vendredi 23 mai.

Nous quittons notre refuge du marais de Saint Omer sans la moindre idée de l’idée où nous ranger le soir. C'est notre luxe à tous les deux, improviser l'étape du soir comme nous portent nos pneus, quand ça nous chante. Je remarque aussi que nous sommes incapables de séjourner à un endroit, aussi agréable qu'il soit. Une nuit, deux au maximum et nous éprouvons tous les deux le besoin de décamper... Ailleurs, une autre forme de vie. C'est chouette. Car pas loin d'ici, on se la coule douce à marée basse.

Nous posons le petit camion à quelques pas du Cap Blanc Nez, dans un camping de rêve quasi désert. Première visite à pied. Bien entendu nous dominons la mer depuis le haut de la falaise crayeuse (134 mètres) . Le temps est maussade, pas de touristes pour parasiter cet incroyable espace. Un escalier a été ouvert pour permettre la descente sur l’immense plage. La mer est en « retirage » comme on dirait dans mon doux pays des Vosges. Nous restons fascinés par la hauteur de ces murailles.

De vrais HLM . Les mouettes ont loué les étage inférieurs pour la saison. Le vol des gardiennes qui croisent leurs cercles en poussant des cris rauques signalent les nurseries. Les étages supérieurs sont habités par les grands cormorans noirs qui tiennent leur distance de sécurité avec les mouettes. Gare à celui qui volerait trop bas.

Au sol une armée d’oiseaux adultes prennent un bain de siège dans les flaques de la marée descendante. C’est une affaire sérieuse car les oiseaux très concentrés, n’émettent aucun son. Soudain, un signal secret est donné et c'est l'envolée d'un immense nuage de mouettes blanches qui nous passe par dessus la tête. Plus loin, le va et vient constant de ceux et celles qui cherchent pitance dans le sable pour les petits.

Le paysage est d’une incroyable variété de couleurs. Des grosses roches plates et rondes s’étalent sur le sable. Leurs coiffes d’algues vertes ont été soigneusement brossées par les mouvements de la marée.

La mer toute proche brille sous le soleil. Il faut imaginer l’impressionnante hauteur de la falaise, la multitude d’oiseaux qui vaquent à ses affaires parentales et les nuées de vols blancs qui illuminent la plage pour mesurer la splendeur de ces images.

Ce monde nous change considérablement de l’ambiance des marais. Un autre charme que nous goûtons sans modération.

Le Cap Gris Nez nous attend. Une rando vélo s’impose. Nous partons à sa découverte  (environ 30 mètres, 40 au plus haut)  Quel circuit ! Nous circulons à travers des pistes vélo, des voies vertes, des petites routes champêtres, pour nous tout seuls. Un incroyable sentiment de vastitude qui donne envie de s' envoler. Les dunes de champs immenses s’étalent à perte de vue. Elles s’arrondissent en pentes vertigineuses, se rejoignent dans les creux et remontent. C’est un pays agricole qui domine la mer.

Quelquefois, notre piste se borde de bois.

Nous plongeons dans une vallée, lorsque nous débouchons de ce labyrinthe, la lumière nous éblouit. Nous retrouvons les immenses champs verts, au loin une bande de mer qui longe la côte anglaise semée de petits points colorés. Ce sont les ferry et cargos qui circulent dans cette espèce de ruban bleu. C’est un pays en montagnes russes. On descend le long d’une dune pendant un kilomètre voire deux, puis il faut remonter pour attaquer la dune suivante, et c’est raide. Surtout que nous économisons les batteries pour pouvoir rentrer avec.

Baie de Somme- Nous nous abritons dans la banlieue de Berck sur Mer sous des pluies torrentielles. Toujours isolés et parfaitement heureux.

-Regarde, une éclaircie. On part en vélo.

- D’accord on va où ?

- Chiche on va à la rencontre des phoques !

Installés dans la baie d’Authie, les phoques se vautrent à marée basse dans toute la baie, allongés sur les roches plates. Ils sont visibles depuis une longue digue, mais à distance plus que respectable des humains. Ce sont des animaux farouches et les humains sont stupides. Ils s’imaginent pouvoir les approcher et se risquent dans l’eau. Leur curiosité inutile repousse les phoques toujours plus loin sur d'autres bandes découvertes. C’est dommage. Malgré ça, c’est un grand moment de rêve. Leur manière de se déplacer à terre en se tirant sur leurs nageoires à une vitesse incroyable. Leur manière de plonger, nager à toute allure en soulevant des gerbes d’écume, puis de disparaître sous les eaux pour réapparaître là où on ne les attend pas. Leur manière de se croiser dans l’eau, de se télescoper.

Dimanche 26 mai 2024, Le Crotoy

Dimanche de fête pour les mamans alors forcément je pense un peu plus que d’habitude à mes enfants, qui eux aussi pensent à moi, et me le disent. Quel bonheur la famille !

- Trésor, ça te dirait une grande rando pédestre et  originale pour fêter ça ?

- Bien sûr, mais originale en quoi ?

- Je me déconnecte, je t’impose pas le Gps.

- Vraiment ?

- Vraiment. On va juste suivre un sentier balisé

C’est un départ grandiose, nous circulons sur un sentier très confortable à travers des forêts de dunes, comment dire, des dunes couvertes de forêts. Les pinèdes très claires, au sol taché de sable se mélangent avec les érables enchevêtrés dans des feuillus fouillis. On monte et on descend dans ces dunes sylvestres. Quelquefois on les contourne. J’ai fréquenté des tas de forêts et des quantité de bois, mais jamais sous ce format là. J’adore.

Et puis d’un coup, le sable. Une belle montée qui dérape et nous nous trouvons face à la mer que nous dominons d’une belle hauteur. C’est grandiose.

Nous restons un long moment, le cul dans le sable à l'abri du vent,  contemplatifs et silencieux. On se lève, Laurent me montre une allée dans le sable,

- Le retour doit être ici, à droite, on va rejoindre une piste plus large.

- Et comment tu sais ça ?

- Parce que le circuit fait une boucle et que ça continue par là...pour rejoindre la forêt.

Les broussailles s’épaississent, notre allée devient un layon…  il faudrait un coupe-coupe… Et nous n’avons ni le couteau suisse de MacGyver, ni même un opinel… quant au sentier… J’imite la voix suave du GPS

- Recalcule de votre itinéraire…  Faites demi-tour dès que possible !

On continue cependant,

- Regarde une trouée verte. C’est bon signe, allons-y.

- Crotazut, c’est des marais…regarde y’a de l’eau partout.

Nous voilà à patauger avec précaution dans de l’herbe instable et de l’eau jusqu’aux chevilles quelquefois. Je ronchonne. Laurent se marre.

- Chut ! Si on réveille la sorcière des marais, on en sortira pas...

À peine le temps de finir sa phrase, le terrain par magie, redevient sec, et nous longeons de nouveau la forêt.

Nous voilà sauvés, sauf que nous butons sur une clôture qui n’en finit pas. Et d’un coup la fameuse piste apparaît mais de l’autre côté du grillage, nous continuons à le longer.

Une jolie dame qui tient ses deux chiens en laisse, apparaît de l’autre côté, sur la piste.

- Bonjour, vous êtes prisonniers de la sorcière ?

- Un peu, bonjour, y'a une sortie quelque part ?

- Cherchez pas vous tournerez en rond le long de la clôture. Y’a pas de sortie.

Elle rigole de bon coeur.

- J’ai fait comme vous. Des gendarmes qui passaient par là, m’ont dit que la seule solution c’est de se glisser sous le fil.

Je vous laisse imaginer le cirque. Rien que pour rejoindre le sol avec mes genoux arthrosiques. Et puis, ramper sur le ventre, me contorsionner, me plier, gémir et rigoler en même temps, et mes bourrelets de cellulite qui coincent sous mes vêtements. Oh là, là !

Le retour par la magnifique forêt de dunes m’a redonné la forme, enfin presque. Je sais pas où était la sorcière mais le ciel était avec nous. Du grand vrai beau temps, première météo de luxe depuis notre départ.

Nous envisageons des mondes plus civilisés prochainement... Rouen, routes non déterminées....

Nous venons de revêtir nos costumes de touristes urbains. Pas trop habitués mais c’est le changement qui fait la diversité des sensations, n’est ce pas ? Notre circuit longe la mer, gris sur gris, ciel est mer confondus dans la même ambiance nuageuse.

Jolie ville de marins pêcheurs du Tréport. Laurent y fera une orgie de moules marinières succulentes… Imaginez son regard comblé vers la marmite qui se remplit de coquilles vides.

La météo reste toujours pluvieuse, autant faire de la route. Rouen magnifique ville au lourd passé historique. C’est la faute à Jeanne d’Arc. Quelle idée, une nana, que dis-je, une gamine,  qui se mêle de politique et de stratégie militaire. Ça ne pouvait que mal finir en ce temps là.

La cathédrale est magnifique mais n'a guère protégé Jeanne d'Arc. C'est bien la peine d'afficher une telle prétention.

Une pause mystique à l’abbaye de Bel Helloin, bien plus sereine. Encore un espace idéal pour une nuitée de total apaisement.

- Dis Laurent, une cidrerie normande ça vaut bien un p’tit détour, non ?

- Oh, que si, l’été finira par arriver, faut prévoir la désaltération

Cap sur la cidrerie Gautard, nous voilà en terrain connu. On nous offrira un accueil de rêve où reposer le petit camion. Les pneus dans la prairie comme dans de la moquette.

Visite agréable d’Alençon. Chouette ville dominée par son château, riche d’une cathédrale romane aussi sobre qu’imposante. Nous flânons dans d’incroyables zones piétonnes. Une bien jolie ville. J’ai guetté en vain les vitrines, nulle trace des somptueuses dentelles aux aiguilles qui ont fait la réputation de la ville. Mais où donc s’est perdu le point d’Alençon ?

Nous entrons dans l’incroyable espace du circuit du Mans. Laurent s’engage dans une portion de route bordée de glissière, avec un grand sourire

- Regarde, y’a une portion du circuit qui est publique. On y plonge ?

- T’es fou, on va pas faire ça avec le camping car.

- Bien sûr que si, on peut cartonner au moins à 130…

C’est plutôt sympa. On est seul sur cette portion de piste. On longe les tribunes, les espaces ateliers, les dégagements pour les coureurs, d’autres tribunes… un immense parking pour des milliers de véhicules, un autre dédié aux bus et aux semi-remorques...

On finit par se garer vraiment excités.

- C'est pas prochainement les 24 h ?

- whoua ! T'imagines, les parkings géants pour des milliers de voitures, de bus, qui grouillent et qui puent. Des queues qui s'effilochent et des gens qui crient, les hauts parleurs qui hurlent...

- Et nous on sera peinard dans nos fauteuils, ce sera chouette. Peut-être qu'on reconnaîtra "notre" portion de circuit ?

La visite passionnante du musée nous calmera vite pour des sensations plus contemplatives.

Il faut cependant songer à allonger le pas. Les étapes se multiplient, la météo reste pessimiste globalement, et on avance guère. Nous sommes attendus en Touraine, juste au moment où il fera beau. Faut pas mollir. Une dernière nuit solitaire, pleine forêt en Anjou, au bord du lac des Loges, nous comblera de zénitude, entre deux averses.

La Touraine enfin nous accueille avec ses gigantesques forêts si claires, où percent les tours élégantes de l'un ou l'autre château renaissance. Nous retrouvons ses champs de blé et de maïs. Et ses prairies fleuries, mille couleurs qui éclaboussent la verdure. Mais surtout les incontournables vignes du Bourgueil, mon tourangeau favori.

Et puis les doux moments, les heureux moments avec nos amis. Ils se décarcassent pour nous faire découvrir de nouveaux aspects de cette belle Touraine. En vélo, Pascal et Nathalie nous embarquent dans leur sillage. Oh là, là que les bords de Loire sont devenus paisibles et divertissants. Et puis, nos délicats amis n'ont pas oublié l'incontournable andouillette Hardoin. Plus tard, ce sera à pied, avec Dandom, autour de la Morelière pour des moments de débauche botanistique. C’est la faute aux grenouilles qui n’en finissent pas de copuler en chantant. Ah l’explosion de « messiculture » de Dominique. Mais plus loin aussi, lac de Rillé, musikenfête à Montoire, village troglodyte de Lavardin. Nous savourons ces moments avec euphorie. Si vous passez par la Touraine, ces lieux méritent le détour.

Le potager de Dany est un peu en détresse, quelques vestiges de chou rave, de betteraves, de salade... Jamais le potager n'abandonne.  On s’émerveille, on papote, on rigole… On passe du bon temps, du très bon temps, rien que de l’excellent temps. On "gastrotte" aussi… aÏe, aïe, aïe. En Touraine, les coutures des culottes coincent aux entournures.

Dans ma petite musette, je cache un bouquet d’Amourettes pour me souvenir de la délicatesse de toutes ces amitiés. Autour de la Morelière, un vrai harem d'Orlayas les plus belles des fleurs sauvages. Les traîtresses ont séduit Laurent. Leur finesse toute en dentelle, leur blanc éclatant de pureté, leur maintien de princesses… Un charme irrésistible, comment résister ? Merveille qui me rend humble.

Retour  par la Creuse qui nous inspire encore de sympathiques pauses dont Laurent a le secret. C'est si bon, pour moi de me fier à lui, sans me poser de question. Seule certitude, je découvrirai des enchantements.

La pluie revient en force, cap vers le sud, mais d'abord La Lozère qui nous retient toujours un peu plus... Splendide région ! Nous flânons volontiers dans la Margeride. Nous sommes attirés, retenus par son isolement, par ses montagnes de granit, ses forêts immenses, ses hameaux discrets en lauzes sombres. (Pour rappel c'est pas loin d'ici, que le pont du rail "garabit" de Gustave EIffel enjambe la Truyère).

Nouvelle pause en total isolement. Le petit camion a retrouvé son espace favori. Faut dire qu'il en a brouté du bitume. Les berges de la Truyère lui feront le plus grand bien. Pendant que nous autres pélerins mécréants,  bâtons en appui, nous repartons en campagne. Notre objectif : Le Malzieu. Un village enchanteur, imprégné du monde médiéval et d'air pur (800m d'altitude). Il mériterait de s'exporter au delà des frontières de la Lozère.

Prochaine étape, Velaux, déjà !

J'aimerais bien que la voix suave du GPS nous souffle, "faites demi-tour dès que possible"

Le 20 mai 2024

A Esquelbecq, nos amis éphémères  nous ont conseillé un p’tit détour par l’Audomarois, (qualification de ce qui existe autour de Saint Omer, dont ses habitants). Nous sommes tous les deux saturés du monde urbanisé, alors nous évitons Saint Omer. Faut pas dévorer tous les plaisirs du premier coup.

Nous trouvons un sympathique camping minimaliste mais ultra-propre, à Tilques au bord des marais. Nous partageons cette belle campagne avec les blondes flamandes qui broutent leur prairie sans s’émouvoir de patauger dans l’herbe humide. Une compagnie dont je ne me lasse pas.

Comme de grosses pluies sont annoncées pour demain, le patron nous conseille et nous prête des semelles « anti-enlisage » sous les roues avant du petit camion. Sorte de patins en tôle sur lesquels reposent les pneus et et les empêchent de s’enfoncer. Nous voilà bien chaussés pour affronter le gazon boueux.

En attendant, en ce bel après-midi ensoleillé, nous sortons les vélos pour partir le long du sentier du Lansbergue. Sympathique rivière qui prend son temps pour rejoindre le canal de l’Aa (cher aux cruciverbistes) et va se noyer dans la mer du Nord.

Nous croisons des pêcheurs insouciants, des promeneurs nonchalants, des enfants joyeux, des barques somnolentes, des pontons isolés, de riches résidences, et des prairies et des forêts. Les vélos sont rares. Ouf !

Laurent s’arrête soudain, je pile derrière lui.

- Oh, faut prévenir quand tu t’arrêtes. J’ai failli me vautrer sur toi.

- Désolé, je viens juste de repérer le bac qui nous permettra de passer sur l’autre rive.

- Le bac, on doit prendre un bac ?

- Oui, regarde en face, je vais l’appeler.

- Mais y’a pas un chat en vue. Tu risques pas de trouver un pilote

- C’est un bac à chaînes. Pas besoin de pilote.

- Un bac à chaînes ?

- Oui, la navette est reliée aux berges par deux chaînes qui font la largeur de la rivière. Si le bac est du bon côté, il suffit de monter à bord et de se tirer avec la chaîne sur l’autre rive. Sinon, il faut ramener la barque à soi en tirant sur la chaîne fixée au ponton.

La manip semble facile, mais la barque ne m’inspire pas. Ça ressemble de loin à une cuvette en bois géante dont les fonds plats sont pleins d’eau. Et puis, elle est pas de première jeunesse cette barcasse. Le ponton ne vaut guère mieux.

Je m’approche avec précaution de notre débarcadère.

- T’as vu l’état du ponton. Avec le poids des vélos, on va passer à travers avant d’avoir posé un pied dans la caisse à savon.

Mais Laurent aime bien les défis technologiques. Il prend les commandes. Il ramène facilement ce baquet hors d’âge jusqu’à nous.

- Monte à bord et retiens la navette pendant que je monte ton vélo à bord.

La manœuvre n’est pas si simple. Les vélos assistés sont lourds. Mais ça se passe bien pour le premier. Plus compliqué pour le deuxième. La béquille baissée se coince dans le bois du ponton et Laurent n’arrive pas à dégager le vélo. Je me précipite pour l’aider. Le bac libéré recule. Grand écart et hurlement.

- Qué s tu fais ? Retiens le bateau.

Je lâche le vélo qui fait une étonnante référence, une roue dans le fond de la barcasse, l'autre dans le vide, le côté le plus lourd bien sûr.  Je tire à fond sur la chaîne. La foutue barque ne bouge pas d’un poil. C’est une vision étrange, d’un vélo, guidon de travers, qui fait ponton entre la berge et cette sorte de baquet et Laurent qui fulmine, un pied sur la berge, un pied sur le plat du bateau pour retenir le vélo…

Je tire un grand coup et le baquet cogne avec violence le ponton. Plouf, La planche d’accostage tombe à l’eau. Laurent a juste le temps de s’affaler sur les vélos.

Je hurle de rire. Guère charitable !

                                                                          La photo zénitude, c'est avant qu'on entreprenne notre embarquement.

Quelques tours de roues plus loin.

- T’as libéré la chaîne avant de partir ?

- Heu, je sais pas, peut-être

- … Ou peut-être pas ?

Nous sommes maladroits mais pas insouciants. Demi-tour pour nous assurer que les prochains usagers de la barcasse pourront la récupérer quel que soit le côté de leur embarquement. Ouf, le cuveau se berce mollement au milieu du canal, y’a pas d’embarcation plus libre dans ce monde difficile.

Nouvelle facétie Gps. Nous nous trouvons au bout d’une impasse, faut faire demi-tour et repasser le bac à chaînes… Non ! Si, si, si !

Nous avons la chance d’y rejoindre deux locaux habitués de la manœuvre. Notre embarquement se fait sans histoire, à quatre c’est fastoche, enfin trois. Moi, j'ai pour habitude de laisser faire ceux qui savent.  Quelques minutes de traversée. Nous papotons gentiment...

- C’est la première fois que vous prenez ce bac ?

- Non, non l’avons déjà pris dans l’autre sens.

- Ah, pas évident avec des vélos aussi lourds, vous avez dû galérer.

- Non, pensez-vous, aucun problème.
Laurent me jette un regard qui rigole.

- Et puis, ma femme était là pour m’aider… !

Mercredi 22 mai

Nouvel endroit idéal. Un petit village noyé au coeur du marais, CLAIRMARAIS. Nous prenons le temps de visiter l'église de briques roses. Elles sont particulières ici les églises. Elles sont très sobres et massives. Leur clocher  carré semble chétif. Ce sont de belles matrones, toutes sur le même modèle. Je les aime bien.

Nous parquons le petit camion au fond d'un site dédié au marais et à sa découverte. La vue est imprenable sur les canaux et les prairies. Nous voilà seuls au fond du monde. Nous y passerons deux nuits, le temps de réserver une embarcation pour un tour dans l’eau, le lendemain sous le soleil, paraît-il. Ça vaut la peine de s’attarder.

Pour l'heure il pleut à seaux. Moment idéal pour fréquenter l'estaminet du village (sorte de taverne). Nous allons nous frotter à la gastronomie locale, le welsh.

Le welsh, c’est un gratin savoureux de tranches de pain trempées dans la bière brune, couvertes de jambon (ou dans notre cas, plus festif, d’aiguillettes de porcelet confites, épice moutarde)  le tout enseveli sous une incroyable couche de cheddar. On peut l’enrichir d’oeufs mais nous l’avons évité. Un festin recommandé à midi et bien à jeun. Nous étions prévenus, tout va bien.

Comme prévu, exploration du marais audomarois à bord d'une barque traditionnelle, le bacôve, qui servait dans l'ancien temps au transport des légumes depuis les champs aménagés dans le marais. Nous avons la chance d'être seuls avec une jeune femme à la fois pilote et guide. Enfin surtout pilote car nous sillonnons pendant 1h30, une multitude de canaux et watringues (plus petits canaux) et bien entendu le canal de l'Aa.

Les zones maraîchères sont distribuées en parcelles que les canaux isolent les unes des autres. On peut y accéder par la route, mais à l'intérieur du marais, beaucoup de maisons ne sont accessibles que par voie d'eau. Chacune dispose du fameux bac à chaînes ou de petits canots pour rejoindre les pistes urbanisées. Quant à la faune et la flore du marais, elles ne se distinguent guère de ce que nous connaissons tous.

Couvées de colverts, nichées de foulques, les soulets avec leur bec en forme de spatule, le foulque macroule si chic avec son costume noir,  sa bande frontale et son bec tout blanc. La grèbe huppé qui s'effarouche et le héron cendré que rien ne perturbe. Les saules sont les arbres dominants, saules pleureurs bien entendu, saules blancs, saules jaunes, saules tortueux. Les iris aux fleurs jaunes  forment un rempart épais le long des berges. Nous perturbons de belles plaques de nénuphars blancs.

Et le soleil qui nous éblouit et nous enchante...

Demain cap vers la  côte d'Opale... A bientôt.

Mercredi 15 mai 2024

Retour en pays flamand. Nous reprenons l’autoroute dès notre entrée en territoire Belge. Les prairies changent d’allure. Les alignements d’éoliennes ont disparu, les fermes sont moins opulentes, les troupeaux plus modestes, mais la grisaille reste fidèle.

- Dis Laurent, pourquoi y’a des boîtes aux lettres grises sur l’autoroute ?

- C’est pas des boîtes aux lettres, c’est des radars !

Pas de doute, nous avons quitté Nederland.

À Gand (Gent), nous trouvons à nous garer le long du jardin des BeauxArts, à quelques pas de l’ accès au centre ville. C’est un bel endroit. La cité s’étale entre la Lisse et l’Escaut. Le centre historique a des allures de musée à ciel ouvert avec sa riche architecture flamande du XVIIè. Nous nous perdons dans de chouettes ruelles pavées comme partout dans ces villes du nord.

Nous cédons le passage à une horde d’étudiants en vélos, qui braillent des slogans et les brandissent en faveur de la paix. Nous les retrouvons un peu plus tard rassemblés autour du Centre Universitaire. Par petits groupes animés, une estrade encombrée. Des allures de mai 1968. C’est troublant.

A Gand, on remet les pendules à l'heure.

Cap sur BRUGES

A 30 km de la ville, nous trouvons un endroit de rêve pour la nuit. À l’intérieur d’un parc complètement ouvert sur une grande forêt. Dans une clairière une maison de retraite, dont la brasserie nous séduit. On s'isole dans ce paradis avec enthousiasme.

Sauf qu’on se fait déloger à 22h30. Paraît que c’est pas un parking autorisé… que Laurent avait pourtant  repéré sur son application comme ouvert au public.  On change donc de mouillage, en pleine nuit, sous une pluie diluvienne… Quand je vous parle de mouillage ! Le suivant est un peu hasardeux, au bord d’une ferme, le long d’un parc, d’une petite route discrète. Ça nous rappelle de bons souvenirs de navigation, ça nous rend euphoriques.

Le lendemain nous trouverons une place pour une nuit dans la périphérie de Bruges. Le soleil réapparaît. C’est le printemps de Bruges. On adore. Si Bruges est une ville riche en architecture, c’est aussi une ville très touristique. Nous déambulerons pendant des heures parce que c’est magnifique et qu'on ne s’en lasse pas. Cependant rien à voir avec les venelles intimes de Venise, l’animation des petits canaux enchevêtrés et des ponts dédiés aux amoureux.

A 50 km de Dunkerque, nous retrouvons l’ambiance familière de nos autoroutes. Multiplication des radars, encombrements aux échangeurs, resquilleurs dans les files… C’est la France quoi !

Pause à Esquelbecq une aire municipale dédiée, au bord de l’Yser, le long d’un club de tir à l’arc… en plein tournoi départemental. Donc environnés de gens paisibles en pleine compétition. Plein cadre sur leur "jardin d'Arc", notre vue du petit camion est imprenable.  Les archers et les archères, disposent de deux pylônes (perche) auto-portés d'environ 30 mètres de hauteur. Ils se pivotent vers la bas, pour permettre l'installation des cibles sur 7 niveaux au sommet de la perche.  Les cibles, appelées "oiseaux" sont de jolis bouquets de plumes à dégommer.  Le crieur (animateur de la manifestation) appellent les concurrents, veille au bon déroulement du tournoi et bien entendu annonce les scores et les prix en fin de journée. Le champion sera la roy. Pour son baptême de roy, ils sera assis avec le second, face à ses "sujets". Quatre archers tiennent au dessus de leurs têtes un torchons tirés par les quatre bouts. Le crieur verse alors délicatement une bouteille de champagne sur le torchon qui s'égoutte sur le roi et son second pendant que l'ensemble des équipes entonnent de bon coeur, l'hymne flamand. Un hymne sympathique qui invite à la paix et à la fraternité. Discrètement plusieurs équipes arrivent par l'arrière avec de grandes bassines d'eau et inondent les deux héros du jour... Hurlements de rires, agitations loufoques et fuite éperdue des victimes hilares et dégoulinantes qui se précipitent dans les vestiaires.

Ce sont les moments forts et inespérés que nos voyages nous réservent souvent. La France est un pays extraordinaire.

Esquelbecq toujours. Quelle ville exceptionnelle. Un château féodal, à moitié écroulé, reconstruit partiellement au XVIème… Lieu de villégiature de Lamartine du temps qu’il se mêlait de politique dans les années 1860… Ce qui est remarquable dans ce lieu en pleine restauration, c’est que les anciens du village en parle comme de leur propre bien. Ils racontent qu’ils ont vécu là, qu’ils y ont joué, que leurs parents y ont travaillé. Ils racontent que lors des mariages, des fêtes locales le château s’ouvrait pour accueillir les festivités. Les temps ont changé mais continuent d’évoluer. Il se peut que dans un avenir pas trop lointain, les néo-châtelains, rendent aux habitants, leur droit d’usage.

Le parc est original, organisé à la flamande c’est à dire, à compartiments, perspectives courtes, mode renaissance pour chaque type de culture . Peut-être que ces quelques images seront parlantes pour nos amis Dan-Dom.

Dans cette ville aussi, je suis entrée par inadvertance chez Charles, un curieux bibliophile qui ouvre boutique sur la grande place. Vitrine époustouflante, éditions sous clé, (elles se négocient entre 500 et 2000 euros pièce) qu’il m’a ouverte au bout d’une heure d’échanges passionnés. Il m’en a beaucoup appris sur l’art de repérer un livre rare. Tant de critères sont à prendre en compte, rareté de l’édition, ancienneté, état du livre, c’est évident. Mais aussi type de couverture (peau-basane, les plus ordinaires mais aussi veau ou chèvre-maroquin- ou carton- ou demi-peau. Type de papier, papier d’Arches, velin, bible, bouffant. Type et état de la reliure, broché ou cousu et selon le type de fil. Gouttière, dorée ou pas,

Mille autres aspects que je n’ai plus en tête.

Devenue pote avec Charles, j’y suis retournée bien entendu, aimantée par ce lieu, pendant que Laurent allait s’essayer au tir à l’arc… Il a raté la cible mais la flèche ne lui est par retombée sur la tête ! C’est quand je lui ai raconté mes coups de foudre pour la librairie et mes deux achats qu’il est tombé sur la tête. Rassurez-vous, il s’en est remis depuis.

Dans cette ville remarquable, nous avons passé deux bonnes heures dans un musée extraordinaire, Les Gigottos. Propriété de Bruno, encore un passionné un peu fada qui sillonne la France et les pays du nord avec ses marionnettes. Ses drôles de personnes ont séduit Stéphane Bern que vous verrez bientôt à la télé si vous les ratez pas. Bruno fabrique avec du fil, du carton, des ressors, des cintres, toute récup qu’il recycle avec génie. C’est prodigieux. Ces marionnettes à taille humaine nous ressemblent et se moquent joyeusement de nous. Nous avons passé avec elles et Bruno un moment enchanté.

Les friteries s’installent midi et soir comme les camions-pizzas dans le sud. Ici l’art majeur, c’est celui de la patate. La patate a d’ailleurs son festival en août. Donc nous usons et abusons des frites. Non, ce n’est pas raisonnable mais c’est tellement bon.

Les Esquelbécquois, Esquelbécquoises,  sont d'excellente compagnie.  Il est arrivé bien souvent que nous nous trouvions assis ou à faire la queue au milieu d’un groupe local. Un familier arrive qui salue et embrasse ses amis (ou famille) se tourne vers nous et nous embrasse dans la foulée… et nous mêle à la conversation. Nous voilà introduit dans le cercle intime. Je reste éboustrouffée à chaque fois.

Nous sommes vraiment heureux dans ce pays flamand. Conseillés par notre ami Pascal (F6GUZ) nous partons demain pour Cassel, une distance comme je les aime 13 km…. Nous y passerons une nuit. Ensuite cap vers la côte d’Opale.

La météo s’arrange, soleil et 17 ° aujourd’hui à 15h. Bientôt la canicule... !

Jeudi 9 mai… sous le soleil… Ouf !

L’autoroute Anvers-Amsterdam est très roulante. Ici pas de péages, pas de radars. Limitation à 100 km (120km/h la nuit) ici, Tout est vert, vert, vert… Des armadas d'éoliennes plombent le ciel du plat pays. Sentinelles des temps modernes, elles brassent mollement l'air de leurs bras géants. Dans un champ, j'en ai dénombré plus de 150, sagement alignées en rangs de 10.  Dans les fermes opulentes, éparpillées, Les moulins traditionnels ont cédé leur place à ces moulins à vent modernes, chacun dans sa cour.  Les toits de tuiles émaillées rouges ou noires étincellent. C’est chouette.

13h30. L’arrivée à Amsterdam est hasardeuse, un seul camping, bondé, qui nous arrangerait bien car proche du métro. Sur le parking d'accès, les campings-cars font la queue pendant que les passagers courent vers l’accueil. Agitation bien bordélique. Une bonne heure de queue, c’est heureux d’être en vacance et d’avoir le temps. Le tarif du camping est très coûteux, 81 € deux nuits sans électricité, sans accès douche. Et nous serons aux portes de la capitale...Nous achetons donc deux tickets pour les douches.

Le réseau des transports en commun est formidable, pas économique au ticket  (3,40 €-validité 1h). Le choix de forfait jour (9 € pour 24h) nous laisse une totale liberté de déplacements. Car la ville est vaste et nous userons et abuserons du métro et du tram.

Il est souvent aérien. Banlieue chic, nous roulons à travers les canaux le long de larges avenues ombragées. Banlieue proche, nous sommes épatés par la profusion d’immeubles résolument modernes. C’est remarquable. Angles arrondis, biseautés, cubes empilés en décalage. En façade, alternance d’aluminium, de verre cathédrale, de mur émaillé. Une architecture ultra-moderne qui nous flatte l'oeil.
La gare Centrale d’Amsterdam nous plonge dans une foule compacte et joyeuse de gens pressés. Elle est magnifique cette gare des années 1880. Toute proche, nous repérons la façade étincelante du palais royal. C'était,  paraît-il la salle d’attente des carrosses. Mais l’agitation moderne, gêne un peu l’imagination des princesses. Toutes sortes de langues se confondent ici et beaucoup de français. Des nuées de vélos nous foncent dessus, nous doublent sans prévenir. Je ne suis guère à l’aise. Je risque ma vie à tout instant. Les vélos locaux ne sont pas assistés, même pire que ça, il n’y a même pas de dérailleur. Nous avons aussi repéré des freinages torpédo, sur des vélos d’allure très neuve.

Nous déambulons au p’tit bonheur la chance. De vastes avenues vertes, qui suivent les canaux. Un petit pont, un autre. Les vélos sont les rois de la rue. Les voitures, c’est évident mais aussi les piétons leur cèdent le passage. Faut dire qu’ils ont de l’allure ces vélocipédistes.

Le guidon haut relevé , le poignet souple, leur assure un maintien d'une élégance irréprochable. Le regard lointain, le dos raide,

« les épaules en arrière, la poitrine en avant, .... » allure martiale des gamins dans le choeur de Carmen.  Mais je m’égare.

C’est donc par inadvertance que nous pénétrons dans le quartier « rouge » (rouge parce que toute les boutiques et vitrines s’affichent en rouge) Et là, y’a du monde. Boutiques érotiques voire plus, bureau de vente d’herbes voire plus. Théâtre, scènes musicales et streap-tease voire plus, Musées, (de cire, photos, peintures…)

- Le musée Rembrandt, figure célèbre, ça te tente ?

- Je préférerais celui de la Marijuana, autre figure célèbre.

Finalement, nous n’avons fait aucun des deux.

Quelques vitrines de dames souriantes ou blasées, poitrines généreuses et cuisses avenantes sous peu de dentelles. Les vitrines sont belles, rouges et ors, petits boudoirs intimes. On aurait envie de s'y inviter pour boire un thé. Quel étonnant folklore. Les rues sont très animées. Certains touristes sont blagueurs. Ils chahutent, se bousculent. Les autres le nez en l'air (parfumé à l’herbe) se laissent porter par l’ambiance. Comme nous autres par exemple. Pas de clope au bec. Fumer le cannabis n’est pas autorisé dans la rue. Quoi que, des petits futés doivent se planquer par là, car l’odeur est prégnante. Les bars à herbes et autres lieux sympathiques pullulent. Le cannabis s’y négocie autour de 12,00 € le gramme, un joint autour de 5 €. Ce quartier est sale, encombré, carrément glauque. Mais il est aussi dynamique, vivant, joyeux, coloré,  carrément exotique.

Nous retrouvons avec soulagement, les larges allées qui bordent les canaux, des demeures très chics, opulentes mêmes du gratin d’Amsterdam. Et notre tourisme en métro aérien.

Au retour, J’ai envie de me décrasser de la faune Amstellodamoise. J’inaugure mon jeton douche. Après quelques minutes, retour à bord carrément furieuse. Laurent se marre.

- T’as pas eu d’eau chaude ?

- Si, mais si peu que j’ai un doute.
- Comment ça ?

- Une fois déshabillée J’ai enclenché le minuteur. J’ai à peine eu le temps de me savonner … Et l’eau s’est coupée.

- Normal t’as du mettre plus de cinq minutes.

Là, je m’énerve un peu.

- Non j’ai même pas mis trois minutes. Le pire c’est que j’avais pas non plus d’eau froide pour me rincer.

Petit sourire en coin de Laurent qui attend la suite...

- Je suis sortie à poil pour tester les trois autres douches, pas d’eau, nulle part…

- Tu devais être sexy couverte de mousse à déambuler dans les douches.

- Je sais pas, j’ai vu personne. Et puis, j'y voyais rien. Donc, bien dégoulinante de mousse, je me suis rincé les cheveux et les yeux au robinet du lavabo.

Laurent rigole de bon coeur. Je m'en rends à peine compte, toute à ma colère.

- Je suis revenue dans ma douche pour essuyer le savon dont j’étais couverte et me voici, qui fleure bon la vanille et les talons qui dérapent dans mes nu-pieds.

Laurent se gratte le menton perplexe.

- Je crois que je préfère me doucher à bord. Tu crois que je peux revendre mon jeton douche ?

J’ai désormais hâte de quitter Amsterdam, c'est une ville avec de belles architectures, mais trop peuplée, trop urbanisée, trop touristique pour moi. Mon choix se porte vers le nord du pays, au coeur des polders. C’est l’endroit où j’ai impérativement besoin d’aller nous perdre.

- T’as vu sur la carte, y’a un pont gigantesque pour passer la mer du Nord. Au moins 30 km, c’est possible ça ?

- Tu crois que c’est gratuit ?

- On verra bien.

C’est pas un pont mais une digue extraordinaire. Nous nous arrêterons à mi-chemin pour humer l’air du large. Puis, nous traversons Harlingen. Nous avons fait je ne sais combien de campings, tous très familiaux et tous archi-complets. Hé oui, c’est le week-end de l’Ascension, et nous, on n’y avait pas pensé. Nous poussons jusqu’à Leeuwarden. Coup de foudre. C’est là que nous nous poserons.

Sauf que là encore tout les campings sont saturés. Nous réservons pour le lendemain. En attendant, on improvisera. Ouf, Laurent a le coup d'oeil génial pour les "parks" de secours, isolés et tranquilles, voire inespérés. Nuit paisible donc.

Leeuwarden est une ville formidable. Très vivante, de jolies boutiques, des canaux parfaitement entretenus et très animés. Les plaisanciers et les canots locaux y offrent une ambiance maritime exceptionnelle. Les parcs sinuent entre les canaux. Et les embarcations circulent en permanence. Une belle activité maritime, sans hâte et sans précipitation.

Une bière fraîche dans un bar qui étale sa terrasse à travers un pont piéton… Quel luxe ! On admire l’allure altière des cyclistes qui déambulent dans tous les sens. Ils sont d’une adresse incroyable, roulent vite souvent, mais d’un coup de guidon précis évitent un piéton distrait. Je les admire et ils me font peur.

Notre camping est familial, et dimanche, les citadins sont retournés à leur boulot de citadins et nous sommes quasi seuls. Quel repos, quel tranquillité, esprit champêtre et confort assuré. Rien à voir avec les conditions de vie à Amsterdam. Quel bonheur.

A nous de jouer. Vive le vélo en Nederland. Nos minis cycles pliants (motorisés en plus, quelle honte) sont plutôt miteux comparés à ceux que nous admirons depuis quelques jours. Laurent a beau redresser le buste, relever la nuque, l’allure impériale n’y est pas tout à fait. Mon train à moi est plutôt celui du sénateur. C’est un art ici de rouler chic. Je ronchonne un peu parce que les voies sont étroites et se partagent souvent avec les piétons. Quant aux croisements avec les autres cyclistes, c’est hasardeux. D'autant que si je culbute, ce sera pour un bain assuré vu qu'on est cerné de flotte de tous les côtés. Je serre souvent les fesses. Peut-être que ce sera bénéfique pour ma musculature.

J’adore cette campagne, ses moulins à vents, chaque éolienne qui alimente sa ferme. Les fermes sont immenses, les corps d’habitation luxueux, et les dépendances animales excessivement propre. Hors l’odeur inévitable des lisiers et des fumiers, ce serait parfaitement aseptisé. J’adore les incroyables troupeaux de vaches qui ne viennent pas à bout des herbes immenses dans lesquelles elles disparaissent à moitié. Il y a aussi d’étonnants troupeaux de moutons. Leur laine épaisse est tachetée de noire. Se seraient-ils trompés de robe ? Se prendraient-ils pour des vaches ? Sont-ils la version hollandaise du carnaval des animaux ?

Notre piste longe un grand pré, un « ruisseau » nous en sépare. Deux magnifiques alezans nous guettent le mufle tendu par dessus le ruisseau. Nous ralentissons, ils nous emboîtent le pas. Lorsque nous accélérons, ils trottent en parallèle le long de leur pré. Le dos souple, le museau tendu, crinière qui danse dans le vent, ils sont magnifiques. J’en pleurerais.

Avec nos vélos assistés nous avalons goulûment 30-50 km le long de pistes quasi plates.

Nous passons d’une île à l’autre, d’un village ou d’une ferme isolée à l’autre, et des champs et des prairies à perte de vue. Quelques moulins agitent mollement leurs ailes. Le monde ici est immense, et s’étale à perte de vue. Je ne risque pas de perdre Laurent lors d’un changement de direction.

14 mai.

Après grand ménage à bord et lessive, nous quittons Leeuwarden, c'était chouette.  Nous avons décidé d'engager notre course à la tulipe. Retour vers le sud du pays, cap sur Lisse, haut lieu de la culture du bulbe avec le Keukenhof, plus grand jardin de tulipes du pays. Qu'il ne faut surtout pas rater.

Verdurette, verduré, comme dit la chanson.

- Dis Laurent, on est noyé dans d'immenses champs. Feuillages verts au ras du sol. T'en penses quoi ?

- Des bulbes de tulipes pas mûrs ?

Plus on roule, plus les champs sont désertés de fleurs. Le comble, c'est que le Keukenhof est fermé. Fermé un mardi ? Guérite avec un brave gars qui semble mourir d'ennui et prend le temps de baragouiner avec nous. En gros, les hordes de cueilleurs ont fait la razzias des fleurs dont la cueillette se termine en général début mai. La floraison est courte.  Présentement, elles sont stockées dans les chambres froides et préparées à l'embarquement des gros camions qui sillonnent l'Europe. Mais ça, impossible de le visiter.

Qu'à cela ne tienne. Tant pis pour les champs de tulipes. Nous voulions visiter le nord, nous visiterons le nord.

Le petit camion reprend la route et moi je chantonne dans ma tête.

Moi, je suis la tulipe, une fleur de Hollande ;
Et telle est ma beauté, que l’avare Flamand
Paye un de mes oignons plus cher qu’un diamant,
Si mes fonds sont bien purs, si je suis droite et grande... (Théophile Gautier)

A Gorinchem, au coeur du pays, le petit camion s'engage sur une île. L' aire de camping est idéale, sur le port du canal. Nous partageons l'espace avec les plaisanciers et les mariniers. Quelle belle ambiance. La ville est traditionnelle, entourée de remparts. Les façades sont toujours en briques rouges ou roses. Quelquefois alternées de rose et de rouge. On dirait qu'elles ont la rougeole. Au pays bas, comme en Suède ou Norvège, les maisons prennent la lumière par de grandes baies vitrées souvent décorées de fleurs ou de petites faïences, avec juste une dentelle qui souligne le haut de la vitre. Pas de volets extérieurs, pas de barreaux. Ce sont des habitations délicieusement ouvertes sur le monde qui les entourent.

Nuit paisible annoncée dans ce port sympathique. Sauf que, dans la nuit...

Caresse délicate sous la couette, pour un semi-réveil en douceur...

- Trésor tu veux bien arrêter de ronfler ?

Grognement d'un pas content d'être dérangé

- Je ronfle pas. C'est toi qui ronfles. Si fort que ça te réveille.

- Même pas vrai.

Chacun se renfrogne dans son bout de couette. Oreilles aux aguets.

- Oh, mais t'as raison, c'est la péniche contre la digue qui ronronne si joliment...

- C'est ça, quand c'est une péniche elle ronronne...

- Et quand c'est toi, tu ronfles... Hé oui !

-

On disait, s’il continue de pleuvoir faudra attendre combien de temps le soleil  ?

On disait ensuite, on attend encore milieu de semaine, ça devrait s’arranger !

On disait encore, crotazut, il pleut toujours et partout !

Il pleuvait, il pleuvait, il pleuvait toujours.

Alors nous sommes partis. "Autoroute du soleil" c’est écrit sur les panneaux

- Dis Laurent pourquoi il pleut si fort sur l’autoroute du soleil.

- C’est parce qu’on la prend dans le mauvais sens.

-  le mauvais sens ?

- Ben oui, on va vers le nord, donc il pleut.

- Tu crois que c'est une bonne idée d'aller vers le Nord ?

- Bien sûr, on voulait voir le Nord, on verra le Nord.

Presque à Dijon. Une petite éclaircie,

- Et si on quittait cette sinistre aurotoute ?

Vite échappons nous vers la campagne. Route cernée de belles coulées d’or noyées dans des prairies et forêts inextricables. Champs de Colza, prairies et forêts, mais de vignoble bourguignon, point. Les vaches, le pis au ras de l’herbe, semblent embourbées dans leur pré. Je m’attendris, quel triste sort pour ces beaux animaux.

- Au fond, y'a un peu de la vache en toi, non ?

- Qui ça moi ?

- Oui toi.

- Pfuit !

Châlons en Champagne, nous sommes accueillis par une sympathique famille de maraîchers. Nous inaugurons leurs premières fraises et profitons d’une orgie d’asperges fraîches. Quel heureux moment !

Une belle étape encore à Reims. Nous flânons dans de magnifiques avenues bordées d’immeubles chics. De la cathédrale nous déambulerons de longues heures jusqu’à la basilique Saint Rémi. Car c’est à Reims que St Rémi a baptisé Clovis. Un évènement qui ne se rate pas, vous en conviendrez.

Le soleil nous accueille avec délicatesse dans les Ardennes. La route aussi rectiligne que déserte est un enchantement. Le petit camion décrasse le bitume. Les champs fraîchement retournés, caillouteux sont tout blanc. Nous sommes cernés de belles forêts dont les sommets couronnent notre route. Ici tout est vert, le printemps a pris du retard. Quel contraste avec les prairies vallonnées, cernées de bosquets fleuris de Bourgogne.

Cap sur Charleville. Notre parking est au fond d’une sorte d’usine désaffectée dont les murs ont été mobilisés par des artistes. Illustration des poèmes les plus populaires de Rimbaud ou d’extraits des Illuminations, et autres créations aussi riches en images et mouvements... L’immersion est totale. Je ne me lasse pas de lire et relire, ces textes que je connais par coeur. Je vous en offre un, pour la route...

Laurent s’impatiente, nous n’avons pas que ça à faire. La ville nous attend. La place Ducale est mobilisée par le festival des Confréries des Ardennes. Quelle chance. Nous déambulons toute la matinée, d’une confrérie à l’autre, Confrérie des fromages, Confréries des viandes salées, Confrérie de l’escargot de Bourgogne, Confrérie des amateurs de bleu, Confrérie des cassis de Dijon, Confrérie de la moutarde, Confrérie du marron, Confrérie gastronomique de l’ordre du poireau… Et la plus sympathique, Confrérie des « mollets d’Ardenne », un délice de mini-kougelopf qui fond dans la bouche. Les chevaliers sont tous plus beaux, plus colorés, plus chatoyants les uns que les autres. L’ambiance est festive, joyeuse, les fanfares se donnent à fond.

Et Rimbaud dans tout ça. Saturés d’odeurs, de saveurs et de faste, nous partons dans les pas de ce «sale gosse » dont je suis imprégnée depuis l’adolescence. J’ai été fascinée par son génie, par son culot, par la puissance de ses textes et la délicatesse de leur musique. Et je ne m’en suis jamais remise. Et voilà que j’ai soudain rendez-vous avec moi-même, vieille femme devenue soudainement jeune et palpitante. Et puis, je regardais Laurent qui ne m'a pas connue en ce temps... Mais toi, Danièle, et toi Claudine (qui m'a offert mon premier Rimbaud pour mes 16 ans) si vous saviez comme je pense à vous. Et puis je reviens à l'instant présent. Comme c’ést étrange cette sensation de marcher sur un nuage, cramponnée à Laurent qui me tient debout dans ce monde. Et je chantonne...

“ J'ai tendu des cordes de clocher à clocher ; des guirlandes de fenêtre à fenêtre ; des chaînes d'or d'étoile à étoile, et je danse.” Les illuminations

Nouveau départ, quelques tours de roues à travers la vallée de la Meuse et déjà Charleville me manque. Mais Laurent nous a dégoté un accueil de nuit qui va balayer mes états d’âme. Nous faisons étape à Tremblois le Rocroi. Le petit camion se range au bord de la forêt, espace mis à notre disposition par Claude et Claudine. La pluie nous tient toujours compagnie. Dès qu’apparaît un rayon de soleil, les branches essorent leurs feuilles en dégringolades de gouttes sur notre toit. J’aime bien l’ambiance. On se croirait dans Lune de Miel, quand la pluie martelait la coque en alu.

Une éclaircie ! Un tour dans les sous-bois, à patauger dans des mares immenses, des ornières traîtresses, nos grolles s’alourdissent considérablement.

Au retour nous rejoignons nos voisins d’un soir qui papotent joyeusement avec nos hôtes. Mais je trouve qu’il fait froid.

- On peut faire connaissance en buvant l’apéro à bord, ça vous va ?

On se retrouve donc à huit empilés dans notre mini-carré… Le whisky, le rosé de Provence, la pastis, quelques toasts improvisés à la cancoillotte, quelques carrés de lard fumé… carrés de pain tartinés d’huile d’olive et de la chaleur humaine. Avec des invités d’une exceptionnelle gentillesse. Nos hôtes sont des camping-caristes passionnés, que des revers de santé immobilisent pour le moment. Claude est un grand gaillard, allure de routard, un rien de Einstein avec son auréole de cheveux blancs. Claudine beaucoup plus discrète assure une présence rassurante et sage. Un chouette couple qui nous enchante. Nous avons le même âge, les mêmes désillusions et les mêmes espoirs. Le début d’une amitié durable, qui sait ?

Nous quittons Rocroi pour un pèlerinage vers l’abbaye de Chimay, dégustation de bière à la clé. Juste ce qu’il faut pour reprendre la route en toute sécurité et parfaitement requinqués.

- Dis Laurent c’est pas le petit général là, sur la butte ?

- Drôle d’allure ton cheval, on dirait un lion...

De plus près, c’est bien un lion qui domine le champ de bataille à plus de 40m de hauteur. Hé oui, nous traversons Waterloo, tristement célèbre par l’ultime défaite de Napoléon contre Wellington. 1815 son dernier quartier général. Si vous êtes passionné, arrêtez-vous, prenez le temps d’une immersion dans cette douloureuse épopée. Différents sites et reconstitutions prennent en compte aussi bien les points de vue civils que militaires.

BRUXELLES

Bien entendu, nous serons obligatoirement attirés par le gigantesque Atomium. Hauteur 102 mètres. Réalisée pour l’exposition universelle de 1958. Sur les thème des sciences, ce monument représente un « cristal  élémentaire» ou maille de fer agrandi 165 milliards de fois.

Nous y passerons une longue matinée. La visite commence au 3ème étage, la sphère la plus haute qui permet une vue panoramique de Bruxelles. Ensuite on redescend à travers les 8 autres par des escaliers mécaniques ou des ascenseurs hyper rapides.

Mais à Bruxelles, c’est dans les pas de Jacques Brel que nous nous perdrons.

Quelle ville magnifique. Si somptueuse, riche en monuments classiques. La Grande Place est époustouflante, toute en dorures et murs dentelés, balcons ouvragés. Des monuments magnifiques, Hôtel de Ville, Maison du roi, Corporation des brasseurs… Que de merveilles.

Nous nous égarons à travers de vastes avenues… qui ont des allures de « remblas » Nous nous laissons éblouir par la Galerie de la Reine, boutiques qui s’alignent le long d’une verrière (commode pour magasiner sous la pluie) mais malcommode pour le budget, toutes boutiques de grand luxe, tailleurs, modistes, ganterie, chapelier, bijoutier, et puis les incontournable boutiques chocolats, gaufres…

Nous avons trouvé un park-Camping, à deux pas du métro, sécurisé et tranquille. Idéal pour la nuit. A notre arrivée un combi tchèque est bloqué devant la porte. Je vais voir le conducteur. Je vous fais grâce de notre baragouinage réciproque en « anglais »… Ils ont réservé leur place par le Net mais leur code ne fonctionne pas. Je leur ouvre donc avec le mien, je referme consciencieusement le portail derrière nos deux véhicules.

Plus tard, l’homme vient vers Laurent. Puis il repart vers son combi de l’autre côté du parking.

- C’est moi qui invite pour l’apéro ce soir, ça t’embête pas ?

- Non, t’as trouvé des Belges francophones ?

- Non un couple qui vient de Prague… Ceux à qui t’as ouvert le portail.

Ils ne tardent pas à se pointer avec une bouteille de vin portugais et de délicieux biscuits hollandais. On papote en « anglais » que l’homme parle aussi mal que nous, en allemand avec la dame qui le parle comme je parle anglais… Daniel est musicien par passion mais amateur. D’un coup, il se lève, un geste,

- A moment, I go back…

Il sort… Romana tue le temps en banalités compliquées avec Laurent qui essaie de décrypter son allemand chaotique.

L’homme revient avec sa guitare et un curieux petit chapeau sur le haut du crâne. Son habit de scène ? Quelques ajustements d’accords et il nous envoie une sympathique mélodie tendre et romantique. Et puis sa voix s’élève. Il chante juste et doux. Il continue guitare seule et Romana prend la relève au chant. Puis ils chantent en duo, puis l’un, puis l’autre, puis ils reprennent. Ils nous enchantent les oreilles de quelques chansons traditionnelles. Il y est toujours question de brigand et d’amours contrariés.
Le petit camion baigne dans un cocon. Ensuite, nous continuons de papoter. Entre Google qui traduit de manière fantaisiste et nos hésitations de polyglottes maladroits, on rigole de bon coeur.

Quelle soirée extraordinaire. Ils nous ont laissé un alcool de leur pays, uniquement à base d’herbes, 53° un délice de saveurs qui arrachent la gorge mais réjouit le coeur. Nous leur avons laissé quelques bouteilles de Provence et la promesse de se revoir...

Le début d’une amitié éphémère mais profonde.

Nous reprendrons la route tardivement le lendemain, quasiment midi.

Pause de nuit dans une banlieue chic d’Anvers. Un immense parc bordé par l’Escaut, en soirée des lapins nous visitent. Au petit jour ce sont les oiseaux qui se déchaînent pour fêter l’arrivée du soleil. Le petit camion fienté sur toutes les coutures (j’ose pas imaginer le toit ) a piteuse mine. Y’aura bien une pluie torrentielle pour rincer tout ça.

C'est pas les frites qui font grossir, c'est la bière qu'on boit avec... (proverbe belge)

Maintenant cap sur Amsterdam…. Il paraît qu’il fera beau demain….

Croisière cabotage le long de nos côtes en Méditerranée

20 juillet 2007.

On oublie trop souvent un aspect incontournable du départ en croisière. C'est à la fois, le plus important, et le plus pénible. C'est celui du préparatoire à terre, l'instant d'avant départ. Depuis des mois on en parle. On rêve d'un ailleurs encore indécis.

La seule certitude, c'est de partir, quitter le terre à terre. Bien des soirées à deux, nous trompons le quotidien. Sur notre terrasse de Velaux, Laurent et moi, nous scrutons la nuit. Au delà de l'Etang de Berre, plein sud, les collines de la Mède nous promettent la Côte Bleue. Nous savons la mer à portée de quille. Et nous rêvons ensemble.

Nous allons libérer Lune de Miel de ses amarres dans quelques mois, dans quelques semaines, zut alors, dans quelques jours déjà. Le temps se précipite. Serons-nous prêts lorsque notre équipier va sonner à la porte ? Incroyable ce stock de matériel à embarquer, les toiles, l'annexe, la survie, le linge, le carburant... Et tout cet avitaillement. Combien de navettes brouettes ? Entre la maison et la voiture, la voiture et Lune de Miel...

Ouf, nous y voilà ! A la maison, la serrure du portail tout neuf a été revue, graissée, ajustée, caressée en vue de sa longue immobilisation en position fermée. Même moi, je l'ai testée...Une éventuelle canicule peut chauffer le fer, y'a de la marge. 
Vendredi début d'après-midi, Roger et Marie arrivent à Velaux. Départ imminent. Les hommes ont soigneusement empilé ce qui reste, essentiellement les denrées de produits frais et des liquides. La voiture est bourrée jusqu'à la gueule. Laurent a bouclé toutes les portes, activé l'alarme. Nickel, tout super bien. Tout le monde dehors, dernier tour de clé du portail.... Pardon, qu'est-ce qui se passe ? Ça coince, ah bon, où ça, qui ça ? Non ! La serrure ? Oui, ça coince salement même irrémédiablement ! Laurent pousse, tire, secoue, en vain, impossible de bouger la clé. Roger vient à la rescousse. Impossible, on a beau secouer ce maudit portail, secouer cette maudite clé, suer, suer, (surtout suer...) la clé reste fichée, scotchée à son trou, cette conne. Pause pour tout le monde. Laurent se gratte les cheveux. Il toise son portail en fronçant les yeux, oh la la, ça va mal. Il se gratte encore un peu le front. Voilà, la décision est prise. Il se résout à rouvrir les accès maison, direction l'atelier. Il met en marche l'alarme par inadvertance, quelle importance, ça au moins ça marche. Il reparaît, allure martiale et décidée, armé de ....sa meuleuse d'angle et d'une longue rallonge électrique. Non, mais c'est qui le patron ici... Instant bidouille à la porte de sortie. Ça grince dans la serrure, ça se rebelle, mais Laurent aura le dernier mot... et finalement la clé finira par se soumettre. Je voudrais que vous imaginiez cette image extraordinaire de trois quidams en attente derrière une voiture bourrée de bagages, et un mec sur le départ, en bermuda et birgenstocks, qui lime sa serrure pour pouvoir la fermer. Notre amie Marie ne doit pas être trop tranquille de confier l'avenir de son mari à deux ostrogoths aussi désorganisés que nous. Mais c'est une dame discrète et mesurée. Je crois qu'elle a plutôt trouvé ça marrant. Merci Marie pour ta patience.

Samedi 21 juillet 2007. Martigues, panne n°1

Silence totale dans la nuit de nos couchettes. Sommeil à quai de trois futurs navigateurs bien tranquilles. Un quart d'heure avant que sonne le réveil, Laurent, Roger et moi sommes opérationnels. Nous attendons cependant quatre heures du matin pour appeler Fos Port Contrôle et demander l'ouverture du pont. A cinq heures nous nous présentons en même temps que les premiers grincements de pont annoncent notre libération. C'est la première fois que nous quittons le port de nuit. Y'a un monde fou. Les lumières inhabituelles donnent à notre départ une dimension mystérieuse. Très vite l'armada d'embracations se disperse. Vive la solitude.  Un souffle d'air nous caresse le visage. Je n'ai pas le temps de passer par la phase contemplative. Laurent veut en profiter pour envoyer la grand voile. Pourquoi pas, c'est archi-calme. Roger impatient de passer en phase opérationnelle se poste au pied du mat, hardi petit. Et m.... la drisse se rebelle. Elle s'accroche autour de la lampe de pont. Comment ? une facétie de matériel ? Nous ne sommes pas encore partis et déjà notre installation merdoie. Roger doit commencer à avoir des doutes sur l'équipage, moi, à sa place .... 
Lui, non pas du tout. Dès cet instant, il démontre à quel point il est capable de rester stoïque. C'est lui qui s'harnache à la chaise de mat et c'est Laurent qui le winche. Moi, je reste zen, je barre... Pas bien méchante la récupération de drisse, mais ça ne fait guère sérieux.
Sortie de Port de Bouc, nouveau troupeau d'embarcations en sortie du canal, on s'étale dans le bassin. Cap sur la mer, cap sur Fornells, environ deux cents milles, vent au départ N/NE force quatre puis cinq à six, quasi arrière. On décide de tangonner le génois. Le vent passera à l'ouest puis au Sud Est. Nous naviguons la plupart du temps au grand largue, une allure de rêve, vitesse moyenne de déplacement six noeuds avec des pointes à plus de huit noeuds. Idéal. Le hic, c'est que la mer est agitée, houle croisée, de bons creux qui secouent, et que le mal de mer me prend sournoisement l'estomac et sans prévenir juste avant la nuit. La météo nous annonce une traversée musclée, et moi je dégobille. Dommage que je sois si vieille, j'ose même pas pleurer de déception. Dans ma semi-présence, je remarque par moment que la mer a une couleur inhabituelle, grisâtre, ou bleu nuit, selon la lumière. Mais elle est très agitée, et nous sommes bien bousculés. En fin d'après-midi, une échappée de dauphins en goguette me met en joie, bref enthousiasme que de nouvelles nausées sabordent. 
Nous avons parcouru deux cent dix milles en trente-cinq heures. A une allure idéale, et avec quatre heures de moteur. Retranchons les trois quarts d'heure du canal de Martigues et les manoeuvres de mouillages, en deux fois, la première ancre a été posée dans l'herbe..., nous avons fait moins de trois heures de moteur. Franchement c'est inespéré comme traversée,

parlez-en à Roger et à Laurent.... C'est la plus belle traversée méditerranée que nous ayons faite, et c'est celle dont j'ai le moins profité à cause de mon état semi-comateux. J'ai de vagues souvenirs de ferry qui nous ont souvent croisés pendant la nuit. Il valait mieux, ça me tenait réveillée pendant ma veille. j'ai pris un quart laborieux de une heure du matin à trois heures du matin. J'ai repris à cinq heures du matin car je ne voulais pas rater le lever du soleil, mais je n'étais franchement pas en état de l'attendre. Les hommes ont assumé sans moi, je me suis peut-être un peu laissée aller parce que je pouvais me décharger de mes responsabilités sur Roger.... Allez savoir... J'ai passé la journée à frissonner soit à l'arrière du cockpit, soit dans la couchette du carré... Tu parles d'une traversée.

Dimanche 23 juillet. 16 heures . 40°03,90'N/ O4°08,10'E.

Arrivée musclée à Fornells. Côte nord de Minorque. C'est une immense baie très profonde ; Nous choisissons le bord Est, loin du port et de l'agitation de la ville. Cala Salada. Ouf, je me sens revivre. C'est l'un des premiers abris lorsqu'on arrive. Il est peu fréquenté et on s'y loge facilement.

Nous croisons quelques téméraires qui sortent de l'abri...

Nous organisons notre vie au mouillage, un petit air de plaisance souffle sur le pont.

Lundi 24 juillet 2007.

Une journée sympathique au mouillage et à terre.

Nous déambulons avec Roger à travers les sentiers qui traversent des forêts sauvages et giboyeuses. Il n'en revient pas de croiser ici autant de plumes familières, palombes, perdreaux, colombes... Il nous apprend un autre art de vivre, celui de la forêt sauvage. Il détaille avec beaucoup de délicatesses un perdreau qui passe pas loin, son vol au ras des arbustes, les nuances de son plumage, ses piqués dans les broussailles. Pas de doutes, il a une fibre affective profonde avec le gibier à plumes. Et de conclure " non seulement cet oiseau est magnifique mais en plus il est délicieux à manger "... On peut donc aimer joliment, il est même sentimental Roger quand il parle de la forêt. Et en même temps il peut la dévorer. Cela me fascine.

Mardi 25 juillet 2007.

Le coup de vent qui sévit dans le nord du bassin, et plus particulièrement Golfe du Lion et Provence nous amène des vents guère sympas pour sortir d'ici. La mer au large festonne largement, à l'entrée de Fornells, elle asperge copieusement les rochers. On est bien ici, pourquoi s'y frotter ? Monaco Radio nous promet de belles échappées météo dans les jours à venir, patientons, farnientons, bullons, nous sommes là pour ça.

Cliquez sur les différentes pages du livre (colonne de gauche, Malte 2006) qui correspondent à nos étonnantes étapes.

De Martigues à Malte par la Corse, la Sicile et la Sardaigne.... et retour par Messine, Iles Éoliennes, Iles Pontines, Toscane,

de l'été plein les yeux.

Termes de voile à l'usage exclusif des lecteurs du "COUCOU.NET"

• Sens maritime
• Commentaire Coucou.Net

Vous pouvez cliquer sur les mots soulignés...

Affaler : faire descendre la voile (il n'y a pas de cordage pour affaler...). On libère la drisse qui a servi à hisser la voile, et si besoin, on aide la descente en tirant sur le tissu de la voile.
Quand la houle sévit, La Noiraude s'affale sur sa paillasse, le plus au fond possible du bateau.

Allure : direction du voilier par rapport à la provenance du vent. A partir de l'allure face au vent, (allure à laquelle on ne peut pas aller sans l'usage du moteur...) on passe par le près serré (entre 30° et 45° du vent), le près (45°à 55°), le près bon plein (60 à 75°), le petit largue (80 à 90°), le travers, le largue, le grand largue et le vent arrière. A partir du largue, les allures sont dites portantes.(le vent pousse sur les voiles par l'arrière).
Quand le vent vient de droite, la Noiraude met la paquerette du coté gauche (vu de derrière...) sinon elle lui chatouille les naseaux. Quelle allure !!

Alternateur : comme sur une voiture... il y en a un actionné par le moteur, qui charge les batteries mais comme c'est un voilier, le moteur c'est le moins possible. J'ai monté un alternateur supplémentaire (d'une 205 en modifiant le cablage) qui est actionné par l'arbre d'hélice. Avec l'action de l'eau qui défile sous le bateau l'arbre d'hélice entraîne ce générateur. Il suffit que le vent nous emmène à 5 Noeuds pour obtenir 5A et jusqu'à 10A à 6 Noeuds.
C'est un engin qui chante, et qui parfois pleure... pas loin de la scie musicale...

Amure : côté du voilier d'où souffle le vent. Par exemple si le vent vient de droite (en regardant vers l'avant du voilier), on sera "tribord amure". Et prioritaire en principe sur ceux babord amure...
Babord amure ça penche à droite, et Tribord amure à gauche... c'est pour que j'y comprenne pas tout !

Bastaques : cables amovibles, servant à maintenir vers l'arrière le milieu du mat, à l'endroit où est pris un étai. Si l'unique étai est pris en tête de mat, c'est le pataras seul qui suffit à maintenir le mat.
C'est des haubans qui traînent toujours où y faut pas. Ils ne tiennent pas en place.

.Bimini : toile horizontale, tendue sur une armature pour faire de l'ombre dans le cockpit.
C'est mon parasol, comme lui il fait de l'ombre ; comme lui, il est pliable ; mieux que lui il résiste au vent.

Bôme: gros tube horizontal servant à établir la grand voile sur un sloop par exemple. Il est fixé contre le mat à l'aide du vît de mulet, et réglé à l'aide de l'écoute de grand voile et du hale bas.
D'abord c'est même pas un tube, il n'est pas rond du tout et si on fait pas comme y faut, il distribue des coups à décorner les boeufs... Allo Docteur ?

Bord : c'est un côté du bateau... babord à gauche, tribord à droite. (Voir aussi virer de bord, tirer un bord..)
Et quand on est "à bord", de quel bord est-on ?

Border : tirer sur une écoute pour ramener la voile plus dans l'axe du voilier.(contraire de choquer)
Quand Laurent me borde au changement de quart, il ramène mes draps vers l'intérieur du lit. Quand il ouvre le lit, est-ce qu'il choque ?

Capote : toile tendue sur des arceaux pour protéger la descente (dans le carré ) et le cockpit, du vent, de la pluie, des embruns ou gerbes d'eau...
La capote de Laurent transforme son engin en cabriolet.

Carré : c'est l'espace de vie dans le fond du bateau. Salon, salle à manger, cuisine, atelier, station radio...
Y'a tout pour s'y sentir comme à la maison...

Choquer : laisser filer légèrement un cordage. On peut choquer une écoute pour l'écarter du lit du vent ou une drisse, pour détendre le tissu de la voile et changer ainsi sa forme (plus ou moins creuse)
C'est le contraire de border, à vous de voir si vous avez compris ce qui est dit plus haut... Pour simplifier, border ou choquer, ça permet à Laurent de jouer avec les différents cordages et de faire l'intéressant.

Cockpit : poste de pilotage, là où se trouve le barreur... mais c'est aussi l'espace de vie extérieur, la terrasse en quelque sorte.
C'est l'endroit idéal pour la veille passive, de nuit à l'abri de la capote, et pour la détente active, de jour sous le bimini.

Cotre : type de gréement comportant plusieurs voiles d'avant.
C'est surtout pas le style du bateau de Laurent. Nous on navigue sur un sloop, il ne doit y avoir qu'une voile à l'avant !

Dessalinisateur : appareil permettant de produire de l'eau douce à partir de l'eau de mer. Celui que j'ai installé fonctionne par un système d'osmose inverse. L'eau est pressée contre une membrane qui ne laisse pas passer le sel. La pression de 65 Bar est fournie par un compresseur genre nettoyeur haute pression, actionné par un moteur électrique. Le moteur consomme 30A et le débit est d'environ 60 l d'eau douce par heure..
C'est vachement bien dirait La Noiraude pour les pays où il ne pleut pas.

Drisse : cordage permettant de hisser et d'étarquer une voile.
Ohé ohé matelot, Ohé! hissez haut ...

Ecoute : cordage permettant de border une voile. L'écoute tire sur la voile au point d'écoute. Elle est manoeuvrée via des poulies de renvoi. La manoeuvre de Grand voile est généralement démultipliée via un palan, et celle des voiles d'avant via un Winch.
C'est tout simplement le cordage qui permet de border (en tirant sur l'écoute) ou de choquer une voile (en libérant l'écoute).

Empannage : passage (volontaire ou non... ) par vent arrière d'une amure sur l'autre. Plus le vent est fort, plus violent est son action au moment ou il se met à pousser sur l'autre face de la grand voile. Alors que la bôme était plaquée sur un bord, brusquement elle passe sur l'autre, et pendant le moment où elle est libre elle prend de la vitesse et l'énergie ainsi accumulée se libère sur ce qui est sur son passage... Danger mortel ! ¿ ¤ ¥ Allo docteur ??..!!
Elle est passée par ici, elle repassera par là...

Erre : le bateau en route à l'aide des voiles ou au moteur, a de l'inertie, il continuera à avancer après l'arrêt du moteur ou l'affalage des voiles. On dit que le bateau continue sur son erre.
C'est tout simplement son élan. Etant donné que le navire n'est plus propulsé ni par le moteur, ni par les voiles, s'il n'a plus d'erre, il n'est plus manoeuvrant du tout. . Mais que fait le pilote de ce navire ?

Etarquer : tendre le cordage qui sert à établir la voile (par ex la drisse). Cette action permet en déformant la trame du tissu d'en modifier la forme, et son effet au vent.
C'est fou tout ce que ça peut faire comme grimaces une voile ; ça se tire dans tous les sens, ça se déforme, ça se plie, ça s'affale, il suffit d'utiliser le bon cordage...

Etai : câble tendu entre l'étrave et le haut du mât (ou au = 4/5 avec besoin de bastaques ) qui maintient le mât vers l'avant, et permet d'y endrailler(attacher à l'aide de mousquetons) une voile d'avant (Foc ou Génois)
Pareil que pour un mur qui menace de s'écrouler, on étaie le mât... et c'est pas du provisoire, c'est du solide.

Ferler : plier et lier une voile (à l'aide de ferlettes) quand elle a été amenée sur le pont, ou sur la bôme pour la Grand Voile.
On noue des liens tout autour de la bôme pour saucissonner la voile pliée dessus. Avec des flots (n'oubliez pas qu'on est en mer) c'est du plus heureux effet.

Foc : voile d'avant. Il en existe différents types pour l'utilisation dans différentes conditions de vent, ou sur un enrouleur.
Nous, on a même un foc fétiche, il s'appelle "foc Pichon", c'est un type unique en son genre. On l'aime bien.

Génois : voile d'avant qui vient jusque derrière le mat quand elle est bordée. Le génois est généralement sur un enrouleur, qui permet d'en réduire la surface quand le vent monte, et de la ranger rapidement..
Là où y'a pas de gênois, y'a pas de plaisir...

Gîte : quand le bateau penche... sur le coté.
La gîte hélas perturbe quelque peu l'organisation du gîte... Elle y met souvent la pagaille, selon le bord adopté...

Gréement : c'est l'ensemble des éléments servant à établir les voiles. Le gréement courant est composé des cordages et le dormant des haubans et des étais.
Et si on disait que le gréement courant c'est les équipements mobiles du navire ? que le dormant c'est les équipements fixes !

Hale bas : cordage servant à tirer la bôme ou le tangon vers le bas pour en régler la forme. Le hale bas rigide est composé d'un tube télescopique dans lequel un ressort pousse vers le haut, maintenant ainsi la bôme en position horizontale, et du cordage décrit pour tirer vers le bas.
C'est un autre genre d'étai pour la bôme ce coup là. Des fois c'est du solide aussi.

Italienne : nom communément utilisé pour le cordage servant a manoeuvrer un enrouleur. Il s'enroule sur un tambour quand on déroule la voile, et on tire dessus pour enrouler la voile.
Quand on tire sur l'Italienne en jouant du tambour, le Gênois se planque aussi sec...

Ketch : type de gréement à deux mats.
C'est surtout pas le style du bateau de Laurent. Nous on navigue sur un sloop, il ne doit y avoir qu'un mat à l'avant !

Largue : allure de vent de travers
Quand le vent vient de travers, on largue tous les copains qui sont restés face au vent... Salut les régatiers du CVM...

Lofer : amener l'avant du bateau vers le vent. Contraire d'abattre.
Virer de bord face au vent.... c'est loofer, mais c'est pas loufoque même si c'est pas toujours quand on voudrait.

Mille marin : unité de distance correspondant à 1 degré de latitude. 1800 m environ. A l'aide d'un compas on peut ainsi mesurer une distance sur une carte en la portant sur l'échelle des latitudes (nord sud).
Si la conversion marche avec le convertisseur euro, prévenez moi !

Noeud : unité de vitesse. 1 noeud = 1 mille par heure
en prenant quelques milles sur plusieurs heures et un convertisseur euro, vous obtiendrez un sac de noeuds. N'insistez pas !

Partir au lof : quand le bateau n'obéit plus... et remonte au vent. Généralement suite à un angle de gite excessif, dans une survente (accélération locale du vent).
Ce sont les écarts de conduite du pilote automatique mais pas les nôtres....

Pataras : câble(s) entre la tête du mat et l'arrière du voilier.
Encore un hauban sur lequel il faut pouvoir compter, il protège nos arrières celui-là.

Près : allure permettant d'avancer contre le vent en tirant des bords de près...à environ 45° de part et d'autre de l'axe du vent.
C'est la meilleure allure... pour prendre le plus de temps possible pour arriver nulle part... Le charme incontournable de la navigation à voile...

Ris : prendre un ris c'est réduire la surface de voile quand le vent augmente. A cet effet la voile comporte plusieurs oeillets. On laisse descendre la drisse pour la fixer le bas de la voile sur un oeillet intermédiaire. Le tissu libre ne prend pas le vent. On peut le ferler pour que ce soit plus net...
Peu importe les moyens, c'est le résultat qui compte, en l'occurrence réduire la voile pour lutter contre les dangereux effets de survente. Mais des fois, ça suffit même pas....

Se mettre à couple : action d'amarrer un bateau à l'aide de cordages (amarres) parallèlement à un autre, en intercalant des défenses (pare battages). Au port quand il manque de la place, ou pour ramener un copain...
Si c'est Laurent qui le dit... Je suis personnellement peu favorable à l'accouplage.

Sloop : type de gréement à un seul mat. Une Grand voile et une voile d'avant.
Je me demandais si Laurent en parlerais de son type de navire.... pasque c'est çui-là le sien....

Spi : le spinnaker est la grande voile qui forme une bulle à l'avant. Elle est utilisée aux allures de vent arrière.
Appel d'offre : cherche équipier(ère) expérimenté(e) (de janvier à mai 2002) pour test envoi de spi sur Brise de Mer 40 aux Antilles. . Contacter le coucou net.

Tangon : gros tube (espar) maintenu contre le mât. Il écarte le point d'écoute d'un foc ou le bras d'un spi.
Je ne sais pas ce qu'il a Laurent a voir partout des tubes... c'est même pas rond, mais c'est ça quand même.

Tirer des bords: quand on ne peut pas aller directement au point voulu, on alterne les bords. Par exemple si on veut aller pile face au vent...comme on ne peut aller qu'à 45°...
Si on tire des bords, l'allure est au près..... C'est pas le moment de tirer l'italienne.

Vit de mulet : pièce servant à fixer la bôme contre le mat lui permettant les mouvements vers le haut et de gauche à droite comme un cardan ou l'articulation de l'épaule.
appelé ici vide mulet, ou même vice de mulet.... selon les circonstances.

Winch : cabestan des temps modernes. Sorte de treuil sur lequel on tourne un cordage et qui permet de multiplier la force de traction. L'effet de levier et la démultiplication permettent à un équipier de tirer plus d'une tonne à l'aide de la manivelle....
Le winch c'est pour ceux qui ont rien dans les bras et tout dans la tête.... ou un trop gros bateau pour leurs petits moyens...

Mise à jour du 25 décembre 2001

LA VIE A BORD DU COSTA FORTUNA (surnom : Déesse des Mers)-

PAQUEBOT TRANSATLANTIQUE :CARACTÉRISTIQUES DU NAVIRE :

Pavillon italien. Mise à l'eau : 2003 - dernière rénovation 2018

Vitesse max : 20 noeuds

Longueur  272 m. -largeur  36 m. -  17 ponts (étages-dont 13 accessibles aux passagers)

1358 cabines : capacité d'accueil : 3470 (passagers dont 1027 équipage)

LES COMMODITÉS :

décor années 1930, années folles. Très coloré, éblouissant.

Nous avions le choix des  restaurants, mais les menus étaient sensiblement les mêmes et nous sommes tombés en amour pour notre serveur. Les convives qui partageaient notre table tenaient à cette fidélité... Deux atouts majeurs pour s'approprier notre table. Nous ne l'avons pas regretté.

11 bars (dont 2 piano-bars-pistes de danses,  fort animés à partir de 18h et toutes les soirs

4 piscines (dont une toit rétractable)- toboggan géant-1 spa extérieur-6 bains à remous)

tennis de table-piste jogging- baby foot-2 cours de gym le matin-aqua gym-bibliothèque-chapelle-1 immense casino-grand théatre (1500 places-spectacle tout les soirs) 1 salle danse disco-1 espace danses de salon-une galerie centre commercial-espace enfants-garderie... etc...

A bord du navire, nos escapades sur l'un ou l'autre pont extérieur sont fréquentes; Je ne me lasserai jamais de perdre mon regard au delà de la mer qui moutonne, au delà des nuages qui  dansent dans le ciel, pendant que Laurent viseur au bout de son appareil lorgne les flots et débusquent les jeux familiers des dauphines... Mais de si loin...

Vendredi 9 juin, 14h00

L'immense navire nous offre son très  joli profil. José nous accompagne jusqu'à l'embarquement aussi épaté que nous.

- Ouha, de près, c'est impressionnant hein ?

Les bagages sont capturés vite fait, photos avant de passer le sas, ... formalités vite expédiées. On nous remet à chacun une carte magnétique qui sera notre sésame et même carte de paiement pour tous les accès et tous les achats à bord. C'est pas risqué ça ? C'est quasiment un chèque en blanc pour Costa.

- T'inquiète pas, je gère...
- D'accord.

Derniers regards au delà du portique. Baisers déjà lointains vers José qui retourne à son monde familial. Laurent m'entraine vers le navire.

- Allez on embarque ?

Et puis son bras m'entoure gentiment.
- Bonnes vacances, mon trésor !

On échange une petite bise, histoire de se réjouir mutuellement. Nous avançons avec prudence sur la passerelle où une armada de galonnés nous salue avec enthousiasme.

Que d'honneur !

Nous nous échappons vite vers les entrailles du navire. Jeu de piste rigolo pour se repérer dans les étages, pardon dans les différents ponts. D'autant qu'au niveau du 5ème pont, il faut changer de bord, traverser tout le navire pour aller à l'avant du bateau vers notre cabine... au pont 10. Confirmation donc, ce navire est gigantesque et nous n'en finirons pas de nous perdre.  Notre responsable cabine nous accueille. C'est un charmant jeune homme de type indien, courtois, souriant, et si discret...

La cabine est vaste, et la baie sur le balcon est ouverte. C'est chouette d'avoir vue sur la mer, de respirer l'air marin, depuis chez soi. Quel luxe de pouvoir ouvrir la cabine directement sur l'horizon. Nous sommes enchantés.

Nous irons flâner sur les ponts extérieurs, depuis les ponts arrière s'enivrer de la vue sur Marseille, belle et grande cité du sud de la France.

Toutes ces allées et venues, nous ont épuisés. C'est l'heure de  notre première gorgée de bière (panaché pour moi) dans le grand salon avec vue imprenable sur le départ. Dès les premiers frémissements du navire, nous nous précipitons sur le pont avant. Ce serait un comble de rater ce départ exceptionnel pour nous.

N'oublions pas les obligations de la vie d'un croisiériste. L'une d'elle, c'est de se fondre dans le faste et l'apparat... Chaque jour, sont déposés dans nos cabines le programme du jour et les consignes vestimentaires en fonction du thème de la soirée. Ainsi notre premier code vestimentaire est une mise en route plutôt simple...   "tenue élégante conseillée". Nous nous prenons tout de suite au jeu...Une jupe légère, un chemisier ajusté, et des nus-pieds talons fins, que j'ai  rarement l'occasion de porter. Un légère touche de maquillage. Fichtre, ça ne m'était pas arrivé depuis au moins 10 ans. Laurent inaugure un jean super chouette, qu'il ne porte jamais et une chemisette en lin qui reprend du service. Mocassins légers pour un délicat confort. Je nous plais bien comme ça.

Je vous ferai grâce de toute nos inventions de toilette (soirée rouge, soirée noir et blanc, soirée exotiques, -ma  préférée) entre la soirée décontractée et la  soirée gala, nous avons bien rigolé. Faut dire qu'on a largement le temps de s'y essayer.

- Dis Laurent, si on gardait l'habitude à la maison.

- Tu veux dire nous habiller le soir ?

- Ben, oui, après la douche du soir, on pourrait se costumer.

- Se costumer, vraiment ?

- Oui, au sens noble du terme. Un peu comme en ce moment.

Que je dis, en lissant ma jupe pour qu'elle rebique pas trop sur mes genoux celluliteux....

- Tu laisserais tomber le pyjama molleton d'hiver, ta liquette d'été et les chaussettes montagnardes qui te tiennent lieu de pantoufles.

Je reste pensive. Laurent en profite pour se pavaner.

- On en reparle au bout du voyage. Mais là, comment tu me trouves ?

Rasé de près, tortillant des fesses, buste en avant, allure avantageuse... Dommage le petite bidon, mais quand même, quelle allure !

Ainsi, nous avons pris le pli et le rythme de ce séjour en mer bien joyeusement.

Entre tous ces ponts, nos moments de flâneries en plein air, nos moments d'observation de la mer, nos moments d'exploration des différents ponts, de découverte des salons et de leurs activités.  et  les incroyables dégustations repas, le temps file bien plus vite que le bateau. Nous n'avons même pas le temps de profiter des animations aussi multiples que variées. (jeux de sociétés-défis en tous genres-animations sportives, quiz et concours "the voice". . . Pas attirés par ça ? Pas de problème nous sommes autonomes question loisirs : mots croisés, lecture, jeu d'échecs, rêveries partagées...

C'est la bonne saison, le navire est loin d'afficher complet à peine un tiers des passagers. On s'isole facilement dans les différents espaces. Mais c'est sympa aussi d'admirer les danseurs du bar, piste tango, piste disco, piste danses de salon... ceux qui transpirent en rythme et en gym au bord de la piscine, pendant que nous léchons consciencieusement nos crèmes glacées italiennes.

J'adore flâner dans les coursives. Nous avons participé à deux rendez-vous "bien être", l'un concernant nos postures, l'autre : "comment évacuer les poches sous les yeux...?" 

Nous avons assisté à deux spectacles d'excellente qualité.

Le soir nous retrouvions avec plaisir nos deux voisins et trois voisines de table. De vrais personnages au format Agatha Christie. Fort divertissants, vraiment ! Notamment une vielle dame, 85 ans, menue, vive, au regard pétillant dont le sourire illumine le visage et noie les rides profondes. Elle porte d'invraisemblables chapeaux à fleurs. Elle parait si menue dans ses vastes robes ultra longues... Je l'adore ! L'autre vieille affiche le même âge que moi. Elle est seule. C'est une sorte de nunuche un rien lourdaude à qui il arrive toutes les avanies possible. Elle s'inscrit à une excursion et se trompe d'heure. Elle se demande ce que vont lui couter le verre d'eau et le vin qu'elle boit à chaque  repas. Ça l'angoisse alors elle boit un coup pour se requinquer. Sa cabine sent l'essence, elle a peur d'une explosion en milieu de nuit. Elle renverse son assiette de couscous sur son chemisier, et quitte la table paniquée. Elle adore danser mais uniquement la valse et tous ses cavaliers la lâchent après la première danse... La vie est vraiment dure pour elle.  Mais elle ne se formalise pas,

- Bof, j'ai l'habitude....

Nous partageons aussi notre table avec  un couple, la septantaine.  Ils affichent l'autorité des croisiéristes blasés . C'est madame qui mène le train. Lui, il s'isole derrière son regard injecté de sang. La couperose installée lui donne des allures de vieil alcoolique repenti. Car ils ne boivent que de l'eau. Madame l'annonce péremptoire. Et lui, il louche sur la bouteille de vin de Laurent (qui n'ose pas lui en proposer....)  Elle les habille tous les deux en vêtements de luxe, très chics... Elle achète à outrance, sa routine mensuelle. Faut  bien soutenir les nécessiteux. Elle s'offre donc régulièrement des folies vestimentaires en dévalisant "le Secours Catholique". Mais attention, uniquement des vêtements de marque. Qu'elle nous détaille à chaque repas. L'autre homme de la table porte beau, chic mais sobre. C'est un danseur de tango, qui gagne des concours, qui fréquente plusieurs clubs, mais ce n'est pas que cela. Cet  homme se veut cultivé, discrètement. Ça force l'écoute. Je le crois un peu sourd. C'est fascinant de l'entendre embrayer avec forces détails sur n'importe quel sujet, artistique, politique, technique... Mais d'où, il sort tout ça ? La petite vieille chapeautée et la bienfaitrice du secours catholique, lui tiennent tête. Elles ont tellement vécu, et dans de si fabuleux endroits. Elles ont copiné avec tant de personnages exceptionnels. Ceux dont on parle dans les salons, et pas seulement dans les salons de coiffure.  Nous sommes noyés dans leurs échanges. .

Quelquefois hors de propos, mon esprit s'envole, s'évade autour des tables. En face de moi, la place est libre. Vue imprenable sur et sous la table voisine. Très animée, elle aussi, par des français. J'y repère un vieux, d'au moins soixante ans. Drôle de genre. Chemise rose, pantalon gris strié d'argent, et chaussures à motifs argentés  sur de trop grands pieds. Il a le soulier baladeur ce prédateur. Sa victime ? Une jeunette de trente ans, qui ne sait où caser ses mollets. Elle adresse à sa voisine, compagne du Monsieur, des sourires consternés. Pendant que mes compagnons de dinette font assaut de culture, en toute courtoisie.

Ce pied impudique m'inspire.

Et si ce dinosaure soudain s'affalait dans son assiette, tombait lourdement de sa chaise... Oh là, là ! Sa compagne se précipite. Cris,  panique. Serveurs stylés qui courent dans tous les sens.

Mais où est donc passé Hercule Poirot ?

Une belle escale avant de descendre vers Gibraltar. L'accès du port à la ville se fait par un parc délicieusement ombragé.

et de belles architectures...

Nous quitterons Malaga aux aurores pour deux heureux jours de navigation à bord de notre palace des mers. Quelle émotion lorsque Laurent et moi, côte à côte, sur le pont bâbord, mains mêlées dans la même impatience, avons retrouvé la pointe familière du rocher de Gibraltar. Oh là là, quel moment.

Vie de croisiéristes heureux, le temps coule sur nous, paisiblement, comme notre sillage sur  la mer.

Matin du 3ème jour, les premiers sommets trouent l'horizon. Ce premier débarquement dans l'archipel sera à Puerto del Rosario, capitale de Fuerte Ventura.

C'est  une île pétrie de lave, inondée de sable, et bordée de magnifiques plages. Dominée par des montagnes de lave. Un monde essentiellement minéral, époustouflant.

- Dis Laurent pour voir tout ça, faut refaire un tour "panoramique"

- Non, on peut faire plus sympa et plus économique

- Donc, on fait comment ?

- En louant une moto, pardi !

Quelle belle idée. Louer une voiture dans cette ville, fastoche mais une moto... ? Mon baragouinage espagnol (sous le regard goguenard de Laurent) nous envoie à  travers d'immenses places, des ruelles qui n'en finissent pas, monter, descendre, et remonter pour redescendre. Finalement au bout de 3/4 d'heure nous trouvons le loueur idéal. Un Antillais qui parle français et qui dispose d'une intéressante écurie de motos et scooteurs. Je vous le conseille au passage. Vous louerez en toute sécurité. (Canary Rent Moto, 22, calle Canalejas-Fuerte Ventura) C'est vraiment une personne exceptionnelle.

Sur nos deux roues, le Gps reprend du service, et nous mène par une belle route très confortable le long d'immenses plages de sable jusqu'au nord de l'île. Corralejo, une ville essentiellement touristique, dont l'attrait essentiel est la plage, les immenses plages... C'est une bourgade clinquante, boutiques tapageuses, vêtements pour estivants, colifichets, casquettes et chapeaux, bazar made in China, fast food en tous genres et même pas un marchand de glaces. Il semble que les touristes adorent car y'a un monde fou.

Mais pour les mystiques que nous ne sommes pas, ou les doux rêveurs que nous entretenons en nous, il y a le Tindaya ou montagne sacrée.  Le gps nous sort de cette cité agitée via une rue bordée d'immeubles bas. C'est visiblement une impasse. Elle se termine sur une sorte de terrain en friche, tas de détritus, rares voitures, monticules d'herbes désolées et roches agressives. Deux sportives pétaradent à travers cette désolation. En fond d'écran, une piste qui serpente et se perd dans les dunes de sable. Une jeep y apparaIt soudain, au détour d'un virage comme un scarabée géant qui bringuebale dans la poussière. Elle roule si lentement que nous doutons de son déplacement. GPS es-tu là, que fais-tu, entends-tu ?

- - Il dit que c'est là-bas, vers la jeep, ça ressemble à un large sentier, c'est  en pointillés sur la carte...

- Un sentier ! Dis moi, faut d'abord qu'on traverse cette décharge à ciel ouvert ?

- Oui, en roulant doucement. Allez grimpe...Y'a pas d'autre moyen pour monter au 7ème ciel...

- Super, autant joindre l'agréable à l'inutile. On va se vautrer dans de sublimes paysages ! C'est ça, le programme ?

- Mais non, c'est juste délicat sur 7km.Je roulerai doucement, si on tombe, y'aura pas de dégât... En haut, on rejoindra le macadam.

Qu'il dit... et bien entendu je demande qu'à le croire. Je râle pour la forme. Je voudrais juste être certaine que Laurent mesure le risque...P'tite bise pour les incomprises et  zou, on repart sur notre vaillant deux roues, option cailloutage. Ouillle, ouille, ouille... Quelle montée du diable. Si au début la piste se contente juste d'être poussiéreuse mais carrossable, elle se dégrade après le premier virage.  Des trous, des bosses, des gros morceaux de caillasses qui surgissent sous le sable, des ravines creusées au milieu de la piste...  Mais que c'était beau. Et puis, pas le moindre petit dérapage à contrôler.

Faut pas s'arrêter aux craintes, un très joli monde se cache souvent derrière elles.

D'ailleurs s'arrêter, on l'a fait, souvent, car le paysage change. Entre dunes de sable doré et rose, immenses silhouettes arrondies de laves noires striées de pourpre et de violine. Quel monde ! Dans un silence  écrasant et magnifique.

La descente est plus facile, mais finalement moins intense. Mais j'apprécie l'air frais qui me décoiffe. Plus bas, la nature s'adoucit, de belles maisons blanches écrasées de lumière, isolées au milieu des  figuiers de barbarie et des d'aloe vera. Nous ferons pause dans un atelier cosmétique au bord des champs d'aloe vera. Deux belles dames nous offrent massage et soins gratuits en même temps qu'un café. C'est mon dos endolori qui est content. Les dames aussi, bien entendu. Je leur ai acheté le remède miraculeux...

Nous arriverons pile pour embarquer et quitter déjà cette île enchantée.

Nouvel étape, Las Palmas,

Journée citadine. On aime bien les larges avenues piétonnes et leur ombre apaisante. Laurent est heureux de retrouver Las Palmas et moi, un peu de magasinage. L'escale sera brève.

Encore une nuit de navigation paisible. Débarquement à Santa Cruz de Tenerife.

Nous n'aurons pas le temps d'aller explorer le Mont Teidé, à notre portée des plages, des plages et encore des plages... l'attrait touristique par excellence. Vous imaginez mon enthousiasme.

- Et si on partait à pied, au hasard, à l'assaut des hauteurs de la ville,

- Tu veux explorer les quartiers nord de la ville ?

- Je voudrais surtout marcher un peu, crapahuter, aller le nez au vent...

- D'accord.

Pour ce coup, nous avons changé de monde. Évadés des quartiers citadins, de l'élégance qui borde le port, nous montons dans les étages. Une route étroite, qui se transforme en piste macadam défoncé, souffle marin sous un soleil de plomb, et une vue magnifique sur la mer et le bas de la ville. Les maisons enchevêtrées qui offrent d'en bas de jolis dégradés de blanc changent quelque peu d'aspect quand on s'insinue dans la rue. Mais j'ai adoré cette longue balade de 3h en terre inconnue.

Départ en début de soirée sur une vision plus enchanteresse de cette ile déconcertante.

Cap sur Madère.

Encore une belle étape. Ici le climat est tellement extraordinaire que la température y est doucement constante. Alors la végétation tropicale foisonne. Nos délais d'escale si brefs ne nous ont permis que la ville, et les somptueux jardin du Monte, mais quelle ville. Funchal est une ville de couleurs, de musique, d'ambiance joyeuse sans agitation... comme je les aime.

Montée en paresse par le télé-fée-rique, descente en sensation violente par le carreiro. Tout est possible à Funchal.   Ja

 h

Après une nuit de navigation notre premier port d'escale est celui de Savona, en Ligurie,  qui est voisine de la Côte d'Azur. Un grand nombre de paquebots de croisière s'y retrouvent. A quelques pas du port, on accède à la ville, très provinciale. Coincées entre des murs quelque peu lézardés, se cachent des architectures inattendues. Malgér une belle cathédrale gothique, aux travées richement colorées, ce n'est pas une ville touristique. Pensez !  Y'a quasiment pas de plage ici... Que viendraient y faire les estivants ?

ROME et LE VATICAN

- Tu te rends compte depuis ici (Nous "escalons" à Civitavecchia) Rome est à plus de soixante km ?

- Oui, prendre le bus ou le train, ça va nous coûter un temps considérable.

- Ouhais au moins 2 h d'une bien courte journée... Que fait-on ?

- Nous pouvons quitter le navire entre 9h et 9h30, nous devons être de retour pour 17h00... Et tu sais que le commandant n'attend pas les retardataires.

- Nous ferons juste un tour d'horizon, d'autant que j'aimerais bien faire un saut au Vatican.

Qui dit tour d'horizon, visite en diagonale comme les lectures baclées... oh là, là j'aime pas ça. Hé oui, nous l'avons fait en "tour panoraromique"

Confortablement calés dans un bus on se laisse porter, transbahuter, baratiner. Faut bien que le guide meuble ce long temps de route... Rome et ses collines enfin s'ouvre pour nous. Il a fallu capturer des images au vol, au delà des reflets des vitres. Et se coltiner le commentaire pseudo historique de la jeune femme qui nous servait de guide. Les romains en ont pris pour leur grade. Oh là, là que de  raffinement dans la cruauté. Elle s'en délectait, je me suis mentalement bouché les oreilles, ça je sais faire. Repliée sur mes regards, j'ai débusqué de jolis murs antiques, des temples (Diane entre autres) majestueux, une multitude de cathédrales et sites religieux. Tout ça planqué entre les voitures et le monde urbanisé d'aujourd'hui. J'ai joué comme étant gamine, avec ces images dans lesquelles se cachait un personnage, ou un animal qu'il fallait repérer dans la végétation ou les murs...

Le bus nous dépose en fin de matinée dans le centre urbain de Rome, le temps de flâner, de se restaurer. Puis nous lâche en début d'après-midi au Vatican. La place est quasi vide mais la queue qui s'allonge pour entrer à l'intérieur s'étire tout autour sur des centaines de mètres, en plein cagnard. Les touristes s'ils ne le sont pas encore vont tomber malades.

Nous allons vaquer pendant deux heures à travers ce minuscule État.

Nous sortons de l'immense place Saint Pierre, après avoir salué les Gardes Suisses, beaucoup plus communicatifs que les gardes royaux de Monaco. Puis des petites rues commerçantes s'ouvrent, des échopes de bondieuseries, peu fréquentées. Ruelles tranquilles avant de rejoindre notre troupeau qui piétine en plein soleil.

Dure journée, ce genre de tourisme ! Oui mais, nous y avons gagné une approche certes rapide et superficielle de Rome mais qui nous donne envie de revenir un jour ou l'autre pour approfondir. Et puis aussi nous y avons gagné deux potes de croisière, assis devant nous dans le bus. Toulonnais avenants au bonjour joyeux, sourires croisés sur les terrasses ou les ponts du navire qui ont ponctué le reste de notre croisière.

mercredi 15 mai 2023

Nous quittons Mérinhac avec du chari-vari dans la tête... Il aura suffi d'une petite fête paysanne, quelques flonflons, des robes qui virevoltent, et nos coeurs battent la chamade. Il est vrai que ces bels gens ressemblent terriblement à ce que nous fûmes et dont nous avions oublié la réalité. 

Nous quittons la belle vallée du Lot bordée de hautes falaises, d'immenses forêts de feuillus. Des caves troglodytes apportent un peu d'humanité à ce monde sauvage.

- Dis Laurent, tu nous a mis en circuit aventure ou c'est une facétie du GPS ?

Imperturbable, il reste cramponné au volant, buste penché vers l'avant. Pas de réponse ! Le petit camion remplit la route, joue au chasse-cailloux et met la panique dans les hautes herbes qui caressent le bas de sa caisse. Nous ne croisons que deux voitures (ouf !) qui ont la courtoisie de reculer pour nous céder le passage... J'adore !

Nous rejoignons une route plus civile en même temps que les plateaux des Causses du Quercy. L'horizon s'ouvre, vaste et vertigineux. Nous frôlons le ciel.

Petite pause à Loubressac.

Capdenac le Haut, autre village médiéval aussi peu fréquenté que les autres. La Mairie met à la disposition des camping-cars un verger de cerisiers, pour une nuit paisible et champêtre.

Le ciel est noir, mais il ne pleuvra pas. Au petit jour, nous ne savons pas trop si c'est le merle, le rouge-gorge ou la mésange qui nous réveille en fanfare. Un peu des trois, vues la diversité des rythmes et des sonorités. Une journée grise s'annonce. Départ Capdenac dans une campagne qui estompe ses contours.

Cap Sud. A Rodez, l'ambiance est plus printanière, et la ville nous séduit. La cathédrale Notre Dame de Rodez, richement gothique, est somptueuse. Elle est aussi immense. (longueur 107 m ; celle de Strasbourg est de 111m-hauteur du clocher : 87m). Elle abrite le plus bel orgue que j'ai jamais vu, daté de 1628. Souvent restructuré et modifié au fil du temps, c'est à mes yeux, le joyau de la cathédrale.

Laurent dans les musées, il s'ennuie, je tente ma chance quand même.

- Tout à l'heure on va passer devant le musée Pierre Soulages. T'es d'accord pour qu'on entre ?

- Je suppose que c'est un artiste, il soulage de quoi ?

- Oui, c'est un artiste, disons de l'art abstrait. Il utilise le noir pour donner de la lumière aux tableaux. Il soulage pas vraiment, mais un peu quand même.

- Depuis quand ça te branche. Je te croyais insensible à la peinture en général  alors l'art abstrait ... 

-  Je sais pas si j'aimerai. Disons que ça m'intrigue. Et puis, t'as vu la couleur du ciel, ça nous rapproche de Monsieur Soulages tout ce noir. Le mieux, c'est d'entrer... le temps de s'abriter d'une averse par exemple. On y sera mieux que sous un porche. D'accord ?

- Allons-y, mais je promets pas d'entrer !
Finalement Laurent s'est senti "soulages". Il y a bien eu une averse, mais le musée était fermé.

Sauveterre en Rouergue, encore un village médiéval. Nous profitons d'un bel espace dédié. Nous étions trois camping-cars. Espace prévu pour quinze. Le petit camion prend ses aises, sous de grands arbres et concerts d'oiseaux entre deux averses.

Une éclaircie, faisons quelques pas dans la cité. De belles roucoulades nous accueillent dès l'entrée. Les pigeons ont élu domicile sur l'épaule d'un Saint Christophe inspiré qui reste blotti dans l'alcove de la grande porte en pierre. 

Lors d'une flânerie d'une dizaine de kilomètres, nous approchons d'une femme d'âge moyen, joliment vêtue mais qui semble porter de longs gants épais bigarrés, plutôt miteux. A son bras, un grand panier qu'elle remplit d'orties. Je me tourne vers Laurent.

- Quand vous ramassiez l'herbe pour les lapins, vous preniez aussi les orties ?

- Oui, bien sûr, c'est plein de vitamines et ils adorent ça.

- Et ça leur blessait pas l'intérieur des joues, pas d'urticaire interne ?

- A priori non, probablement qu'ils sont immunisés contre ça.

Nous arrivons près de la dame, qui nous salue. La conversation s'engage. Je la ramène au niveau des orties.

- Vous avez des animaux à nourrir ?

Elle éclate de rire.

- Oui, des petites bestioles qui ont respectivement 8 ans et 10 ans, Sophie et Laura. Pourquoi ?

- Oh excusez moi, mais votre panier plein d'orties, c'est pour des lapins ?

- Non, ils adoreraient. Ces herbes sont toute jeunes, toute tendres, bourrées de bienfaits. J'ai pas de lapins alors je ferai une soupe d'orties pour nous. 

- Une soupe d'orties ?

- Oui, bien sûr. Il faut prendre le sommet des tiges, les feuilles tendres, surtout pas les fleurs.

- Elles sont toxiques ?

- Je crois pas, mais elles sont très amères. C'est mieux de les éviter.

Lorque nous quittons cette cuisinière avertie je fredonne pour moi-même une chanson enfantine...

"Une ortie est sortie.
De ma poche si tu t'approches.

Elle te pique piquera.

Elle te piquera comme ça. Aïe-aïe.-aïe

Je ponctue mon cri de douleur d'un pincement au bras de Laurent. Qui bien entendu n'apprécie guère.

- Elle est nulle cette chanson.

- Dis Laurent, ça te dirait une soupe d'orties ce soir ?

- Boof !

Ça m'a mis en joie cette encontre. Pas de soupe d'orties ce soir, mais pas de soupe à  la grimace non plus. Soupe de cailloux peut-être, on est en panne de foie gras.

Lorsque nous quittons Sauveterre le décor change. Explosion de genêts dorés, garrigues et thyms en fleurs. Petits hameaux de pierre qui ont creusé leurs fondations au milieu des patures. Troupeaux de vaches blondes, blanches aussi... Des fausses blondes encore !

Étape à la Couvertoirade. Un beau site préservé du XIIème s. C'était d'abord une commanderie de templiers devenue le village, le château et l'hospitalet des Chevaliers de Saint-Jean, dits aussi les Chevaliers Hospitaliers ou encore les Chevaliers de Malte. La Couvertoirade semble indiquer que le lieu servait d'abri, d'asile (couvertoirade = couverture pour simplifier)

Une étape étonnante à Alzon. Nous buvons tranquillement un pot au bar du village, au bord de la route qui le traverse, nommée 999, évocation de la 66 USA. Chicago ici, faudrait partir du Consulat de Paris. L'ambiance y est. Une flotte impressionnante de motos passent sous notre nez, quasiment. Mais comme on aime bien ce monde là, ça nous plaît. Quelques minutes plus tard, des voitures sports, genre porsches, triumphs et je ne sais quoi... Toutes décapotées... Vitesse réduite... Les mecs, cinquantenaires arrogants, concentrés sur leur volant, avec toutefois un coup d'oeil en coin pour s'assurer qu'on les admire... Et des passagères, souvent plus jeunes, cheveux aux vents qui nous font des petits signes... Je m'attends presque à voir l'une ou l'autre se lever pour saluer royalement les pauvres manants que nous sommes. 

C'est à Alzon que nous ferons la "rando" la plus étonnante de nos vacances. Le Circuit des Aqueducs... Ça commence un peu fort en pente raide, nous devons rejoindre une ancienne voie ferrée. Elle est très caillouteuse mais quasi plate. Un tunnel s'annonce... mais j'hésite, le fond de ce tunnel est d'un noir d'encre. Laurent passe devant. Plus nous avançons, plus l'obscurité s'épaissit. Laurent allume la lampe de son smartphone et je ronchonne. C'est vrai quoi, il casse tout le charme. Donc je l'énerve, donc il me distance et disparaît complètement dans la nuit. Me voilà seule dans le silence, une sensation de vide. Alors je m'arrête pour écouter ce vide. L'idée me traverse que je flotte dans le "rien" C'est fascinant. Je tâte le mur à bâbord, ça c'est un bon repère pour avancer droit devant moi. Je me remets en route, lentement en m'assurant que ma main suit le mur... Les caillasses roulent sous mes pieds hésitants. Il faut que je me méfie, y'a des alcoves si je m'appuie sur le bras et qu'il touche le vide, je vais me casser la binette. J'y vais donc mollement. Et toujours ce noir, et toujours ce magnifique silence. Je ralentis encore, je voudrais que ça dure, que ça dure.  C'est juste un vide, déroutant, inespéré, reposant.... Si court. Des rafales d'air glacé me traverse le corps. La sortie se rapproche. Déjà, tout au fond là-bas, une petite lueur... Et rapidement le grand jour. 

Samedi 22 mai 2023

Saint Guilhem, il paraît que c'est le nom d'un cousin de Charlemagne qui se serait retiré là pour se recueillir. Il aurait fondé l'abbaye de Gellone, haut lieu de recueillement, sur le circuit des pélerins de Saint jacques. 

Le Pont du Diable doit son nom à une légende qui raconte l'affrontement et la ruse de Saint Guilhem. Le diable toujours farceur et cruel pour les humains démolissait systématiquement pendant la nuit le pont que les moines voulaient constuire sur l'Hérault. Désespérés, ils ont invoqué leur saint qui a décidé d'affronter le diable par la ruse. Une aide miraculeuse qui montre bien que le diable aussi malin soit-il n'est qu'un crétin face à un humain inspiré. Ça me trouble toujours dans ces légendes, que le satan si redoutable pour les chrétiens soient si facile à berner.

Nous voici donc, au coeur de deux lieux hautement touristiques. Un immense parking à 600 mètres du pont, à 4 km du village permet d'accéder en navette gratuite aux deux sites, et à la grotte de Clamouse. Belle éclaircie qui nous a permis une visite approfondie de ces endroits aussi beaux qu'étonnants. Mais n'y allez surtout pas en période estivale... les lieux deviennent infréquentables. Parking bondé, cohue, bousculade. Une horreur paraît-il.

Nous n'aurions pas pris le risque en pleine saison estivale. Le petit camion, ne supporte pas la foule, il aurait même pas ralenti le bougre. Mais, aujourd'hui, il a poussé un gros soupir d'échappement car l'immense parking, et la navette étaient quasi vide... Les avantages d' un temps maussade, faut bien se l'avouer.

Un résident nous a raconté : "En juillet l'an dernier, un matin à 9 heures, j'ouvre ma porte qui donne directement sur la rue, comme toutes les maisons de village. Un couple de farfelus me bouscule, entre sans façon, me disent à peine bonjour.  D'autres les poursuivent. Un gamin s'est faufilé dans le séjour. Ils ont cru que commençait la journée de visites d'une maison "authentique" et m'ont pris pour le guide de service qui commençait sa journée.  Ces gens se confondaient en excuses. Franchement, vous trouvez que j'ai une tronche de guide touristique ?

Jovial comme toutes les personnes que nous avons rencontrées, il nous a posé la question à un denier.

- Savez-vous comment s'appellent les habitants de Saint Guilhem

- Les Saints Guillelhois ? les Saints Guilhard, les Saint Guillains...

Et lui, il se marre en hochant négativement la tête.

- Allez je vous le dis, mais vous me devrez un denier... On nous appelle les Saute Rocs ou les Saute Rochers... Il paraît qu'on a la jambe leste.

Est-ce qu'il plaisantait ? 

Le temps se dégrade, retour à Velaux, d'un jour à l'autre... de visu ou par téléphone, ou par mail... 

 A bientôt. 

Mardi 16 mai 2023

Hou là là ! Que d’images à évoquer… Depuis la sympathique ferme de St Gall, détours, contours et retours… à travers la formidable vallée du Lot.

Motorisés toujours, soit par le petit camion, soit par nos vélos. Des maisons immenses aux murs incroyablement hauts, en pierres rouges à force d’être roses… sous leurs riches toits de lauzes. Comme si timidement elles voulaient s’excuser de leur taille géante. Ces belles maisons donc peuplent des villages tranquilles. Nous les parcourons à travers des fleurs à profusion, glycines, rosiers grimpants, champs de pissenlits, de coquelicots, de primevères et de marguerites, chacun éclairant de jaunes, de rouge, ou de blanc sa propre prairie. Nous cheminons aussi, en pédestre, à travers des forêts « FOUILLUES », (feuillus et fouilli) qui n’ont jamais vu l’ombre d’un bûcheron, encore moins celle d’un chasseur. 

Le GPS nous propose les circuits « aventure » dont je raffole, qui permettent à Laurent de piloter avec prévoyance et délicatesse… Croiser une voiture relève quelquefois de l’audace. C’est heureusement bien rare. En vélo ça ne pose pas problème. On trouve des petites routes peu fréquentées pas les voitures. Les pélerins de St Jacques ont tracé leur sillon le long de ces voies rurales. Et ce sont eux les vrais dangers pour nos vélos. La route étroite nous serre contre eux malgré nous. Ces marcheurs enthousiastes font avec leur bâton de grands moulinets dans l’espace en avançant d’un bon pas… Les moulinets aussi vont d’un bon pas… Que ce soit pour nos rayons de vélos ou pour nos casques, j’ai tremblé plus d’une fois en les carillonnant.

Au hasard de nos images, St Côme d’Olt, Espalion, Estaing.

Cap vers Bergerac, car Laurent tient à faire une dégustation des vins locaux…

Regard inquiet de Laurent

- Pourquoi juste une, de dégustation ?

Je crains que le Petit Camion prenne du poids.

Pause familiale à St Liverade sur Lot. Nous y passerons un dimanche ensoleillé, sous le signe des nénuphars avec Hélène, Aurore et Alain.

Un chouette moment dans leur belle maison. Je suis tombée en amour pour leur jardin exceptionnel quasi en pleine ville.

Suivant leurs conseils nous pousserons jusqu’au château de Monbazillac. Quel magnifique domaine. Encore quelques kilos dans le ventre du petit camion.

- Dis Laurent, on a le Monbazillac, mais le foie gras ?

- Tiens, je croyais que tu étais rebelle à ce mode de gavage, barbare tu disais, non ?

- Oui, mais c’est quand même dommage d’être dans le pays des canards et de pas en profiter.

- Si c’est toi qui demandes, d’accord.

Ce pays est mortel pour le système digestif mais quelle délicatesse dans les saveurs proposées.

Mais ce que j’aime c’est vadrouiller au gré des petites routes sur jambes ou sur roues… Nouveau circuit qui nous mènera à travers les terres rouges du Périgord dans le pays des noyers. Ici les routes sont drapées de blanc. Fleurs d’acacias géants qui inondent le pare-brise et tirent leur rideau de chaque côté de la chaussée. Nous nous poserons en bord de noyeraies. Encore de bien sympathiques visions champêtres depuis nos hublots. Et de vieilles cités à découvrir, Sarlat de la Caneda, Souillac, Lanzac.

A partir de Lanzac le relief se complique devient carré-bossu (carru-bossu on dit dans mon doux pays des Vosges). Encore de biens beaux endroits, Loubressac, Autoire et sa cascade. Mayrinhac-Lentour nous arrête. Grande fiesta locale. Malgré les averses, la population endimanchée se bouscule à travers un rassemblement de vieilles voitures. Essentiellement des voitures de rallye. C’est émouvant de revoir des R8 Gordini, des simca 1000 rutilantes, et autres vieilles dames de notre temps.

- C'est pas un accordéon qu'on entend sous le chapiteau ?

- Exact. On va voir ?

- Ouhais, ça doit guincher dur là-bas.

- T’emballe pas. C’est sûrement une sono.

- Je crois pas, ça hurle pas, ça boum-boum pas… ça donne pas envie de fuir.

Il me prend le bras pour m’y entraîner.

- T’as raison, ça ressemble à de la musique.

C’est ainsi que les années 1960 reprennent vie sous nos yeux émerveillés. Il y a bien entendu le bar obligé où s’agglutinent ceux qui ne veulent pas faire tapisserie. Il y a les incontournables petites vieilles assises sur les bancs, les yeux larmoyants et les hanches agitées. Il y a surtout un va et vient de jeunes adultes (moins de cinquante ans) qui entrent en danses et en ressortent. Tous plus élégants les uns que les autres. Les femmes surtout, jupes qui volent, corsages généreux, escarpins fins… Ils tournent et virent avec un sérieux incroyable. Ils sont magnifiques et troublants. Laurent et moi échangeons des sourires émus et surtout des regards pincés. Voyez-vous, nous sommes en mode randonneurs qui campent… Autrement dit, en grolles et vêtements qui sont indubitablement confortables mais fort peu élégants… Nous déparerions ce beau paysage.

- Dis Laurent, il ne pleut plus. Et si on sortait se trémousser dans la rue…

Il y a des moments comme ça, où une porte s’ouvre sur de déroutants possibles.

Un printemps idéal nous est promis !

Maison bouclée, alarme en veille active, voisins en veille passive, et le Petit Camion paré au démarrage… Ce coup-ci, on a une idée de destination, enfin je crois...

- Au fait Laurent, notre cap c’est bien le Lot et Garonne ?

- Tu préfères un autre cap ?

Voilà, Laurent, cher trésor, toujours prêt à virer de bord… Mais bon, j’aurais aimé qu’il me réponde par oui ou par non. Je formule donc une nouvelle fois, et la réponse est remarquable de précision.

- Moi, tu sais, je vais où tu veux…

Silence dans la cabine, à quoi pense donc notre ami Laurent,

- Villeneuve sur Lot, plus de 500 km sans étape, ça te dit ?

Panique sur le siège passager. Mes accoudoirs en ont la tremblante ;

- T’es fou, 500 km en une fois, mais c’est l’option bagne au programme ?

Il m’envoie son sourire taquin, narquois, réjoui, goguenard et malicieux, si, si tout ça, dans un seul regard en biais, puis il se reconcentre sur la route.

- Bon, je te propose une première étape surprise, que tu vas adorer, d’accord…

Moi, si je sais pas où je vais, c’est forcément la route du paradis, alors oui, oui, oui… encore que…

- C’est pas trop loin au moins.

- Penses-tu Nénette, on y sera avant la nuit.

- Hop là, d’accord !

En piste pour le nord-ouest. Dès l’entrée à Alès, on se «décape» pour longer le Gardon tout pimpant et s’orienter vers Florac. Magnifique départementale tendue du rideau blanc des fleurs d’acacias qui dégringolent sur la route. Des papillons qui volent autour du petit camion, s’y posent avec délicatesse et se laisse soulever par le vent pour tapisser plus loin. Le pare-brise n’a jamais été aussi beau.

Lorsque nous prenons la direction d’Ispagnac, la route sinue à travers des creux de vallées. Des champs de boutons d’or, des vergers en terrasses que domine le vert profond des sapins. Il paraît qu’au XIXème, les Ispagniens étaient renommés comme mangeurs de fruits… De saines personnes en ce temps-là. Réputation qui a faibli et qui se remet lentement au goût du jour. Les producteurs locaux devenant très mode. Aujourd’hui on les dit « buveurs d’eau ». J’ai cru discerner un rien de péjoratif dans l’intention, mais ce n’est qu’une interprétation…

Nous ferons une pause enchantée sous un seringat. Oh là, là, quel enivrante senteur !

Nous frôlons désormais des sommets à plus de 1000 mètres, de longues bandes de plateaux verts, que les plaques de primevères illuminent. Nous redescendons à 724 mètres et mon coeur fait de grands bonds. Je viens de comprendre que c’est à St Gal que nous allons nous poser. Faut que j’vous dise. St Gal, c’est notre coup de coeur de 2020. Un tout petit village, quelques maisons qui se tiennent chaud, une grand ferme, domaine de la famille Velay… Le Petit Camion tout ému, des fourmis plein les pneus, se pose comme chez lui, dans le pré destiné à l’accueil camping-car. Comme la dernière fois, nous sommes les seuls usagers de ce magnifique coin de verdure à l’abri d’énormes rochers arrondis.

A peine posés, quelques pas jusqu’à la laiterie. Dès l’entrée, c’est l’odeur puissante du lait fermenté qui nous accueille. Quel bonheur ! Nadine nous reçoit avec sa bonne humeur et son bon sourire. Cette ferme familiale est une merveille. Le beau lait frais directement cueilli au pis de la vache nous est versé dans une bouteille d’eau minérale. Le beurre moulé du jour, fera le délice de quelques petits déjeuners. Les douze yaourths crémeux sont commandés pour demain en même temps que le beau temps. Des tommes (des tonnes de fromage) à déguster sans modération. De bien subtiles senteurs ici aussi.

Le ton est ainsi donné pour un périple qui s’annonce riche en rencontres, riche en images, riche en sensations.

Mardi, 21 septembre 2020

D'ajournements en ajournements nous avons enfin récupéré le petit camion et l'avons armé pour le départ. Quel bonheur. On n'imagine pas la quiétude que ce si petit espace peut offrir à ses heureux usagers. J'aime son odeur à la fois prenante et personnelle. J'aime les sons feutrés qui arrivent de l'extérieur. J'aime le grognement de la pompe à eau. J'aime le confort des fauteuils qui pivotent pour devenir salon. J'aime le foutoir des équipets dont le contenu nous dégringole dessus dès qu'on lève un battant. J'aime la douche, si étroite et si facile à entretenir. J'aime la cuisine minimaliste qui ne s'encombre pas de plats sophistiqués. Mais permet d'enrichir notre quotidien de manière aussi simple qu'inventive. Rien de superflu dans ce "logement".

C'est à la fois bien suffisant pour notre confort et d'une belle intimité. Nous sommes proches l'un de l'autre et cependant chacun dans notre cercle. C'est si facile ainsi de s'isoler mais aussi de se retrouver, de communiquer, de rire et de râler ensemble. Car si on rouspète, l'esprit de l'escapade c'est de râler ensemble et contre l'extérieur. Et surtout d'en rire.  J'y retrouve la complicité naturelle qui s'installe dans la vie sur un voilier. Mais dites-moi, pourquoi ça ne se passe pas comme ça à la maison ?

Il suffit que je monte à bord pour que me poussent des ailes. Et laurent reste le compagnon idéal.

Un monde modeste avec cependant à bord un luxe "offert". Une sorte de grill électrique qui nous permet de faire nos grillades dehors et une soirée raclette  pour notre anniversaire de mariage. Ça démarre joyeusement nos vacances d'automne.

Notre première étape sera à l'ouest de Béziers. Découverte à pied de Capestang, sympathique bourg, tranquille et sage et peu touristique. En vélo c'est une piste caillouteuse mais très roulante. Pour un premier tour d'une bonne trentaine de kilomètres. Je suis enchantée. Nous longerons le canal, ses berges vertes et ombragées ou pas... nous flânerons autour du port de Poilhes, une écluse ça retient la bonne humeur (hein Danièle, hein Dominique, oh là, là que de fois nous vous avons évoqués pendant ce séjour canal...) Nous flânerons dans le port de Colombiers et nous rentrerons en quittant le canal, une piste à travers vignoble secs et arides par Montady.

Le clocher gothique de Capestang nous ramènera joyeusement à bord. Quel beau circuit. Nous avons fait l'impasse sur Minerve (rien à voir avec la déesse romaine de la sagesse hélas !) Ce serait une plongée dans la douloureuse histoire des Cathares et je ne suis pas prête à l'affronter. Et puis une multitude de sites voisins nous appellent, nous y reviendrons. Promis.

Jeudi 23 septembre.

Avant Carcassonne, j'ai l'intuition que la pause idéale sera à Homps. Je sais que c'est un ancien port très convoité de la grande époque du canal parce qu'à cet endroit il s'arrondit en une large cuvette qui permet aux péniches de manoeuvrer facilement. Le port idéal en quelque sorte. Il est devenu un port de plaisance très réputé. La grande et belle capitainerie fait office de "Château des vins du minervois", d'office du tourisme et d'agent de location de la gabare qui promène les touristes sur le canal.

J'aime beaucoup cette ville. Nous sommes posés au bord du canal, un espace ombragé, le long du quai. Nos fauteuils y sont à l'aise. Aux premières loges. Nous y avons passé un séjour formidable. Contaminés peut-être par l'esprit décontracté des plaisanciers, les quelques routeurs voisins sont communicatifs et enjoués autant que discrets. Une sorte de communauté bien agréable.

C'est la première fois que je retrouve cet esprit là sur la route. J'adore ! Et puis c'est très distrayant. Les pilotes des yachts et autres pénichettes, dirigent quelquefois leurs engins de manière quelque peu cavalière. Difficile de maîtriser la vitesse, la direction, la taille du véhicule. Mais pourquoi ça marche pas comme une voiture ? Y'a un moteur, un volant pourtant. Crotazut, voilà que le vent s'en mêle. Ils sont un peu lourds de l'arrière-train ces engins, fichtre que c'est traître... On se frôle, on arrive un peu vite contre le quai, on rate souvent les amarres lancées par un qui prend pitié de ce navire en déroute... A terre, on rigole car il n'y a là aucun danger. A la fois on s'amuse, à la fois on ressent un petit pincement au coeur... Dure quelquefois la nostalgie... de la navigation.

Port de Homps

Un p'tit tour en vélo. Nous longeons le canal jusqu'à Roubia, nous continuons sur une piste plus ou moins carrossable, mais bon, j'ai vécu pire en Touraine (hein Pascal !) ou moins y'a pas d'herbe pour cacher les ornières... Je peux les éviter. La piste redevient sympathique jusqu'à Paraza. C'est un peu étrange car les vignobles qui s'élèvent en légers coteaux trempent quasiment leurs pieds dans le canal.

Laurent me propose une échappée vers un site extraordinaire. Pour rappel le Canal du Midi ou  Canal des deux mers, réalisation audacieuse (1666 à 1681) de Pierre Paul Riquet relie les eaux de la Garonne (à partir de Toulouse )  à celles de la méditerranée, jusqu’au niveau de Sètes (240 km). La Garonne à cette époque permettait malgré ses caprices l'accès au Canal des deux mers depuis Bordeaux. Au XIXème s. sera construit le Canal Latéral de la Garonne qui reliera le Canal du midi en toute sécurité. Le canal du Rhône à Sète qui prolongera le Canal du midi sera exploitable à peu près à la même époque. C'est la voie royale de la navigation fluviale qui va permettre de relier directement les deux mers sans contourner l'Espagne. Gain de temps, gain d'argent... Louis XIV (donc Colbert, contrôleur général des finances) en son temps a financé au moins le début et en partie les travaux du Canal du Midi. Il a eu raison d'y croire. Mais pas que, car inévitablement, le budget réel a largement dépassé le prévisionnel et Riquet qui était aussi obstiné que génial s'est quasiment ruiné pour mener les travaux comme il l'entendait. Un surhomme à mes yeux. Quinze ans de travaux, finalisés par Vauban, ils ont permis la mise en service du canal. Le canal du Midi est alimenté essentiellement par le ruissellement des eaux de la Montagne Noire.

Au niveau de Paraza un problème se pose. Le bief croise la rivière Répudre. L'incroyable Monsieur Riquet qui ne recule devant rien décide de construire un "pont-canal" qui enjambera la rivière. Rien que ça et c'est une sacrée première pour ce genre d'architecture. Lorsque nous nous arrêtons sur ce "pont-canal" je suis "éboustrouffée"... Les eaux tranquilles et narquoises du canal suivent leur chemin balisé, en toute quiétude, tandis qu'en dessous la Répudre roule ses caillasses, herbes et autres poissons dans un torrent nerveux et bruyant. Elle doit être rudement vexée d'avoir été ainsi contournée.

Tout ce bief est noyé dans la verdure. Nous y déployons notre royal pique-nique, on ne peut pas moins ici. La vaste clairière de chênes verts qui borde le canal est un enchantement. Oh là, là, que j'ai aimé cet endroit.

Nous reprenons nos vélos après cette pause émouvante par Ventenac en Minervois puis retour à Homps... par la route départementale, j'en ai ma claque des casse-reins du début de notre périple. Et puis cette route confortable est quasi déserte, pourquoi s'en priver... Un autre style de roulage et de paysage. Des champs, des forêts, des vignobles fréquentés par de rares engins tardifs qui piétinent entre les rangs de vigne.  Les vignes deviennent rousses, quel chic. Couleurs qui signent la fin des vendanges, maintenant ça doit bosser dans les caves.

Une promenade romantique en soirée nous mènera par une large allée entre gazon et grands arbres parfaitement alignés au lac de Jouarres. Nous hésitons à venir y passer la nuit. L'ambiance chaude et calme, le désert qui règne sur cette plage, des bandes de gazon fort accueillantes... C'est bien tentant tout ça. Mais l'ambiance joyeuse du port de Homs nous plaît, et puis on a la flemme de déménager... Jouarres ce sera pour une autre fois.

Samedi 25 septembre 2021

Nous voici au nord de Carcassonne. Là encore notre instinct nous guide vers un site d'une étonnante majesté. LASTOURS.

Nous poserons nos pneus et nos semelles dans un camping désert, face à Lastours, lieu-dit le Belvédère. La patronne qui ferme la saison accepte de nous garder deux nuits.... Plein prés, dominant deux vallées, l'Orbeil et le Grésillou. Ce village s'offre comme un secret dans le creux de ses deux vallées. Nous dominons un site exceptionnel, face aux impressionnantes ruines des quatre châteaux. C'est là que Laurent va installer une fois de plus son antenne radio portable. Faut dire qu'il profite d'un super espace pour tendre sa filaire en utilisant les espaces campings vides. Un ciel bien dégagé, pas de parasites urbains, ça marchera plutôt bien. Amis om, j'en profite pour vous saluer cordialement. Je communique peu, mais je vous écoute, juste une oreille dans le monde radio-amateur... Juste solidaire de Laurent qui s'y éclate si bien.

Sur la vitre, joli décor non, ! Promis, j'ouvrirai pas le hublot !

C'est là que je vais plonger dans l'histoire sanglante et révulsante des Cathares et de leur extermination par les Croisés. Simon de Montfort un bien triste sire mène le combat contre les hérétiques. Aussi cruel qu'illuminé, celui-là. Cousinage mystique avec les Vaudois ? Ça m'intéresse prodigieusement.

Donc quatre châteaux, Cabaret, Tour Régine, Surdespine, Querhineux... Cabaret, le bûcher le plus violent de cette période barbare. Les Seigneurs de Cabaret sont des "hommes purs-dits Cathares". Sur leur éperon rocheux, ils dominent Lastours et le monde qui les encercle. On ne peut pas s'empêcher de s'émerveiller. On se laisse bercer par l'esprit troubadour qui émane de ces tours survivantes à des siècles d'érosion naturelle. Le soleil couchant inonde les deux vallées et les ruines se dressent presque dorées dans le ciel qui devient sombre.

Nous prendrons le chemin qui descend le long de l'Orbiel pour atteindre le village de Lastours. Le même que les ouvriers utilisaient autrefois. Comme c'est émouvant de les imaginer. L'ancienne usine textile sert aujourd'hui d'entrée aux quatre châteaux. C'est aussi l'Office du Tourisme. Il faut compter quasiment trois heures pour crapahuter d'un château à l'autre. Y'a des merveilles qui se méritent. Nous retournerons à bord du petit camion par la route, tout aussi déserte, qui remonte vers le Belvédère, par Salsigne ; un parcours plus reposant et lumineux avec toujours en toile de fond, ce site exceptionnel.

mardi 28 septembre 2021

Nous revoilà calfeutrés à bord et je suis vraiment songeuse. Je chipote mon café du matin. Dans ma tête, tout plein d'images du monde ouvrier à son apogée. Ambiance chaleureuse et communautaire qui liait les travailleurs aussi bien ceux de la mine d'or de Salsigne que ceux de l'usine de filature de Lastours. J'imagine les va-et-vient dans les sentiers que nous avons empruntés. Les ouvriers qui peuvent encore en parler disent qu'ils avaient de bons salaires, liés aux risques du travail ; que le boulot était varié et que l'ambiance était bonne... On vivait en fraternité ouvrière. Un monde utopique en quelque sorte, le charme de la mémoire sélective. J'y crois que moyennement à ce monde ouvrier idéal.

- Ça va trésor ?

Je fais un bond formidable sur mon siège, pour un peu, le petit camion aurait sursauté aussi.

- Oui, ça va. Je pense à Lastours, au monde ouvrier de nos grands-parents et parents.

- Et les Cathares, ils ne t'intéressent plus ?

- Si bien sûr.

Laurent passe sa main sur mes cheveux, sympathique sourire du matin. Du genre de ceux qui font des promesses, vous voyez ce que je veux dire ?

- Trésor j'ai prévu de t'embarquer dans un lieu dont tu n'oses même pas rêver. Ensuite Montolieu.

- Tu connais les lieux dont je rêve toi ?

- Quelques uns, oui et celui-là est à quelques tours de roues. Nous dormirons sur place et ensuite nous irons à Montolieu.

- T'as une idée où on va dormir ?

- Oui, et ça te plaira.

- Aujourd'hui, à 10h le matin, on sait où on va poser nos pneus pour la nuit ?

- Oui, et je suis prêt à parier qu'on y sera les seuls.

- Wouha, alors là, il va neiger. Mais j'adopte et je regarde plus la carte.

Le vent pousse aux fesses du petit camion. Il ronronne gentiment. Nous grimpons à travers la Montagne Noire. Un manteau végétal déconcertant ombre la route. Alternance de hêtres, de sapins, de robiniers, chênes verts. Des autres aussi que je ne sais pas identifier. Vaguement familiers. Mais les fougères au pied, c'est sudiste ça ?  Et puis, les châtaigniers, auraient-ils imigré des Cévennes ? Les sapins, les épicéas, c'est plutôt les forêts de mon enfance...  J'aime bien ce mélange de bois, car tout m'est familier. Toutes les formes et toutes les couleurs me parlent. Bientôt s'affiche "Gouffre de Caprespine". Puis s'ouvre sur notre droite, une belle aire de repos, complètement isolée. Un pré, à fleur de vallée, au milieu des arbres, paisible et désert comme je les adore.  Le petit camion et moi, on est d'accord. Laurent a fait un choix formidable en venant là. 

A quelques pas de là, Caprespine. Ça n'a rien à voir avec une grotte, d'ailleurs ça s'appelle un gouffre, et quel gouffre. 250m de profondeur, qu'un balcon de verre surplombe, 200 mètres au dessus du vide. Cela permet une vue incroyable sur les voûtes de calcites ciselées par l'eau qui suinte. Des lustres, des statues aux postures invraisemblables, des cierges irisés, une chambre immense qui dégage une faible lueur rôsatre, jaunâtre, verdâtre, un lac enchanteur...Je suis fascinée par les lustres en cristal, si si, !  D'accord, ils sont un peu de travers, mais c'est de l'art "néogrottique" à l'état pur. Un choc visuel et moral. Où qu'on lève les yeux où qu'on baisse la tête, c'est immense et prodigieux.

Je me sens nettement mieux soudainement. Par contre Laurent semble un peu pris de la gorge et pâlot ; sont-ce les effets humides du gouffre ?

Lorsque nous sortons de cette ambiance fraîche (14°), il n'est vraiment pas en forme. Le café exécrable du bar local va juste le rendre encore plus malade. Les yeux larmoyants, il va ruiner notre stock de mouchoirs jetables. Quant à la nuit, ouille, ouille, ouille, éternuements, ronflements d'ogre, poussées de fièvre...

Petit déjeuner sombre malgré le soleil magnifique.

- Tu veux qu'on rentre à la maison ?

- Non, il faut qu'on aille à Montolieu.

- Je sais pas ce qu'il y a là-bas, mais c'est pas oblilgé qu'on y aille.

- Si, si, j'y tiens, on peut pas rater ça.

- Wouah, t'as organisé un rendez-vous secret ?

Il tente un sourire guère convaincant, dois-je m'en offusquer ?

- Oui, enfin non, c'est pour toi ce rendez-vous.

Il se lève soudainement impatient, prêt à débarrasser le p'tit déj. 

- T'as fini, on y va ?

- Attends,  pourquoi Montolieu ?

- Parce que mon trésor, Montolieu c'est la cité du livre.

- Tu veux dire comme à Fontenoy la Joute ?

- Oui, j'imagine, allez bouge-toi ! Je suis presque en forme. On fonce !

J'ai rarement quitté un pré avec autant d'impatience. Laurent reprend le volant. Il semble plus guilleret mais j'aime pas les ombres sous ses yeux, son regard larmoyant et ses éternuements en cascades... Je l'observe en douce. Je suis  émue, vraiment, qu'il se coltine ce détour juste pour moi. Il aurait peut-être préféré rester un jour de plus à  Caprespine pour se reposer, faire de la radio. Mais je n'ose pas le lui proposer, il risquerait de dire oui. Et moi maintenant je ne pense plus qu'à la cité du livre.

Un grand parking à l'entrée du village. Je sens bien que Laurent a du mal à grimper le parking extérieur alors je retiens mon impatience pour rester à son rythme. Donc nous y voici. C'est un village moins paysan que Fontenoy, plus médiéval aussi. Tout en pierres. Ça ne manque pas de charme. (Douce pensée pour Thérèse et Michel)

Je fuis rapidement la première librairie. L'odeur de poussière et de papier mal stocké m'étouffe aussitôt. Un vrai capharnaüm que certains qualifieraient de caverne d'Ali Baba... Peut-être mais c'est irrespirable pour moi. Aurais-je des goûts luxueux de vieille bourgeoise ? Savons-nous vraiment qui nous sommes ?

Les deux boutiques suivantes sont claires, bien organisées, inodores ou presque. Ça tombe bien, je trouverai là à coup sûr Le Livre qu'il me faut pour faire le parallèle entre Vaudois et Cathares... Si, si, si, ça existe et c'est Laurent qui me le dégotte dans la cinquième boutique.

Faut que j'vous dise aussi que j'avais perdu de vue les Cathares. Scotchée au feuilletage, au humage, au palpage d'une collection de six livres "luxe", 60 ans d'âge, pas très vieux mais quel chic ! Voilà que je reste paralysée. Une folie mais à bas prix, que je trouve le moyen de négocier en y ajoutant l'ouvrage de Duvernoy sur les Cathares. Magnifique non. Si je peux négocier c'est que ces beaux livres ont deux défauts, ils ne sont pas assez vieux pour les collectionneurs .... et personne ne les achètera pour les lire. Alors, ils s'empoussièrent sur l'étagère "Je ne sais même pas depuis quand je les stocke..." dit le libraire. Il doit me trouver un peu zinzin, mais quelle importance. Et moi, je trouve que ça tombe rudement bien notre rencontre à eux et à moi. Leur couverture cuir est d'une douceur ferme et solide, les arabesques dorées à  l'or fin ont un chic fou, la peau finement tannée est restée vive de couleur et d'aspect. Quelle douceur... et surtout la série est complète. De plus, dans un état qui frise la nouveauté. Leur contenu m'intéresse et je les lirai avidement. Ils ne remuglent pas l'odeur étouffante du vieux papier oublié. Le croirez-vous ? Vraisemblablement, ils n'ont jamais été ouverts. Rien que de les toucher je frémis... Alors les lire !  Je vais les ranger soigneusement au fond de mes habits pour pas les abîmer et me réjouir, me réjouir, me réjouir, à l'idée qu'à Velaux, je les sortirai du placard. Un moment de vie exceptionnel pour moi.

Montolieu est aussi le fief des artistes. Beaucoup de résidences destinées aux sculpteurs, aux peintres, aux illustrateurs et des tas d'annonces d'ateliers possibles... Mais rien concernant des ateliers d'écriture. Dommage hein Annette ! et ça me surprend vu le nombre de bouquinistes...

jeudi 30 septembre 2021

Nous longeons une rivière sympathique La Clamoux, route en lacets qui nous permet de franchir la Montagne Noire. J'avais envie de visiter Mazamet mais c'est une ville assez ordinaire. Beaucoup de boutiques fermées et à vendre. Et puis le musée du Catharisme nous a grandement déçus.

L'état de Laurent est stationnaire, il fait avec. Il ne se sent pas vraiment malade, mais il ne se sent pas bien non  plus. Il se soigne au doliprane, ravinsara et un espèce de sirop homéopathique auquel nous ne croyons ni lui, ni moi... Mais j'ai que ça sous la main. Il propose d'aller jusqu'au bassin de Saint Ferréol, il a repéré un camping où il pourra se reposer. 

Excellent choix. Nous reprenons donc les traces de Pierre Paul Riquet. C'est chouette la visite de ce bassin complètement artificiel. L'idée de Riquet c'était d'y concentrer toutes les eaux qui dégringolent de la Montagne Noire. De là, elles sont canalisées par  "la rigole" jusqu'au point de partage des eaux d'où cette Rigole alimente le canal du midi dans les deux sens.

Vendredi 1er octobre 2021

Laurent se sent mieux. Nous quittons le bassin de Saint Ferréol pour plonger dans un monde rural qui nous est familier, prés, élevages, forêts. Les vaches rousses agglutinées les unes aux autres se protègent mutuellement du froid car il ne fait pas bien chaud aujourd'hui. Le regard 'une vache m'inspire toujours de profondes considérations.

Genre : Un regard vide n'est pas forcément un regard imbécile.

Nous ferons un dernier tour en compagnie de Monsieur Riquet jusqu'au partage des eaux et flânerons autour de l'obélisque dressé pour lui en 1825 sur le site de Naurouze, partage des eaux de Montferrand. Nous lui devons bien cette marque de respect, et puis la campagne est si belle autour du monument.

Nous n'avons pas raté le château de Saissac dont les fondations dateraient de l'an 900, légué en 960 au conte de Carcassonne.

Plus tard ce château deviendra la propriété familiale cathare de Bertrand de Saissac. Toutefois les seigneurs hérétiques du lieu se sont rendus à Simon de Montford, le triste sire, pour échapper aux représailles.

Le château est ensuite passé de mains en mains au gré des influences politiques puis laissé à l'abandon, jusqu'à ce que la ville l'achète pour le restaurer. En 1979, un trésor y a été découvert : 200 deniers, monnaie royale,  datant de la fin du XIIIème siècle. Belle affaire cette ruine cathare.

Samedi 2 octobre 2021

Patrata ! Nous voilà tous les deux prisonniers de la rhinomachinchose... Laurent va nettement mieux et moi je patauge et ronchonne et toussote, et mouchote... Nous avons fait réserve de plusieurs cartouches de mouchoirs jetables, ouf...  Et puis vous avez vu, le temps se couvre... Malforme, camping, pluie et tempêtes à l'horizon, le choix est vite fait.

Cap sur Velaux. Ma parole, le petit camion se sent pousser des ailes, l'odeur du foin peut-être.

Mais Laurent et moi, sommes bien déterminés à repartir au plus vite....

LA MINE DORT, L'ARSENIC VEILLE...

Nous venons de quitter Lastours à pied pour Salsigne, à la recherche d'une boulangerie. D'immenses collines, sortes de buttes dénudées, aplaties à leur sommet imposent leurs masses sombres sous un ciel parfaitement propre. Surprenant dans ce foisonnement de verdure. Que font ici ces sortes de terrils ? Nous sommes très curieux de savoir ce que cachent ces montagnes si artificielles. Et là on tombe sur les fesses. Ces géants sombres malgré leur aspect fatigué sont loin d'être inoffensifs. Ce sont les zones de stockage de l'ancienne mine d'or de la vallée de l'Orbiel,  Parce qu'en France, ici même, de 1910 à 2004  ce fut un gigantesque site d'extraction de l'or à ciel ouvert. Fichtre !

Nous n'avons pas rêvé longtemps. Parce que si ce site a été le premier site de France pour l'or, il a aussi été le premier site pour la récupération de l'arsenic. Pour extraire les métaux précieux,  il fallait broyer et concasser une tonne de minerai. On récupérait ainsi 7 à 8 grammes d’or… et 40 kilogrammes d’arsenic, les deux étant géologiquement liés. Les mineurs sont tous des victimes de l'arsenic.  La plupart morts des méfaits de l'arsenic étaient appelés "la tribu des nez percés". L'arsenic qui entre par voies respiratoires provoque le percement de la cloison nasale. (70% d'entre eux en souffrait)  On n'aime pas évoquer les risques de cancerts, de maladies respiratoires, de maladies de peau et autres dégâts dus  au contact permanent de ces métaux redoutables.
Depuis que la mine a été comblée, il est toujours le premier site de pollution en France. Des montagnes de déchets toxiques sous forme de poussières ont donc été compactées dans des "bigs bags" bien connus des chantiers, et stockés à ciel ouvert, à la merci des pluies et des vents et des épisodes particulièrement dangereux de la météo locale.

Hé oui, à Salsigne on ne dépollue pas, on confine.

Un composé de poudre de roches, dont entre autres, le plomb, le souffre et surtout l'arsenic. En cet état conservés depuis 2004, date de fermeture de la mine.

C'est du lourd, comme diraient Luchini et le monde métallurgique.

L'orbiel, cette pauvre rivière qui n'en demandait pas tant est épouvantablement polluée par les résidus que la pluie ou le vent entraîne dans leur folie. Dans le village de Salsigne, et dans toute la vallée, l'air est malsain. Après les crues de 2018, 58 jeunes enfants (sur 143) révèlent des teneurs en arsenic largement supérieures aux normes sanitaires.

Par dérision, un petit ruisseau très vif de couleur opaline, couleur surréaliste de pollution, a été baptisé "la rivière à pastis".

Et puis, faut pas s'affoler, on nous annonce, que la pollution est circonscrite à http://www.desescapades.fr/drupal/sites/default/files/recomm%20orbiel.pdfune surface de 200m2. Faut-il croire qu'à Salsigne, les rivières, les torrents, le vent et les éléments respectent cette frontière ?  Ouf pour Carcassonne qui est à 15 km. 

Le pire se situe bien entendu à Salsigne et la vallée de l'Orbiel qui ne peuvent y échapper. Hélàs, il faut rester discret. Vous imaginez la catastrophe pour les agents immobiliers de la vallée. Plus personne ne voudrait s'installer là, si on savait. Vous imaginez la claque pour le tourisme, les artisans, les commerçants. Alors chut !

- Quand avez-vous acheté votre maison ?

- Il y a un peu plus de 6 mois.

- Et vous n'avez pas eu peur de cette pollution ?

- Non, nous ignorions tout de la situation sanitaire ici. L'agent immobier ne l'a pas évoquée.

- Et le notaire ?

- Le notaire non plus ne nous a pas mis en garde. C'est l'omerta à ce sujet. Personne n'en parle. Sauf les comités d'alerte. Les anciens ouvriers et quelques élus de Salsigne et Lascours. Ils remuent le cocotier mais y'a pas grand chose qui tombe.

- Et maintenant qu'allez vous faire ?

- Mon bébé de 16 mois est gravement contaminé par l'arsenic, mon fils de 3 ans aussi. Nous déménageons avant qu'il ne soit trop tard pour eux.

- Donc vous vendez la maison
- Oui et rapidement j'espère. Elle nous fait horreur.
- Les futurs acheteurs seront-ils informés du risque majeur de cette pollution ?

- Ça s'est le boulot de l'agent immobilier et du notaire, pas le nôtre.

En 2018 un chantier de protection du site et recouvrement des déchets avaient démarré que le Coronavirus à sabordé. En attendant que reprennent ces actions, Il suffit de vivre selon les bons conseils de l'ARS.

 Vendredi 16 avril 2004

Il est 16 heures en Martinique. Je débarque de l'avion.Je suis encore toute imprégnée de l'ambiance du continent. Les huit heures d'avion fonctionnent comme un espèce de sas dans le temps, qui me rend à la terre. Je suis complètement décalée. C'est aussi le coeur chamboulé que je récupère mon bagage sans hâte. Quelques pas vers la sortie, et le miracle a lieu aussitôt. Laurent est là... tout entier. Le visage fraîchement repeint aux couleurs du soleil. Il y a là quelque chose de terriblement familier et de neuf en même temps. Il y a aussi l'ami Serge.V, qui s'est intensément cuivré au contact du soleil. Leurs sourires m'inondent d'un bonheur frissonnant. 

En route pour la découverte du catamaran dans un mouillage tout à fait familier, le Marin. Le cata s'appelle Galatée, c'est un Catana de 13 mètres de long et 7 mètres de large à peu près. Notre habitation de Velaux montée sur flotteurs en quelque sorte.
Lorsqu'on monte sur un catamaran et qu'on pratique le monocoque, on est épaté par l'espace. Et il va falloir que je m'approprie cet immense île flottante pour quelques semaines. Ce n'est pas du tout la même chose de "visiter" un navire en faisant ou pas une promenade à bord que de le découvrir en se disant que chaque chose va devenir mienne pour un moment de vie. Que d'incertitudes !
Voilà j'ai d'emblée un gros problème; C'est un engin est beaucoup trop gros pour moi. 
La première pensée intense profonde et obsédante est pour mon frère, le Jeannot de mon doux pays des Vosges. Je l'entends qui rigole dans la coursive, "ah te voilà bien... t'as l'air fine maintenant !"

Je ne pense pas encore au comportement en mer. Comme toujours quand je suis inquiète, je m'implique en douceur. Je m'avance sur la pointe des pieds, au sens vraiment propre. J'observe. Laurent très gai et très taquin, m'entraîne sur le trampoline... Il danse la dessus comme un pantin désarticulé. Je me risque avec beaucoup de prudence. Je n'aime pas que le sol soit élastique. (J'ai une pensée brève pour la Noiraude, vous imaginez la Noiraude sur le trampoline)... Je m'étale à plat ventre, il faut que je vois la mer en dessous. Comment ça se passe en navigation; Pas de panique, on est encore au mouillage. Je m'imprègne le plus possible de sensations agréables. Il y en des foultitudes sur ce cata. Il y a d'abord bien entendu cette stabilité remarquable. On ne ressent ni les remous des annexes qui secouent le mouillage, ni la houle qui sévit plus ou moins selon le moment. Il y a surtout le fait qu'on se déplace sur un espace très large, que le pont est très haut au dessus de la mer. Je peux tenir l'eau à distance et ça, c'est réconfortant. Bon, je crois que je m'y ferai à ce luxe.

Trois jours au Marin, nous y laissons Serge.V qui reprend l'avion. Un curieux moment de doutes et d'impatience pour Laurent et moi. Voilà que nous n'avons plus de chef. Aïe, aïe Aïe, nous voici livrés à nous-mêmes. Serge, au secours ... Et puis, je me ressaisis. Le temps pour moi de retrouver le chant aigu et strident des petites grenouilles translucides qui enchantent nos soirées. Le temps d'essuyer quelques grains d'eau tiède. Le temps de rencontrer Laurent, de parler un peu de ces 15 jours hors de nous-mêmes, de nous reconnaître et renaître ensemble. 
Nous avions l'idée de quitter rapidement le Marin et de nous arrêter à Saint Pierre sur la côte sous le vent. Nous avions envie de retrouver quelques enchantements déjà vécus de cette sympathique petite ville. Mais j'ai le souci de la navigation en tête, et finalement je fais une autre proposition. Voilà, je gère à peu près l'espace, il faut que je me frotte à la navigation. Je suis préoccupée, il faut que je fonce... Cette grosse bête multicoques, baptisée Galatée me séduit et m'effraie à la fois. Ces deux sensations sont toujours de vrais bonheurs de vivre, et j'ai envie de précipiter les choses. Pour aller du Marin aux Saintes directement, il y a 106 miles nautiques. Une quinzaine d'heures de navigation que Laurent établit au jugée. La dessus je n'ai pas d'opinion pour le moment. Ces trois jours d'observation, de prise en compte de l'espace commence à me peser, il faut maintenant que je me frotte à la bête en mer. Je sais que la nuit ce sera plus difficile, mais une fois passé ce cap, j'aurai fait le plus dur de mon initiation. Hardi petit, c'est décidé pour le décollage. Je suis ravie que Laurent soit d'accord avec moi.

Mardi 20 avril 04 
On quitte la Martinique à 13 h après le repas. Départ en douceur et sans encombre. Le guindeau est obéissant, Laurent maîtrise bien les deux moteurs. 
Malgré un voilier qui sommeille au dessus de notre chaîne on part en douceur et sans stress. Laurent me laisse la barre pour sortir de la passe encombrée d'un certain nombre de cayes peu avenantes. Elles sont repérées et la lumière nous révèle leurs larges taches jaunâtres. Nous naviguons au portant. Un vent sympathique d'environ 15 noeuds nous pousse sur une mer très sage. Un vrai bonheur, on a de l'ombre dans le cockpit grâce au toit rigide que Serge.V. a fait monter à Trinidad. Nous partons pour  une croisière de luxe. On dépasse le diamant qui n'a de brillant que son nom. Laurent a tracé une route à environ 5 milles des côtes car nous souhaitons échapper aux effets pervers des montagnes. Entre les sommets le vent peut débouler avec violence en s'engouffrant dans ces espèces de couloir. L'instant suivant on est sous la montagne, complètement à l'abri et le navire n'avance plus. Nous savons que cette alternance de violence et de pétole, c'est pénible voire dangereux, car imprévisible. 
La journée que nous avons choisie est une magnifique journée, avec de beaux cumulus qui étalent sans vergogne leur cellullite dans un ciel parfaitement bleu. Modèle à suivre ! 
Nous avons Laurent et moi, installé ensemble un ris pour réduire la grand voile en prévision du canal de la Dominique que nous passerons de nuit. Le canal de la Dominique entre l'île et la Côte nord de la Martinique est un passage très musclé. La météo annonce 15 noeuds pour la journée, 20/25 noeuds dans les canaux, petite houle de 1,50m sous le vent des îles. Vent un peu plus sérieux en atlantique, jusqu'à 30 noeuds et houle jusqu'à 3 mètres. Nous on s'en fout, on reste à l'abri des îles. 
A 15 heures nous traversons la baie de Fort de France, le vent est super, en dessous de 20 noeuds. On fonce à 9/10 noeuds. Belle allure. J'ai l'impression d'avancer avec une étonnante facilité. Ma parole, il ne demande qu'à avancer ce navire !

L'éolienne "grillonne" allègrement. Entendez par là, qu'elle se prend pour un grillon en quête de femelle. Elle est très sympa cette éolienne, si elle chante c'est qu'elle fournit de l'énergie et son sifflement n'est pas agressif. C'est un modèle peu courant. Je l'aime bien, elle a le mérite d'être discrète et de fournir au moins le jus pou le frigo... Navigation sans histoire avec des petites accélérations à plus de 10 noeuds. Franchement j'aime bien, et j'envisage avec sérénité la nuit. En attendant je me remplis les yeux de mes images favorites. Les poissons volants nous prennent pour un monstrueux prédateur et giclent de tous les côtés. Leur vol plané est spectaculaire. Mais la panique provoque des folies irréparables. Des fois, ils se loupent dans leur élan et retombent sur le pont; J'ai retrouvé aussi mes oiseaux favoris, les puffins aux plumes moirées. Ils volent comme je voudrais nager si jétais moins sotte. C'est pour ça que je les aime et qu'ils me rassurent. S'ils le font dans le ciel, peut-être qu'un jour je le ferai dans l'eau. Quelques battements tranquilles avec les bras, un long moment de plané relaxe, quelques battements, une nouvelle pause. De jolies boucles dessinées dans le ciel en toute harmonie. Quel bonheur !
Je reconnais émue le joli clocher de Saint Pierre et ses maisonnettes empilées au pied de la Montagne Pelée. Quand à la montagne elle se cramponne toujours aux nuages gris et lourds et les empêche de tomber. Qu'elle les garde. C'est très bien ainsi. Après Grand rivière on est à la pointe nord de la Martinique, le relief s'aplatit et le vent s'engouffre dans notre voilure. Sa vitesse dépasse les 25 noeuds et la mer se forme. C'est l'effet du canal de la Dominique. On y entre un peu trop vite pour mon goût, mais je m'abstiens de couiner. Tout de même pas dès le premier jour. Je reste donc stoïque, j'observe la mer, je surveille les flotteurs, les cabrures du navire, et j'ouvre grand mes oreilles. Il est 19 heures, le soleil est couché mais des lueurs bleutés éclairent toujours le ciel. La mer devient très sombre.

Brutalement l'effet atlantique nous tombe dessus. On a beau le savoir et s'y attendre, nous subissons quelques minutes de doute Laurent et moi. Le spido monte à 12 noeuds, le vent apparent grimpe à 28 noeuds. On est au travers. Les vagues frappent sans relâche le flotteur tribord. Et la houle atlantique déborde ici avec fureur; Autant s'y coller maintenant pour une deuxième prise de ris. Lumière de pont pour éclairer la manoeuvre et qui nous plonge dans le noir absolu; Je déteste ça. Laurent s'équipe, ciré car ça mouille sérieux sur le pont, harnais, ligne de vie, pour aller au pied du mat, libérer le premier ris et installer le deuxième croc. Quant à moi je me cramponne aux différentes drisses et écoutes et j'obéis aux ordres. Opération réalisée en un clin d'oeil. Une fois que nous avons roulé environ 2/3 du foc, la navigation devient nettement plus confortable. 
Canal de la Dominique, Galatée et son équipage partent à l'assaut de tes caprices ! 
Les vagues de la grande mer, s'engouffrent dans le canal et de jolis creux d'environ 3 mètres s'écrasent sous notre tribord. C'est pas le moment que je choisirais pour aller gambader sur le filet entre les deux flotteurs, mais à l'arrière, abrité des vagues on se laisse chahuter sans trop souffrir. Par contre les vagues qui foncent par le travers font un boucan de tous les diables. Elles provoquent aussi un espèce de tourbillon qui bouillonne violemment à l'arrière de chaque flotteur. Je n'aime pas trop ce raffut de chute d'eau qui dégringole. C'est franchement pénible. J'ai renoncé à descendre dans les toilettes, je crois que l'escalier m'aurait jetée par terre. 
Nous, jusqu'à maintenant on naviguait en 2CV. Ca gite dans les virages, ça cahote gentiment sur les bosses de houle, mais ces mouvements là nous sont familiers et presque tendres la plupart du temps. Et nous voilà dans un 4x4 qui saute et rebondit, mais pourquoi suis-je venue me perdre dans ce bouillon.
Regardons vers l'avant, et oublions....Donc je me cale et je scrute la nuit. Les étoiles peu à peu s'allument et le ciel diffuse une lueur appréciable. Si je vois les étoiles, il n'y a pas de grain en vue. Parce que ça, au milieu du canal, j'aimerais vraiment pas. La mer se confond avec le gris de l'horizon. 
Un peu dur tout ça, mais il n'y a pas de danger. Lorsque nous approchons de la Dominique, notre vitessse d'un coup tombe à 6 noeuds. Rapidement, nous sommes à l'abri de la terre, Galatée se calme, nous aussi. La houle reste un peu dure. On renvoie ensemble notre voilure avec facilité. 
On croise peu de bateaux. Longer la Dominique ne pose aucun problème. C'est une belle nuit sans lune mais riche en étoiles. La voie lactée nous éclaire superbement. Le long de l'île nous croisons une dizaine de navires qui pêchent au "lamparo". Mais ils suivent tous le même rail, ils sont parfaitement alignés à plus de trois miles de nous. Nous les gardons à l'oeil, mais ça ne pose aucun problème; Nous dormons une heure chacun. A une heure du matin, plus un pet de vent. On se met au moteur, et Laurent en profite pour faire un peu d'eau avec le dessalinisateur. Ce dessal est une installation très fastidieuse à mettre en fonctionnement et je crains de ne pas m'y faire. Alors que c'est si facile sur Lune de Miel. Pour la traversée j'achèterai quelques bouteilles d'eau au cas où...
Le jour se lève lorsque nous passons en douceur et à la voile le canal de Guadeloupe à environ 7 noeuds de vitesse. Je vous offre ce premier lever du jour en vue des îles de Guadeloupe. Il est 5 heures du matin. 
La voie lactée s'éteint la première, puis les étoiles progressivement. Le ciel devient gris clair, une lueur rosée qui vient de l'Est enrichit les nuages. 
La mer devient couleur de bronze à l'avant du bateau. Au travers et à l'arrière elle est comme couverte de cendres brillants. L'écume éclate de jolies nappes de mousse rose sur ce gris anthracite. C'est une vraie merveille. Jusqu'à ce que le soleil tout d'orange vêtu éclate d'un coup à l'horizon. Je me sens délicieusement bien, dans peu de temps nous serons en terrain familier, les Saintes. 

Mercredi 21 avril. 6 heures du matin. 
Nous abordons les Saintes par la Passe des Dames. Laurent à la barre et moi scotchée devant l'écran PC à lire la carte et le guider à travers les cailloux. C'est un endroit remarquable, la passe n'est pas large mais facile. 
Il y a peu de monde aux Saintes. Et c'est toujours aussi magnifique. Je vous raconterai plus tard. Maintenant j'ai sommeil et Laurent aussi. A la prochaine !
Demain départ pour Déshaies. C'est de là que partira ce message. 

Janou 

Proverbe du jour : " Lorsque l'éolienne grillonne, c'est l'équipage qui frissonne "

Il faut vraiment faire une pause aux Saintes. La vie de village y est tranquille, géniale même à bien des égards ; ça me rappelle Porquerolles. Mais les navettes y sont plus rares et les touristes aussi. Ce qui est génial ici, c'est la population. Il n'y a pas eu de trafic d'esclaves comme dans le reste des Caraïbes car l'île trop sèche n'est pas favorable à la culture. Ce sont donc essentiellement des Bretons pêcheurs qui ont colonisé l'île. Il n'y pas de métissage ici. C'est très déconcertant d'aborder une grande femme rousse à peine halée qui vous répond avec les incroyables formules créoles. Ah, le piège des apparences ! Vous vous rendez-compte, ces personnes ont la même allure que nous, de gens civilisés, et ils parlent comme des nègres. Leur langage créole à quelque chose d'indécent qui n'est pas à sa place. Je me moque un peu de je ne sais pas qui en écrivant ces lignes, mais j'adore cette manière d'être déconcertée. Sentiment instantané qui fond aussi vite que du café soluble une fois prise l'habitude de croiser tous ces visages souriants et sympas.
La baie qui encercle le bourg est un mouillage extraordinaire. Les maisonnettes aux toits rouges et blancs bordent la plage à l'abri des palmiers. Au nord, la Guadeloupe étale ses immenses forêts de manguiers, tamariniers et flamboyants en fruits. La pointe grise des sommets se noie sous les nuages. Où que se portent les yeux, je me laisse bercer par une vision de rêve. Je fais partie d'une magnifique carte postale.
Dans la soirée, Laurent m'offrira à terre, le cocktail de fruits crémeux, saveur dominante de fruits de la passion et mangues, à peine acidulé par un peu d'orange et délicieusement rehaussé d'un peu de gingembre. Je me souvenais de ce délicieux breuvage, et ce n'était pas un idéal, il existe pour de vrai et c'est au bourg des Saintes.

Jeudi 22 avril 2004 
Nous quittons les Saintes avec un petit pincement au cœur, mais nous avons une belle promenade d'environ 40 miles à faire le long de la Guadeloupe. Perspective très réjouissante; 
Il est 10 h30, Nous traversons la baie de Pointe à Pitre à 6 nœuds sous un ciel cotonneux. Promesse d'une belle journée sans grains. On s'y loverait... 
Encore que le ciel de Caraïbe soit souvent volage. La galette sombre de Marie Galante disparaît dans l'horizon. On part plein vent arrière avec juste la grand voile et la bôme prise par le palan de retenue de baume. Je suis enthousiasmée par ce palan et je vais tanner Laurent dès notre retour pour qu'il nous équipe ainsi. Le cordage improvisé que nous utilisons sur Lune de Miel nous a souvent joué des tours. Leçon de sagesse à retenir,
Merci Serge !
Côte sous le vent de Guadeloupe, nous reconnaissons le joli village de Rivière Sens, prémices de Basse Terre noyée dans la verdure. Les effets de couloir des montagnes qui dominent provoquent des rafales qui déboulent à 27/30 nœuds de vent. (La Soufrière culmine à plus de 1400 mètres et les montagnes le long des côtes varient de 600 à plus de 700 mètres pour les 3 Mamelles au nord de l'île). On a réduit la voilure, un jeu d'enfant car on l'a prévu assez tôt. 
Nous sommes en terrain familier et on connaît les facéties du vent tout le long de la Guadeloupe, même à 3 miles de la côte. On avance à 9/10 nœuds, au grand largue. C'est vraiment la meilleure allure, quel que soit le navire. La houle ici n'est pas trop gênante, bien qu'annoncée 3 mètres en mer. Faut quand même que la terre nous abrite au moins de ça ! 
A 12h45 nouvel effet de terre, panne totale de vent. On roule le foc et en avant le moteur pour une petite heure de dessalinisateur. Décidément, ça fait trop de raffut cette installation, faudra pourtant que je m'y fasse. C'est appréciable, l'eau douce courante... Et puis il est performant cet appareil, il paraît qu'il produit 150 l/à l'heure. Le nôtre est vraiment discret, mais il ne produit que 60 l/L. A chacun ses priorités n'est il pas ?
Le vent revient à 14h45, avec bien entendu de nouvelles rafales à 28/30 nœuds. Les sommets sont noyés dans la noirceur d'un grain qui ne se décide pas à décoller. Nous naviguons au portant, l'éolienne grillonne follement et le navire s'envole. On reconnaît les mouillages sympathiques déjà repérés avec Lune de Miel, quand on était en vacances et qu'on avait le temps de folâtrer aux Trois Tortues, à l'anse de la Barque... 
15 h 30, Encore un effet dévastateur des sommets, d'un coup le vent tourne et passe à 33 nœuds.  Pas la peine de perdre du temps pour une navigation au près qui devient vite inconfortable. On repart au moteur d'autant plus volontiers que nous pouvons envisager de ferler nos voiles.  Nous sommes à 3 miles du mouillage, les premières maisons s'alignent sur les coteaux. Mais la houle nous secoue pas mal. Nous sommes vraiment soulagés d'entrer dans le mouillage. Y'a plein de places, on peut aligner 60 mètres de chaîne et ce n'est pas du luxe ici. Le mouillage est un goulet entre les collines, gare à l'effet venturi, d'autant que la journée de demain est annoncée pluvieuse et ventée, ....
C'est joli Déhaies. On s'y sent très très bien. C'est aussi un petit village, deux rues principales et parallèles dont une le long de la baie ou s'alignent les commerces. 
Quand le soleil se couche, Laurent et moi, nous nous étalons sur le trampoline. Il fait doux, le vent nous caresse les fesses sous les mailles du filet. Nous rêvons l'un contre l'autre et les étoiles s'allument dans notre ciel.

Samedi 24 avril 2004
Le téléphone sonne juste après notre petit déjeuner. Une gentille nymphette annonce sa visite en fin de matinée. La jolie Marion viendra partager notre repas. Un agréable moment de rencontre entre passé et avenir. Merci, mille mercis, amis Danièle et Lucien de nous avoir adressé ainsi votre joyeuse présence.
14 heures, nous rendons Marion à la terre et à ses fantastiques projets de voyage avec Luc et nous décollons pour une virée de 120 miles vers Saint Barthélemy, notre remontée vers le Nord.
Les branchés de la "nav", ils disent St Barth comme d'autres auraient dit, St Trop... En ces quelques mots je vous donne un aperçu de L'île. Mais d'abord y'a de la route à faire. Et quelle route !
Le vent nous cueille à bras raccourcis dès la sortie du mouillage. Toujours de travers, on démarre à 7/8 nœuds pour rapidement passer à la vitesse qui secoue, plus de 10 nœuds. L'anémomètre affiche rapidement 33 nœuds, on s'amuse à prendre un deuxième ris. Histoire de s'étirer un peu les muscles défraîchis; La grand voile tombe toujours facilement et ça ne pose aucun problème. On roule presque la moitié du foc. Nous passons à 8/9 nœuds mais nous avons l'impression que les vagues nous frappent plus brutalement. 
Jamais je n'aurais imaginé un tel boucan avec si peu de houle, elle est annoncée moins de deux mètres. C'est franchement inconfortable mais le ciel est magnifique, que des bons nuages blancs dans un ciel parfaitement bleu. Je me cale donc le mieux possible à l'arrière du cata. Et je me laisse secouer et balancer et ballotter comme sur des montagnes russes. Après tout y'en a qui paie pour ce genre de sensations à terre.. Réjouissons-nous camarades, ça secoue et même quelquefois ça mouille... 
Nous sommes rapidement en vue de Montserrat. Le soleil couchant derrière l'île traverse les lourdes fumées noires du volcan qui bouillonne au sud. Lorsque nous arrivons sous le volcan, il se fond dans la nuit. Les sorcières sont en vacances et le chaudron magique ne rougit pas sous les flammes. On voit nettement les larges coulures refroidies des coulées de lave qui balafrent le versant est. Le paysage est dévasté, désolé, triste et noir, tout paraît à l'abandon. A l'Est, même la longue silhouette d'Antigua se dissout tristement dans l'horizon. La lune montante diffuse une lueur blafarde qui blanchit la mer à bâbord. A tribord, l'écume festonne sous les étoiles de bien jolies phosphorescences.
On se félicite Laurent et moi d'avoir pris nos deux ris pour la nuit. Car le vent ne faiblit pas et même il nous arrive de grimper à plus de 9 nœuds. On s'installe à tour de rôle dans le carré pour un moment de détente, dormir pas la peine d'y compter. Le bruit est infernal. Les vagues qui viennent du travers se cognent dans les flotteurs, elles giclent sous la coque, d'énormes coups de masse qui font vibrer tout le navire. La vaisselle dans les coffres est prise de folie, gling gling grincent les tasses, glong, glong, résonnent les casseroles... Et l'éolienne grillonne à grands tours de pales.
Quelle nuit de folie !
Dehors, mais dehors c'est nettement plus chouette. D'accord, ça secoue et on tibube... mais le navire file sa route tout droit entre les îles sans s'accorder le moindre écart. 
A 3 heures du matin, les lueurs de St Barth s'allument à l'horizon. La Grande Ourse culbute au-dessus de l'île. Quel merveilleux chargement verse-t-elle ainsi juste sur St Barth avant de sombrer à l'Ouest ?
5 heures du matin, le jour se lève, les étoiles se sont éteintes, et la lumière devient bleutée. Nous dépassons le mouillage urbain de Gustavio, nous contournons de sympathiques rochers aux allures étranges. Les îles qui embrassent St Barth nous accueillent à bras ouverts dans leur creux douillet. Depuis notre dernier passage, la zone est classée réserve marine, et des bouées gratuites ont été installées pour les plaisanciers. Ca c'est de la vraie protection de l'environnement.
Bon, moi, je me pieute, à bientôt !

Dimanche 24 avril 2004.
Nous n'avons dormi que deux heures ce matin. L'impatience de profiter de St Barth a eu raison de notre fatigue et nous a jeté en bas de notre couchette un peu trop vite. On est tous les deux vasouillard. Mais la magie du lieu nous remet d'aplomb dès qu'on s'installe pour un petit-déjeuner de luxe dans le cadre magique du Colombier.
Quel endroit magnifique ! Les eaux sont d'une pureté incroyable et des reflets tantôt outremer intenses, tantôt brillance de l'émeraude sont émis par les fonds. Les tortues viennent zoner autour de nos flotteurs. Je suis hypnotisée par leurs facilités de déplacements. Des mouvements très mesurés de mémères en promenade et une allure très vive, pleine de charme, ah que j'aimerais savoir nager comme ça. Leur petite tête pointue qui se dresse comme un périscope, avant qu'elle replonge pour nager entre deux eaux. C'est vraiment rigolo.
En fin de soirée Laurent qui flâne sur les fréquences radio-amateur BLU, entend notre ami André, VA3AF, au Québec. Nous en profitons pour lui annoncer notre présence prochaine sur le Réseau du Capitaine. Pour rappel le Réseau du Capitaine est une assistance formidable pour les navigateurs radio-amateurs qui assurent ses vacations depuis le Québec. Nous nous retrouvons tous les jours, en fonction de notre position, de la route parcourue et du cap prévu, ils nous tracent notre carte météo remise à jour en permanence. C'est pour Laurent et moi une aide de navigation inestimable. Mais c'est bien plus que cela. C'est un contact chaleureux, souriant, parfaitement fiable. C'est un fil palpable entre nous et la terre, c'est une équipe de potes. C'est la magie du fonctionnement radio-amateur dans toute sa force et sa générosité. Il n'y a que des radio-amateurs pour assurer comme ça ! Ce sont les mousquetaires du fil qui chante. Vous avez du comprendre combien je les aime. Quel bonheur de les retrouver !

Lundi 25 avril 2004.
Nous quittons L'île paradisiaque de Saint Barthélemy à 10 heures du matin. Nous avons un peu plus de 20 miles à faire au portant pour atteindre la baie de Marigot à St Martin. La mer est un peu agitée mais notre allure en vent arrière est franchement géniale. Les vagues arrivent avec juste ce qu'il faut de vigueur pour nous pousser aux fesses. Le foc seul nous permet d'avancer à plus de 5 nœuds. Cette allure me comble. C'est l'amble du chameau. On balance gentiment d'un bord sur l'autre, les vagues se défrisent le long de notre coque. Elles y perdent leur couleur et leur vivacité. C'est trop bon !
Laurent envoie une petite heure de moteur pour refaire un peu d'eau douce. Quel soulagement quand on revient à la navigation à voile !
Depuis que je pratique le catamaran de Sylvie et Serge, c'est la première navigation vraiment idyllique que nous partageons Laurent et moi. Ce qui me permet enfin de croire en des moments extraordinaires pour les prochains jours.
Nous faisons le plein de gasoil à notre arrivée à Marigot. Demain nous nous préparons psychologiquement, intellectuellement, et techniquement pour la traversée. Je vous enverrai un mot rapide pour vous dire quel jour est prévu le départ.  
 

Saint Martin. 
Nous nous sentons merveilleusement bien dans la baie de Marigot. Nous retrouvons avec enthousiasme tous les charmes de Saint Martin avec bien sûr une multitude de rappels concernant notre précédent passage avec notre ami Serge F de Stenella; Vous nous manquez Stenella et toi, ami Serge, je t'embrasse fort en passant.

Le vent fonce à 25/30 nœuds de manière très soutenue dans le mouillage. Ce n'est pas pratique pour aller à terre. Mais ça amuse follement Laurent. Et moi bien entendu je ronchonne parce que, avec l'annexe si on ne veut pas se faire inonder par les vagues de face, il faut mettre des gaz. Comme vous savez, le cheval au galop, ce n'est pas mon truc !
Nous avons fait le tour des cata pour voir si on trouvait un pote de traversée. Mais la plupart retournent vers les Bahamas. Nous ferons donc route avec le Réseau du Capitaine, pour nous soutenir... 
Hier a été une sympathique journée de loisirs tranquilles, en ville avec un peu de magasinage, reconstitution de l'avitaillement en produits frais, après-midi musique dans la fraîcheur de la cabine, et soirée resto dans la Marina Royale de St Martin.
Ici s'achèvent les vacances, on entre dans le vif du sujet. Notre boulot maintenant, c'est de rapatrier Galatée aux Açores...  avec pour le moment un vent annoncé de l'Est, 15/20 nœuds. Nous ferons donc route vers le Nord pendant quelques jours... 
Nous décollons aujourd'hui dans la matinée, après avoir envoyé ce message et organisé le navire pour la traversée. Pour le moment je baigne dans une douce impatience, un peu d'appréhension aussi. 
Dans 15/20 jours, à notre arrivée, je vous adresserai une nouvelle tranche de vie comme nous les aimons Laurent et moi..
Nous étions une fois, deux rêveurs...

A bientôt. Janou B

 Mercredi 28 avril 2004 "18°O5'N - 63°06W"
jusqu'à Horta, Ile de Faïal, 2300 nautiques. 

Nous aimons tant St Martin que l'idée de quitter une nouvelle fois cette île accueillante nous rend un peu tristes. Mais il y a en vue une longue traversée avec tout ce que cela implique de surprises, bonnes ou mauvaises, d'espaces libres et d'abandon à soi-même. L'instant d'avant le départ, est un moment unique où se culbutent toutes sortes de sentiments contradictoires. Ils nous inscrivent dans une dynamique de départ très troublée. Un peu d'effervescence mais pas trop, beaucoup d'anxiété et quelque impatience.
Un de mes amis dit : "ce que je préfère dans la navigation ce sont les escales". Moi j'aime bien les escales, mais ce n'est pas le meilleur de la navigation. Le moment de vie le plus intense, le plus riche, le plus prometteur, celui que je préfère, c'est le moment du départ. Et nous y voici, en plein dedans. 
On liquide quelques détails matériels.
- Ce barbecue fixé sur le balcon arrière, tu crois qu'il est utile là où il est ?
- La planche à voile, surf et tout le bazar qui va avec, est-ce prudent de les laisser le long des filières ?
- T'as remarqué que la vaisselle en opulence empilée comme elle peut, nous tombe dessus dès qu'on ouvre une porte. Est-ce que je peux virer les verres à champagne, les muggs, coupes à dessert, thermos en tous genres et autres futiles objets de salon ? 
- Les gilets de sauvetage ousse qui sont ?
- Voyons l'inventaire du bidon étanche de survie : Gps portable, quelques biscuits, deux bouteilles d'eau, les fusées portables, des petites jumelles, le couteau suisse, de la ficelle, la VHF et des piles de rechange. Donc, nous sommes bien prêts : les gilets de sauvetage sont sous la table du carré, y'a qu'à tendre la main pour les prendre. Les pilules anti-mal de mer sur la table...y'a qu'à... On a sérieusement revu l'arrimage des planches à voile, j'ai soigneusement empilé dans une caisse toute la vaisselle inutile. 
Au moins on se fera pas amocher par un coup de verre à pied intempestif.
Et puis le plus important de tout nous avons pris rendez-vous radio avec nos amis du QSO du Capitaine, et ça aussi c'est un rude morceau de chance de les avoir avec nous, disponibles, chaleureux, efficaces, et de si joyeuse compagnie. C'est ici que je vous salue du fond du coeur chers Amis, André, Pierre, Jean-Yves et Michel, car vous faites bien partie intégrante de cette traversée.

11 H tapantes, doux ronronnement de moteur, Laurent à la barre, je lève l'ancre. Tout est en ordre, je jette un regard déjà nostalgique sur la magnifique baie de Marigot qui m'échappe définitivement. Adieu les Caraïbes... 
Nous envoyons la voilure avec deux ris dans la grand voile.Et bien entendu Ami Serge de Stenella tu es fort avec nous à cet instant précis. 
Pourtant, très vite, la navigation nous bouscule et chasse nos états d'âme. 
Nous partons par vent d'est, 25/27 noeuds réels, donc ça pousse fort. La houle annoncée, 2,50 M nous chahute mais nous savons que le départ est souvent assez chaud. Nous devrons négocier la longue passe le long d'Anguilla avec le vent presque de face. Normal n'est-ce pas ? Cependant Galatée remonte magistralement au vent. Si ça trouve on passera en tirant deux longs bords bien ajustés. A 14 heures on frôle la pointe d'Anguilla mais en s'aidant des moteurs ça passe impec. On s'en tire plutôt bien.
La mer ne nous accueille pas gentiment du tout; la houle frappe sauvagement, surtout une fois qu'on est au large. De trop grosses vagues passent par dessus bord. Elles fouettent l'avant, jaillissent le long des filières en gerbes immenses et s'écrasent jusqu'à l'arrière. Une vague plus virulente que les autres passe par dessus le rouf, une cascade ruisselle le long de la paroi du cockpit. La porte du carré et le grand hublot au dessus de la cuisine se transforment en cascade de pluie. Impressionnant tout ça. Rafraîchissant mais pourvu que ça ne dure pas trop longtemps. Galatée avance d'une démarche très chaotique. Un pied sur la crête d'une vague, l'autre dans le creux, la suivante qui nous bascule sur l'autre bord. C'est très casse figure tout ça. 
Et on se la casse la figure...C'est une très dure journée qui voit les îles se dissoudre dans une ombre de plus en plus grise puis se confondre entre ciel et horizon.
La nuit tombe à 18h30, je suis toujours un peu inquiète de savoir les nuits aussi longues en début de traversée. Nous avalons une soupe, et blottis l'un contre l'autre nous surveillons les étoiles, puits de lumière qui jaillissent de la nuit. A minuit le radar prend la relève. On s'allonge chacun sur une banquette du carré. Pas tranquilles du tout les deux navigateurs, pourvu qu'on entende l'alarme. 
On ne se rend pas trop compte dehors, mais dedans, le bruit est infernal. C'est vrai qu'on navigue au près serré. C'est vrai que la mer est très agitée et que les vagues s'engouffrent et s'écrasent avec violence entre les deux flotteurs. Quand j'étais petite je dormais avec ma soeur et ma mère dans une chambre dont le mur était mitoyen avec l'écurie du voisin. Toute la nuit on entendait les chevaux qui battaient du sabot. C'était des chocs sourds, profonds et réguliers. J'aimais bien, ça faisait partie de mon environnement; 
Au début le choc des vagues contre la coque me rappelle cette ambiance; C'est presque sympa. Mais je suis à peine endormie que je me réveille en tremblant de frayeur. Il n'y a plus l'un ou l'autre cheval qui se défoule une patte, mais toute une cavalerie qui se culbute sous la coque. Quelle violence, mais ils vont passer à travers le mur ces crétins ! Les effets secondaires à l'intérieur sont dignes de l'exorciste. La table se soulève et reste suspendue quelques instants dans une vibration effrayante. Je reçois des formidables coups sous les reins qui me lèvent de ma couchette. Ma couette serait-elle en lévitation ? Certains chocs, vibrent avec tant de violence que le navire donne l'impression de se cabrer, de déraper. On reste suspendu à un fracas épouvantable. Si un instant d'accalmie nous permet un répit, un semblant d'endormissement, je suis réveillée par une larme qui tombe du plafond directement sur mon nez, sur mon oeil, sur ma bouche, dans la cou. Impossible d'échapper à cette goutte qui tombe avec la régularité d'un métronome. Cette nuit chaotique nous jette dehors épuisés bien avant que le jour se lève. Nous restons blottis à l'arrière calée dans les pare-battages en guise d'oreiller. Et nous grelottons. 
L'horizon se teinte rapidement de rose, la nuit devient bleutée. A Quatre heure et demi, le jour se lève. Ouf on va revivre. Le cauchemar est fini. Tu parles !
A 6 heures, le soleil me réchauffe gentiment. La mer est toujours aussi peu sympa; Une houle profonde d'environ 3 mètres nous ballottent d'un bord à l'autre, les petits plis de surface, houle du vent, se lèvent, se fondent dans la grande vague avant de s'écraser sous Galatée. l'écume déroule ses frisettes et fait la belle, mais elle ne me charme pas, pas du tout. Et pourtant. Les vagues se cassent sur l'étrave et retombent en pluie. Des perles diamantées pleuvent à bâbord. Le soleil doucement se lève à l'est. Entre deux eaux, juste sous mes yeux apparaît dans la nuit de la mer, un magnifique arc en ciel sous marin. Il prend pied je ne sais où dans le flou des profondeurs et son arche magistrale s'arrondit juste sous les vagues. 
C'est juste une apparition. C'est magnifique parce que c'est fugitif. Alors je passe un temps fou, à traquer ces mirages de couleurs. Si les conditions n'avaient pas été aussi difficiles, il n'y aurait pas eu les retombées de l'étrave et je n'aurais jamais eu cette chance inouïe de naviguer entre des arcs en ciel qui flottent sous l'écume. 
Un vague chatouillis dans l'estomac, une paresse insurmontable m'envahit. Il est temps de traiter le mal de mer. Laurent attend que je me ressaisisse pour faire le tour du navire et s'assurer que la nuit n'a pas trop maltraité notre embarcation.
Aïe aïe aïe. Les fonds, absolument tous les fonds sont inondés. On s'aperçoit alors que l'eau passe dans toutes les cabines à travers les joints des hublots, les plafonds gouttent, y'a aucun doute. Oui mais où encore pour qu'il y en ait autant de l'eau ? 
C'est le début d'une routine de pompage à surveiller, toutes les quatre heures et une fois au milieu de la nuit. Avec des sandows et des cordages Laurent serre comme un malade les hublots dans leur logement.
Efficace ? Pas sûr mais quoi faire d'autre pour limiter les dégâts ? 
On attaque le deuxième jour. A 11h du matin, nous avons parcouru 145 MN. On ne doute pas de faire mieux, c'est encore notre galop d'essai. Dans la matinée, la mer se calme un peu. La navigation devient nettement plus praticable. On reprend confiance. Notre moyenne est de 8 noeuds. Sympa non ?
On se rend compte vers 10 heures que quelque chose ne va pas dans la grand'voile; on dirait par exemple qu'elle est molle le long du mat, qu'elle bagotte, qu'elle est bizarre. Observations, il y a deux coulisseaux qui voyagent tout seul en ascenseur. Une réparation d'urgence s'impose. Nous décidons d'affaler la grand voile et d'avancer en s'appuyant juste sur le génois. Deux sangles qui tiennent la voile aux coulisseaux sont en ruine et l'un des oeillets est arraché. On répare donc, en avançant tranquille sur la pointe du foc. Dans la foulée, Laurent resserre tous les goujons des lattes qui en ont ma foi grand besoin.Et ça repart. Avec une mer très variable qui nous malmène comme elle veut. On serre les dents et les fesses. Ca finira bien par s'arranger.
J'ai souvenir d'une traversée il y a deux ans, dans la pétole, sur une mer d'huile. On bronzait en lisant au soleil ou en comptant les méduses à voile.... Dans quel monde était-ce donc ?

Intermède : FANTAISIE POUR SOURIRE AVEC MA PARENTELE DES VOSGES
 - Coucou, la Denise, t'es là ! Hé oui, me revoilà, tu vois je pense toujours à toi. (Bon, je me présente pour ceux qui me connaissent pas. Je suis "Ouin-Ouin", c'est moi, le Bon Canard ! Je m'appelle Ouin-Ouin parce que j'étais trop pressé de naître. Quand j'ai cassé ma coquille, mon bec était pas tout à fait sec. J'ai amoché le C de mon bec et depuis je souffre d'un défaut de prononciation. Y'en a qui disent que ça me distingue; J'aime bien l'idée d'être distingué.)
Donc pour revenir à vous autres ma parentèle, figurez-vous que j'ai eu un sacré morceau de chance en trouvant cet équipage qui voulait bien m'embarquer. Ils sont du pays. C'est fou les hasards de la chance non ?
Ils me laissent quelques lignes ici en disant que c'est ma place, parce que je suis un porte-plumes...Je pense que je n'aurai pas de problèmes avec cet équipage. Ils ne répondent pas à mes questions, mais j'ai l'habitude. Je ne trouve jamais quelqu'un capable de "oin-ouiner" avec moi. C'est pas compliqué d'inventer des réponses et j'en suis toujours content.C'est super les Antilles. J'ai fait de belles rencontres, les plus belles au hasard des mares et des fontaines. J'y retrouvais des cohortes de grenouilles créoles qui ont piaillé comme des poules effarouchées au début qu'elles m'ont vu patauger dans leur eau. Elles sont si petites que j'ai été très surpris par le raffut qu'elles ont fait; Elles sont terriblement farouches. Mais à force de se tremper le derrière dans la même eau, nous sommes devenus intimes. Elles ont repris leur joyeuse modulation de contralto et moi je tortillais mon petit derrière en cadence. "Que d'amours splendides j'ai rêvées..." J'ai fini toutefois par être repéré par les humains. Au regard concupiscent qu'ils jetaient sur moi j'ai bien compris qu'ils me voyaient comme un goûteux poulet. Je ne veux pas finir en canard boucané. Il est temps que je reprenne le chemin de la basse cour. C'est pour ça la Denise, tu vas bientôt me revoir. Mais pour le moment faut que je m'installe à bord. Y'a un bazar pas possible dans mon plumier. A plus...


1er mai 2004 "26°16 N - 62°40 W".
Reste 1890 M/nautiques ... 
Le vent nous mène plein nord. Laurent pense que nous devrons peut-être aller vers les Bermudes, si les conditions ne changent pas. Si on fait ça, je n'aurais jamais le temps de venir jusqu'aux Açores avant le 23 mai... Quelle cruelle déception pour moi. On passe la matinée à réfléchir à cette option. La mer par moment est noire et les vagues nous inondent sans ménagement. Nous ne quittons pas les cirés. Je suis souvent gelée. Les gélules du docteur Van Gaelen sont remarquables. Je me sens bien, à condition de rester dehors. Je suis interdite de séjour dans le carré, je n'y survis qu'en position horizontale. C'est donc Laurent qui se coltine, les repas, les vaisselles, les liaisons radio... Aussi bien, si j'étais seule, je ne me nourrirais que de thé et de yaourth. Mais il est là, attentif, et s'occupe magistralement de mon bien être. Moi je le seconde sans problème à condition que ce soit dehors. Il est sympa à mener ce catamaran. Tout est accessible, prises de ris, affaler, hisser, border, choquer. On fait souvent les manip car le vent n'est pas trop régulier. Mais c'est sympa, on s'ajuste sans arrêt au vent; On avance vraiment bien. Le rêve secret de Laurent c'est de dépasser un autre navire. (par exemple on dirait que c'est une régate et qu'on sera arrivé pour les crêpes...) Mais dans ce monde on ne voit personne, on n'entend personne. 
L'univers est à nous tout seuls.
Le vent passe à l'Est. Youpi, on va enfin prendre le cap des Açores. On réajuste notre voilure. 
A 16 heures un phénomène nous échappe. On sent que quelque chose change dans notre allure. Le foc commence à battre. Le pilote annonce "of course". Une saute de vent nous ferait-elle malice ? Le pilote va bien redresser la barre. 
C'est son boulot. On attend. Le spido annonce 0 noeud. C'est l'opulence. Notre pilote automatique se serait-il endormi sur la barre ? Non, les voiles se regonflent, on va bientôt repartir. Voilà, le navire se met en branle. vous le sentez qui bouge ? les voiles sont gonflées... Oui mais on fait toujours 0 noeud... Coup d'oeil machinal vers le sillage... Au secours, on recule....
Galatée, le cata-strophe est de retour. C'est la ligne de pêche qui bien entendu se prend dans une dérive ou dans un flotteur ou pire dans l'hélice... La réflexion est vite menée. Agissons avant la nuit. On se met à la cape. 
Autrement dit, on vire de bord avec le moteur tribord en prenant soin de laisser le génois à contre. L'équilibre entre la poussée de vent sur la grand voile et sur le génois à contre arrête le navire. On remonte la dérive, on récupère du mou dans la ligne, on la dégage du flotteur, mais pas de chance, il semble probable que des tortillons sont pris dans l'hélice. Faut que tu te mouilles ami Laurent ! Il décide par commodité de plonger tout nu. Pendant 
qu'il se déshabille, j'assure un cordage autour du flotteur pour lui donner une main courante sous l'eau. 
- Tu devrais mettre un gilet de sauvetage.
- Oui, et je fais comment pour aller sous l'eau avec le gilet..?.
Il descend donc héroïquement les marches qui mènent à la baignade. Une fois qu'il est dans l'eau je réalise que je n'ai même pas une bouée à lui envoyer en cas de pépin. Je récupère une défense, que je garde contre moi. Je profite d'un moment où il fait surface pour le quitter des yeux un instant et je décroche la gaffe. Au cas où mon bras serait trop court si je dois l'aider à remonter. Notre cap est au 90. Si je dois faire demi-tour pour le récupérer en perdition, faudra que j'aille au 270... Je réfléchis à tout ça, et je scrute sous le flotteur à me décarquiller les yeux. De temps en temps, j'aperçois un pied ou une main qui gigote à fleur d'eau. Il est toujours vivant. Vous imaginez tout ce qui peut me passer à l'esprit, alors que nous dérivons gentiment au milieu de l'océan, que Laurent s'éternise dans l'eau et me laisse seule à bord.... Est-ce qu'avec la gaffe je peux exterminer un requin....Je tremble comme une feuille;
Nous sommes à 26°56 N et 62°37W et Laurent prend tout nu son bain de l'après-midi. Quel frimeur ! 
En une éternité et quatre plongées, il a libéré l'hélice. Donc tout rentre dans l'ordre. Il remonte à bord, triomphant. Moi, je me sens un peu bête et nulle sur ce coup là. Je planque la gaffe et la défense de sauvetage discrètement. On met le moteur tribord pour donner de l'élan à Galatée et le réveiller de sa sieste... Loi des séries. Le moteur tribord démarre au quart de poil, et cale dès que Laurent accélère. Je suis bien contente ce coup-là de l'avoir pas mis en route moi-même. Je vois d'ici le regard inquisiteur : 
- Qu'est-ce que tu fous ? Démarre !
Le moteur ne cédera à aucune tentative; Aucune alarme ne couine (ne ouine dirait Ouin-Ouin le Bon Canard). C'est triste un moteur qui démarre pas; c'est déprimant, désolant et très énervant. Même après un bain vivifiant au milieu de l'atlantique à des centaines de miles de la terre.
Cet épisode nous rappelle du déjà vécu entre Motril et Carthagène avec Lune de Miel. Le diagnostic paraît évident. Le moteur ne démarre pas parce que le gasoil n'arrive pas... 
Course vers la case moteur. Observation, réflexion : qui a mis du savon dans le décanteur, il fait des bulles ! Bon on se contente du moteur bâbord pour remettre le bateau à son cap et repartir à la voile, la nuit porte conseil on verra demain. 

Intermède : FANTAISIE POUR SOURIRE AVEC MA PARENTELE DANS LES VOGES.
 - Coucou La Denise, c'est encore moi, Ouin-Ouin, le Bon Canard. Je te rassure, avec mes équipiers c'est super. Ils sont d'une délicatesse. Tu vois, même qu'on ne parle pas le même langage, je sens bien qu'ils font des efforts pour se mettre à ma portée. Il y a du mimétisme dans l'air. Ils ont adopté ma démarche balancée. Ils plient les genoux, ils écartent les pieds vers l'extérieur, ils se dandinent avec une incroyable facilité. Rare cette élégance chez les humains. J'en suis tout ému. Il ne leur manque que les ailes pour être parfaits. 
Entre autres délicatesses, ils m'ont réservé dans les fonds du navire de superbes mares; il y a là une réserve d'eau régulièrement renouvelée et inépuisable; Je barbote quand je veux bien au chaud dans les entrailles d'un flotteur. C'est excellent pour mon hygiène et ma santé mentale. 
Nous avons été poursuivi ce matin par des espèces de gros volatiles noirs qui avaient l'air de vouloir monter à bord. J'étais content, ça me faisait de la compagnie. Nous leur avons envoyé du pain sec, des bananes séchées, des épluchures de pommes de terre pour manifester nos bons sentiments à leur égard. J'ai "Ouin-Ouiner" tout ce que pouvais avec mon bec handicapé. Mais ils répondait en "païe-païe", Je n'y ai rien compris. Ils n'ont pas fait beaucoup d'efforts pour nous connaître. Que des prétentieux ceux-là ! Je vais cacher mon âme mortifiée dans mon plumier. A plus....

Lundi 3 mai 2004 "31°12 N - 60°06 W" 
à parcourir : 1520 M/naut
C'est aujourd'hui le grand jour. Le vent passe au portant. 10/12 noeuds annoncés, le rêve. Pour comble de bonheur, à 6 heures du matin Laurent attrape une magnifique daurade coryphène au bout de sa ligne, de la tête à la pointe de la queue, 1,18 mètres, magnifique non. On règle d'abord son compte à la daurade. J'en réserve 500g que je mets au sel, (encore une pensée bien douce pour Jeanot qui m'a filé cette idée, lui c'est de goûteux haricots verts de son jardin qu'il conserve ainsi) et le reste au frigo. On en mangera au moins 4 jours, midi et soir. la daurade, on adore, ça tombe bien. Notre allure est très sympathique, toutes les voiles sont pleines. La mer varie les nuances de bleus. Elle ondule d'une magnifique mouvance. Elle se plisse à peine de sympathiques risées. Je me sens délicieusement, magnifiquement bien.
Laurent retourne au moteur défaillant. Il purge l'air, l'eau et dans la foulée change le filtre à gasoil. Tout paraît en ordre. Il remet le moteur en marche, je serre les fesses... Efficace ma concentration, ça repart aussi sec... Mais le mystère reste entier. Nous ne saurons jamais, qui à mouillé le gasoil. 
15h 30, notre vitesse tombe à 4 noeuds. On se croirait sur Lune de Miel. 
Inconcevable ! Spi dites-vous ? Ok, spi pour tout le monde !
Je ne vous détaille pas cet envoi magistral. Une maîtrise totale de l'opération. Qu'est-ce qu'on est bon tous les deux; J'adore les manoeuvres sur Galatée. L'accélération nous décoiffe. On passe à 7 noeuds. Véritable jouissance. J'inscris dans ma mémoire pour les jours difficiles le magnifique sourire de Laurent posé béatement sur l'horizon. C'est un beau spi, dans des nuances de bleus qui trouvent harmonie totale entre ciel et mer. Une jolie bulle qui se tient légèrement de travers, sans faux pli, ni faiblesse. C'est le plus beau moment de ces quelques jours parce qu'il s'inscrit dans la marche idéale du navire. Il fait doux. La daurade qu'on déguste à la lueur des étoiles est succulente. C'est une soirée merveilleuse à guetter la pleine lune. Je me cale à l'arrière, et je me laisse bercer. "mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou". C'est une nuit scintillante. Je capte trois étoiles filantes et je rêve; On dit qu'il faut faire un voeu très vite à l'apparition d'une étoile filante. 
Je dépose la première étoile sur une petite fille qui va naître bientôt dans l'amour d'Alexandra et d'Olivier. Je rends aux deux autres étoiles leur liberté de bienfaits.

Mardi 4 mai Position : "32°00 N - 57°26 W" 

Nous passons une nuit idéale. Juste réveillés à tour de rôle par le souci obligé de la navigation. Le jour se lève toujours vers 4 heures du matin. Le vent est au Sud. Nous envoyons de nouveau le spi à 6h30 avec toujours autant de facilité. Notre vitesse est de 9 noeuds. Le vent apparent est de 12 noeuds.
- C'est fou ce qu'il marche bien ce navire. Dis Laurent, on est devenu sacrément bon au spi. Ils ont qu'à bien se tenir les potes de régates...
Mais Laurent est dans un autre monde. Pour le moment, il scrute la têtière de spi en se frottant les cheveux d'un geste machinal qui ne laisse aucun doute quant à son état d'esprit. Il a au moins un souci, et voudrait bien débusquer la solution sous ses cheveux... Moi, quand je suis contente, je voudrais que tout le monde le soit. Alors j'insiste. 
- Hou hou, tu n'aimes pas notre allure ?
- Ouhais, si bien sûr. Mais il ne m'inspire pas ce spi. Il n'est pas de première jeunesse; il a déjà été restauré quelquefois. On a intérêt à surveiller le vent. Si on frôle les 15 noeuds, à mon avis c'est la catastrophe pour nous et la voilure de Galatée.
Des fois, il est bizarre cet homme. C'est vrai la mer est magnifique, le ciel est magnifique, le spi est magnifique, tout ça pour faire une bien belle allure à plus de 8 noeuds. Et Serge V. nous a dit d'utiliser le spi sans hésiter. Alors, dites-moi, pourquoi s'inventer d'avance des problèmes...
Laurent continue de se gratter les cheveux. Nous chercherait-il des poux dans sa tête, un si beau jour ?
- Et si on en profitait pour réparer le filet du trampoline ?
- T'as raison, ce sera sympa...
Vous me verriez gambader sur ce trampoline, vous ne me reconnaîtriez pas. On revoit tous les élastiques plus que douteux qui ont été malmenés par les giclées d'eau. On coupe des bouts, on noue, on rafistole. On chante en travaillant, on rigole, on se secoue sur le tatami. La vie est si douce au milieu de l'atlantique.
A 10 heures on revient à l'arrière du bateau mais folâtrer à l'élastique, ça m'a épuisée. Je confie donc notre si belle embarcation au skipper du bord et je m'installe pour dormir dans le carré. Effet instantané.
Ouille, ouille, ouille... Je rêve d'une formidable explosion ? Un bruit de voile qui se froisse, des claquements de drisse. Un Laurent qui hurle. "Arrive vite, le spi a explosé"
Le spi n'est pas gonflé à l'hélium que je sache ? Mais j'ai le sens de l'urgence et je bondis. C'est pas beau à voir. Un vrai cauchemar. C'est pas compliqué à décrire, le spi est fendu de haut en bas, en deux parties qui battent dans le vent. L'écoute qui a été lâchée instantanément s'empêtre à l'arrière du cata pas marrant du tout. Le boucan est épouvantable. Laurent à l'avant, repêche à toute vitesse des lambeaux de tissu dans lesquels le vent s'engouffrent. Il ne sait où donner de la tête. Je ne réfléchis même pas, je me précipite et me jette à plat ventre dans le tas tout en tirant un maximum de tissu vers moi. On arrive ainsi à récupérer un énorme tas de chiffon détrempé. Un spi, cette monstrueuse serpillière ? Les cordages se déchaînent, Tu parles d'une valse... Et un cri de Laurent.
- Vite la canne à pêche, elle se barre...
Je me rue à l'arrière. Et je me bagarre avec une drisse, une écoute, un bras de spi enchevêtrés prisonnier du barbecue. Entortillé autour de la canne à pêche un vilain cordage la tire inexorablement dehors... Je me dépatouille comme je peux pour libérer l'écoute coincée à mort autour du barbecue. J'y suis presque, un épouvantable coup de drisse me fouette la main. Ma main, quelques instants prisonnière du barbecue, de la drisse et cette écoute incontrôlable qui me martèle les phalanges. Un cirque, l'horreur. L'idée me traverse que si je ne me dégage pas illico, je vais me retrouver dans peu amputée des doigts. La panique me donne de la ressource, et je finis par me libérer et du coup à empoigner la canne à pêche, que je sauve ainsi d'une noyade assurée, mais je vous le redis, car c'est très grave, au péril de ma main gauche. Dites encore que je ne suis pas capable d'héroïsme... vous autres, bien tranquilles au bord de votre piscine ou dans votre hamac sous les cerisiers.
Ma main n'est pas belle à voir. Et je ne vous ferai pas cadeau du spectacle. En gros, elle a tout d'une aubergine qui aurait grossi coincée entre des cailloux. Et je ne vous ai même pas dit combien je souffre. Normal, puisque j'ai décidé d'être héroïque. Je berce donc cette pauvre chose si vilaine et me laisse tomber sur un siège du cockpit. Je suis dégoûtée de la vie. Laurent me rejoint.
- T'as un problème ?
Je lui montre l'aubergine. Aïe, aïe, aïe... Il me soigne au gel d'arnica. Et je crie comme un veau au contact glacé du produit. Je ne parle plus, je ne pense, plus, je ne regarde plus la mer, ni le ciel, j'attends que la douleur s'anesthésie d'elle-même. Et je demande une journée de congé pour accident de travail. Accordé !

 Intermède : FANTAISIE POUR SOURIRE AVEC MA PARENTELE DANS LES VOSGES
- Coucou, salut la Denise. C'est moi qui revient ! Ouin-Ouin, le Bon Canard !

 Il s'en passe de bien bizarres ici ! Finalement le plus gros danger pour moi ce n'est peut-être pas la mer. Il y a peu de temps, j'ai cru que nous allions accueillir un nouvel invité à bord. J'étais canardement content. Je me suis dit que ce serait chouette de faire "couaroche" avec un autre animal. C'était un joli poisson de taille respectable, plein de couleurs, jaune, vert, vaguement rasta avec tout ce fluo. Il m'inspirait bien. Lorsqu'enfin il a été hissé sur le pont, j'ai pensé qu'il avait du être victime d'un règlement de comptes. Il était salement amoché et saignait abondamment. Il faisait peine à voir. J'ai pensé qu'on allait le retaper, lui offrir soin et réconfort comme l'imposent les règles d'assistance et de courtoisie en mer. C'est alors que le skipper est sorti du carré en brandissant un couteau suisse grand ouvert. Son regard acéré m'a terrifié. Son sourire féroce découvrait des dents de carnassier. Et sa langue qui se pourléchait et son regard cruel et impatient... Je vous jure un vent de folie souffle à bord, que la météo n'a certes pas prévu. Au secours, vite aux abris ! Où est mon plumier ?

Mercredi 5 mai 2004 - Position : 32°16 N- 54°00 W restent 1320 M/naut

Nous avons passé une nuit difficile. La houle par le travers s'est intensifiée, des vagues courtes qui déstabilisent et nous harcèlent. On fait du rodéo sur les crêtes... Je suis traumatisée par l'accident de spi, dans un véritable état d'angoisse que je n'ose pas dire à Laurent. J'en pleurerais si je n'étais pas si grande...
Je m'endors douloureusement. Peut-être même que je perds conscience. A un moment, j'identifie le souffle géant de la vague sur la trappe de secours sous le plancher. Là non plus le hublot n'est pas étanche. Des giclées d'eau envahissent le puits, et ressortent dans une monstrueuse succion. A quel moment une vague décolle-t-elle le hublot ? Elle envoie le caillebotis à travers le carré et la violence de ce ras de marée sépare le catamaran en deux. Dans un fracas épouvantable Galatée s'ouvre comme un abricot. Je suis couchée dans un flotteur, qui devient kayak et prend l'eau de partout. Je vois de la mousse qui gonfle, qui m'étouffe... Laurent disparaît par moment dans l'autre kayak sur tribord. Il cahote à quelques vagues de moi, mais le boucan de chutes d'eau, de succions, de chocs et de coups dans la coque est tel que je ne comprends rien à ses hurlements. Une drisse voyageuse depuis mon flotteur passe en tête de mat et retourne vers Laurent. Elle est rouge et noire. Un espèce de cordage minable traîne dans l'eau. Zut, l'hélice du moteur ! Je ramène ce bout dangereux qui se transforme en linge gluant et suintant. S'il est toxique tant pis pour moi, je n'ai pas de gants. Je le tire. C'est une écoute qui me rapproche en douceur du flotteur de Laurent. Mais je me demande où se trouve le pilote qui couine comme une souris.
- Janou réveille-toi on a un problème !
Je jaillis en liquette dans la nuit; Il y a bien des étoiles à profusion et même un bout de lune dans le ciel. Il est 3 heures du matin... Le froid me transperce de la nuque aux talons. "Of course" dit le pilote automatique, et ça veut dire qu'il n'est pas d'acccord avec lui-même. Tiens donc... Pas grave, ça arrive souvent. Pourquoi Laurent s'affole-t-il ?
- Peut-être que le vent a fait un caprice. C'est pas la première fois. Remets Galatée dans le lit du vent d'un coup de barre.
Réponse quelque peu irritée, d'un qui est mieux réveillé que moi.
- La barre est à fond, impossible de se remettre au cap. On est à l'arrêt...
- Mets le moteur !
- Oui, mais je crois que quelque chose fait systématiquement tourner le bateau à droite. On est coincé je t'assure. Je ne sais pas quoi faire !
Moteur ! On repart mollement. La bête rechigne, une vraie bourrique ce navire quand il s'y met. Le spido recommence à compter... Ouf, il a pas perdu l'ordre des chiffres.... On passe à 7 noeuds au moteur et on a le bon cap. Où est le problème ? Si on était coincé, pourrait-on avancer à 7 noeuds au moteur ?
On affûte nos réglages de voilure ; on attend un peu. Point mort. Une minute, à peine... et le bateau imperceptiblement recommence à flairer le vent. On dirait qu'il ne peut pas y résister. Quant au pilote automatique, il bloque la barre à gauche mais on remonte toujours au vent. Au milieu de la nuit, c'est insurmontable comme casse-tête. On relève les dérives. On fait marche arrière. 
Si quelque chose est coincé dedans ça décoincera peut-être. Trop simple pour être vrai... Totalement inutile. Même après plusieurs tentatives, impossible de rester au cap. Finalement aucune solution cohérente n'apparaît. Laurent se gratte toujours le cheveux, mais l'effet magique ne se produit pas. Ecoeuré, il tente un truc qui n'a aucune chance de marcher.
Mais il est fatigué alors ... quand la logique est à court d'idées autant faire avec le farfelu. Le mérite c'est de nous donner l'impression qu'on avance dans la solution. Il choque la grand'voile jusqu'à la déborder complètement. Il l'assure avec la retenue de bôme. Et il borde le génois à fond. Une vraie planche à repasser ce génois et notre allure pour le moment c'est du largue. Décidément, j'ai tout à apprendre en matière d'allure et de vent... Parce que ça marche super bien. On attend au moins une demi-heure. On assure les réglages et on repart à 8/9 noeuds, cap 74, impec. La notice technique Catana conseille de relever plus ou moins les dérives lorsque la vitesse augmente et selon l'allure. (hein Serge ?). On applique la règle. On relèveles dérives, juste ce qu'il faut pour ménager le bateau. On ralentit à 6 noeuds et Galatée se remet instantanément face au vent... Quelle nouille ce cata. Aucune consistance ! Il serait du genre masculin celui là que ça m'étonnerait pas !
Finalement on laisse nos voiles dans leurs positions peu orthodoxes, choquées et bordées à la fois. On redescend les dérive pour se stabiliser et nous reprenons notre route pour finir la nuit bien préoccupés mais avec un pilote qui maîtrise la barre.
Lorsqu'on navigue on peut ainsi être amené à de graves et essentiels problèmes techniques et intellectuels. Ils ne souffrent aucun délai de réflexion. Qu'il fasse nuit, que nous soyons complètement la tête dans le coma, et les yeux pisseux ne doit pas nous empêcher de réfléchir "intelligent". Et vous autres pendant ce temps là, vous vous demandez qu'est-ce que vous allez manger à midi, où est votre dentifrice ou pourquoi votre compte bancaire est en débit ? Que des futilités. Comme je vous envie quelquefois.
Le jour se lève sur un ciel tourmenté. Le vent a passé la masse nuageuse au fer à friser pendant la nuit. Tout autour de nous, les cirrus étalent leurs lignes crantées et les petites virgules qui s'échappent de cette belle chevelure nous inquiètent quelque peu. Un front froid s'annoncerait-il ? Le baromètre est toujours à 1024 Hpa, toujours en hausse. Mystère !
Il y a maintenant une semaine que nous sommes partis de Saint Martin. Nous avons parcouru 1145 M/nautiques, une moyenne de 163 M/naut par jour. Vous remarquerez que nous ménageons notre monture avec une moyenne de moins de 7 noeuds. 

Jeudi 6 mai 2004. Position : "33°02 N - 50°50W" Restent : 1155 M/naut.

Nous décalons nos réveils d'une heure. Histoire de rattraper le décalage horaire qui nous attend aux Açores, sachant que là-bas nous vivrons à l'heure TU. C'est l'heure du Réseau du Capitaine. Et c'est Jean-Yves (VE2NOR) qui envoie le premier pavé dans la mer :
- Désolé, les amis, une dépression se forme au nord. Vous y serez dans 24 heures. On parle de 35/40 noeuds de vent. Vous ne pourrez pas l'éviter...Pierre (VE2VO) appuie sur l'alarme :
- Laurent va falloir que tu prouves tes talents de navigateur. Prépare toi, et surtout prépare Janou psychologiquement. Je pense que tu sais faire...
André (VA2AF)avec sa voix si grave assène le coup de grâce :
- Laurent prépare des coussins pour Janou, si ça se passe mal, tu nous appelles on vient la chercher.
Merci les potes pour votre sollicitude, ça me va droit au coeur. Mais franchement j'en mène pas large à ce moment-là. Vous avez vraiment rien de mieux sous la main question météo ? Il est 7 heures du matin, et je n'aime pas la journée qui s'annonce. 
Vous connaissez Laurent a force de le pratiquer à travers les coucounets ? 
Voilà ce qu'il dit :
- Ne sois pas inquiète. On n'a aucun problème; 35 noeuds de vent, on les a déjà eus avec ce cata sous les grains. T'as bien vu, c'est facile de réduire. A 33 noeuds on a pris deux ris. On a de la marge jusqu'au 3ème ris, et même un 4ème si on veut...
- Tu parles d'un 4ème ris. La bosse n'est pas passée et y'a même pas de poulie disponible dans la bôme. A quoi il va bien pouvoir nous servir ?
- On peut en libérer facilement une. On utilisera la poulie d'un ris qui ne sert pas. C'est une super option du cata ce 4ème ris.
- Comme si tu dis qu'une voiture a cinq roues. Belle option la roue de secours, si tu veux t'appuyer dessus et qu'elle est dans le coffre.
- Allez regarde comme la mer est belle, le baromètre monte à 1025, elle n'est pas encore sur nous la dépression.
A 16h 30 on retrouve Michel (F5DV) qui nous donne la météo précise préparée depuis le Canada par Jean Yves. Normalement dans ce contact radio, on prend notre tour. Nous passons en 3ème ou 4ème position Laurent et moi en fonction du trafic. Je panique presque quand j'entends Michel annoncer d'office. 
- Je m'adresse en priorité à Laurent, F6FEH, j'ai de la météo d'urgence pour lui... 
Il confirme la cata-strophe pour très bientôt, et renouvelle les incitations à la prudence.
Condoléances des potes navigateurs qui naviguent dans des zones plus calmes, au moteur. Aïe aïe aïe ça se confirme et c'est grave !
Commence alors pour nous une véritable fuite devant la dépression. On ne vit plus qu'au rythme de la météo. Celle du Réseau, le matin, qui nous assure de toute sa compassion et nous taquine un peu, mais nous inquiète vraiment. Ils ont raison d'ailleurs, il ne faut jamais prendre ce genre de menace à la légère. Nous nous référons à la météo fine et personnalisée que Michel nous transmet le soir pour 24 heures. Elle a été préparée par Jean Yves, elle est d'une précision remarquable. On recoupe avec la météo de soirée que Laurent capte en BLU de Boston sous forme de cartes. Boston nous donne les prévisions sur 48h et 96 h. l'alerte donnée par Jean Yves s'y retrouve. La dépression s'enroule joliment derrière nous. Elle s'étale dans une zone terriblement vaste et nous poursuit de ses assiduités. 
Le décor de ce texte se complique; nous subissons toujours une houle profonde de plus de 3 mètres. Des vagues croisées brisent cette houle et transforment la mer en soupe mixée. Nous subissons toujours le fracas des vagues et leurs secousses dans le carré ; on se casse toujours la figure, et on pompe toujours l'eau dans les fonds des flotteurs. Boire un thé, une soupe ou un café relève toujours du défi. Vous vous souvenez des Jeux télévisés de Guy Lux. Une équipe devaient transporter un verre d'eau sur un plateau en se déplaçant sur un tapis que l'équipe adverse secouait frénétiquement... Nous devenons des champions dans ce domaine... mais il nous arrive encore de boire par inadvertance avec un oeil ou une narine... Il nous arrive aussi de nous affaler sur la table du cockpit alors qu'on veut s'asseoir à l'arrière du flotteur. Géniale la stabilité sur cette savonnette; comme les cata sont réputés pour leur stabilité, rien n'est prévu pour retenir les objets posés. Le pire c'est l'espace cuisine; c'est très joli, plus joli que chez moi. Bien entendu ce très beau plan de travail ne supporterait pas les cardans que nos installations de cuisson sur moncoque doivent subir. Comme toutes les casseroles camboulent systématiquement pendant la cuisine, nous fixons deux pinces étaux de chaque côté des ustensiles qui sont sur le feu. Si Laurent n'avait pas eu cette idée, il fallait se résoudre à quelques ébouillantages et à lécher notre soupe sur le plancher. 
La dépression qui s'annonce pour aggraver ces incommodités, ça ne m'emballe pas du tout. Je voudrais bien être à la maison à rôtir sur la terrasse au lieu de me faire courser par de gros nuages gris.
On a fait la moitié de la traversée, on devrait faire la fête, manger des crêpes au Nutella et boire du Chinon. Mais le coeur n'y est pas. On se met cette charmante soirée de côté pour fêter l'après dépression si on y survit. L'idée d'ailleurs me traverse qu'on ferait mieux de s'offrir une charmante soirée tant qu'on est encore de ce monde... J'ai rêvé d'avoir une petite fille. Elle est presque prête et si ça se trouve j'entendrai même pas ses premiers "ouinements"... Zut alors, ça je ne le dis pas à Laurent. Il a un moral d'enfer. Il a calculé qu'en surveillant notre vitesse, surtout en aucun cas ne descendre en dessous de 7 noeuds, nous arriverons à Horta avant le grand frais. 
- On va traverser en 14 jours et sans le moteur. T'es chiche ?
Et moi qui suis toujours prête à toper, je ne me sens pas l'âme joueuse. Je dis oui, bien sûr, mais si peu convaincue.

Vendredi 7 mai 2004 position " 35°07 N - 47°OO W" distance à parcourir : 945 M/naut

Le baromètre grimpe toujours, 1026 Hpa, mais la dépression ripe sur l'anticyclone des Açores qui descend mine de rien vers le sud. On évite la route nord, le mieux qu'on peut avec le vent qu'on a. On se relaie la nuit pour surveiller les humeurs du vent, les frissonnements des voiles et les états d'âme du pilote automatique; la journée c'est plus facile on a l'oeil et l'oreille en alerte permanente et on réagit beaucoup plus vite. Ce sont d'étranges nuits. Nous sommes réveillés par un changement imperceptible de battement de voile; ou par un couinement inattendu, ou par un ralentissement du brassage d'eau dans le sillage. C'est subtil mais ça dénote dans le raffut ambiant. Nous passons vite fait un ciré sur nos vêtements de nuit. (vieux pantalon en coton et liquette, ou vieux jogging bien ample). N'oublions pas que la mer est toujours facétieuse et que la vague qui va nous inonder ne prévient jamais. Premier coup d'oeil dehors, état de la voilure, direction du vent, cadrans indicateurs, vitesse du vent apparente, vitesse réelle, vitesse du bateau, cap... On retouche ou on retouche pas. Si un ris est à reprendre ou à relâcher on le fait à deux. Sinon celui qui s'est levé le premier laisse l'autre au chaud et fait comme il pense que c'est bien de faire. Quand tout est en ordre avant de se recoucher, dernier regard vers le ciel... nuages, pas nuages... gros grain, ou petit grain... Avis du radar...l'analyse globale est bonne on se recouche; on oublie la vie envahissante des choses qui bougent, vibrent et crient en permanence dans le carré. C'est peut-être pas cette nuit que la dernière vague explosera le cata. Et quelquefois on se rendort avant la prochaine alerte...
Nous vivons au rythme des astres et des catastrophes qui n'arrivent pas. Nous nous couchons vers 20 heures, des nuits très agitées, très houleuses, épuisantes... Nous sommes installés dehors à l'affut du soleil dès 4 heures du matin. On en a grand besoin pour se réchauffer les os et le moral.
Lorsque le jour se lève, jusqu'à ce que le soleil soit sorti de l'horizon, la mer se creuse. La houle monte vraiment à l'assaut des bordées. On se fait inonder par l'écume. Nous croisons des cohortes de méduses à voile et je les observe fascinée. On dirait qu'elles sont ballottées par la houle, qu'elles se laissent porter à la va comme je te pousse. Lorsqu'elles se trouvent au portant, le vent gonfle leur minuscule voile qui se dresse et les méduses partent d'un grand élan. Elles avancent en remontant au vent. Lorsqu'elles sont face au vent, leur voile retombe. Elles se laissent de nouveau porter jusqu'à ce que la mer les remette dans le lit du vent. Elles sont si jolies les petites méduses à voile avec leurs reflets irisés de mauve et de rose. Elles reculent pas, elles, quand elles sont face au vent. Ce sont les bijoux de l'atlantique. Si dangereuses aussi. Mes doigts s'en souviennent encore, de la caresse des filaments, il y a deux ans.... Alors j'admire béatement, je rêve mais je ne touche surtout pas.
Vers 9 heures, on se love dans la chaleur du soleil, à l'abri des retours intempestifs de vagues qui grimpent lestement à l'avant des flotteurs et balaient inlassablement le trampoline. La houle diminue et peut descendre à moins de deux mètres. Le problème c'est la mer du vent, qui ébouriffe la surface de l'eau et provoque de grands déferlements d'écume. Lorsque nous somme moins secoués, Galatée avance toujours en cahotant, ses deux pieds trop grands ne se synchronisent pas. Il reste en déséquilibre permanent. Mais les mouvements deviennent plus doux. On est moins bousculé, on a le temps de se rattraper à un chandelier, une filière ou un hauban.La météo annoncée si désastreuse nous incite à fermer le plus possible nos issues qui font de Galatée une pissoire. Nous décidons de scotcher tous les hublots du pont par l'extérieur. Nous décidons de virer tout ce qui évoque du danger à bord ou de l'insécurité. Le barbecue est désinstallé et mis au fer ainsi que les cannes à pêche. Bien fait pour eux. Nous déplaçons la planche à voile vers le milieu du bateau, mieux arrimée, car tous les cordages ont pris du jeu. Le surf, et les wishbones, descendent aussi au fond du cata. Ceux là ne nous voleront pas sur la tête si notre navigation s'aggrave.Tout ce travail qui nous déplace vers l'avant du bateau nous offre en prime de belles aspergées d'eau de mer. En fin de matinée j'abandonne pour préparer le repas et Laurent continue ses navettes entre l'avant et l'arrière, le dehors et le dedans, dans son ciré ruisselant.Après le repas, il décide d'aller fixer plus solidement la housse de baume (excusez-moi, j'adore cette malice d'écriture, et j'en ai tant besoin de "bôme" au moral). 
La partie avant du lazzy-bag qui passe autour du mat offre trop de prise au vent. Et là, les filles ouvrez grands les yeux; Imaginez que je parle ainsi de votre compagnon, votre favori.
Il transpire à s'agiter ainsi sous sa capote plastique (je parle du ciré). Il décide donc de travailler à l'aise. C'est l'après-midi, le baromètre grimpe toujours et le ciel est limpide. Donc, cet homme si élégant, d'un geste définitif, enlève son caleçon. Mais comme la mer mouille sérieusement à l'avant, là où il va pour travailler, il garde la veste de ciré. Vision très érotique d'un homme qui gambade tout nu dans sa veste rouge, d'où dépassent très subtilement les rondeurs de son joli derrière offert aux vagues. Cette petite folie mise à part, nous sommes très sérieusement préparés. Je ne crains même plus le coup de vent. Et puis je suis complètement d'accord avec Laurent. Aussi longtemps qu'on est devant la dépression, elle nous rend service puisqu'elle nous assure le vent qu'il faut pour avancer... Franchement on ne peut pas rêver mieux, mais faut surtout pas mollir.

Intermède : FANTAISIE POUR SOURIRE AVEC MA PARENTELE DANS LES VOSGES 
Coucou, la Denise, t'es toujours là ! je suis de nouveau avec toi. C'est moi, Ouin-Ouin, le Bon Canard. Je suis content d'écrire à quelqu'un qui me comprend. Des fois j'ai l'impression que j'entends sourd. Par exemple, à bord il y a une radio. Elle m'a d'abord enthousiasmé. Cette modulation que mon oreille à perçue, c'était du Ouin-Ouin tout craché. Incroyable non, des humains qui ouin-ouinent.
J'ai écouté attentivement. Très étrange, je comprenais tous les mots, et pourtant les phrases n'avaient aucun sens. Quelqu'un passait des chiffres ou des lettres, le correspondant les reprenait. Ils n'en finissaient pas de se balancer des listes de chiffres et de lettres chacun leur tour, ils les répétaient, répétaient ; un autre correspondant reprenait avec un autre système de chiffres de lettres. Et ça recommençait. Mais de quoi s'agit-il vraiment ? 
Un code de communication ? Ce navire innocent est-il un repaire de bandits, d'agents secrets ? 
Dialogue entendu hier vers 16 heures :
- Est-ce qu'il y a encore des canettes dans la cabine ?
- Bien sûr tu veux que j'en monte une ?
- Oui, si tu veux....
Alors là, je n'en crois pas les oreilles que je n'ai pas. Il y aurait des petites canes à bord de Galatée et j'en n'aurais rien su. Je suis pris de tremblements, j'ai la tête qui bourdonne, j'ai le coeur qui palpite, l'estomac qui chavire et mon âme qui ouin-ouine, qui ouin-ouine.... Je roule littéralement sur les talons de la femme qui descend chercher la canette. Sera-t-elle blanche, grise ou brune, ma petite canette ? Moi, j'ai un faible pour les brunes. Je rêve d'une jolie brune à la pupille sombre et veloutée... Avec un gros croupion clair... Alors là, je ne me contrôle plus... Je m'empêtre dans les marches, je dérape en virant dans la coursive, je suis pris de spasmes nerveux lorsque la femme se penche dans le coffre à canettes. Aucun son ne sort du coffre. Que signifie ce silence ? Mes amies auraient-elles été droguées. Si ça se trouve c'est un navire espion qui fait la traite des canes blanches ? 
Je vais mener une enquête discrète mais je n'aime pas trop ça.
Bon je suis peut-être en danger, faut que je me protège. Je vais connecter mon plumier sur www/ausecours.nav. Je te reparlerai plus tard, si je survis !

Samedi 8 mai 2004 position " 35°06 N- 43°14 W" restent : 740M/naut 
Je subis de nouveau la pression de la dépression dans ma tête. On se fait rattraper par le mauvais temps ! Le baromètre est tombé à 1025 Hpa au milieu de la nuit.
Il est 4 h du matin, une faible clarté passe par les hublots. Dans mon sommeil je sens un effleurement dans les cheveux. Une présence discrète, à peine un souffle, une brise toute douce. Le froissement d'une aile sur mon front. Je n'ouvre pas les yeux, c'est doux comme un rêve. Mais je suis intriguée. Je passe la main dans mes cheveux et j'y rencontre ceux de Laurent plus courts, plus soyeux.. Il sait que je suis inquiète. Il sait que je ne suis pas enchantée par la journée qui s'annonce... Simplement il me dit, "ne t'inquiète pas. Je suis là et tout va bien". Il a raison Laurent. Rien de mauvais n'arrive après le baiser du papillon.Toutefois lorsque je me décide à mettre le nez dehors parce que nous subissons une violente accélération, le ciel ne me fait pas de cadeau. C'est partout de la grisaille. La ligne de front froid est sur nous, bien chargée de pluie. Le vent passe à 35 noeuds en un instant. On prend un 3ème ris in extrémis. Galatée se ressaisit. Le problème de ces coups de vent sous grain, c'est qu'il lève une mer courte, violente et hachée. C'est épuisant à bord. J'en ai vraiment marre aujourd'hui mais je ne peux pas changer de bord. Il faut bien que je me contente de celui-là.
Nous serons malmenés, secoués, bousculés dans le tambour d'une machine à laver qui n'en finit pas de nous rincer et de nous essorer jusqu'à 14 heures. D'un coup les nuages reprennent un aspect plus clair; ils s'arrondissent, se font bonasses. L'allure revient au largue. Mais la houle est toujours fantasque avec de grandes vagues qui nous poussent de travers. Le navire devient volage. 
Il fait d'incroyables embardées. Serait-il ivre ? Le vent apparent revient à 2O/25 noeuds. Ainsi nous nous sommes rapprochés de la dépression qui nous a chassés devant elle. Intéressant comme effet... Je reprends espoir parce que si nous accélérons lorsque la dépression s'approche de trop près, elle n'a aucune chance de nous rattraper. Qu'en dites-vous ?

Dimanche 9 mai 2004 position : "35°58 N- 39°34 W" distance qui reste : 553 M/naut 
La distance à parcourir se réduit sérieusement. Les prévisions météo sur 96 heures nous permettent de penser que nous avons échappé à la dépression. Du moins son centre se déplace nettement vers le nord des Açores. Nous devrions pouvoir bénéficier des effets secondaires jusqu'à notre arrivée à Horta, île de Faïal. Ma main ne me fait plus souffir. elle est tout à fait désenflée. Elle a bien des couleurs un peu étranges qui varient entre bleu et noir... Mais nous ne la mangerons pas en ratatouille. J'avais tellement de soucis que je n'ai pas pris le temps de vous dire que nous n'avons pas vu un chat depuis notre départ. Trois immenses cargos au large à deux jours d'intervalle qui nous ont croisés de très loin, deux de jour, un de nuit. Quelques oiseaux qui ont fait un bout de route en piaillant derrière le sillage et nous ont laissé tomber. Nous n'avions rien de satisfaisant à leur mettre sous le bec. Mais aujourd'hui est un grand jour qui voit apparaître les premiers dauphins. Ils jouent entre les deux flotteurs. Ils nagent par groupe de 3 ou de 4. Ils caracolent. Ils sautent, ils plongent, ils nous guignent de leur petit oeil vif, et repiquent du museau. Nous nous sommes précipités à l'avant pour faire partie de leur jeu. Laurent tape en cadence du pied et moi je chante à tue-tête "ma commère quand je danse"... ou bien je pousse des petits cris comme ouin-ouinerait un bon canard. Entre les dauphins et nous c'est un festival de plus d'une heure. 
Ils réapparaissent dans l'après-midi et juste avant le coucher du soleil. 
Quelle journée de charmante compagnie.
Lorsque la nuit tombe, nos feux de routes ne veulent pas s'allumer. On verra ça à Horta. Pourvu que le feu de hune suffise à nous rendre visibles...
Le soleil se couche dans un flamboiement de couleur rose. Laurent dit que cela nous assure un temps idéal jusqu'à l'arrivée. 

Lundi 10 mai 2004 position "36°46 N - 36°18 W" restent : 388 M/naut 
Les dauphins ne nous quittent plus. Ils caracolent et louvoient comme s'ils étaient les cousins de Galatée. Peut-on rêver plus belle escorte ? Vers midi, je laisse flotter mon regard sur les imposantes dunes que la houle roule d'une ligne à l'autre de l'horizon. Les reflets sont superbes. Le soleil écrase le bleu outremer des vagues pour faire dans les risées une frisure d'argent. Je vois apparaître au loin un peu en arrière une immense gerbe de pluie. Etonnant giclée d'écume; Y aurait-il un rocher inattendu où se brisent les vagues par là-bas ? L'immense corolle de pluie réapparait plusieurs fois au travers. Non seulement ce rocher est immense mais en plus, il se déplace. J'appelle Laurent et ses jumelles. Ils confirment tous les trois qu'il s'agit très probablement d'une baleine. Elle avance à belle allure et nous suivons des yeux son magnifique jet d'eau, comme de la pluie qui tomberait sur une ombrelle invisible. Mais ça se passe vraiment très loin de nous. Je crois que je préfère ça. Vu la taille de la corolle, je n'aurais pas aimé me trouver sur la route de ce monstre marin. Echapper à une vilaine dépression pour que Galatée se retrouve bouleversé cul par dessus tête parce qu'une baleine distraite ne veut pas céder le passage. Ce serait vraiment trop bête ! J'ai rendez-vous avec une petite fille moi, dans quelques semaines et il faut que je lui apprenne à chanter, "ma commère quand je danse..." pour jouer avec ses premiers dauphins...
A propos du spi que nous avons fusillé, Laurent en lisant distraitement le livre de bord, s'aperçoit qu'il avait déjà souffert de déchirures en 2002... On comprend mieux, notre malchance.
Nous captons les premiers signes de vie humaine à la VHF, Susa'Na qui appelle Nérée. Comme les deux navires ont du mal à communiquer, Laurent s'interpose. On se lie ainsi par VHF avec deux voiliers qui font route pas loin de nous, vers Horta. On sympathise. Ok les amis, on ira ensemble boire un verre chez Peter Zee !

Mercredi 12 mai 2004 à 52 miles de l'arrivée. 
Nous sommes levés avant l'aurore. Le ciel est parfaitement dégagé. On avance bon train, au grand largue, avec toujours les larges embardées propres à Galatée qui ne dessoule jamais. On s'y est habitué. Galatée est un bateau ivre, ivre de vent, ivre de mer, ivre de ciel... un peu comme nous. Ainsi nous baignons tous dans une joie impatiente; nous sommes heureux, vraiment heureux Laurent et moi de savoir que nous allons bientôt toucher Les Açores. Nous y avons de merveilleuses traces à revivre.Nous scrutons l'horizon avec avidité. A 9h, nous sommes à 35 miles de la terre. Une ombre pointue se détache du ciel, mais les contours sont encore flous. Une écharpe de nuages se déroule sous la tête de ce sommet qui paraît immense, Pico, c'est le Mont Pico... 
Faïal est bientôt visible, avec ses sommets brumeux, ses prairies qui dévalent des collines, ses petites maisons blanches comme des maisons de poupée, dont les détails peu à peu se dessinent. Une route en lacets apparaît, les toits et les volets se teintent. L'énorme rocher éclaté du volcan baigne toujours son gros pied noir et torturé en avant de la falaise. C'est un moment tant attendu et si vite arrivé. Nous finissons ainsi d'enrouler notre corde de noeuds marins à travers l'atlantique. C'est un moment intense, et je crois bien que Galatée aussi vibre d'allégresse.


Intermède : FANTAISIE POUR SOURIRE AVEC MA PARENTELE DANS LES VOSGES
 - Coucou, la Denise, t'es là. Tu m'attends toujours. C'est moi Ouin-Ouin, le Bon Canard. On touche presque la terre. Je suis si content. La traversée a été excellente. Regarde ce bilan.
- Distance parcourue de Saint Martin à Horta : 2436 M/nautiques
- Durée : 14 jours
- Pas du tout de propulsion moteur. 2 heures occasionnelles pour remettre le navire au cap ou pour faire de l'eau douce.
- Notre vitesse moyenne a été de 8 noeuds.
Nous nous réjouissons de ne signaler aucune perte humaine, ni animale. Nous déplorons toutefois quelques pertes matérielles :
- un verre
- une assiette plastique
- Un spinnaker très usagé.
- Une gaffe 
- des feux de routes dont le plastique fendu avait pris l'eau.
L'équipage est en pleine forme. 
Je me sens magnifique. Influencé par la mode créole, je me suis fait friser les plumes. J'ai l'air d'au moins 6 mois plus jeune. Je suis beau, mais beau... 
Mais surtout, la mer iodée et salée qui m'a régulièrement lustré le dos a laissé dans mon plumage des reflets gris du plus bel effet. Je vais faire un malheur dans la Basse-Cour. 
Il faut maintenant que je sangle mon plumier pour l'envol, que je lubrifie mais ailerons. Sois patiente, la Denise, le Bon Canard arrive, à tire d'aile.
A plus...

Nota Bene de Horta, île de Faïal (ACORES) 
Nous laissons passer le mouvais temps sur Horta. Dès que la météo nous paraît favorable nous filons sur Punta Delgada, (Sao Miguel) où nous laisserons Galatée. (147 miles, une petite croisière que nous espérons sympathique entre les îles, les cachalots et les dauphins).
En attendant des vents favorables, nous tracerons comme la tradition l'exige notre empreinte En attendant la météo idéale, nous allons peindre notre empreinte sur le pavé de la Marina; pendant la traversée nous avons fait une esquisse de Lune de Miel (en 2002) et de Galatée (en 2004). Dessin polychrome dont nous sommes très fiers. 
Notre retour par avion à Marignane est prévue avant le 24 mai. Salut l'ADIS, je fais tout ce que je peux pour être là, mardi matin.

Juin  2000

Nous voici bien des semaines d'enduits, de grattages, de ponçages, bien des semaines de factures plus tard. Tout de blanc "époxiller",  Notre navire vient de naître.  Il devient "Lune de Miel". 

Mi-juillet, il intègre son port d'attache à Martigues. C'est le moment où nos potes parlent de vacances, Corse, Sardaigne, Baléares, nos anciens horizons. Ils ont passé leurs fin sde semaines bercées dans les mouillages de la Côte Bleue, dans les calanques ou à Porquerolles. On les voit tous circuler sur les pannes bronzés, détendus, souriants... Laurent et moi, on sue, on ruisselle, on s'épuise. On se noie dans l'accumulation de détails aussi importants qu'urgents à régler. Notre départ est programmé mi-octobre. La main en visière, j'ai beau scruter l'avenir immédiat... Les trois mois qui restent suffiront-ils ? Nous n'en finissons pas avec les installations techniques et les finitions intérieures du bateau. Pour nous assurer un revenu d'appoint nous mettrons notre maison en location. Il faut aussi intégrer quelque part dans notre planning, le déménagement de nos objets personnels et toutes les actions administratives liées à ce départ. Le compte à rebours s'accélère. Les mines fleuries des vacancier nous angoissent. Parce que pendant de temps là, à quoi se prépare-t-on au juste nous autres ? 

**********************************

 - Alors, ce départ, c’est pour bientôt ?

- Oui, dans quatre semaines exactement.

- Mince alors, vous serez prêts ?

- Bien sûr. Une semaine pour installer le dessalinisateur qu'on vient de recevoir.  Une semaine pour installer la capote et le bimini. Une semaine pour déménager nos meubles de la maison et régler les derniers problèmes administratifs. Et la dernière semaine pour les ultimes petits bricolages et l'avitaillement.

********************************************

- Alors ce départ, ça se précise ?

- Oui, on largue les amarres dans quinze jours.

- On voit bien que ça prend forme. Votre capote de descente est toute belle et votre bimini aussi. Laurent s'en sort avec le dessalinisateur ?

- Pas de problème, l'installation sera opérationnelle dans deux ou trois jours.

- Vous partez tout seuls ?

- Pas exactement, nos deux fils ont pris une semaine de congé pour nous accompagner jusqu'aux Baléares. C'est chouette non ?

- Oui, vraiment, ils vivent bien votre départ on dirait.

*************************************************

- Laurent tu crois que nous serons prêts dans huit jours ?

- Je crains que non. On retardera de quelques jours si  c'est nécessaire. 

- On  ne peut pas faire ça, les garçons n'ont que huit jours de congés.

Laurent passe pour la dixième fois son index le long d'un joint d'arrivée d'eau du dessalinisateur.

- Zut zut zut, j'en ai marre de cette chiotterie, ça goutte toujours !

- Comment on fera avec les garçons si le bateau n'est pas prêt ?

- Tu m'embêtes, je ne sais pas comment on fera. Enfin si je le sais ! On partira en retard et on les déposera quelque part sur la côte ouest au lieu d'aller avec eux aux Baléares !

Ben voyons ! Nos deux fils ont pris une semaine de congés pour prendre le départ avec nous. Parce que voyez-vous, que les parents quittent les enfants, ce n'est pas correct. Ce sont les enfants qui quittent les parents lorsque le moment est venu. Donc, les garçons prendront le départ avec nous. Et après notre petit bout de route commun, ce sont eux qui nous quitteront. C'est ainsi que ça doit se faire et pas autrement. Je ne supporterai pas de les laisser sur le quai de Martigues. J'ai bien du mal à imaginer ce déchirement, s'il faut en plus assumer un abandon... Et puis ce départ terrible qui  nous habite Laurent et moi depuis des années, nous devons le vivre avec eux. S'ils se sont libérés tous les deux pour avoir une semaine de vacances, et nous accompagner jusqu'aux Baléares, ce n'est sûrement pas pour rester trois ou quatre jours sur le quai de Martigues à se prendre les pieds dans nos caisses mal rangées et les outils de Laurent éparpillés dans tout le carré. Faire trois jours de cabotage et prendre  joyeusement le train pour rentrer chez eux, largués vite fait  à la première gare à portée de nos amarres. 

-  Merci les gars, c'était chouette de nous aider à larguer ! 

Je n'insiste pas, mais une chose est sûre, c'est que nous partirons à la date prévue ou que nous ne partirons pas du tout,  juré,  promis...

***********************************

- Alors, t'as fait ton avitaillement ?

- Non, c'est pour demain. Je suis effrayée rien que d'y penser. Je suis démoralisée. Laurent avait raison. Y'a trop de choses à finir... Et les garçons qui arrivent après-demain. 

- Ne t'inquiète pas. Quoi que vous fassiez, vous ne serez jamais prêts. Ce qui n'est pas fait vous le finirez en route... ou bien vous ne le finirez pas.   N'attendez pas d'être prêts, vous ne partiriez jamais !

Enfin une parole intelligente ! Merci Sylvie.

************************************

Le moteur volvo MD40, tout neuf, lui il est prêt. Efficace coups de mains de José et Olivier. 

Octobre 2011 suite,

La météo s'annonce sympa, vent dans le dos. Pas de gasoil non plus à Ibiza. Pas grave puisqu'il y a du vent annoncé pour plus de douze heures, après on avisera. Le vent est  au nord force quatre, cinq,  ça nous va. On part vent arrière avec le foc tangonné. Impeccable.

De  belles gerbes d'eau frisent la coque, beau spectacle. Il fait doux, c'est là qu'on est vraiment heureux de naviguer.

La pétole tombe avec la nuit et le moteur reprend son ronronnement. A minuit je décide de me coucher. J'ai à peine enlevé mes chaussettes que Laurent m'appelle. Panique à bord, il a repéré les scintillements des bouées de filet... Sont ce des filets dérivants ? Ces maudits filets ne sont pas rares en Méditerranée. Si on a la malchance de les rencontrer, ils faut les longer pendant  plusieurs milles. Ils vous déroutent, vous font perdre votre temps et sont dangereux. Malheur à celui qui s'empêtre dans ce piège. Soit il plonge dans l'eau glacée pour taillader rageusement le filet et libérer son navire, et se barre à toute vitesse comme un voleur. Soit il plonge dans l'eau glacée pour taillader rageusement le filet et le pêcheur lui tombe dessus pour exiger le remboursement de son outil de pêche dévasté. Ce n'est jamais bon pour le plaisancier. Vous connaissez ce jeu de ballon prisonnier. Une partie de errance recommence le long des bouées. Dur de pas se faire piéger. La déroute est d'au moins cinq milles. On n'en finit plus de longer des feux qui scintillent au ras de l'eau. Le ciel est couvert et la nuit très sombre. Les bouées qui flottent se cachent quelquefois dans les vagues. Bientôt on ne sait plus où donner du regard. De quelle sorte de filets s'agit-il ? Se peut-il que ce soit seulement des casiers et qu'il y en ait une telle multitude ? Les lueurs nous cernent. Aucun navire de pêche en vue.

Faudra-t-il se résoudre à les traverser ? Nous n'avons même plus le choix. Il faut passer à travers, au moteur hélas et en serrant les fesses. Le voilier n'a pas bronché. Il n'a pas pilé brutalement. Nous ne saurons jamais à quoi correspondaient ces semailles lumineuses. 

Avant le jour, Le vent s'est levé. Il n'est plus du tout favorable. Notre allure s'est modifiée. Allons y pour un bord de prés très serré. Le pilote automatique n'a pas aimé les ruptures de cap. Les vagues emportaient l'étrave et le pilote craquait, nous aussi. Les soucis de filets nous ayant tenus réveillés une partie de la nuit, nous avons les nerfs en pelote. En début d'après midi, le vent est devenu force six, la houle violente nous a ballottés salement... Heureusement que la plante d'Alex avait été adoptée à terre. Elle n'aurait pas survécu à cette journée là. Le vent et la houle de face ont fini par nous arrêter. Il est cinq heures du soir.

- Laurent t'as pas l'impression qu'on recule ?

Moteur ! Et puis on  alterne voile et moteur. Dans les deux cas, nous tirons des bords de folie. Il peine le pauvre moteur, il peine, peine trop. Ce n'est pas humain de souffrir ainsi. Il cale. Un moteur tout neuf !  C'est pas du jeu... C'était pas prévu ça...  

Le techno du bord, fronce les sourcils. Que se passe-t-il dans la "salle des machines". Faut y aller voir. Il touche à tout et à rien. Il tente quelques remises en route qui avortent instantanément ou presque... Je m'accroche à la barre pour me donner une contenance et lui il se gratte les cheveux.  Nous sommes redoutablement efficaces à ce moment là. Il est sept  heures du soir. Il fait nuit, on est à vingt cinq milles de Carthagène, l'abri le plus proche. Silence total sur la mer. Après concertation et différents diagnostics, Laurent retient le plus plausible, qui est la panne de carburant. Soit il n'y a plus de carburant, soit il n'arrive pas. La jauge nous annonce encore une cinquantaine de litres, sauf que moi je ne fait absolument pas confiance à la jauge ; on verse une dizaine de litres de réserve, histoire de voir. Mais le moteur fait seulement semblant de repartir. Donc ce n'est pas la panne sèche. Le tuyau serait-il bouché ? Ami Laurent, joueur de clarinette, flûte ou harmonica à ses

heures va souffler un air,

pas plus efficace qu'un pet de coucou.  On dérive gentiment à un nœud comme veut  la houle.  Faut-il nous résoudre à attendre le matin et le retour du vent ou de la tempête annoncée à la dernière météo ? Les symptômes de panique, vous connaissez ?  Des sueurs, des pensées confuses, des frissons, des tremblements. Bon, c'est tout ça, alors c'est sûr, je panique en silence et c'est affreux. Je ne bronche pas. Si Laurent s'en rend compte, il ne va pas aimer, et ça ne l'aidera pas à trouver une solution. Je me dis que nous sommes fatigués, que la couchette arrière serait géniale, la couette est si moelleuse. Où serons-nous à minuit ? Où dormirons-nous et quand dormirons-nous ? Je me caille comme c'est pas possible. Et la nuit est fantomatique avec les ombres gigantesques de la côte qui se rapproche. Stop, stop, réfléchissons positif. 

- Dis Laurent, on a bien une pompe pour le vélo. Peut-être que ce serait plus percutant comme souffle ?

- Où c'est qu'elle est cette pompe à ......... pied ?

Laurent disparaît à l'arrière du bateau et revient avec la pompe ; quel génie cet homme. Il maintient l'embout sur le tuyau du réservoir et moi je pompe.

Un coup, deux coups, cinq coups, ça marche pas du tout. On insiste. Y'a des dérapages, des petits souffles qui se perdent dans la coursive. Désespérant.

- Essaie de pas bouger le tuyau quand tu appuies !

On se concentre chacun à son poste. Encore un coup, puis un autre. Voilà, le miracle s'est produit, et le gasoil finit par passer. Instantanément le doux ronronnement du moteur caresse nos oreilles et nos nerfs dans le sens du poil. Ouf ! On avance doucement, économiquement. Nous ne sommes pas certains de notre réserve de carburant.

Carthagène est en vue. Il est minuit. Nous n'avons que la carte PC comme info locale. C'est très sommaire. Y a-t-il un accueil plaisancier ? Pas sûr du tout. Il y a une zone portuaire commerciale et industrielle importante et une marine militaire. Avec la tempête annoncée, ils nous feront bien une place les copains marins. D'ailleurs en pleine nuit, on compte bien se la faire tout seuls la place. Si ça déplaît, on avisera demain matin.

Comme on fait gentiment route vers le port, Laurent retourne surveiller son moteur. Tout va bien, il tourne parfaitement rond. Je descends à mon tour. Il est minuit. On dit dans les romans que c'est l'heure du crime. Quel est ce bruit ? On dirait qu'une rivière dégringole à l'arrière. 

- Laurent, viens voir, y'a un bruit bizarre dans le coffre arrière.

Il penche la tête vers le carré.

- T'es vraiment traumatisée toi. Je viens d'écouter, il marche super bien ce moteur.

- Mais c'est un bruit d'eau. Comme une cascade qui ruisselle.

Il descend donc. Il soulève une latte du plancher, juste devant l'évier. Inexplicable et fort inquiétant, les fonds sont inondés. Il se rue à l'arrière. Je l'entends rouspéter très fort. Hors Laurent ne crie jamais. Aïe aïe aië. Serait-il écrit que nous ne devons pas arriver à Carthagène ?

- Y'a un problème avec le joint de l'arbre d'hélice; Il s'est desserré. Je vais essayer de remédier à ça. Ne t'inquiète pas tout va bien. La pompe de cale va évacuer l'inondation. 

En attendant, l'arbre d'hélice il se transforme en véritable chute d'eau. Maintenant, ça gicle allègrement dans l'arrière du navire. On n'avait pas entendu la pompe de cale à cause du  bruit du moteur. Enfin on suppose. Pendant que Laurent sort sa trousse d'urgence, l'eau continue d'entrer à toute allure. Elle clapote à bâbord, au ras du plancher, grâce à la gîte. Stoïque comme toujours, Laurent repique la tête dans la cale moteur pour resserrer le joint qui transforme l'eau de mer en fleuve. Et moi j'écope pendant une bonne heure. Juste pour que le niveau d'eau disparaisse sous le plancher. Une drôle d'odeur indéfinissable, comme une odeur de marqueur, m'étouffe. Je suis écœurée. Je monte sur le pont; qu'au moins je surveille la route utilement au lieu de me ronger les sangs. Il en met du temps, Laurent. Dans ces cas là, j'ai une idée précise de ce que c'est la notion d'éternité. Je m'arrache douloureusement quelques cuticules avec les dents. Ça me fait mal mais ça m'occupe. Voilà que Laurent réapparaît dans le carré, à portée de voix. Et pour une nouvelle inquiétude.

- Qu'est ce que ça sent ?

- Je ne sais pas ! ça fait bien dix minutes. J'ai pensé que c'était peut-être les fonds, ou le puisard...

Il redescend dans le carré. Pourquoi, se donne-t-il tant de mal pour soulever le plancher. On patauge dans la flotte, c'est visible qu'il y a de l'eau partout. Je croyais avoir tout écopé.

Il pousse un cri

- Merde, la pompe, elle est en rade. C'est pour ça, qu'on a tant d'eau dans le carré. Pourvu que mon joint soit étanche maintenant.

C'est la joie totale à bord. Nous sommes tous les deux dégoûtés de la vie. On voudrait juste pouvoir dormir et il faut recommencer à écoper. Dieu merci, l'eau n'entre plus.

Il est deux heures du matin, Carthagène pue. On entre dans une baie fort peu accueillante. De sinistres carrières avec des gueules grandes ouvertes sur la mer, des grues qui se penchent de tous les côtés ; une zone vraiment moche dans les ombres de la nuit. Plus loin c'est la zone militaire, guère plus réjouissante. On aperçoit toutes sortes de lumières, jaunes, rouges, vertes. Où va-t-on se caser ? Où est la ville  ? On entre plus profond dans le bassin. On croit apercevoir des mats derrière une gigantesque digue en béton. Laurent pense que c'est un port à sec. On s'approche sur la pointe de la quille. Tiens, des bouées de chenal qui ouvrent un chemin le long d'une digue. Allons y ! Tout juste derrière la jetée, il y a  des quais avec plein, tout plein de places. Et le bonheur total c'est une torche qui nous fait des signes et une ombre d'homme qui fait des gestes. Alors on oublie l'odeur infâme des usines, les silhouettes effrayantes des chantiers, car il y a là le plus sympathique des marineros, qui nous amarre à quai avec des gestes très professionnels.

On se couche sans réfléchir complètement gelés et épuisés mais tranquilles. 

******************************************************

Tard le lendemain, le port nous paraît vraiment sympa. C'est peut-être la lumière du jour qui veut ça. On fait un gros petit déjeuner. L'après-midi, je nettoie  les fonds. Rinçage total à l'eau douce. Je sors les bouteilles calées sous le plancher. Leur bain les a drôlement vieillies. Elle ont un petit air de derrière les fagots. Dommage pour les étiquettes. Je rince tout ce beau monde, j'essuie soigneusement. Laurent change la pompe de cale qui n'a pas survécu. On remet tout en place sauf un Chateauneuf du Pape 95 oublié sur la table. Tant pis si on nous prend pour des pochtrons. Délice des délices, cet apéro est l'un des meilleurs de toute ma vie.

Dans la soirée, Laurent a faim mais il est dégoûté du pain de mie. Je décide de faire du pain perdu. J'ai aussi trouvé en ville des beignets de poisson. C'est un repas déconcertant, mais le pain perdu enrichi de nutella, alors ça franchement ça vaut bien une nuit d'insomnie en mer....

Nous avons besoin d'une journée de détente. C'est un samedi très sage à Carthagène. La tempête fait rage et on est secoué jusque dans le port. La météo annonce force onze dans le golfe du lion. 

Le coup de vent se déplace vers les Baléares. Mais d'abord, il va nous décoiffer. Les bateaux affluent dans le port. Il y a beaucoup de pavillons français ici. Je traîne sur les quais entre deux averses et le vent qui me bouscule. J'aime bien intercepter des petits bouts de conversation. Ils viennent de n'importe où tous ces équipages. Il y a un mec en face dont la femme vient de se casser . 

Il interroge tout le monde.

 "D'où tu viens ? comment c'est là-bas ; Où tu vas ? Quand ? t'as des infos à me filer... Tu sais comment c'est Gibraltar !"

Nous sommes tous ici pleins d'incertitudes, mais lui, il est fascinant parce qu'il les affiche. Les autres, tous les autres qui font semblant de pas en avoir des incertitudes, ils ont toujours quelque chose à lui dire. Il rassure cet homme. Si on peut lui répondre, c'est qu'on est mieux armé que lui face à la mer et à ses pièges. A bien les écouter ces plaisanciers, on s'aperçoit qu'ils disent aussi n'importe quoi. Prudence, prudence, il va falloir faire un tri sélectif des infos captées au hasard des rencontres. Et finalement éviter les questions. Quand on parle de la mer, il n'y a pas de question juste. Elle est si changeante. Que voulez vous espérer des réponses dans ce cas ? 

Il me fait de la peine aussi cet homme. Je me rends compte à quel point la notion d'amour peut être une fumisterie totale. La navigation serait-elle le test "qualité" de la relation amoureuse ?

Si votre femme vous quitte ça signifie qu'elle tient plus à sa peau qu'à la vôtre ? 

Laurent sort du carré. Il émerge le regard un peu flou de son monde informatique.

Nous profitons d'une éclaircie pour aller traîner un peu en ville. S'offrir une sortie bar, pourquoi pas ? Rencontrer des gens, baragouiner entre l'anglais et l'espagnol, comme deux vaches de la nationalité que vous voudrez. C'est très rigolo de pas savoir quelle sorte de vache on est. 

Carthagène nous déconcerte. C'est une ville sympathique mais dévastée. L'ancêtre Carthaginois qui a créé la ville nous fait rêver. Hastrubal... As trou de balle... C'est notre première impression. C'est d'abord un site de fouilles perpétuelles. Dans la vieille ville éventrée, les murs explosés côtoient des maisons précaires. D'une rue à l'autre on passe d'un monde propre et aseptisé à un monde dévasté. On ne sait jamais où on va poser les pieds. On suit de belles artères bien vivantes, bordées de palmiers, puis on croise des venelles rustiques et odorantes. Quelques pas plus loin on débouche sur un chantier archéologique plus ou moins abandonné qui a des allures de décharge publique. La foule est dense et colorée. Je pense à l'Opéra des Rats de Léo Ferré. C'est vraiment une ville très étrange. Peut-être qu'un jour Lune de Miel s'y mettra en hibernation.

La tempête fait rage. Mais c'est dimanche et on s'en fout. A huit heures du matin le clairon de la caserne voisine nous réveille. Les autres jours on était tellement crevé qu'on ne l'avait pas encore repéré. Il pleut,  il fait un temps de chien, 10 ° au réveil. Laurent se lève le premier. Il installe le petit radiateur électrique, cadeau  de notre fils, Jo,  pour tempérer le carré et se recouche. Rudement sympa ce petit radiateur. Sous la couette, le clairon nous a rendu joyeux. On fredonne le coeur des gamins pour se croire dans Carmen ; ça nous fait rire.

Matinée lecture, tranquille. Laurent est captivé par son ordi et les cartes PC qu'il apprend à maîtriser. Cet atlas mondial est fort secourable. Laurent vient de découvrir dans le secret des fenêtres informatiques les indications de marées par zone. Inestimable ce trésor. Je mitonne des petits repas avec les vivres frais du marché. On a eu des nouvelles des deux garçons par SMS (message texto - économique et rassurant - vive la technologie). Je me sens bien. C'est chouette la tempête vu d'un  bon abri.

*****************************************************

Les avis de coups de vent, s'enchaînent les uns aux autres. On attend tous une  météo plus favorable. Des plaisanciers, pas si plaisants que ça, ceux qui restent là pour l'hiver, nous disent qu'on est parti trop tard pour la traversée vers les Canaries. Ils nous disent aussi que le plus chiant reste à faire jusqu'à Gibraltar et la météo radote. L'heure est à la déprime.  Le vent ne faiblit guère ; il est passé à l'ouest. Autrement dit en pleine face avec une houle de trois à quatre mètres. Tout le monde reste à quai. Puisque c'est comme ça, je vais prendre une douche chaude au réal club de Carthagène.

Il a fallu attendre jusqu'à mardi pour revoir le soleil. J'ai l'esprit de plus en plus vif en espagnol. Je baragouine un langage infâme, mais je me fais comprendre. En ville, une dame m'a dit que nous subissons la température qu'il fait en janvier. La tempête s'est bien décalée vers l'Est et la météo s'annonce plus clémente même si les avis de coups de vent sont toujours émis. Nous avons hésité à partir ce matin, c'est le vent à l'ouest et la houle qui  nous ont finalement retenus ici. Nous sommes toujours prisonniers de la tourmente. Pour nous remonter le moral, nous nous offrirons un repas en ville. Laurent quand il ne prospecte pas les ouvertures radio prospecte la ville en  vélo.

A propos de la radio, il a contacté "le réseau du capitaine, sur 14118 Mhz à 12 h TU". Ce sont des radio amateurs Canadiens qui transmettent des bulletins météo très sûrs et très précis ; Nous communiquons ainsi très facilement avec des navigateurs sur toutes zones et ça marche super bien.  Mais il faut impérativement être titulaire de la licence radioamateur décamétrique. Nous avons plongé ensemble dans le monde radioamateur dans notre jeunesse, quelle riche idée nous avons eue à ce moment-là. Jamais nous n'aurions imaginé que nous l'exploiterions pour traverser l'atlantique. En ce temps là, nous habitions en Touraine, l'aventure se dessinait derrière les vignobles... et la mer était un rêve inaccessible.

Laurent est en grande discussion radio avec un mec bigrement informé. Sa modulation est un vrai régal. C'est depuis Carthagène que nous faisons connaissance avec un nouvel ami radioamateur, Michel, F5DV.

Il pleut des cordes. C'est jeudi matin. Il fait 6° au réveil joyeux du clairon ... Je guette l'arôme délicat du café de Laurent avant de me "déhotter". (comme on dit dans mon doux pays des Vosges). Concertation à trois autour des tartines beurrées : Laurent, la météo et moi. On se contraint à rester là encore aujourd'hui. Aucune nécessité d'affronter un vent de face plus ou moins sûr,  et de la pluie en masse. Il faut garder à l'esprit qu'on n'est pas là pour se prendre la tête. Vous pouvez compter sur moi pour vous le rappeler. 

J'espère que Laurent ne sera pas souvent d'humeur grise parce que dans ces cas-là son traitement radical, c'est un resto sympa. Gare à nos finances si c'est fréquent. On se harnache donc de cirés et parapluies et on repart à l'assaut de la ville. Ça ne me dérange pas trop. Je suis comme tous les gens un peu "flous" dans leur tête, j'adore marcher sous la pluie. Je compte bien sur le chauffage de Jo pour me sécher au retour. Laurent nous a repéré un resto de pêcheurs fréquenté essentiellement par le voisinage du port. Ambiance pause déjeuner des gens qui travaillent. On se sent vraiment bien. C'est un bonheur intégral ce gastro besogneux. Petits calamars à la plancha et fritures variés, espadon grillé. Des délicatesses inattendues aux saveurs de friandises. Nous sortons de là complètement repus, parfaitement armés pour une virée à travers la ville humide. On aura arpenté Carthagène dans tous les sens. Je garderai l'image d'une ville dans la grisaille et la tourmente. Une ombre planquée derrière un mur en ruine se pique au milieu des détritus, à deux pas d'une magnifique rue marchande aux trottoirs dallés de mosaïques. Salut Carthagène, que les Espagnols écrivent Cartagena.

C'est déjà vendredi, vent ou pas vent cette fois nous sommes décidés à  partir. On quitte notre premier copain d'étape qui partira pour Gibraltar la semaine prochaine. Je ne connais ni son prénom, ni celui de son  bateau... Promesse de se retrouver plus tard soit par radio, soit ailleurs. Ces rencontres fugitives m'ont toujours enthousiasmée. On échange ce qu'on a de meilleur. Et peut-être qu'on se reverra, avec déjà des sensations communes, des souvenirs communs et peut-être des sentiments. 

Nous avons attendu la fin de la tempête pendant une semaine et on quitte la baie au moteur. Normal ! C'est ainsi la Méditerranée. On avance pépère sur une mer sage et confortable, sans un pet d'air. Laurent est aux anges. Il a capté par radio un ami cher de l'équipe des Tourangeaux. Incontournable radio amateur des liaisons longue distance, notre ami Jacques, indicatif radio F5TA vient de réapparaître dans notre quotidien. Quelle extraordinaire surprise de l'entendre après tant d'années de silence radio. Laurent s'incruste dans la liaison avec l'Australie. Impec. Surprise et bonheur de Jacques. A travers lui, c'est toute la Touraine qui nous tombe dessus, notre jeunesse aussi. C'est l'heure nostalgie.

Dans la journée la température est sympa, presque estivale, une quinzaine de degrés. On optimise le rendement moteur en s'aidant de la grand'voile. C'est pas terrible. Mais la mer est vraiment sympa ; on reçoit la visite familière du pitpit qui se pose sur la plate forme arrière. Puis il s'enhardit. Il volette autour de nous, va prospecter sous la capote. Il y  reste quelques instants à l'abri du vent. Une miette l'attire sous le banc, mais ce n'est pas conforme à son menu ordinaire et il néglige. Il revient sous la capote. D'un coup d'aile, il va faire un tour sur la bôme. Laurent le menace.

- N'en profite pas pour faire caca, ou gare à tes fesses !

Petits coups de tête à droite, petits coups de tête à gauche, le pitpit inspecte l'horizon. Peut-être qu'il se pose aussi des questions météo... Mâle ou femelle, ce sympathique petit oiseau ne manque pas d'audace. 

Quelques dauphins nous croisent mais on ne les intéresse pas. Ils font leur bonhomme de chemin et nous enrichissent d'images furtives.

Lorsque le soir tombe, un premier quartier de lune se couche quasiment en même temps que le soleil. Mais les étoiles suffisent à nous éclairer. Je participe à la magie de la mer et je pense à tous ces regards fixés sur le petit écran de Thalassa et qui rêvent d'être à ma place.

A vingt-deux heures Laurent prend sa veille. La nuit est fraîche mais agréable. C'est une veille passive, il reste planqué derrière la capote. Le pilote automatique fait bien son boulot.

Du fond de la cabine arrière, pelotonnée sous ma couette, j'entends vaguement des frottements d'écoutes sur le pont, le moteur au ralenti, et puis je m'endors.

Il est deux heure du matin. Le moteur ronronne toujours. J'ai dormi quelques heures. je suis en pleine forme. Laurent peut s'offrir son tour de bien être. La nuit est vraiment tranquille; l'horizon reste net, avec des feux lointains de bateaux qu'on ne croisera même pas. A trois heures du matin, d'un coup, je sens qu'on accélère et que la grand voile prend le vent et nous "décape". (comprendre "modifie"  notre cap ). Le vent qui nous boude depuis plus de douze heures choisit le moment où je suis seule à la barre sur un bateau que je connais à peine, en pleine nuit pour se manifester. D'un autre côté si je me débrouille toute seule pour envoyer ce monstre de foc, ça serait plutôt rassurant pour moi. Je ne vous l'ai pas avoué mais j'ai un foutu problème avec la barre à roue. En secret je l'appelle la "grand roue", c'est vous dire à quel point elle me panique. Quand on navigue avec une barre franche, on ressent les effets immédiats des mouvements du bateau. C'est vraiment facile et simple à gérer. On a l'impression d'être en prise directe avec la mer.

C'est très jouissif. Rigolez pas les mecs, je suis très sérieuse en ce moment. Il se passe des choses importantes dans ma vie.  Avec la barre à roue, il faut au moins deux tours pour ressentir une quelconque modification de route. Il faut redresser vite, et en général à ce moment là, j'ai perdu tous repères par rapport à la ligne droite. L'inertie à prendre en compte est terrible. Alors pensez donc, régler les voiles toute seule en gérant cette grand roue, ça défrise un peu plus mes cheveux en baguettes de tambour. Sans compter qu'immanquablement, lorsqu'on envoie le foc et qu'on borde, il y a une écoute facétieuse qui se prend dans l'une ou l'autre des bastaques. Bien entendu pendant que je me pose toutes ces questions affreusement tangibles, Le vent passe au sud et on accélère,  de six nœuds on atteint neuf nœuds. Vite, réagir. Je vais quand même pas réveiller Laurent qui dort du sommeil du juste. Il a fait son quota de veille lui. Étonnant tout de même que le mugissement du vent ne l'ait pas réveillé. Donc il me fait confiance. Problème !  Ah les filles, pouvez vous imaginer comme mon coeur bat fort tout seul dans la nuit ? Seigneur, j'ai une de ces trouilles. Un regard appuyé à l'horizon, il s'agit pas qu'un container fou me fonce dessus au moment où je merde avec le foc ou la grand roue. Tranquille, tranquille, la voie est libre. J'installe la manivelle dans le winch. Je coince l'italienne avec ma main droite ; je cramponne l'écoute sous le vent; je n'ai pas d'autre main pour garder la deuxième écoute sous tension. Je décide qu'elle ne se coincera pas na ! Après tout, Laurent n'est pas très loin. Tétanisé par le froid, il s'est couché en anorak. Il sera vite sur le pont, bon pied bon oeil. C'est génial de pouvoir compter sur lui. Mais t'en fais pas petit, je vais tenter la manœuvre toute seule. Au milieu de l'immense baie d'Alméria. je libère doucement l'italienne, et c'est parti. En cinq secondes le foc est envoyé, nickel. Il s'ajuste parfaitement au vent. Bon, c'est vrai, mon écoute libre se coince bien un peu, mais c'est pas méchant. Réglage de voile, réglage de pilote.. 

On file à plus de huit nœuds, rien qu'à la voile. Il ne fait aucun doute que Laurent a forcément entendu ma manœuvre. Le changement de régime du moteur, les écoutes qui raclent le pont, puis le moteur qui s'arrête et le bateau qui gîte. C'est pas possible qu'il n'ait pas capté tout ça. Mais il est délicat et me laisse une chance de me dépatouiller. Quel merveille d'homme que cet homme là ! C'est toujours étonnant de réaliser combien les gestes simples peuvent prendre des dimensions terribles en mer. Au bout d'une demie heure de navigation sympa, Laurent pointe sa tête. "Tout va bien ?" Il est épaté qu'on aille si bon train. Si je lui avais raconté, je suis sûre qu'il ne m'aurait pas crue. Il se recouche toujours en anorak dans le carré pour se caler un peu mieux... 

Ah que j'aime le chant du vent et la fuite de l'eau sur la coque dans ces moments là... 

Je suis aux anges. Il y a un peu de mer qui se forme, forcément, mais "Lune de Miel" réagit parfaitement bien. J'ai quelques états d'âme. On  va pas s'appesantir là-dessus.

****************************************

Laurent se réveille enfin à six heures du matin et c'est moi qui gèle. Le grand bol de soupe traditionnel va me requinquer un peu. Mais ça ne suffit pas à me réchauffer. Je me recouche. A dix heures on repart au moteur. La journée qui va suivre n'est pas des meilleures pour moi. Je suis vaseuse, fatiguée, comateuse, l'estomac douteux, le nez bouché, les yeux qui piquent. La mer s'agite et moi je ronchonne. Laurent a repéré sur la carte PC un port qui a l'air sympa, Motril . D'accord pour Motril, je vais m'y refaire une santé.

On s'arrête en début d'après midi au bout d'une des deux pannes. Seule place qui semble libre, seule place passager de ce port minuscule. Assez sympa mais très isolé. C'est juste une pause repos, rien d'intéressant à y faire sauf et ce n'est pas négligeable, nous trouvons enfin une station gasoil en état de fonctionnement. On est samedi et le marinero n'est pas en congé. Génial !

Nous quittons Motril sous le soleil vers neuf heures le lendemain matin. Nous sommes tous les deux confiants. On ne s'arrêtera pas à Malaga; il paraît que le port n'est pas accessible et que les droits sont prohibitifs. On a repéré des petits ports sympas partout sur la côte. Un petit village côtier peut aussi nous dévoiler bien des charmes. Pourtant longer l'Espagne du sud, c'est pas beau. Des immeubles aux abords des villes, d'immenses roches toutes grises que les sommets de la Sierra Nevada enneigés éclairent vaguement. 

Les navires respectent les sens de navigation côtière. Nous sommes donc très tranquilles et on repart au moteur, vend sud/sud ouest, quasiment nul. 

Nous avions décidé de partir plus tôt, mais vers huit heures le matin, Laurent a jeté une oreille radio sur le vingt  mètres, un appel hasardeux, au cas ou notre ami Jacques serait 5TA serait par là.

Les irréductibles Tourangeaux étaient là. Des bouffées d'amitié ont traversé les ondes.

Je ne peux pas résister et je prends exceptionnellement le micro pour saluer ce joyeux monde. Il y a plus de dix  ans que je n'ai plus pratiqué la radio. C'est chouette de renouer avec eux. Ils font partie de notre histoire à Laurent et à moi.  Vraiment les liaisons radio nous comblent. Entre le rendez-vous météo quotidien avec le Canada et les navigateurs radioamateurs, et les amis à terre. C'est franchement inespéré. Ce n'est pas sur mer qu'on navigue, c'est dans les nuages. 

Le début d'après midi est vraiment doux. Il est vrai que je n'ai pas quitté ma "turbulette". La turbulette est une combinaison molletonnée très épaisse dont on habillait les nourrissons nerveux qui se découvraient la nuit dans leur sommeil. Elle  pouvait remplacer les draps et couvertures. Donc Laurent et moi depuis que nous faisons de la voile sommes équipés de nos turbulettes en laine polaire. Et ce n'est pas du luxe. C'est un vêtement chaud et confortable qui nous laisse libres de tous mouvements. Méfiez-vous toutefois, ce terme n'a cours que dans le secret de ce voyage.

Laurent reste scotché dans le carré. Il tente de capter les cartes météo par radio. Il surveille tous ses fabuleux écrans et les connexions inter actives, PC, Gps, pilote, navtex . Il s'éclate avec tout ce matériel. A vrai dire je ne sais pas vraiment ce qu'il fait. C'est son jardin secret dira-t-on.  

Il émerge sous le soleil. La douceur ambiante le surprend. Il reste un peu dehors puis il décide de nous cuisiner du riz au chorizo. Un vrai régal. Après le repas, il redescend dans le carré quelques instants et réapparaît cul nul.

Il déambule sur le pont, on dirait qu'il a envie de danser. Il est magnifique. Il y a dans ses yeux et au coin de ses lèvres une intense lumière, harmonie parfaite avec la mer et le ciel. C'est aussi ça le bonheur. Je rigole. Entre mon allure emmitouflée dans ma turbulette et son derrière tout blanc et tout joyeux, nous formons un drôle d'équipage. C'est pourtant très conforme à la réalité de notre association.

Laurent a fini d'exprimer sa joie de vivre. Je bûche un peu mon manuel de conversation espagnole et je reprends mon observation de la mer. Le puffin et son vol si particulier chasse autour du bateau. Y aurait-il promesse de poisson ? Je me demande pourquoi notre ligne de pêche trempe en vain  depuis quelques heures dans notre sillage. Laurent  bidouille sa ligne. Il décide de ranger sa mitraillette. Halte là. C'est de pêche que je parle, pas de guerre.  Donc Laurent roule sa mitraillette et la remplace par un rapala, à maquereau précise-t-il. La dorade ce sera pour plus tard. Faut-il y croire à cause d'un puffin pêcheur ? Laurent redescend dans le carré. Le rapala est livré à lui-même. Comment voulez-vous attraper le moindre poisson dans ces conditions ?

En fin d'après midi on aperçoit Malaga que nous négligeons pour pousser jusqu'à Benalmadena. La marina nous accorde une place par VHF. Je suis très fière de mes progrès en espagnol.  

Et nous voici dans un autre monde. Benalmadena est une immense marina, toute neuve, noyée dans la brume du soir. Comment décrire ça ? Époustouflant. Les marinas sont alvéolées entre des constructions plutôt futuristes. Les toits dorés sont en dômes, en coupoles. Les quais ressemblent à des allées bordées d'alcôves. C'est une ambiance intime mais aussi très conte oriental.

Disons le franchement, c'est aussi affreusement artificielle. C'est clinquant, c'est tout neuf. La marina est un vrai village. Dans la nuit on fait un tour qui nous impressionne. Laurent se dit complètement bluffé. Il parle une fois de plus de repas au resto. Va falloir que je me décarcasse pour la cuisine ce soir.

Demain il fera jour. Nous irons voir ce qu'elle a dans le ventre cette ville étrange. Si météo veut départ mardi. Gibraltar est à une cinquantaine de milles, presque en vue.               

Il n'y aura rien de plus à dire sur la fabuleuse Banalmadena. A la lumière du jour les bords de mer ressemblent à des fêtes foraines en rupture de clientèle. Ce qui devrait être la cité, n'est qu'une banlieue de béton. Le ventre de cette ville n'a pas d'entrailles. 

Notre contact météo de treize heures,  le Réseau du Capitaine, nous incite à partir vite. La tempête s'annonce pour mercredi. Il faudra attendre à Gibraltar la fenêtre sympa et ce serait bien d'y être rapidement. La météo espagnole annonce des creux de deux  à quatre mètres avec un vent d'Est force trois à cinq. Excellent pour nous, si ce n'est la houle qui m'inquiète un peu. En fin de soirée on va observer la mer depuis la digue. Elle est à peine ridée, très calme. Les creux annoncés ne sont pas là.  C'est décidé, nous partirons tôt demain matin. Nous sommes même impatients de partir. Les conditions météo s'annoncent géniales.

Au port, un avis de coup de vent vient de tomber pour demain dix huit heures sur toute la Méditerranée. Il se confirme léger pour Gibraltar, force six. C'est bon pour nous, vent arrière, pas de houle annoncée. A la tombée de la nuit nous serons sûrement arrivés à Gibraltar ; ça promet simplement une intéressante navigation. 

*******************************************

C'est avec un réel enthousiasme et beaucoup d'impatience que nous nous lançons dans notre petite croisière d'une cinquantaine de milles nautiques. Nous sortons de la baie de Banalmadena tôt le matin. Toutefois, sitôt sortis de l'enceinte protégée du port, la houle nous prend de travers. Des petits creux qui font les grands sauts. Les grands sots ! Mon estomac brasse allègrement le chocolat chaud que j'ai avalé de si bon cœur. Le long de la côte, c'est franchement intenable. Il n'y a pas assez de vent pour lutter contre la houle. On est d'accord pour tirer un long bord vers le large. A dix milles des côtes le vent s'établit. On installe la grand voile. Et c'est parti. On va cahin-caha, je ne suis pas dans une forme mirobolante. Mon moral s'effiloche. La mer est grise, couleur bronze par endroit. Le soleil n'est pas franc, et de grandes ombres noires menacent l'horizon. Le ciel est sale. Cette maudite houle qui vient du sud nous préoccupe. Il y a eu de la vraie tempête là-bas, ça ne fait aucun doute. D'heure en heure la houle se creuse mais le vent reste stable, environ vingt nœuds bien établis. Laurent a installé les voiles en ciseaux avec une écoute prise à l'avant comme frein de bôme.

Je somnole plus ou moins, toujours emmaillotée dans ma turbulette. À cette allure la capote ne nous protège pas de l'air très frais. J'envisage un petit somme, calée contre la banquette du cockpit. J'aurais pas dû ! A peine ai-je fermé un oeil que je sens le vent me gifler le visage. L'instant d'après un choc violent me réveille définitivement. Laurent se bagarre avec la grand roue.

Le voilier je ne sais pas ce qu'il fait, peut-être qu'il fait comme la mer veut, le voilier. Le pilote automatique a perdu la boule, on est parti au lof. La retenue de bôme a craqué, et l'empannage nous a surpris. Mais la retenue a été utile, pas de dégâts apparents, qu'on croit.

En quelques instants Laurent a repris la situation en main. Mais je n'ai plus du tout la tête à rêvasser, malgré mon état toujours dangereusement nauséeux. 

"Faut-il prendre un ris ? " Tardive la question, comme souvent quand on veut avancer vite. Comme toujours, quand on se demande s'il serait sage de réduire la voilure c'est que ça aurait déjà du être fait. Nous roulons une partie du foc et nous décidons de barrer à tour de rôle. C'est sportif, intéressant, grisant. Lorsque je prends la barre en début d'après midi, la mer a changé d'aspect. Les vagues se courent les unes après les autres. Elles se rattrapent, se chevauchent comme si l'une se dressait pour voir par dessus l'autre. Certains creux dépassent quatre mètres, c'est magnifique. Je jongle avec la grand roue. C'est un véritable exercice d'entraînement à la  barre pour moi. J'en ai tant besoin. Il y a du défi dans l'air. Désormais, nous avons roulé complètement le foc et Lune de Miel dépasse les neufs nœuds avec juste sa grand'voile réduite. Les cordages chantent, le vent gronde. Le rocher de Gibraltar tout noir se précise. Dans moins d'une heure nous serons à l'abri du vent d'Est dans la baie d'Algésiras. Enfin, c'est ce qu'on se dit. 

D'énormes pétroliers sont au mouillage le long du rocher. Les côtes du Maroc se découpent loin dans la brume. Et les vagues déferlent. Elles font les coquettes, elles déroulent leurs dentelles blanches et les étalent. De grandes flaques de cristal frisent la mer toute noire.  J'ai le sentiment exaltant d'avoir apprivoisé la grand roue. Le voilier glisse sur les plus hautes bosses de houle et repart à l'assaut de son cap. Il réagit magistralement à la mer qui nous malmène. C'est vraiment une brave bête. Je n'avais jamais lutté contre une mer aussi magnifique. Je ne donnerais ma place pour rien au monde.

En début d'après midi Laurent reprend la barre parce que nous  entrons dans la baie d'Algésiras. Gibraltar est derrière le rocher, il faut virer à tribord, s'enfoncer tout au fond du trou. Le vent se calme quelque peu, la mer aussi. On se croit à l'abri du rocher.  C'est le moment de virer de bord, pour affaler la grand'voile car nous sommes toujours vent arrière. L'empannage devrait être facile à maîtriser. C'est aussi ce qu'on croit. Mais c'est compter sans les rafales intempestives qui dévalent du rocher. Et l'empannage est terrifiant. Ce coup, là, il y a des craquements sinistres. Moteur !

Je me mets face au vent, il faut d'urgence ferler la grand'voile. Laurent prend trop de temps pour faire le ménage sur la bôme. Si je ne devais pas cramponner la barre à deux mains, je me rongerais les ongles.  L'immense rocher noir se rapproche.

"Mais non, t'es encore à un mille au moins et on est face au vent. Arrête de  réfléchir et reste face au vent...."

 "Oui Seigneur ! facile à dire !"

Laurent revient dans le cockpit. L'ambiance à bord devient plus calme. Je  me ressaisis. J'essaie de comprendre ce qui s'est passé. Au même moment, Laurent et moi nous sursautons. La bôme a poussé un petit cri, à peine une plainte. L'instant d'après elle pend lamentablement délogée du vit de mulet. 

Comment est-elle arrivée là ? Un vice de mulet peut-être !

Laurent s'est précipité au pied du mat. Moi j'ai repris le cap. Lui, il est dans une rage noire. Vous devez vous demander comment je peux savoir que Laurent est dans une rage noire. Si, je vous jure, elle est noire comme la mer qui nous entoure sa colère !  D'abord avec sa grosse voix des mauvais jours et avec l'accent alsacien qui resurgit, il envoie dans le vent quelques gros mots bien sentis. Franchement ça me soulage aussi. Il ne crie pas. Ce serait trop frustrant, le vent crie plus fort que lui de toute façon. Laurent est toujours très conscient de la portée exacte de sa voix. Mais il dit sa déception, son dépit, sa colère contre le matériel, contre les éléments, contre lui-même. Calmement, avec juste ce qu'il faut dans le ton. Et puis, angoissant silence. Laurent se concentre. Il se gratte les cheveux. Vous vous souvenez, geste qui sauve quelquefois. Le diagnostic suit rapidement.

"Évidemment, c'est fixé avec des rivets de merde en alu... Quelle misère ! Comment voulais-tu que ça tienne ? "

Il tripote un peu la voilure vaguement ferlée. 

"La voile n'a pas souffert. Je crois que c'est pas méchant.."

Moi je suis complètement d'accord. A quoi bon dramatiser d'avance. 

C'est à ce moment là que le hale-bas rigide auquel on ne pensait pas du tout se couche gentiment sur le pont. Caprice ou défaillance ? La bôme dégringole.... Pas méchant dites-vous ?

Le pont fait vraiment désordre. On ne s'affole surtout pas. L'urgence c'est de mener le voilier contre le vent qui déboule toujours n'importe comment. Même au moteur, on ne fait pas ce qu'on veut. 

Qui parlait de rocher et d'abri ? Dans quel foutu pays arrivons-nous ? Et avec quel foutu bateau ?  Tant pis, on repère le poste douane. On sait qu'il faut s'y annoncer avant de se caser quelque part. Histoire de simplifier les formalités. C'est comme ça Gibraltar. Il faut accoster le long d'une panne flottante minable. A peine de la place pour deux bateaux. La première est occupée. On cafouille comme c'est pas possible pour se caser. Je saute à quai pour amarrer l'avant mais je perds mon cordage et le vent pousse sur le nez du bateau qui recule, cette nouille. Il s'empêtre dans le voisin, et moi, je gesticule sur le quai. Je me sens désespérément inutile. L'équipage du bateau accosté qui s'abritait au poste de douane sort comme diables d'une boite pour aider Laurent à se dégager. Finalement Laurent recule,  reprend sa manoeuvre et se met à couple. Simple et efficace. Pourquoi vouloir à tout prix provoquer les éléments néfastes ? Si vous saviez combien je suis fatiguée, et Laurent donc. On se regarde, on rigole. C'est nerveux. 

L'opération administrative a un peu traîné. Mais on finit par se caser sur une panne sympa. Parallèle à la piste aéroport, il y a un port bien abrité pour guetter la clémence du ciel, Marina Bay. On est enfin dedans, au chaud. Vérification des fonds du bateau, extraordinairement secs malgré nos terribles conditions de navigation. Pour fêter ça, Laurent sort au hasard du plancher une bouteille de Saint Emilion. Après une telle journée on adore ce genre de loto. C'est tellement bon de trinquer ensemble.

**************************************************************** 

Intermède pour sourire avec mes enfants et notre parentèle dans les Vosges

 - Allô, Docteur, ici c’est la Noiraude !

- Bonjour la Noiraude, je vous entends mal, où êtes-vous ?

- Ah, bonjour Docteur ! C’est normal qu’il y ait de la friture au bout de la ligne, je suis en mer !

- En mer ? Allons bon, vous rêvez encore la Noiraude. Ce ne sont pas les vaches qui prennent la mer..

- Si, Docteur, je sais où je broute tout de même ! Je suis sur un voilier.. Il s’appelle « Lune de miel » mon voilier… Hein ça vous fait un choc ?

aïe, une vache sur un voilier… J’ose pas vous demander ce qui vous arrive mais dites le quand même !

- Voilà Docteur, c’est le voilier qui a un problème. Il s’agit de sa bôme. Vous savez ce bras monstrueux qui porte la grand voile. C’est affreux, ma bôme, elle a le bras arraché. On dirait une fracture ouverte ; ça pendouille, c’est lamentable. Que faire Docteur ? C’est douloureux à regarder, insoutenable !

- Calmez-vous la Noiraude, ce n’est peut-être pas si grave. Et si ce n’était qu’une luxation ?

Il est neuf heures du matin dans le port de Gibraltar et j'ai une flemme pas possible. Je tire les rideaux de la cabine arrière sur une journée qui ne s'ouvre pas. Il fait gris, il fait moche.

Les rafales violentes ont fait couiner les amarres des voisins toute la nuit. Pas les nôtres elles sont savonnées. La pluie tambourine sur le pont. Chouette le bateau sera lavé ! Nous, ce matin on a les idées vraiment bien claires. On est au chaud sous la couette. Conditions idéales pour analyser nos mésaventures d'hier de façon positive. Finalement on est content que les rivets nous aient lâchés ici. Ce sera plus facile à gérer. Imaginez que cela nous arrive au milieu de l'atlantique. Ce ne serait pas insurmontable mais moins commode tout de même pour réparer ! Bon puisque la vie est belle, debout pour le petit déjeuner.

Une heure plus tard, je rentre de la douche. Un homme est debout devant Lune de Miel. Il paraît hypnotisé. Il détaille le bateau comme s'il rencontrait un rêve.  Je m'approche doucement. L'homme se rend compte de ma présence. Il parle dans un français impeccable. Bien !  ce monsieur !

- il est à vous le voilier

- non, il est à mon mari.

- Ah, il a de la chance votre mari...

Il se replonge dans sa contemplation. Il  adresse au flanc arrondi de  Lune de Miel des sourires épanouis et des soupirs langoureux. Il est cloué sur le quai, il paraît vraiment secoué le bonhomme. Il  ne s'intéresse absolument pas à moi. Donc la chance de Laurent, ce n'est pas moi. Il n'est peut-être pas si bien que ça, ce Monsieur. Il m'énerve un peu. Je monte à bord avec une pointe de jalousie. Se peut-il qu'un jour un homme me regarde encore de cette manière ? J'appelle Laurent pour qu'il vienne parler à l'homme. Ils auront sûrement des choses à partager. Mais lorsque je ressors du carré, l'homme a disparu.

Deux heures plus tard, Laurent est replongé dans la lecture des cartes météo entre le PC et le récepteur HF. Moi, j'ai envie de prendre l'air de la terre. Je quitte le port et m'engage le long de la zone portuaire. Je pense à l'admirateur béat du voilier. Si un voisin regarde une épouse avec cet air heureux, amoureux, épanoui, le mari en prendra sûrement ombrage. Les deux hommes ne deviendront sûrement pas copains. Mais si le même voisin regarde le navire avec les mêmes sentiments, le mari sera flatté et réjoui... Et les deux hommes auront envie de se rencontrer. N'est-ce pas étrange ? Serait-il vrai qu'un homme peut avoir plus d'égards, plus de respect, plus de confiance en son voilier qu'en sa femme ?

Restons sérieux, aujourd'hui la mer m'intrigue. Mon idée c'est de rejoindre la pointe de la baie et voir à quoi elle ressemble quand il y a tempête et qu'on n'est pas dedans. Une enceinte fortifiée protège le coeur de la ville. Je commence par longer l'extérieur des murs. Beaucoup de circulation sur cette voie à caractère industriel. Après une demie heure de marche, je longe toujours les remparts sur ma gauche. Des palmiers dattiers stériles et faméliques s'accrochent aux pierres grises. Sur le trottoir de droite, les ateliers suivent des usines qui suivent des entrepôts. Aucune visibilité vers la mer. C'est d'une rare mocheté. La rue se réduit. Il doit être à peu près midi. La nuit tombe et il pleut à seaux, comme on dit dans mon doux pays des Vosges. Les panneaux, l'allure des gens, la nuitée et la pluie à midi, aucun doute, je suis en Angleterre.

J'arrive au bout de cette triste rue. C'est une impasse fermée par une porte grillagée. C'est encore un entrepôt. Les frigos font un raffut assourdissant. J'hésite au milieu d'une espèce de cour. Les camions entrent et sortent. Un homme vient vers moi avec son sourire anglais. Hé, je ne suis pas sûre que vous sachiez reconnaître le sourire anglais. Il suffit d'aller se perdre dans les docks à Gibraltar un jour de pluie pour voir ça.

Dialogue : ( Je n'écris pas en V.O. Vous ne supporteriez pas mon accent...)

- Hello, Qui cherchez-vous ?

- Hello, je cherche Monsieur Becker.

- Ici ? 

- Bien sûr.

- D'où venez-vous ?

- De Marseille.

Le mec hésite, il rigole et disparaît dans un hangar. Moi aussi j'hésite. Je suis normalement face à la mer mais les murs des hangars bouchent l'horizon. Imaginez que le mec revienne avec Monsieur Becker, j'aurai l'air fine. Donc je fais discrètement demi-tour en pataugeant dans les flaques et en évitant les semi-remorques... 

Dommage, Je ne saurai pas comment est la mer aujourd'hui.

Au prochain carrefour, je me glisse à travers une porte du rempart et je débouche sur la Main Street. Je suis dans l'enceinte de la ville. Fin novembre, c'est déjà Noël dans cette rue là. C'est une rue commerçante et piétonne, typique de n'importe quelle petite ville provinciale. Les boutiques touristiques sont collées les unes aux autres. Il s'y vend essentiellement de l'alcool, du tabac et du matériel photo. Il y a un monde fou. Mais la foule ici est très différente de celle qu'on croise en Espagne. C'est plus ordinaire, avec une touche d'excentricité ça et là. Une cape en lainage mou sur une robe de soirée en satin.... et des grolles pour aller danser la polka. Il y aussi des figures tout droit sorties d'un roman d'Agatha Christie. C'est rigolo de déambuler à travers ce peuple pas du tout cosmopolite. L'anglais est de rigueur ici. Je suis loin de l'ambiance glauque que prêtent  beaucoup de romans à la ville de Gibraltar.

Je suis contente d'y rester quelques jours.

Mais dès la prochaine nuit, ma vie se complique. Je me réveille au milieu de la nuit avec l'épouvantable sensation de ne pas pouvoir bouger les reins. Mon dos me fait affreusement souffrir. Le vent a été d'une violence inouïe. Toute la nuit j'ai senti le bateau qui se débattait entre les amarres. Il se couchait, gémissait,. Il  ne voulait pas se soumettre au vent. C'était terrible. Il y a eu des craquements et des grincements que je ne savais pas identifier. Et j'ai tellement mal au dos.

Laurent ronfle, l'heureux homme !

Ce matin, la météo se modifie. Le beau temps doit revenir mais le vent passera rapidement à l'ouest/nord ouest d'ici lundi. Il faudrait qu'on puisse passer dimanche. Serons-nous prêts ? Nous avons pas mal de bricolages à entreprendre. J'espère que nous ne devrons pas poireauter ici une semaine.

J'appellerai les enfants pour leur signaler notre départ de traversée Canaries ou Madère, lorsque ce sera imminent. 

Le port de Gibraltar se réveille.

La lumière est si belle qu'on se croirait un dimanche de Pâques. L'effervescence est revenue sur les pannes. On parle, on flâne, on s'active. Les filières et les haubans s'ornent de tout le beau linge qui sèche. C'est le grand pavois des familles en vadrouille. Une douce rumeur de vacances plane dans l'air ; les enfants courent sur les pontons, les bébés braillent dans leur couffin. Les amarres ont cessé de gémir. Le soleil enfin nous redonne les images de la vie en couleurs. Le vent est si doux, si léger, pourquoi pique-t-il  les yeux ?

Est-ce de l'émotion ?

Mais nous n'avons pas perdu notre temps. D'abord parce que malgré le mauvais temps et les avis de tempête qui ont agité la baie, nous, on était peinards, à l'abri, presque au chaud. Le carré se régulait à 15 ° avec notre mini chauffage. 

Laurent a réparé provisoirement le vit de mulet ou vide mulet , ou vice de mulet selon le degré de ma colère  La réparation est un rafistolage de fortune. Pas facile de trouver les pièces adaptées, d'autant que les mesures ici sont anglaises.

Nous avons réinstallé la grand voile qui finalement se trouve plutôt bien de cette révision générale. Laurent a installé le nouveau pilote automatique qui ne voulait pas s'adapter à la colonne de barre. Il a fait la vidange du moteur. Encore une histoire de fou. Lorsque nous avons acheté les différents filtres moteur à Martigues, le vendeur à pris les références dans sa bible. En toute sécurité : notre moteur est tout neuf, et volvo, c'est fastoche à retrouver... Confiance aveugle dans un professionnel. Bien fait pour nous. Une fois de plus la confiance aveugle nous punit. Le filtre à huile n'est pas le bon... Heureusement qu'on l'a trouvé à Gibtraltar. 

Malgré les avatars nous ne sommes pas d'humeur grincheuse. Tout va bien ; L'anticyclone des Açores qui s'était fourvoyé du côté des îles britanniques revient au bercail. De beaux jours en perspective. A coup sûr ?

Laurent s'éclate avec des liaisons radio de folie. Il vient de contacter une anglaise qui est sur la panne d'en face. Mais la radio ne sert pas qu'à ça. Heureusement qu'on a le décamétrique pour les infos météo car le navtex est très capricieux et dans les ports il reste muet la plupart du temps. La liaison avec le "Réseau du Capitaine" est géniale. Nous recevons des prévisions sur cinq jours et des conseils personnalisés en fonction de notre route.

28 novembre 2011

Encore une semaine d'immobilisation qui nous a permis de réfléchir à la manière dont nous allions passer le "strait". Quitter Gibraltar, c'est toute une affaire. Il faut bénéficier à la fois de vent et de marée favorables pour  favoriser le passage du voilier à travers le détroit. Plus d'un voilier s'est vu refoulé du passage à cause de la conjugaison courant de marée et vent contre lui. Les conseils qui pleuvent autant que le ciel sur les pannes exigent un tri très sélectif. On se languissait tous les deux de partir. Nous n'avons pas choisi les conditions météo idéales. Il aurait fallu patienter deux jours de plus. Vent faible mais de face. On s'en accommodera. Il a au moins le mérite de ne pas nous barrer le passage. En exploitant le courant lié à la marée, soit trois heures après la marée haute, pour bénéficier de la marée descendante, On est passé sans problèmes mais au moteur. Il a fallu attendre le bon moment, c'est à dire seize heures, heure locale. Il a donc fait nuit très vite et ce n'était pas rassurant. Nous avons sagement longé la zone de navigation côtière espagnole jusqu'à Tarifa. Il y avait un monde fou. Mais les gros ferries et les tankers et autre semi remorques de la mer ont leurs voies au milieu du détroit et finalement, ils nous doublaient de loin ; ça s'est un peu compliqué au niveau de Tarifa car les lignes Tanger-Tarifa forcément nous coupaient la route. Quelques savoureux moments d'angoisse. Il y avait une houle importante. Nous n'étions pas très à l'aise d'affronter tout ça dans le noir.
- Janou, regarde, on est en atlantique.
Et voilà. La mer avait changé d'aspect. La houle annoncée trois à quatre mètres nous y attendait avec des mouvements croisés tels qu'ils sont souvent en Méditerranée. Le mal de mer a rapidement frappé notre équipage. Laurent a bien résisté mais il ne s'éternisait pas dans le carré. Quant à moi, je suis restée en semi coma pendant vingt quatre heures. La première nuit m'a terriblement impressionnée. Pendant que je faisais ma veille, et quelle veille avec le mal de mer qui me tordait les tripes et la cervelle. Parce que c'est comme ça le mal de mer. Ça vous neutralise aussi bien la plomberie viscérale que la plomberie intellectuelle. Je comprends maintenant à quel point c'est grave de péter les plombs. Je n'utiliserai plus ces termes à la légère. Nous n'avons quasiment pas dormi cette première nuit. Le  bateau était secoué comme un prunier. Le grondement des vagues qui frappaient la coque résonnait affreusement dans le carré. C'était infernal.

Pendant six heures nous avons ainsi été chahutés par une houle croisée détestable. Progressivement les mouvements se sont adoucis. Il y avait toujours d'énormes vagues mais elles sont devenues longues, profondes, régulières. Le voilier suivait leurs courbes dans un ample mouvement de berceau. J'ai d'abord eu un peu peur. La clarté de la lune  révélait des ombres qui fonçaient sur nous par le travers ; et c'était magique parce que ces ombres en arrivant donnaient l'impression de s'écraser sous le bateau. Là où j'attendais un choc violent comme en Méditerranée, il y avait un mouvement d'une extrême douceur. En regardant vers l'avant, je voyais l'étrave monter  le long de la vague qui nous portait. Et ça recommençait. Aussi longtemps que nous avons subi ces assauts de  vagues nous avons eu l'impression de monter une côte qui n'en finissait pas. Ainsi la mer n'est pas forcément plate! Quelle découverte extraordinaire...
Le deuxième jour, j'ai commencé une cure de nautamine de trois jours. Quitte à être à moitié dans le cirage qu'au moins je ne sois pas malade... Très efficace ! J'étais pas folichonne mais je me sentais plutôt bien.
Nous avons navigué une dizaine d'heures au moteur. Dans la matinée, le vent s'est établi. La houle bien formée ne nous gênait plus. Mais elle était dangereuse à l'intérieur. On avait intérêt à bien se cramponner. Je me suis fait piéger en allant aux toilettes. Le choc m'a probablement déchiré un muscle au niveau de l'épaule. J'ai bénéficié de massages parfaitement contrôlés à distance par mes amis radioamateurs et puis surtout j'ai enduré. Ne nous éternisons pas sur ce déplorable incident.
Dans l'après-midi, le vent est passé plein vent arrière, la mer s'est assagie. Laurent a décidé de tangonner le génois et le foc Pichon. Que je vous parle un peu de ce foc particulier. Il y en a qui ont un sou fétiche comme Picsou par exemple. Nous en a un foc fétiche et c'est le foc Pichon. Il est formidable. Conforme au nom qu'il porte, il est d'allure modeste mais d'une efficacité remarquable. Amis voileux, ce foc vous fait rêver. Dommage vous ne le trouverez chez aucun maître voilier; nous en possédons l'unique exemplaire depuis des années. Hérité de notre premier voilier, un petit Remora nerveux, nous le gardons précieusement d'un bateau à l'autre, depuis 1985.
Forcément un foc fétiche, ça ne se cède pas.
Donc, notre génois associé à notre foc Pichon forment un sympathique tandem. On a tenu une bonne moyenne d'environ six nœuds et demi. Laurent a cru judicieux d'y joindre la grand voile. On ne changera pas Laurent, il veut toujours tenter mieux. Finalement c'était pas terrible la grand voile.
Elle déventait le génois alors nous l'avons rapidement affalée. Notre vitesse n'en n'a pas souffert et l'allure était plus facile à gérer.
Le pilote automatique s'est débrouillé pour négocier avec la houle et le vent. Il s'est bien tenu.  Faut dire qu'on l'a eu tout le temps a l'oeil ; avec ses engins faut maintenir la pression,. Lorsqu'ils sont livrés à eux-mêmes, il leur arrive de faire n'importe quoi. Nous n'avons pas pris ce risque. Le radar nous a permis des veilles passives. Nous devions rester vraiment vigilants. Nous avons croisé des bateaux de pêche ou des filets jusqu'à plus de soixante milles des côtes. Et puis on a commis une erreur. C'est d'avoir réglé l'alarme radar à deux milles. Sachant qu'on file à six nœuds, qu'on peut croiser un navire qui file à vingt ou vingt cinq nœuds, les vitesse s'ajoutant, ça fait pas beaucoup de temps pour réagir. Mais d'autre part si on élargit le cercle d'alarme du radar, il devient carrément gavant. On passe son temps à sortir pour vérifier la route.
Deux milles, ça nous paraissait bien comme compromis.
Troisième nuit, minuit et demi. Laurent prend le relais. Je me cale comme je peux sur la couchette du carré. La houle s'est radoucie mais le bateau est toujours un peu chahuté. Je dormais depuis au moins une demie heure. Je perçois un grondement angoissé de Laurent;
- Mais qu'est-ce qui fout ce con ? viens voir vite ?
Dans ces cas là, j'ai vite fait de tomber de la couchette. Les nuits de veille on dort tout habillé pour gagner du temps en cas de réveil de ce genre. Pas le temps de récupérer la turbulette. Le stress me tiendra chaud. Vision de cauchemar. A moins de deux milles un gigantesque bâtiment éclairé se dirige  vers nous. Comment l'éviter ? Difficile à dire car il n'a pas de feux de route. On voit un immeuble de cinq étages tout enluminé qui n'a même pas l'air de bouger. De loin dans la nuit les géants de la mer donnent souvent  l'impression qu'ils n'avancent pas, surtout quand ils n'ont pas de feux de route. Pourtant forcément, il bouge. On se pose des questions.
Appel insistant à la VHF, en anglais, en espagnol, en allemand, en français ; le capitaine n'est pas polyglotte ou bien il est sourd. Muet c'est sûr.
Comment imaginer la trajectoire de cet engin  ? On ne sait pas évaluer la distance qui nous sépare dans le noir.  Et puis voilà d'un coup, il émerge franchement à portée de voix. On entend ronfler ses moteurs. C'est terrifiant.
Nous passera-t-il devant, derrière ou dessus ?
"Que fait-on ? Où aller pour l'éviter si on ne connaît pas son intention ?
On est toujours avec nos deux focs tangonnés donc avec une lattitude réduite de mouvements. Je trouve que le bateau se rapproche dangereusement et je ne comprends pas que Laurent à la barre ne réagisse pas.
- Je sais pas quoi faire, tu crois qu'il nous passera devant ?"
J'observe, j'évalue, je prends trois secondes....
- Non, je suis sûre qu'on se le paie. C'est évident que nos routes se croisent. Qu'est ce qu'on fait ? Laurent vite, on va se faire écrabouiller, regarde il est là.
Tous le monde sait qu'en régate, je couine toujours largement avant que quiconque nous approche. Là vraiment,  on ne rigole pas. Nous étions tous les deux tétanisés. Laurent ne s'est même pas gratté Les cheveux. C'est vous dire qu'on n'en mène pas large. Décision !
- Y'a qu'une solution on se met face au vent on s'arrête et on voit ce que ça fera.
Sauf que moi je pense toujours aux questions bêtes.
- Face au vent avec deux focs tangonnné ? on ne va pas reculer ? Et s'il passe derrière nous, l'affreux navire ?
Heureusement qu'il fait noir, je ne vois pas le regard mauvais de Laurent mais je l'entends nettement son regard assassin.
- Face au vent, c'est une image. Je voudrais bien m'arrêter et qu'il passe où il veut ce foutu  bateau tueur de voilier...
Bon d'accord. Aussitôt dit aussitôt fait. Je ne respire plus. La manœuvre est délicate et le grossier bâtiment nous ronfle de plus près dans les oreilles et il nous éblouit en plus. Quel bruit ça va faire, quand il va nous cogner ? Combien de temps ça met un voilier pour couler ? Où sont les gilets de sauvetage ? Merde les gilets, où y sont les gilets... Et puis, zut, je ne peux pas descendre dans le carré. Je ne peux pas quitter le pont, pas quitter Laurent, pas maintenant. Si on doit mourir noyé, ce sera ensemble. Quelle horreur ! Ça va pas non, de penser des trucs pareils ! Je me concentre sur les moments qui vont suivre. Laurent donne un tour à la barre à roue. Lune de Miel se met légèrement de travers, et vire doucement mais il est toujours sur la route de collision. Je reste rivée sur l'énorme bâtiment. Je suis incapable de bouger. Je ne peux pas croire qu'on va mourir noyé dans un instant, dans un fracas de ferraille et de flotte emmêlées. Passera, passera pas ?  Les voiles commencent à fassayer, on ralentit et le navire se rapproche dangereusement. Il est monstrueux ce bâtiment. Et il vient à notre rencontre. Quoi que  ?
Voilà les deux focs tangonnés se mettent légèrement à contre. L'idée me traverse que ce n'est guère orthodoxe et j'ai failli sourire. Et il faut sourire car on a l'impression de s'arrêter. L'effet est saisissant. On s'arrête tout simplement et  le monstre lui, il continue. Il nous passe sous le nez, à moins de cinquante mètres,  lentement, lentement, sans le moindre signe de politesse. Il n'y pas une âme de visible à bord.
Quand j'y pense je tremble encore. Parce que ce corniaud il nous aurait coulé et j'ai la certitude qu'il ne s'en serait même pas rendu compte. Je l'ai suivi des yeux jusqu'à ce qu'il se fonde dans la nuit. Je me suis concentrée sur ma colère. J'aurais voulu être une sorcière sous la pleine lune pour le pulvériser d'un seul regard bien appuyé. Je me suis rassemblée sur ma haine et je l'ai fixé, fixé ce navire. Dommage, il y avait la pleine lune, mais je ne suis pas sorcière...
Le navire s'est fondu dans la nuit ;
Nous sommes restés longtemps silencieux, sous le choc. Puis Laurent m'a proposé un thé.
- Faut qu'on parle, qu'on comprenne ce qui est arrivé.
- Mais il n'est rien arrivé. Tu as tout bien fait. C'était nickel. Tu nous a sauvé la vie.
- Non, on est des imbéciles. Nous n'utilisons pas nos équipements d'aide à la navigation.
- De quoi parles-tu ?
- Du radar, Janou ! Au radar, on aurait vu comment se déplaçait le navire ennemi.
- Peut-être mais c'était net qu'il venait sur nous et ça ne nous aurait pas dit quelles intentions il avait, ce con ? Alors c'était de toutes les façons un loto, valait mieux pas passer. T'as tout bien fait comme y faut, je te dis !
Il nous a fallu un moment pour digérer ça. Nous sommes restés dehors, blottis l'un contre l'autre, émerveillés d'être là, deux coeurs qui palpitaient comme un seul humain... Deux siamois on était, c'était terrible.
Bon, on repart ?
Nous avons repris notre cap, nous somme lentement retombés dans la routine de la navigation déjà. Laurent s'est levé pour activer le radar, c'est quand même une aide à ne pas négliger. Les évènements  m'ont bouleversée et je reste en état d'alerte.  Laurent en profite pour aller dormir un peu. Je me confie aux étoiles et je m'apaise peu à peu. Il suffit d'un radar vieillot mais en parfait état de fonctionnement pour que je me sente  vraiment bien dans cette nuit bizarre. Nous bénéficions d'un oeil à balayage constant désormais. Et quel oeil ! Qu'ils y viennent les navires fantômes. Le vent et la mer m'ont repris dans leur mouvement dansant. Et je suis  vite retombée sous ce charme là. Une fois de plus, seule au monde, sauvée du monde. Ça fait tellement de bien de respirer. C'est franchement génial.
Parce que c'est vraiment comme ça la navigation. Des moments brefs d'intenses terreurs dont on n'a pas vraiment conscience parce que l'urgence c'est de sortir de ce merdier ;  et des moments d'intenses bonheurs qui nous inondent et dépassent tout le reste.
Par exemple, au large de l'Espagne après Gibraltar, Le pitpit est revenu nous voir. Je l'aime bien cet oiseau. Il a l'air intelligent. Il garde sa tête bien droite et nous observe tranquillement. Il utilise le bateau pour de longues poses. Il est un peu fada ce drôle d'oiseau. Il se cale un peu au hasard sur la grand roue.  Je l'ai pourtant dit qu'elle est traître celle-là et instable. A peine a-t-il fermé un oeil qu'il dérape et se rattrape in extremis d'un coup d'aile. Quelques battements désordonnés,  faut qu'il reprenne ses esprits le pauvre. Finalement il fait comme nous. Il s'abrite sous la capote. On voit tout de suite ceux qui savent où il fait bon vivre.
Deux soirs de suite, juste avant la nuit, une tribu de dauphins nous a rattrapés. Ils nous ont offert un  festival de cabrioles à l'avant du  bateau. Laurent les appelait en tapant sur la coque. Et les dauphins revenaient. C'était impressionnant. Mais ils ne se laissent pas capturer par l'image. Ils sont imprévisibles, apparaissent, bondissent, plongent, nagent à fleur d'eau et disparaissent de nouveau. Ils ne sont jamais là où l'oeil les attend. Laurent était subjugué et heureux , aussi fou que ces facétieux nageurs.
Et puis la première pêche de Laurent.  C'est notre premier et seul repas de poisson frais. Si, si, je vous jure que c'est vrai. Laurent a pêché une bonite. Un beau thon blanc d'au moins deux kilos. Non c'est pas une pêche de Marseillais. C'est une vraie belle prise qui nous a fait trois repas. Heureusement je dormais pendant ce temps là, je n'aurais pas supporté d'assister à l'assassinat . A mon réveil, je l'ai trouvée magnifique cette bonite. Mon estomac dominerait-il mon âme ?

La lune magnifique se levait avant la fin du jour. Le jour se levait avant que la lune se couche;  Nous n'avons jamais été dans de vraies nuits. Dans la journée on a l'oeil occupé donc l'esprit aussi. Mais Le mouvement des astres est très lent. Il ne se passe rien la nuit. Même le ciel est difficile à lire sous la pleine lune, pour peu qu'il y ait quelques nuages. La nuit modifie l'espace. On a l'impression qu'on pourrait toucher la ligne noire de l'horizon. Quand le jour se lève l'horizon recule.

***********************************************************************************************************************************3 décembre 2001 - Lanzarote
               Nous sommes arrivés hier dimanche vers seize heures aux Canaries soient trois jours et demi en mer.  On est à l'heure TU. On dirait que c'est l'été ici.  Je reste saisie par cette chance. Cette île de Lanzarote qui nous accueille est une chaîne de volcans. La roche est noire et le paysage lunaire. C'est magnifique, saisissant de solitude.
Le port de Puerto Calero est une marina d'un luxe époustouflant. Les bittes d'amarrage sont en laiton astiqué. Faut voir comme ça brille. Les pannes flottantes, ajustables à la marée, sont en teck. Quant aux sanitaires, c'est plein de chromes, de faïences magnifiques, de grands miroirs. Les vasques sont immenses. Grand luxe vraiment.  Les quais sont bordés de palmiers cocotiers. Les parterres sont couverts de fin gravier noir, couleur de la roche ici. On croise des flâneurs élégants de tout âge. A l'entrée des pannes des annonces rappellent que les enfants et les chiens doivent être tenus en laisse. Les navires sont magnifiques. Il n'y a quasiment pas de français. On les reconnaît facilement avant de repérer le pavillon de nationalité. Ce sont les bateaux les plus minables. Les autres, les beaux  brillants entretenus par les marineros du port sont de nationalités diverses, beaucoup d'espagnols, d'allemands, d'américains... quelques anglais. Les britanniques ne sont guère mieux lotis que les français. Nous avons été surpris de trouver des navires immatriculés au canada, à Salt lake City. Il y a beaucoup de catamarans. C'est une pause vraiment sympa après les brutalités maritimes.
Lors de notre dernière réunion d'équipage de bord, je vous rappelle que nous sommes deux à bord, nous avons décidé que désormais, en cas de séjours en port, on choisira de préférence les plus chics. Parce que si on s'offre du confort alors il faut que ce soit le meilleur. Sinon au va au mouillage. On est d'accord là dessus. Elle est géniale la vie...
Enfin en Espagne ça ne pose aucun problème car les ports sont bon marché. A Carthagène c'était moins de dix euros la nuit. Ici, c'est vraiment ce que nous connaissons de plus fabuleux pour moins de quinze euros la nuit... Je ne suis pas certaine qu'il existe des ports si raffinés en France. Et à quel prix ?
Il est tard. Laurent affamé commence à cuire les crêpes. Je le sais, il ne résistera pas au plaisir d'en faire sauter une. Et ici, les crêpes sautées n'ont pas hauteur sous barrot. Je crains le pire.
L'urgence m'appelle une fois de plus.

***********************************************************************************************************************************
Las Palmas - 6 décembre 2001

C'est la Saint Nicolas ; il fait 25 ° à Las Palmas, Gran Canaries. J'ai pris mon premier bain en atlantique. L'eau était sympa. Je me suis offert quelques brasses. Le cul au ras du sable, ne perdez jamais de vue que je suis terrorrisée par la flotte et que je déteste me baigner. A la maison, je ne prends que des douches et jamais l'eau ne coule d'en haut. J'ai toujours la douchette à la main et je m'asperge avec d'infinies précautions. Donc quelques brasses, pour faire celle qui s'éclate en Atlantique. Mais n'y croyez pas trop, c'est rien que du semblant.

Nous avons hésité à venir ici, moi j'étais même carrément contre.  Notre guide déconseille fortement cette escale. Port dangereux, anarchique, mal équipé et saturé, que des horreurs. Mais Laurent avait contacté par radio SUBSOU, le bateau du copain Jean Pierre (celui de Carthagène dont je connaissais pas le nom). Donc Jean Pierre venait de s'y poser. Les deux hommes avaient envie de se revoir. Première révélation de ce voyage, Laurent a plus besoin que moi de communiquer avec les gens. Faut dire que moi, j'écris  pour me défouler,  pour rêver,  pour rire. A chaque escale ma petite cure internet me permet de vous rencontrer. Je suis donc fort accompagnée. Ce n'est pas le cas de Laurent. Donc, j'ai fini par céder, après tout faut pas croire tout ce qui est écrit dans les livres. En fait depuis l'édition de notre guide pourtant tout neuf, la ville a fait un effort remarquable pour réhabiliter ce port. Il a été agrandi, dépollué, organisé. C'est récent et du coup il est quasiment vide. Entre nous et nos voisins on pourrait caser au moins trois autres bateaux. Donc nous sommes ici pour notre première démarche de vie sociale depuis le départ. Changement d'ambiance. Beaucoup de bateaux sont là parce qu'ils sont avariés... victimes d'avaries, si vous préférez. Notre voisin, un somptueux trimaran a cogné un objet non identifié en plein jour à dix huit nœuds. Un autre a des problèmes de régulateur d'allure, un autre des problèmes de pilote. un certain nombre des problèmes de météo. Et nous on voudrait traiter sérieusement notre problème de vide mulet, vice de mulet, vit de mulet. On  voudrait aussi refaire de l'avitaillement en produits frais et puis des bricoles. Nous devenons plus intime avec le skipper de SUBSOU.

C'est pour lui qu'on est là. Il s'appelle Jean Pierre. Il doit avoir à peu près l'âge de mon fils aîné. Il nous parle beaucoup de sa compagne et de ses deux filles. Je les prends tous en affection. On passe avec lui d'excellents moments d'intimité et de partage. On attend ensemble que la météo nous aide à partir. Lui, il ira directement vers la Guadeloupe où doivent le rejoindre ses trois femmes.
Nous on veut s'offfir une escale par le Cap Vert. Mais on sait qu'on se retrouvera quelque part en Caraïbes. Il est radioamateur, aucun riqsque qu'on se perde.
Nous côtoyons et communiquons avec d'autres équipages. Les navires sont de tous styles. Ils  viennent de partout et souvent de loin. Nos voisins sont Bulgares, Hongrois, Canadiens, Américains, Français. On cause ici toutes sortes de langues.  Nous sommes passés du monde de la plaisance au monde de la navigation. Nous sommes tous en instance de grand départ. Les uns vers Dakar, les autres vers les Antilles direct ou le Cap Vert. On a le sentiment réel d'être entre gens du voyage. C'est un vrai bien être. Laurent et moi nous ne sommes plus tout à fait des plaisanciers. Même si nous ne sommes pas encore des navigateurs nous pouvons enfin nous identifier au monde de la mer. Et malgré notre ignorance des choses de la mer.
Des baroudeurs de tous poils, jeunes en général, hantent les pannes à la recherche d'embarquement. Je n'aurais jamais cru qu'il y avait autant de candidats pour ce genre d'aventure.
Trois heures du matin. Je me réveille en sueurs. Laurent ronfle à côté de moi dans la cabine arrière. Que fait-il là ? Panique dans ma conscience. Le navire est livré aux fantaisies du vent et du pilote automatique. 0n fonce je ne sais où dans la nuit noire. Pas un soupçon de lune. Pas une lueur d'étoiles. C'est le noir absolu, le gouffre total. Le bateau glisse sur une mer d'huile. Mon estomac se contracte sévèrement. Je n'entends aucun son, pas de fuite d'eau sous la coque, pas de râle de gréement, pas de crissement de cordages, pas de bruissement de voiles. Il se passe vraiment quelque chose de pas ordinaire.
Je suis coincée au fond de la couchette. Laurent me barre le passage. Mais pourquoi n'est il pas en veille ? Je suis immobilisée, impossible de m'extirper pour jeter un oeil dehors, reprendre les choses en main et me rassurer. Terrible moment de panique. Je secoue Laurent
- Laurent réveille toi, qui fait la veille, qui surveille notre route ?
Laurent hagard se dresse sur sa couchette, complètement dans le cirage.
- Je sais pas, tire le rideau..
Puis il réalise que c'est grave.
Il saute comme un démon de la couchette et soudain retombe sur le lit.
- Andouille, on est amarré au port, on dort à Las Palmas, regarde.
Je tire le rideau. Pas de doute, on est scotché au port. Les lueurs bienfaisantes de la ville sont là. La rumeur sympathiques des voitures me chante dans les oreilles. De loin en loin un camion plus proche troue cette rumeur. L'odeur sourde des gaz d'échappement, des usines et de la ville me chatouille merveilleusement les narines. J'éternue. Quel soulagement. Je me laisse tomber sur le lit estomaquée.
Et on rigole, et on rigole.
Croyez moi, il y a de vraies nuits d'enfer à bord....
Nous n'avons pas eu le temps de découvrir vraiment l'immense ville qu'est Las Palmas. Il semble que ce soit une ville moderne, affairée, bruyante fatigante. Mais il faudrait que je prenne le temps d'aller vers la vieille ville pour avoir une idée plus juste des charmes secrets de ce site. Pour le moment cela m'échappe complètement. Toutefois, le port est vraiment très agréable. Notre panne est à au moins trois cents mètres du quai. Nous ne sommes pas gênés par la vie citadine. Je vous confirme que ce port est vaste, facile d'accès. Quant aux places, on a l'embarras du choix. Nous sommes sept ou huit par pannes, elles sont prévues pour une trentaine de bateaux.
Laurent avec le réseau radioamateur établit des liens. Hier nous avons eu la visite d'un couple qui habite là depuis deux ans. L'homme est venu lui apporter un autre type de cartes météo. Personnellement je n'ai pas saisi l'intérêt, car nous sommes extraordinairement soutenus par le "Réseau du Capitaine". Ce sont des hommes qui font un travail remarquable et dont nous apprécions la fiabilité. Bien sûr que c'est vrai ! C'est de la météo marine qu'ils nous transmettent. Par exemple, ils nous disent depuis trois jours que probablement nous ne partirons pas mardi. Bingo, ça se confirme. ! On sait qu'à Gibraltar et au delà ça bastonne dur. Ici Pétole ! Partir pour faire trois jours au moteur, ce n'est pas raisonnable. D'accord !
Donc on est toujours là et probablement jusqu'à jeudi ou vendredi. La fenêtre météo idéale serait jeudi avant midi. C'est pas beau ça ! Et le plus génial c'est qu'à partir de là, on  bénéficie enfin des alizés mythiques. Un bon vent pour filer au largue, au large.  Y'aura théoriquement un petit problème. Grâce à la dépression du Nord, la houle sera d'environ six à sept mètres. Joli chahutage, chahutage n'est pas forcément chalutage, en perspective. Après tout, ce ne sont que des prévisions.
On garde donc la direction et la force des vents qui nous conviennent parfaitement. Pour l'état de la mer d'ici jeudi,  ça changera peut-être.
Actions :
Laurent a fait usiner une pièce idéale pour sécuriser notre hale-bas rigide qui a fini par avoir vraiment mauvaise mine. Théoriquement on l'installe demain.
Quant à moi j'ai fini les rideaux tribord du carré. Un petit coup d'oeil à droite en regardant vers l'avant du bateau. Ils sont or, de couleur jaune si vous voulez banaliser, avec de magnifiques soleils en surimpression. Ouah, comment ça crache ! Super.  D'accord les ourlets sont un peu hésitants, une ligne ondulée, une sorte de vague. Est-ce que ça choque vraiment dans un bateau ? Mesuré, taillé et surtout cousu main. Bel ouvrage ma foi ! Laurent ne partage pas mon enthousiasme. je me demande bien pourquoi.
Le propre de la vie à quai, c'est de flâner, de s'attarder sur les pontons. Boire un café par ci, un apéro par là, une coupe de vin, c'est un acte social important. C'est rudement intéressant de faire parler les compagnons. Ils ont tous plus vécu que nous; on en raconte de belles sur nos futures destinations.
Entendez ça : les autorités locales du Cap Vert sont fouineuses, enquiquineuses,  pointilleuses en un mot emmerdantes. Donc armez-vous de patience lorsque vous voulez passer par les services d'immigration. Vos nerfs quelque peu émoussés devront s'y faire. Il ne s'agit pas de rigoler dans ce monde là.
La sécurité est douteuse en particulier dans la capitale à Mindelo. Pour les autres villes, les ports sont sympas mais les mouillages, c'est l'horreur. Le temps d'arriver sur la plage avec votre annexe, votre bateau a été dévalisé ; le temps de faire trois pas pour vous dégourdir les jambes,  votre annexe à disparu. Si  vous pouvez vous dépatouiller pour remonter à bord,  c'est sympa parce qu'à ce moment là, un jeune garçon souriant arrive avec une annexe qu'il a "trouvée un peu plus loin". Il est prêt à vous la vendre un bon prix. Super, c'est la sœur jumelle de celle que vous avez perdue. Dommage, elle est livrée sans le moteur. !C'est pas dramatique on ne s'éternisera pas au Cap Vert et peut-être qu'on dormira à tour de rôle dans l'annexe...

*******************************************************************************************************************************************************

Las Palmas - Gran Canaries

La météo est toujours défavorable pour les jours qui viennent. Vent sud/sud ouest, deux à quatre nœuds ! Nous n'allons tout de même pas partir au moteur, pour un périple annoncé de huit cent cinquante milles. Le rendez vous Alizé est pour samedi. D'accord.  Ainsi nous ferons un peu de tourisme. Nous décidons de louer une voiture et d'aller à la découverte des terres.

Premier moment de jouissance totale lorsque nous nous asseyons dans la voiture. Incroyable comme on se sent bien lorsqu'on a le derrière calé dans les coussins. Nous sommes fascinés de la vitesse à laquelle nous avançons dans les rues pourtant fort encombrées. J'en conviens aujourd'hui, vivre en ville à pieds lorsque les services de transport urbain sont rares, c'est épuisant. Epuisant pour nos jambes, épuisant pour nos têtes, nos oreilles en particulier, épuisant surtout pour mon dos.
Les quartiers autour du port et la partie de la ville appelée Isleta sont des centres urbains modernes, affairés et bruyants. La concentration urbaine à Las Palmas est affolante. Nous sortons difficilement de cette zone.
Autoroute du Sud, une direction "Vallée Juvamar" nous paraît de bonne augure. A ne se fier qu'au nom indiqué on se retrouve à échelle plus réduite au quartier "frais vallon" de Marseille. Ce ne sont pas des endroits destinés aux touristes. Les immeubles font trois  ou quatre étages.
Ils sont posés un peu n'importe comment. On a l'impression que les façades ont été peintes avec ce qui restait de pots de peinture d'un immeuble à l'autre. Depuis le front de mer, c'est du meilleur effet. Ça fait des taches colorées et vivantes sur la roche noire. Mais de près c'est autre chose. Les bords de route et tout l'environnement sont envahis de plastiques, gravats, détritus de toutes sortes. Nous croisons des enfants qui sortent de l'école, des gens affairés qui rentrent chez eux. Nous sommes déconcertés. Le peuple que nous croisons n'est pas en harmonie avec le quartier. Ce sont des gens très soignés. Les gamins ne jouent pas au foot avec leur cartable. Ils sont en uniforme. Les femmes poussent de magnifiques landaus.
Nous finissons par sortir de la ville. Plus une âme qui vive. La campagne est lugubre. Des montagnes de roches noires nous cernent. On a l'impression de grimper sur d'énormes crassiers. Des palmiers rachitiques et même les figuiers de barbarie font peine à voir. On prend la direction de Santa Brigida. C'est un autre monde. Ville dortoir, magnifiques villas, magnifiques rues ombrées. En face d'un hôtel cinq étoiles on trouve un alignement de restos. Ouf, on meurt de faim et on ne trouve pas une boutique dans cette ville résidence.
Repas économique et sympa, bouclé en moins d'une heure. C'est vrai qu'on apprécie la vélocité des serveurs. A peine êtes-vous assis que la carte vous tombe sur la table. A peine la carafe d'eau est-elle sur la table que l'entrée vous est servie. Vous avez tout juste fini votre assiette que la suivante est déjà posée à côté. Génial.
On repart vers le centre de l'île. Sur l'autre versant le panorama change complètement. La campagne devient verte et opulente. Des arbustes magnifiques qui sont en France des plantes d'appartement, inondent l'espace. Il y en a le long des routes, il y en a dans les jardins, il y en a dans les terrains en friche, il y en a partout. Ce sont de grands arbustes qui donnent un air de fête à la campagne. Les feuilles du bas sont vertes et plus haut sur la tige, elles deviennent rouges. En haut des tiges il y a une espèce de grappe de fleurs jaunes. Celles que nous trouvons chez les fleuristes sont un peu les petites sœurs de celles-ci. Les palmiers sont immenses et n'ont pas été dépouillés de leurs vieilles branches qui pendent le long du tronc comme de la paille. On dirait qu'ils sont en robe de chambre. Il y toutes sortes de cactus géants. Le fameux candélabre toujours minable sur nos terrasses étire ses grands bras pour toucher le ciel. Les figuiers de barbarie sont larges et gras. Il y a aussi de grands eucalyptus. Nous nous demandons comment cette végétation si diversifiée peut cohabiter. Mais nous ne sommes pas des spécialistes et cette question ne nous étonne pas longtemps. C'est si bon de se laisser émerveiller.
Après Vega de San Matéo nous montons vers le parc national. D'un coup on tombe dans une nappe de brouillard et nous ne voyons plus rien. Nous continuons de monter jusqu'au sommet dans le brouillard. On ne s'arrêtera que quelques instants pour faire quelques pas entre les eucalyptus dans l'air humide avec un rien de déception.
Sur le versant sud vers Telde on quitte le brouillard pour retrouver la mer. Tous les villages qu'on traverse bénéficie de la même architecture complètement anarchique. Il n'est pas rare que le mur d'une maison soit de plusieurs couleurs. Le bleu outremer s'oppose au vert billard sans le moindre souci d'harmonie. Quand au jaune (canari ?) c'est la couleur maîtresse des habitations souvent mélangée à du blanc ou à une autre couleur. La plupart des édifices publics et souvent les églises sont de ce jaune plus ou moins ocre. Les villes ont l'aspect béton des villes nouvelles. Rien à retenir. On revient à Las Palmas et nous avons un aperçu du vaste espace touristique du littoral et des plages immenses et magnifiques. Mais à part les plages, je crains qu'il n'y ait pas grand chose de passionnant à faire à Gran Canarie. Nous profitons de la voiture pour repérer la cathédrale et les vieux quartiers de Las Palmas. Découverte à faire demain, à pied, à trois kilomètres du port. Une promenade de santé !
La cathédrale de Las Palmas est un édifice en espèce de grès gris-noir; probablement la roche volcanique locale. Elle date de 1570, mais à part son énorme silhouette, elle n'a rien d'admirable ; deux clochers de chaque côté et une sorte de tabernacle ouvert et vide dépassent du fronton. Pas une statue, pas de découpes de pierre façon dentelles. C'est sombre, c'est sobre. Il paraît que l'intérieur est riche et magnifique mais le portail est fermé lorsque nous nous présentons. Nous ne sommes hélas pas du genre à piétiner  des heures devant une église. Nous quittons les rues piétonnes dont la foule déborde des boutiques pour nous enfoncer dans les petites rues de quartier. Notre promenade prend une autre dimension. Les appartements donnent directement sur le trottoir. Les gens qui passent s'arrêtent, toquent à la fenêtre pour parler à leurs voisins, voisines. On croise un homme endormi sur son canapé.  On salue un autre qui regarde la télé vautré dans son fauteuil. Les gens disent bonjour, ils sont souriants.  Ils sont à la fois dedans et dehors. C'est la vie intérieure des familles posée à fleur de trottoir.
La météo se prolonge dans les mêmes conditions mais on a décidé que si le vent ne venait pas à nous, c'est nous qui irions à lui. Ras le bol d'attendre. C'est décidé nous partirons demain...

***********************************************************************************************************************************

Nous attendons le "Réseau du Capitaine" pour avoir un dernier pronostic météo avant de prendre la mer. Les conditions ne doivent pas changer d'ici mardi. Nous attendons l'alizé depuis dix jours. Probablement que ça suffit. Jean Pierre sur Subsou partira dans un jour ou deux. Il a encore des petits problèmes à régler avec son régulateur d'allure. Mais nous, c'est décidé, on se casse.

Aussitôt dans la baie, nous trouvons une mer croisée, houleuse. Vous savez celle là qui est idéale pour réveiller le mal au coeur. L'eau est grise ou bronze. Je déteste cette couleur. Depuis le départ des Baléares, le mal au coeur, je l'ai de manière systématique. Je pense que nous restons trop longtemps abrités dans les ports et que je me désamarine.
Je vois défiler la ville, la cathédrale toute noire qui se détache comme une ombre monstrueuse au milieu des immeubles colorés de la ville. Je ne profite guère de ces images. Je ne me sens vraiment pas bien et Laurent ne vaut guère mieux que moi. C'est particulièrement difficile pour moi. Un violent coup de cafard prend le dessus. Les garçons me manquent. Je pense à leurs taquineries, je les entends, je les vois et ils ne sont pas là. Je vous parlais de mal au coeur, voilà ça s'aggrave. Laurent est désolé de me voir si piteuse. Il fait le clown. Il me raconte des trucs compliqués pour m'occuper l'esprit et je fais semblant de l'écouter. Je me demande vraiment ce qu'on fiche là. J'en ai plus que marre d'être roulée d'un bord sur l'autre. La mer devient savonneuse, pas étonnant que j'ai l'impression de me casser la figure dès que je lève les yeux.
Dans la soirée je me sens mieux. J'avale deux  bols de soupe. On décide de tirer un grand bord vers le Sahara. A neuf heures le vent se réveille. On est au près mais du coup on accélère. On décide de prendre un ris dans la grand voile. Sous la lumière restreinte de la lampe de pont, c'est un beau cirque cette opération. Enchevêtrements de cordages et nœuds en tous genres, voiles face au vent qui battent le rappel. Dur quand on est à moitié dans le cirage. On finit quand même par venir à bout de cette prise de ris délicate. On file six, sept nœuds, voiles réduites, on est plutôt content. Pendant douze  heures on ne croise pas âme qui vive. Il n'y a pas de lune mais le ciel est clair. Et les étoiles donnent une lumière tamisée fort sympathique. J'ai rarement vu ciel autant étoilé. Ma parole, c'est presque une nuit de Noël.
On tire des bords entre cinq et six nœuds, à 20° de notre cap.
La carte nous dit que nos sommes au large du Maroc, on longe le Sahara occidental. Le temps est toujours au beau fixe et on tire toujours des bords, vitesse hélas très restreinte, entre trois et quatre nœuds dans la journée. La nuit on met le moteur, pendant environ six heures, pour permettre à celui qui dort un repos tranquille, sans souci de navigation. La mer à peine ridée déroule son tapis de houle. C'est magnifique. On se croirait au milieu de prairies ou de champs immenses et vallonnés, qui ne sont ni bleus, ni verts.  Quelquefois quand le vent souffle sur les terres il donne aux blés ce mouvement de vagues ample et magnifique. Mais ici l'immensité de l'espace est terriblement impressionnant. La mer s'étale et on avance en douceur dans ce champ immense aux couleurs moirées et changeantes. Lorsqu'il n'y a pas de vent en Méditerranée, la mer devient lisse et  brillante, tellement lisse qu'on croirait glisser sur une patinoire. Ici, ça n'arrive pas. Il y a toujours, des rides, des bourrelets, des dunes. La mer ici est en mouvement permanent. La température est douce et on se laisse simplement bercer. Nous avons vaincu le mal de mer. Je peux aller et venir sur le bateau très librement. Je fais la cuisine dans le carré. On mange dehors. La température est d'environ 20° dans la journée, 18° la nuit. Je lis, je fais des mots croisés. On écoute beaucoup de musique aussi. Nous avons des rendez-vous fixes qui ponctuent le temps et font que les journées filent à toute allure.
A huit heure trente le matin,  on passe un petit moment radio amateur avec l'un ou l'autre des copains de Touraine. Jacques et Roger sont d'une fidélité remarquable. A midi, nos amis Canadiens nous donnent la météo pour les jours à venir et nous conseillent la route. Le soir vers vingt heures Laurent passe une petite heure avec toutes sortes de gens. C'est le moment un peu plus intime avec Jacques quand il est là. Il y a aussi l'ami de Montpellier qui prend régulièrement des nouvelles et téléphone à notre fils José pour les lui transmettre. On retrouve plus ou moins les mêmes. A travers notre route, qu'ils suivent depuis leur station radio, ils s'intègrent eux aussi à notre voyage. On leur raconte les étoiles, le ciel, les conditions de navigation et comment on avance. Et puis on blague. Il n'y a aucune obligation dans cette relation  et c'est ce qui fait sa force. Il s'agit simplement de deux ou plusieurs personnes qui ont envie de naviguer avec nous depuis leur espace radio posé à terre. 
C'est une nuit magnifique. Nous sommes à environ cent cinquante milles de la côte. Nous avons remarqué sur la carte marine que les fonds de mille mètres de profondeur forment un plateau qui remonte à cinquante  mètres en plein sur notre route. Pas la peine de se dérouter. Y a pas de souci, avec nos deux mètres de tirant d'eau, on a de la marge.
Je me réveille pour mon tour de garde. Laurent ne m'entend pas. Je passe la tête dehors. J'en crois pas mes yeux. Y'a des lumières de tous les côtés. Je sors comme une bombe.
- Mince qu'est ce qui se passe ici ? Où on est ?
Laurent pousse un soupir.
- C'est incroyable. Tu fais bien de te réveiller. On est cerné par les bateaux de pêche. J'en ai compté  trente autour de nous dans un rayon de moins de quatre milles nautiques.
- En face du désert, mais d'où ils sortent ces pêcheurs ?
Laurent me conseille de regarder dans l'eau. Et alors je réalise qu'il se passe quelque chose d'extraordinaire. Le bateau avance sur un cercle de lumière phosphorescente. Les vagues d'étrave éclaboussent l'eau noire de gerbes étincelantes. Et lorsque mes yeux s'habituent à l'obscurité, je vois d'énormes éclairs qui traversent les vagues tout autour de nous. Je n'ai jamais rien vu de plus extraordinaire.
Ainsi nous sommes sur les fameux plateaux qui doivent être saturés de zooplancton. Le zooplancton c'est des amas de micros crustacés. Ils dégagent cette lumière quand on brasse l'eau. Les éclairs sont tout simplement des poissons qui fuient autour de nous à travers le zooplancton. Et les pêcheurs s'en donnent à coeur joie.
Les projecteurs arrière ou latéraux des navires nous renseignent sur leurs manœuvres de chalutage. Selon qu'ils ont leurs feux de route ou pas, on sait qu'ils ont de l'erre ou qu'il n'en n'ont pas. Et on fait du slalom en tenant compte des cent cinquante mètres de filet qu'ils peuvent tirer. Laurent a mis le radar. Quelquefois, il ne sait pas s'il voit un ou deux bateaux. Les éclairages se confondent. Le radar les positionne parfaitement et permet de voir leurs déplacements. Vous avez remarqué que l'expérience nous rend moins bête. On sait exploiter notre radar désormais.
- J'ai l'impression d'être place de la Concorde à sept heures du soir. Depuis deux heures je slalome entre eux. Mais on sort de la zone. Je vais bientôt te laisser le pilotage.
- Oh qu'est ce qui lui prend à celui-là ?
Celui-là, c'est un énorme chalutier qui n'avait pas de feu allumé sur son chalut et Laurent s'est approché trop près en pensant qu'il faisait tout simplement route normale. Et le voilà qui corne comme un damné et qui nous envoie ces projecteurs en plein dans la tête. Belle illumination ma foi, qui met bien en évidence cette fois son chalut à l'arrière du navire. Virement de bord vite fait, bien fait. Je me suis réveillée au bon moment, on dirait.
Une heure plus tard on laisse les pêcheurs loin derrière nous. Nous sommes seuls avec la mer. Dans la nuit, on a l'impression de naviguer sur un cercle de lumière. L'écume s'éclaire de lueurs vertes et jaunes. Laurent épuisé a rejoint la couchette avant, et moi, je m'offre seule sous le ciel étoilé trois  heures de magie pure et d'émerveillement.
Depuis mercredi nous ne faisons plus de veille active. Nous naviguons dans un désert. Nous sommes seuls au monde au milieu des vagues comme des dunes à perte de vue. En quatre jours, nous avons croisé trois cargos, les deux premiers de très loin, le dernier c'était dans l'après-midi et ça n'a pas posé problème. La nuit on se fie au radar pour nous protéger d'une rencontre fortuite. Il veille pour nous de onze heures ou minuit jusqu'à six heures du matin. Laurent reste en début de nuit et je prends la relève à six  heures. Pour rien au monde je ne voudrais louper le lever du jour. Je vous raconterai plus tard le jour qui se lève. Je n'ai pas fini de m'imprégner de ce miracle quotidien.
La nuit je dors dans le carré car j'ai l'oreille plus fine que Laurent pour déceler l'alarme radar. Lui, c'est les changements d'allure du bateau qui le réveillent. C'est important quand on navigue à la voile. Le moindre changement le sort de son sommeil. J'ai beau savoir qu'il est particulièrement sensible à sa position sur la couchette, il m'impressionne à chaque fois. Pour moi, gîter d'un côté ou de l'autre, ou pas gîter du tout, c'est pas ça qui me réveille quand je dors. Je me moque complètement de la manière dont je suis couchée. Aussi bien je dors assise ou par terre ou debout. C'est épatant comme ça. Nous avons chacun nos aptitudes, et elles sont importantes toutes les deux. Laurent c'est les mouvements du bateau, moi c'est le moindre bruit.
Et selon l'état de la mer, le bateau parle d'une autre manière. Les cordages grincent ou ils chantent, les voiles claquent ou sifflent. Lorsque le vent souffle de l'arrière la bôme se prend pour un tuyau d'orgue. C'est une autre sorte de concert. La coque gémit, ou bien elle cause. Les vagues grattent, frappent ou caressent. Souvent Laurent et moi on se regarde tout surpris. Au même moment, on croit entendre une voix humaine, un cri ou une mélodie. C'est simplement notre bateau qui vit avec la mer. Parole, les sirènes, on les entends souvent.
Peut-être que  nous sommes bénis des dieux de la mer.
Chaque jour Laurent met sa ligne à l'eau. Le deuxième ou le troisième jour, je me suis dit que ça devenait lassant cette manie de rincer son fil. Et puis on ne sait pas pourquoi ça a commencé à marcher, du maquereau pour commencer. Et puis le grand soir, la grande fête à bord, c'était vendredi soir, inouï, incroyable, j'étais convaincue que c'était seulement des histoires de pêcheurs à terre autour d'un pastis. Laurent a pêché une magnifique daurade, la fameuse, l'illustre dont je n'ose pas écrire le nom de peur de l'estropier, vous savez, la cori... Si vous pouviez imaginer le sourire fier et béat de Laurent. Et depuis, il fait des merveilles à la pêche. C'est peut-être comme la chasse aux champignons la pêche. On cherche, on cherche, on peut rester bredouille pendant des heures. Il suffit d'en croiser un, pour que toute une culture apparaisse et que le sol se tapisse de jolis bolets bruns.


Deux mois de navigation viennent ainsi de passer depuis notre départ de Martigues. Nous sommes aujourd'hui en vue du Cap Vert. Dans l'Est de la France, En Touraine, A Marseille, partout où sont semées nos attaches, les gens baignent dans l'effervescence du réveillon. Dans la plénitude de la mer, impossible d'imaginer cette ambiance festive, pleine d'opulence et de richesses. C'est presque Noël et cela ne représente absolument rien de particulier pour nous. C'est en principe notre dernière nuit de veille avant le Cap Vert. Comme nous nous rapprochons des côtes. Nous avons repris notre veille active. A quatre heures du matin, je prends la relève. A sept heures le jour se lève. Nous sommes à vingt milles de l'île de Sal. Je devine les découpes de la côte. Je contacte les amis Tourangeaux par radio. Pierre est là, attentif, anxieux. Ouf, on est presque arrivé. Il  va passer un réveillon détendu.
Le soleil luit. Il fait 23 °. Il fait délicieusement bon. On longe une île plate de roches sombres. Posés ça et là quelques sommets arrondis.
Laurent manque d'enthousiasme. Il n'est pas sûr de ce qu'il voit.
- On dirait des verrues, pire que ça on dirait des pustules. C'est moche non ?
C'est bête à dire, mais ça s'appelle le Cap Vert alors on attendait de la verdure. C'est un autre désert qui nous accueille, c'est un désert  sinistre. La houle d'ouest de trois ou quatre mètres se brise sur les rochers. Des gerbes énormes éclaboussent la côte. On aperçoit deux éoliennes et d'énormes citernes Shell. On sait que l'entrée du port et de notre mouillage sont par là. D'immenses nappes d'écume jaunâtre salissent la mer qui s'agite. Nous sommes inquiets, le mouillage risque d'être rouleur.
Pas la peine d'insister sur nos péripéties de mouillage. Il y a trente voiliers dans un espace qui peut raisonnablement en accueillir une vingtaine. Presque tous en attente de météo alizé pour traverser. Certains sont là depuis quinze jours. Après trois ou quatre tentatives d'accrochage de notre ancre dans un trou acceptable, on finit par se caser. Rude gymnastique pour mes épaules. Oui, y a un guindeau électrique pour l'ancre mais quand on refait la manœuvre et qu'on la fait et la refait et qu'un orin a été annexé à l'ancre, forcément je cafouille quelque peu . Un vrai cirque. Je suis épuisée quand on décide que là où on est on reste. Je suis, vaseuse, déçue.

Un petit tour de reconnaissance à terre s'impose. Gonflage d'annexe, quelques vêtements plus "habillés", godasses autour du cou, et nous voilà sur le quai des pêcheurs. Le village s'appelle Palmeira au nord ouest de l'île. Et ce n'est pas du tout, absolument pas ce qu'on m'a raconté du Cap Vert. Dès qu'on a posé le pied sur le quai, les gens viennent à nous. Ils se présentent, nous demandent d'où on vient. Comment ça va. Les gamins sont magnifiques, beaux comme des premiers communiants. Sont-ils déjà en habit de dimanche ? Les petites filles ne sont pas prêtes, même les toutes petites de cinq ou six ans. Elles courent devant nous avec des bigoudis sur la tête. On devrait se sentir en parfaite sécurité ici, sauf qu'on a été pollué par ceux qui parlent de la ville. Les autres plaisanciers vont à terre en laissant leur bateau ouvert. Ils laissent leur annexe à un anneau à quai sans surveillance. Nous on ne sait pas. On n'ose pas et on cadenasse aussi bien le bateau que l'annexe. Je pense qu'on a eu tort. Les gens qu'on croise  précisent dans un français très approximatif et avec un sourire indulgent, qu'ici c'est un endroit bien, qu'il n'y a rien à craindre... et Joyeux Noël... Je n'ai pas bonne conscience.  je crains que nous les ayons offensés.
On baragouine avec ces gens qui parlent exclusivement créole une espèce de bouillie de portugais et d'anglais. On se comprend tout de travers, et on finit au bar du village. Laurent offre un coup à boire. Comme il refuse le deuxième tour, nous sommes invités à la soirée de Noël qui se passe sur la place. Ce premier contact avec le village est déconcertant. Je ne me sens pas à l'aise du tout. Les  neufs jours de mer ont "ensuqué" Laurent. Lorsqu'on rentre au mouillage, il monte le premier à  bord et oublie l'annexe avec moi à bord évidemment. Je dérive gentiment vers le large. J'ai les rames mais la dame de nage est foutue et je n'arrive pas à lutter contre la houle et le courant. J'ai l'air maligne ; je rouspète méchamment et bien entendu Laurent rigole, l'infâme. Sur le coup, je l'ai très mal pris. Je croyais me poser dans la cabine et dormir. Et je suis là dans l'annexe à m'éclabousser avec des coups de rame parfaitement inutiles. Et plus je m'énerve, plus je me trempe et moins je rame. Que je sois inondée de flotte ce n'est pas grave, le soleil aura vite fait de m'essorer. Mais zut je voudrais bien revenir au bateau. Je me sens affreusement ridicule et ça m'énerve. aïe aïe aïe. Et Laurent rigole toujours depuis la plate forme du voiler au lieu de plonger à mon secours. Si je l'attrape celui là, je l'étripe. D'un coup, ma colère tombe. Je suis découragée. J'en ai marre. Je me laisse simplement dériver vers le premier bateau assez proche. L'homme à bord m'a vue arriver. Il ne rigole pas lui. Ma bêtise doit l'énerver. Il se penche au dessus de son étrave. J'attrape sa chaîne de mouillage et je me tire vers lui. On se regarde, on ne se parle pas. Je voudrais juste dormir. Je lui tends une de mes rames. On se tient comme ça quelques instants l'un à l'autre.  Et moi, j'attends, c'est le vide absolu dans ma tête. Je me fiche complètement de ce qu'il fera. J'envisage de lâcher la rame, de me coucher dans l'annexe et de dormir, et lui il fera ce qu'il veut de mon problème.
C'est la seule idée qui m'effleure, je me sens un peu pompette. Pourtant je n'ai pas bu d'alcool. Que m'arrive-t-il ? L'homme qui siffle entre ses dents devient complètement flou et il bouge d'une drôle de manière. Zut alors, que je suis vraiment fatiguée. Un jeune homme tout beau, tout noir, se pointe dans un zodiac pétaradant. Je me rends compte qu'il attrape mon amarre et me tire. Il me ramène tout simplement chez moi. Non, je ne rêve pas. Ce n'est pas un Tarzan des mers. C'est tout simplement le "boy" de service. Je le salue d'un geste, mais il ne me regarde même pas. Le sourire que je fais l'effort de lui adresser se cogne au  cul de son annexe. Il est déjà parti. Il a du bien ricaner de me voir si godiche. Je suis si lasse, que je n'ai même plus envie de me disputer avec Laurent quand je monte sur voilier. D'ailleurs il ne rigole plus trop Laurent en m'aidant à me hisser sur le pont.
Une fois en sécurité sur Lune de Miel, je me sens bien ridicule avec ma colère. Je suis si fatiguée. Je ne sais plus si nous nous sommes parlés Laurent et moi. Je m'affale sur ma couchette. Après tout il n'y a que ça d'important à ce moment là. Je ne veux rien savoir d'autre que le sommeil dans lequel je vais enfin me laisser tomber pour quelques heures.
Dès que je suis couchée, mes idées s'éclaircissent. Il est sept heures du soir. Notre petit réveillon de mouillage est prêt. Les deux garçons nous ont parlé au téléphone dans l'après-midi. Je suis apaisée. Je dors deux bonnes heures.
Lorsque je me lève, Laurent a préparé une gentille table de carré. La soirée est sobre mais sympa. On rigole de mon épopée en annexe. On écoute radio cap vert qui émet de la musique de Noël, un tour d'horizon des chants de tous les pays. A Noël au Cap Vert on écoute "mon beau sapin"  "le Noël blanc" et toutes sortes de chants qui parlent de neige, de rennes, de traîneaux. Pour les enfants d'ici je me demande ce que ça évoque le mot neige. Pour nous c'est un réveillon intime et génial.
Le jour de Noël à Palmeira, à neuf heure le matin, il fait 26 degrés. Mais le vent souffle doucement de l'est et nous rafraîchit merveilleusement. On se sent terriblement bien ici. Nous ne ressentons pas ce sentiment d'envahissement si fréquent dans les mouillages de vacances. Pourtant, il ne fait aucun doute qu'on se gêne plus ou moins. Les zones d'évitage ne sont pas franchement respectées. Il y a dans le mouillage une solidarité qui nous surprend et qui nous réjouit. On n'a pas d'argent local et il n'y a pas moyen d'en trouver avant mercredi. Aucune importance. Un voisin nous a avancé trois mille escudos qu'on ne lui demandait pas. On les rendra quand on pourra. D'autres qui ont eu des problèmes en arrivant sont venus nous conseiller pour notre mouillage. On cherche le gas-oil dans des jerrycans. Un quelconque bateau que nous n'avions pas repéré est venu nous en emprunter pour faire son plein en une fois.
Ce matin nous avons fait un tour dans le village. Les maisons sont précaires, plus ou moins finies. La rue principale est goudronnée. Il y a une petite place avec une rue qui va vers le port et passe devant l'église. Celle là est pavée. L'église, c'est plutôt une petite chapelle toute rose. On dirait une maison de poupée. Mais tout le reste, c'est des habitations en parpaings, rarement crépies, posées sur la terre tassée. On va de l'une à l'autre dans un dédale de venelles en terre battue. Les rares boutiques ne se différencient pas des maisons d'habitation. Une vieille femme abrité sous un arbre a posé un grand sac en jute tout bosselé devant elle. C'est la boulangère qu'on a cherchée longtemps dans un magasin qui n'existe pas.
Le village a fait la fête toute la nuit. Les échos de la musique ont troué le mouillage de dix heures le soir jusqu'à neuf heures ce matin. Beaucoup de monde maintenant s'active. Mais ils ont tous plus ou moins les cheveux à la verticale. On a flâné dans le village et en dehors. Laurent  s'est fait d'autres copains qui nous ont initiés au punch local. Il est moins cher que la bière et moins cher qu'un verre d'eau.               

Il y a une semaine nous plongions notre ancre dans cette baie avec pas mal d'appréhension. L'aspect désolé de cet énorme caillou, gris, plat et desséché, nous a vraiment inquiété. Ce n'était certes pas ce qu'on attendait du Cap Vert. Ensuite nous avons été saisi par l'harmattan, un vent local qui vient de l'Afrique et déplace d'énormes nuages de sable. Nous nous sommes réveillés au milieu de la nuit complètement estomaqués. Pourquoi ce cauchemar de mistral sifflait-il dans les haubans en pleine nuit et si loin de la Provence ? Coup d'oeil inquiet par le hublot. Les bateaux dansaient sur leur ancre et la mer soulevait des gros paquets de mousse sur la plage. La plupart des équipages veillaient sur leur pont. Toute la journée nous avons ainsi été chahutés dans le mouillage. La plage s'enveloppait d'un épais brouillard de sable. La lumière était tamisée de rose. Bien entendu dès qu'on était dehors, le vent cinglant nous gavait de poussière. Pas facile de tenir debout sur le pont. C'était pénible et impressionnant. Quant à prendre l'annexe pour accoster sur le quai, cela relevait de l'exploit. Dans la matinée nous avons dû reprendre notre mouillage parce que bien évidemment nous roulions sur un voisin. Celui de devant glissait sur notre ancre. On lui est passé bien prêt.  Quand j'ai voulu lever l'ancre, un cordage coinçait dans la baille de mouillage, qu'est ce qu'il faisait là, celui-là ? Il s'est pris dans la chaîne. Laurent n'arrivait pas à tenir le bateau contre le vent. Il me braillait des ordres auxquels je répondais en hurlant que j'avais des problèmes et d'autres chats à fouetter que de l'écouter. Je vous laisse le soin d'imaginer cette pagaille; la joie totale. Mais il n'arrive rien d'insurmontable quand on a un couteau suisse dans sa poche. Deux coups de lame exaspérés, le nœud qui coinçait ma chaîne, proprement égorgé, est tombé en mer. Bien fait pour lui. Ne me demandez pas à quoi il servait.
Nous sommes restés à bord toute la journée à surveiller les mouvements désordonnés et violents du bateau. Il n'y avait rien de possible à faire à terre. Et puis, on préférait être vigilant à bord.  Plus d'un a dérapé. Deux résidents permanents du mouillage ont perdu leur ancre.  Pourquoi cette agitation infernale dans un mouillage jusque là si tranquille ?  Et puis, le vent est tombé en début de soirée aussi brutalement qu'il était arrivé. Le calme est revenu, magique.
Beaucoup plus sympa, la nuit suivante nous avons été réveillés à deux heures du matin parce que nous ne sentions plus aucun mouvement. On se serait cru dans notre lit en Provence tellement c'était tranquille. Le silence était absolu. Préoccupé par ce calme incongru, on jette un oeil par le hublot. On s'attend à voir les bateaux plus ou moins alignés comme ils étaient en début de nuit lorsqu'un courant d'air vivifiant les maintenait sagement au bout de leur chaîne. Mais la vision qui nous est offerte sous la lune est toute autre. Il n'y a pas un pet d'air. Les voiliers n'ont plus leur allure de gentils toutous qui tirent sur leur laisse. Ils sont face à face, parallèles, têtes à culs ou tête à tête. Certains donnent l'impression qu'ils se causent. Pendant que les équipages dorment, les navires sans vent n'en font qu'à leur tête. Etant donné l'organisation des mouillages, plus d'un est venu caresser son voisin. On échange quelques mots pour rire avec ceux qui veillent. Mais pour nous pas de soucis. Pour une fois, on est bien casé. On peut se recoucher l'esprit tranquille. Quel bonheur inestimable. Au matin, y'en a qui ont de petits yeux, et ce n'est pas d'avoir fait la fête. Enfin, tout cela est anecdotique. Ces petits soucis sont compagnons obligés de notre vie au mouillage.
Nous attendons toujours le vent de nord/est, qui est annoncé, et nous permettrait d'aller vers l'île de Sao Vincente dans de bonnes conditions. Nous ne sommes pas pressés. Cette île peu accorte nous plaît infiniment.
Nous nous sommes habitués à l'aspect désolé, décharné, sauvage, aride de ce caillou plus noir que gris. C'est aussi l'ambiance tranquille des familles au quotidien. C'est un vrai privilège de pouvoir s'y poser. Nous nous y sentons comme dans mon doux village des Vosges. C'est familier, intime et reposant. Le village est propre mais il est loin d'être aseptisé. La population est agréable, et certaines images restent en moi, belles comme des rêves.
Il y a l'arrivée des barques de pêche le matin. Je ne m'en lasse pas. Ce sont de petites barcasses en bois. Il y a trois ou quatre pêcheurs à bord. Ils s'amarrent contre le quai à fleur d'eau. Ils balancent leur pêche directement sur le quai et vendent à bout de bras. Il y a une dizaine de personnes, hommes, femmes et enfants, qui guettent leur arrivée. Le poisson est nettoyé, écaillé, débité, directement dans l'eau du port. Les prix sont annoncés à la louche. Si bas qu'on ne se pose aucune question. Si on n'a pas de monnaie, le pêcheur rajoute une ou deux prises à votre choix. Il ne rend jamais la monnaie.
Les poissons locaux sont des sortes de maquereaux qu'ils appellent "caranques" et une autre sorte qui s'apparente au mérou et qu'ils appellent "garouba". Un jour ils avaient du barracuda qu'on s'est partagé à plusieurs familles. Des plongeurs rapportent de la langouste qu'on peut acheter directement à l'usine qui fait le conditionnement. Ce sera notre repas très bon marché de nouvel an. Depuis que nous sommes ici, le poisson fait partie de notre ordinaire. Dans le village il y a un marché, avec exactement trois étalages. On y trouve des fruits et légumes locaux et beaucoup de légumes secs. Il n'y a pas un kilo de tomates de disponible dans chaque présentoir. On achète donc les légumes par trois ou quatre pièces. Il n'y a jamais de quoi remplir un filet. Les légumes sont minables, les tomates à peine plus grosses que des abricots. Les poivrons de la taille des piments. Mais leur saveur est incomparable. Il y a des petites bananes à foison, qui sont fondantes et particulièrement goûteuses. On en fait une véritable cure. Depuis le petit déjeuner jusqu'à un en-cas en fin de soirée en passant par le quatre heures. Il y a aussi une petite épicerie, mais les prix sont prohibitifs. Le beurre est vendu en conserve. Les locaux y achètent le sucre, le café, le lait, uniquement en poudre. Ils y vont chaque jour et achètent une cuiller à soupe de sucre, ou de lait en poudre, trois  pommes de terre, deux  tomates. Les pains vendus sur la place, sont des petits pains à sandwiches, pales et sans saveur.
Il n'y a pas d'eau courante sur l'île. Une usine de dessalinisation tout près d'ici fournit l'eau pour tout le monde. Chaque matin, la "fontaine" est ouverte de neuf heures à treize heures. Tout le monde se précipite avec ses réservoirs et ses bidons pour faire le plein. L'eau est vendue trois escudos les dix litres C'est vraiment l'effervescence. Les brouettes se croisent, les femmes avec leur bidon sur la tête. Ce village est joyeux. La population est très jeune. Jusqu'à maintenant je n'ai rencontré que deux personnes qui donnaient l'impression d'avoir plus de soixante ans. Les femmes en particulier sont éblouissantes. Elles sont très coquettes. Elles portent les mêmes vêtements que nous. Soient des pantalons de toile, soient des jupes droites serrées et très courtes avec de sympathiques débardeurs légers et chatoyants. Sachant qu'elles n'ont pas de fer à repasser, je voudrais bien savoir par quel miracle elles peuvent être si élégantes. Elles sont presque toujours pieds nus. Une femme svelte et souriante me croise avec son seau sur la tête et son allure citadine. Quel merveilleux contraste. Puis sa silhouette dansante disparaît entre les murs roses et bleus. Cette vision du quotidien m'enchante. Je passe des heures assise sur un caillou à regarder passer les gens. Et bien entendu, ils s'arrêtent et me parlent. Je pense que je les intrigue parce que je m'assieds par terre les mains dans les poches. Pas de voiture, pas de lunettes de soleil, pas de caméra, pas d'appareils photos... Quelle sorte de touriste suis-je donc ?
La ville de Santa Maria au sud livre quelquefois des charters de touristes qui débarquent sur notre petite jetée avec leur attirail photographique et leurs regards dérangeants. Ils font sur la place des taches de couleur claire qui foutent en l'air toute l'harmonie du site. Les enfants ricanent d'eux, "touristes, bonbon" (ils disent bom-bom).  Les touristes font semblant de pas entendre et les bousculent. Ca fait rire les gamins. Si un touriste généreux met la main à sa poche, c'est toujours ça de pris. Mais pour les enfants c'est plutôt un jeu, des paris entre eux.
Tout le monde se promène pieds nus ici, hommes,  femmes, enfants.  Les jeunes jouent au foot pieds nus sur la plage. Mais il y a aussi un vrai terrain pour les vrais matches. Ils sont passionnés de foot. Zizou est un véritable héros. Devant les maisons, à l'ombre des acacias, Il y a des joueurs d'échecs, de cartes et surtout du fameux jeu local, l'awalé.
Il n'y a pas de tout à l'égout. Les eaux usées sont gardées dans des seaux, hygiéniques comme on dit dans mon doux pays des Vosges. En fin de journée les femmes calent le seau sur leur tête. Elles traversent le village, dépassent la jetée des pêcheurs et des annexes des plaisanciers jusqu'aux rochers. Elles balancent leurs eaux sombres directement dans la mer. Comment voulez-vous faire autrement ? Sachant qu'il y a ici environ deux mille  habitants, vous imaginez l'aspect des rochers aux abords du village. Je tremble toujours quand je vois passer une femme avec son seau sur la tête gambadant  pieds nus d'un rocher à l'autre. Mais y a pas de soucis, l'équilibre est idéal, la démarche parfaitement assurée. Les poubelles publiques sont juste au dessus, dans le même coin. Elles sont ramassées deux fois par semaine et débordent largement autour. Pour peu que l'harmattan s'en mêle, cela fait le bonheur des chèvres et des ânes qui broutent les bouteilles de bière ou de cocas. Les pauvres bêtes sont d'une maigreur effrayante. Il n'y a pratiquement pas de viande ici,. Lorsqu'on en trouve, elle est congelée. Les locaux font des brochettes de poulet. Il ne fait aucun doute que les volailles sont garanties d'élevage au grand air. Il faut les éviter quand on flâne entre les maisons. C'est d'ailleurs assez sympathique le matin d'être réveillé à bord par le chant du coq. Mais ces bestioles sont tellement raides que c'est immangeable.
Le rhum local est très doux et je l'apprécie. Les hommes en boivent des quantités impressionnantes. Outre le "ti punch", ils nous ont aussi proposé une préparation sympathique de rhum au cacao. C'est de loin, le rhum que j'apprécie le plus. Pour moi du moment qu'il y a du chocolat.
La vie s'organise aussi avec les autres bateaux. On se rend des services, on se file des tuyaux. La solidarité est totale. Ce soir, pour la fin de l'année nous improvisons une soirée sur un autre bateau, Okeanos. Plus tard, nous irons faire un tour dans le village qui lui va, probablement exploser si c'est comme à Noël. Ce sera sûrement intéressant.
Quel étrange réveillon de fin d'année. La soirée a été vraiment chouette. On était reçu par Claude, propriétaire d'Okeanos et résident permanent de l'île. Il vit sur son bateau. C'est le pilier du mouillage.

C'est l'image type du baroudeur quinquagénaire. Il vient d'Ostende, où il était pâtissier dans sa jeunesse. Passionné de plongée pendant ses loisirs, il en a vite fait son gagne-pain. Il s'est construit son ketch, dix huit mètres, en acier, il y a une vingtaine d'années. Il a vécu huit ans à Conakry. Il travaillait sur des îles à  la protection des tortues et gonflait son pécule comme chercheur d'épaves. Il s'y est fort enrichi. Il raconte des histoires fabuleuses dont il est toujours le héros. Nous l'écoutons les yeux grands comme des soucoupes et la bouche en cul de poule. Et puis tout son visage s'éclaire, et il rigole en silence, rien qu'avec ses yeux. Il agrémente ses propos d'une stupide histoire belge. On se dit qu'il se fout de nous. Mais ces histoires sont tellement extraordinaires. Et c'est si bon de rire bêtement.

On était huit chez lui. Nous avons partagé des mets délicats. C'était vraiment l'opulence. Soirée intime, ambiance exotique et un peu mystérieuse.

 Ce matin, j'avais la tête un peu à l'envers. Dans ces cas-là, je m'offre une pause hamac. Le hamac, il est installé entre l'étai et le mat, à l'avant du bateau. Quand on est allongé dans le hamac on a une vision panoramique du mouillage. Sous le soleil, les constructions claires illuminent les abords rocheux qui bordent le mouillage. La petite chapelle rose domine la place au dessus du quai. Les maisons ont l'air pimpantes de loin. Elles alignent leurs couleurs à l'arrière. C'est jour de fête et les pêcheurs sont restés à terre.  Les barques sont enchaînées les unes aux autres et font leur ronde juste devant le quai. Les enfants bruns, sautent au milieu du cercle en poussant de grands cris. Notre voilier est un peu en retrait dans le milieu de la baie, face à la plage. L'alizé qui s'installe froisse la surface de l'eau. Le chant du vent est régulier. Le hamac me berce d'un bord à l'autre dans un mouvement que l'inertie du bateau contrarie. C'est assez étrange comme sensation. Pour qui souffre d'insomnie, c'est à mon avis un remède incomparable. Je bénéficie du soleil et de l'air frais. Tous les deux me caressent délicatement. J'écoute les bruits du village, les ânes, les coqs, les enfants. il y a des cris, des rires, et des rares  voitures. La température est idéale. Je laisse simplement venir à moi la vie molle du village, lendemain de fête.
Quand je suis ainsi paresseusement étalée dans le hamac, j'ai du mal d'imaginer certaines histoires qui courent à travers l'île concernant les requins. Il paraît qu'ils sont plus nombreux qu'on croit ; ils attaquent rarement l'homme, mais ça arrive si le sang les attire dans le secteur. Il y a deux mois, un Allemand qui barbotait autour de son bateau s'est fait dévorer tout cru là où nous sommes. Un voisin débitait un thon juste à côté de lui, directement dans le mouillage. Ils n'ont même pas vu arriver le requin. Il arrive subrepticement en eau profonde quand il veut fondre sur une proie. Comme ici les fonds sont troubles à cause du sable tout le temps brassé avec l'eau. Personne n'a vu venir le drame.
A vingt kilomètres d'ici, la ville de Santa Maria est organisée en immense complexe touristique. Les requins n'ont pas le droit d'y zoner. L'escale requin est uniquement à Palmeira. A Santa Maria, il y a une trentaine d'années c'était encore le havre des tortues qui ont bien vite disparu des plages bouleversées par le tourisme. Il y a d'immenses plages de sable doré, et le site est organisé pour le bien être des clients qui paient cher le luxe qu'on leur propose. Je n'aime pas Santa Maria qui bénéficie pourtant d'un fabuleux bord de mer. On y rencontre des flâneurs venus d'Europe qui s'offrent ainsi une page de vie dorée. Les femmes étalent négligemment leurs bijoux et les hommes se donnent des airs décontractés. Une allée pavée faite pour les escarpins des si jolies dames, permet de longer la plage sur des kilomètres. C'est aseptisé, lumineux, rassurant et parfaitement artificiel. Dans les complexes hôteliers tout est prévu pour simplifier la vie des résidents et leur éviter de fastueuses recherches en ville. Location de voiture, taxis, boutiques, équipements sportifs. La route qui vient du village est une véritable frontière entre deux mondes qui ne doivent surtout pas se rencontrer. Le pays et les touristes.
Je suis soulagée lorsque je reviens à Palmeira. Pourtant à Palmeira, le sable est plutôt noir. La baie n'est pas très bien abritée et la mer toujours opaque. Le village est pauvre mais il n'y a pas de misère.  Le quai des pêcheurs est souvent puant mais si joyeux. Les gamins nous courent dans les jambes. Laurent aussi y est heureux. Si nous nous y sentons si bien c'est que probablement il est à notre mesure.
Ces gens ne sont pas riches. Ils n'ont pas l'eau courante, ils n'ont aucun confort dit moderne. Peu de télés, pas de machines à laver, voitures en ruines ou pas de voiture du tout, pas de téléphones, ni fixes, ni portables. Mais ils vivent plutôt bien. Ils ont des vélos, des brouettes, des femmes qui portent des charges impressionnantes sur leur tête. Ils mangent de la volaille et du poisson en guise de viande. Ils sont bien nourris. Ils sont propres, ils sont bien habillés. Il n'y a pas de mendiants, aucun nécessiteux d'aucune sorte. Ils vivent simplement avec ce qu'ils ont. A cause de l'influence des touristes qui prennent de plus en plus de place, à cause de l'alcool et du haschich que les jeunes consomment sans modération, Je suis inquiète toutefois pour l'avenir de Sal.
Il y a quelques jours, nous avons loué un taxi qui nous a conduits à la saline. Mais pas n'importe quel taxi. Nous avons mobilisé un taxi collectif pour nous deux. Ici les taxis collectifs sont des "pick-up" transformés en char à bancs. Dix à douze personnes s'y entassent pour aller à Espargos, la ville la plus proche et aussi l'aéroport. Le taxi nous a emmenés à Pedra de Lume et il nous a recherchés en fin d'après midi. Nous avons fait les trente  kilomètres de route à travers ce désert de roches qu'est l'île de Sal, secoués comme des pruniers, la tête en prise direct avec le vent. Une course très vivifiante et rigolote. Ensuite, nous avons largement eu le temps d'explorer le site. La saline est un immense cratère légèrement en dessous du niveau de la mer d'environ un demi kilomètre carré à un kilomètre de la baie. L'évaporation naturelle de l'eau laisse de magnifiques dépôts de sel. Vers 1850 la saline a été exploitée et le sel exporté en particulier vers le Brésil. Aujourd'hui l'activité est très réduite et ne concerne que la consommation locale. Mais c'est un endroit vraiment extraordinaire. Les bassins étalent leurs cristaux blancs irisés de rose et de mauve. Les fonds du volcan sont couverts de dentelles étincelantes. On accède à ce cratère par un tunnel qui débouche sur une vaste étendue blanche et brillante qui se fond dans le bleu de la mer. C'est comme des tapis de neige qui s'étaleraient là par inadvertance. Quelle merveille. Les ruines des anciens équipements de l'exploitation donnent un air surréaliste à cette descente hors du temps, hors du monde.

                                                                        ************************************************************

On est mercredi, nous sommes à Sal depuis dix jours. L'alizé se manifeste régulièrement. Nous avons décidé de quitter Palmeira pour Sao Vincente. Nous avons eu beaucoup d'échos contradictoires de Mindelo et nous avons envie de nous y frotter avant de quitter le Cap Vert. Dès que nous avons quitté la baie nous sommes pris dans une houle infernale. La fameuse mer croisée que je crains le plus. Les vagues sont exceptionnellement courtes, quatre à cinq mètres, fréquence tous les huit  secondes. Laurent n'a déroulé que le foc. Notre allure est bonne, six nœuds au largue. Ce serait pépère sans cette  maudite houle.
J'ai du mal à quitter Palmeira. Après plus d'une semaine ici, j'avais établi des liens. Je m'étais orgnaisé un quotidien tranquille. Sérénité totale. Hier soir, j'ai dit  à tout le monde "à demain" comme les autres soirs. Je ne voulais pas admettre que Sal allait s'arrêter. C'est toujours comme ça quand on quitte un lieu attachant. Il faut s'arracher. C'est douloureux. Mais en même temps, j'ai envie d'autre chose et je vois s'éloigner les rochers noirs avec une sorte de fébrilité.
Le ciel est chargé de lourds nuages et le soleil est hésitant. On n'a guère chaud à bord. Le vent vingt à vingt cinq  nœuds nous pousse sur les vagues mais le voilier fait de drôles d'embardées. Nous nous relayons toutes les trois heures pour la nuit. Il pleut des poissons volants sur le pont que je remets scrupuleusement à l'eau.
Nous arrivons à Mindelo à neuf heures le matin. Nous avons mis dix huit heures pour faire cent vingt milles. C'est pas si mal. Le mouillage est sympa. Mais l'alizé souffle ici par rafales très violentes qui nous ont surpris. Les sommets qui nous entourent provoquent cet effet d'entonnoir.

On a mis soixante mètres de chaîne. J'espère qu'on dormira tranquille.

Le mouillage est vaste, on peut tourner autour de nos ancres.
Notre première approche de la ville n'est pas enthousiaste. Il n'y a rien de génial ici. La ville nous paraît banale, à part quelques maisons de type colonial qui sont vraiment jolies. Il y a des magasins, des boutiques, un marché local. Bien ordinaire tout ça. Lorsqu'on débarque sur la plage avec l'annexe on se fait harponner par un mec qui nous impose quasiment de lui confier notre zodiac. On accepte, on sait que sinon il sera volé. Quand on revient, le zodiac est toujours là, mais personne ne le garde. On est revenu au bateau quelque peu indécis; On verra ça demain. Le mec demain nous demandera-t-il de lui payer une surveillance qu'il n'a pas faite ? On doit retourner à terre pour acheter des légumes et du pain.
Après demain on doit traverser vers les Antilles. Nous nous assurerons toutefois que la fenêtre météo est acceptable avant de nous lancer. La traversée doit durer une vingtaine de jours.
Décidément, Mindelo est décevante. Où se cache donc l'exotisme qu'on vient chercher ici. La tour fortifiée de Belem, incongrue dans ce ciel d'Afrique,  affiche l'histoire du pays et son influence portugaise. Nous sommes loin de la sérénité de Palmeira. Il n'y a pas de port, juste un immense mouillage. Le vent dévale de l'île voisine de santo Antao entre les sommets de Sao Vincente. Le mouillage est au fond de ce vaste entonnoir. L'effet venturi est éprouvant. Nous restons confinés à  l'intérieur du bateau. C'est franchement dommage. Prendre l'annexe pour aller à terre relève de l'exploit. A la rame, il vaut mieux ne pas y compter. Notre gardien sénégalais est agréable et sympa. On a passé avec lui  un contrat oral pour un  forfait journalier de cinq cents escudos. Garde systématique du canot, de jour comme de nuit, prise en charge de nos poubelles, aide aux transbordements de nos vivres, enfin tous services adaptés à nos servitudes de mouillage.

Que dire de Mindelo ; que le marché est minable ; qu'on se fait souvent accoster par des ambulants africains, Sénégal-Ghana-Mali, et que c'est quelque peu agaçant ; que le vent très violent soulève de vrais nuages de poussière ocre ; que cette poussière masque souvent le fond de la baie et question paysage, ça laisse à désirer ; que Laurent y a noyé son portefeuille avec ses papiers, sa carte bleue et quelques petits sous.
Bref, qu'on a décidé de changer de site et qu'on prend le large demain....
Le Cap Vert ne dispose d'aucun équipement spécifique pour les voyageurs de la mer et les mouillages sont franchement pénibles. Il vaut mieux venir ici en avion et s'y offrir d'un bon hôtel la découverte des îles.

6 janvier 2001

Je ne sais pas si c'est de bon augure, mais nous quittons la baie de Mindelo presque au calme à douze heures, temps universel.. Relève de mouillage sans histoire. Les bateaux copains qui nous entourent fêtent notre départ dans un sympathique concert de cornes de brume. On est carrément euphorique. Je suis sûre que notre bel optimisme auréole notre embarcation. Vous vous rendez compte, on va traverser l'atlantique, tous les deux tous seuls, l'aventure commence.

Petit pincement dans l'intérieur du corps, et magnifique impatience...

On a toujours raison de rêver, raison d'espérer. C'est toujours ça de pris sur l'adversité. Mais la dure réalité de la navigation nous tombe vite sur les voiles. A peine Lune de Miel engagé dans le couloir entre les deux îles, Sao Antao, San Vincente, l'effet Venturi nous bouscule violemment. On s'y attendait. On était toilé très modeste, un ris dans la grand voile et trinquette. Mais le rappel est sévère. La mer est hachée, torturée, affreusement pénible. Nous naviguons ainsi pendant deux heures de secouage permanent. D'énormes giclées de vagues nous bondissent dessus par le travers. Les claques sont glaciales et éprouvantes malgré la capote. Pourtant j'ai dans les yeux l'image magnifique des rochers sur lesquels la mer brise en lames violentes. Nous dépassons San Vincente. Nous sommes sortis du couloir et de ses effets dévastateurs. Autre genre de galère, le calme absolu, irrémédiable et désespérant de la mer masquée par l'île San Antao que nous longeons pendant deux bonnes heures au moteur évidemment. En fin de soirée, nous sommes à une vingtaine de milles de la côte, elle s'estompe gentiment, mais on est toujours en panne de vent. Le calme est revenu, nous nous détendons. Il suffit de s'armer de patience en attendant le vent. Nous quittons la terre en douceur et c'est si bon de partager le spectacle vivant de la mer assagie.

Nous sommes rattrapés par une famille de dauphins qui apparaît à bâbord. Elle nous dépasse et prend la ligne devant l'étrave pour nous guider un bout de chemin. Il y a un gros spécimen plein de cicatrices, que nous décidons être le papa ; un spécimen plus fin, plus élégant à la peau lisse et brillante qui est sûrement une jeune maman ; les deux enfants suivent. Les parents tiennent la route, à distance égale de l'étrave. Mais les gamins sont turbulents ; ils se chevauchent, coupent la route aux adultes, font des cabrioles. De temps en temps, l'un d'eux se laisse dépasser par le voilier, on le voit soudain faire un bond le long de la coque, il tend son nez vers nous. Petit curieux va ! Lorsque l'un passe à portée d'un parent, il se prend un coup de nageoire bien appliqué. Est-ce une calotte de rappel à l'ordre ou une caresse affective ? Laurent et moi nous sommes subjugués. On se penche comme des malades par dessus le balcon avant pour les voir de plus près. Laurent tente quelques photos, c'est pas facile; C'est que c'est vif ces sympathiques animaux. On voudrait bien les garder avec nous, le plus longtemps possible. On fait comme y'en a qui font pour les attirer. Laurent tape sur la coque à s'en faire péter la paume de la main. Et moi pour me donner une contenance, faire celle qui réagit aussi, je pousse des petits couinements qui voudraient imiter le cri de Flipper le dauphin.

Se lancer à travers l'atlantique en pareil équipage toute de même ça a de l'allure. Quatre dauphins ouvrent la marche, Lune de Miel les poursuit avec à l'avant un couple cocasse, dont un mec qui joue du tam-tam sur la coque et une qui pousse des couinements impossibles à identifier.

On a sûrement l'air malin. Mais c'est ça qui est génial, on est les seuls à le savoir et on s'amuse follement...

Avant que tombe la nuit, la balade dominicale des dauphins à pris fin. Notre accompagnement musical et anarchique a du finir par les écœurer. Les poissons volants bondissent hors de l'eau. Au début on admirait leurs ricochets, lequel ira le plus loin, on faisait des paris ? On croyait que d'un violent coup de queue ils se propulsaient hors de l'eau pour échapper au prédateur. Mais point du tout. Il s'agit de vrais vols. Ces étonnants poissons sont équipés de nageoires pectorales comme des voiles qui battent l'air. En fait, ils les utilisent comme des ailes. Ils se déplacent au dessus de l'eau en dirigeant leurs longs sauts planés au dessus des vagues. Ce sont de magnifiques libellules grosses comme des sardines. Ils ne sont pas très doués et souvent ils tombent sur le pont. Laurent qui affiche rarement sa culture les appelle des "exocet". J'aime bien ce nom. "Exaucé". Alors quand j'en trouve un qui se tortille sur le pont, échoué là par inadvertance, je lui file une petite pichenette pour le rendre à son milieu et je fais un vœu... Dans les images d’Épinal, il y a tout plein de bonnes fées en perdition qui sont ainsi sauvées par des humains compatissants. En échange, elles couvrent leur sauveur de bienfaits. Donc, j'en sauve un maximum. Il ne s'agit pas que je loupe ma bonne fée. Et je fais toujours le même vœu. Je ne vous dirai pas lequel , ça romprait le charme.

Le vent très doucement s'installe. En une demi heure on obtient un bon courant d'air force quatre, cinq, allure sympathique de largue. Hélas, il faut compter avec l'état de la mer. Une houle profonde d'environ quatre mètres nous prend toujours par le travers. On est salement secoué. Avec la nuit qui tombe, la mer devient toute noire. La houle, c'est un mur sombre qui glisse sous la coque et nous renverse pour réapparaître sur l'autre bord. J'ai l'impression de naviguer entre deux murs. Je me sens vraiment mal tout d'un coup.

L'angoisse vous savez, cette sensation terrible d'oppression, de trouille insurmontable, incontrôlable. Les vagues frappent violemment la coque. L'écume bouillonne au ras du pont. Des petits yeux verts et jaunes étincellent et cherchent à envahir le cockpit. Le ciel est tout couvert, il n'y a pas de lumière céleste. D'un coup notre allure change, le spido affiche sept nœuds puis neuf. On a un ris dans la grand voile et le foc est déroulé. Les vagues qui s'écrasent contre les flans du voilier font un barouf épouvantable. Je crois sentir quelques gouttes. On ne sait pas ce qui nous attend. La nuit tombe. Faudrait-il pas réduire la voilure ? On décide de prendre trois ris et de rouler la moitié du foc. S'il faut rajouter de la toile, ce sera plus facile que de réduire dans cette mer de folie qui a l'air de s'énerver.

A peine avons-nous organisé notre voilure réduite que des trombes d'eau nous tombent dessus. De grosses gouttes qui vous trempent en deux rincées. Il pleut à seaux , comme on dit... Le raffut et le brassage des vagues, deviennent éprouvants. On avance vite mais c'est très inconfortable. Laurent est renfrogné. Je le sens nerveux. La pluie se transforme en fin brouillard, et le vent d'un coup tombe complètement. Nous ne sommes plus appuyés sur les vagues et le brassage devient franchement pénible. Merci Nautamine, ça me permet de tenir la route. Le niveau sonore redevient acceptable. Le vent se stabilise et chantonne dans les haubans. Nous venons d'affronter notre premier grain. Il a duré un quart d'heure. Le monstrueux nuage noir qui bouchait le ciel s'éloigne. C'est alors que nous remarquons un bruit très suspect. Vous savez cet affreux grincement d'une mécanique prête à rompre son contrat de travail . C'est bien entendu au niveau de la bôme que ça se passe.

Laurent l'observe d'un air peu amène.

- Elle est nulle cette bôme. Elle n'est pas adaptée à ce bateau. Elle va nous péter sur la tête.

Génial, le grain avait neutralisé mon angoisse. Du coup, elle me remonte violemment au niveau de l'estomac. Maintenant je sais au moins de quoi j'ai peur. Pourtant, je crois bien que j'entends pas le même grincement que lui. Peu importe, c'est très préoccupant. Puis-je exprimer mes doutes ?

- A mon avis, ce n'est pas un problème de fixation de la bôme. Je crois que le bruit vient de l'arrière de la bôme, pas de l'avant, ni du milieu. C'est quoi ce bruit ?

- Pourquoi tu poses des questions idiotes ? Regarde seulement cette fixation, tu verras que ça vient pas de l'arrière.

Sauf que moi, quand je veux entendre d'où vient un son, avant de regarder, j'écoute. Et plus j'écoute, plus ça vient de derrière. Franchement, il m'énerve ce mec. Puisque c'est comme ça, je me tais. C'est pas que je boude, mais je préfère réfléchir pour moi toute seule. D'abord, je ne supporte pas qu'on m'accuse de "question idiote". Depuis des années, je m'entraîne à ne poser que des questions intelligentes. Et vlan, d'un coup, juste parce que Monsieur est de mauvaise humeur, il me saccage de dures années de labeur intellectuel.. D'abord si on nous avait appris à poser des questions intelligentes quand on était petit on serait sûrement moins bête en devenant vieux. Voilà encore un précepte éducatif que je découvre trop tard. Quel dommage pour mes gamins. D'ailleurs, il est réconfortant de penser qu'il n'y a pas de question bête. Il n'y a pas non plus de questions mal posées. Il n'y a que des questions mal comprises. Et toc pour Laurent !

Pendant que je remue tout ce fatras dans ma cabosse, le grincement s'amplifie donc va devenir identifiable, ou comme dit Laurent, "nous pétera sur la tête". Mais je suis contrariée donc je m'en fiche. On a bien ralenti, il ne pleut plus. On avance à moins de quatre nœuds, et j'ai mal au coeur. Laurent sort du carré. Il observe longuement la bôme. Incroyable, il se gratte les cheveux. Ouf on est sauvé. Le génie va bientôt sortir...

- On est des cloches. C'est notre troisième prise de ris qui grince. Tout de même c'est farceur un cordage quelquefois...

"On" qu'il dit. Il continue avec sa douce voix des jours amoureux...

- Il faut qu'on envoie toute la voile, profitons-en, le vent est bien tombé et on pourra avancer. On sera appuyé sur l'eau et moins secoué, d'accord ?

Lumière de hune, lumière de pont... Harnais bien arrimé à la ligne de vie. Nouveau branle-bas de combats. Manœuvre rondement menée dont l'efficacité est remarquable. On passe d'un coup à plus de huit nœuds.

A vingt trois heures, relais radar. Je m'allonge sur la couchette navigateur du carré, Laurent sur la banquette. On dors côte à côte même si ce n'est pas au même étage. On peut communiquer. Et puis je me sens si seule, si triste. Je suis contente qu'il reste près de moi. Mais c'est une nuit infernale. J'ai dénombré seize sortes de sons différents, qui se partagent entre les allures du vent ; les sifflements frottements, grincements d'écoutes ; les battements de drisses ; les raclements et grincements de poulies ; les claquements, chuintements, ou frappes de l'eau et des vagues sans oublier le glissement du bateau sur la mer et les ronflements de Laurent. Mais il y a, aussi et surtout quand on veut dormir, la ferlette facétieuse ou le jeu de clés nerveux qui vont se balancer contre une cloison ; il y a une bouteille on une conserve mal calée qui va se balancer au fond d'un coffre ; il y a la bouilloire ou la cafetière qui grince sur la gazinière ; il y a le bois des équipés et des cloisons qui travaille ; il y a une porte mal bloquée qui claque. Il y a le pilote automatique qui gémit... ou encore pire, qui ne gémit plus.

Pensez si j'ai eu le temps de les dénombrer tous ces parasites. Lorsqu'un bruit est identifié, je ne m'en soucie plus. Quand j'ai un doute, je réveille Laurent. Réponse invariable entre sommeil et réveil comateux

- T'inquiète pas, c'est normal, dors...

Combien de temps prévu ce voyage ? une vingtaine de jours ? Dans ces conditions ?

Au secours ...

Quelle élégance ce boléro au milieu de l'océan ...

Au fil ne notre navigation, d'étranges nuits s'organisent. Je me couche vers vingt heures sur la couchette navigateur au niveau des hublots du carré. Laurent veille dehors jusqu'à vingt trois heures ou minuit. Il se couche à l'avant et met le radar en veille. Ce qui est génial c'est que le radar réagit dès qu'un grain s'annonce dans un rayon de deux milles. J'ai donc le temps de sauter du lit pour surveiller notre navigation et adapter éventuellement la voilure à l'état du ciel. Ainsi je peux à la fois dormir et veiller. Quelquefois, le radar m'alerte pour du semblant de grain, j'attends simplement qu'il passe en surveillant l'écran. Quelquefois, il est carrément dérouté vers l'Est et nous frôle sans nous toucher. Je le surveille jusqu'à ce qu'il soit sorti de notre zone. Quelquefois, au moins deux fois dans la nuit, il nous dépasse et nous arrose copieusement. Si c'est un petit grain je me contente de fermer les issues extérieures. Si c'est un gros grain, je donne quelques tours à l'enrouleur pour soulager le pilote automatique et je surveille ces surfs intempestifs qui ont vite fait de nous coucher dans la houle. En gros, je dors une heure et je suis en état d'alerte, scotchée devant l'écran radar environ une demi heure. Mais ces veilles passent très vite. Je regarde bouger le ciel, et je suis fascinée par les gros amas de nuages qui se promènent sur l'écran radar. Quand tout rentre dans l'ordre, que réapparaissent les étoiles, je réactive l'alarme et me recouche pour un nouveau cycle de veille passive. Vers six heures du matin, lorsque le jour est levé, Laurent prend la relève. C'est mon tour de dormir profondément.

La nuit, je ne sais pas évaluer la hauteur de la houle, ni la violence des vagues. Il y a simplement des ombres bruyantes qui passent autour du bateau ou dessous. D'énormes paquets de nuages noirs traversent le ciel qui se confond avec l'horizon. Lorsque le jour se lève et s'il n'y a pas de grain, la mer est beaucoup plus stable que le soir. On voit très loin à l'horizon et la houle est longue, même si les creux sont profonds. Le réveil est toujours apaisant. La journée qui s'annonce promet d'être meilleure.

Quatre jours de navigation et l'alizé est là. Le foc Pichon est tangonné et le génois partiellement déroulé, Cela permet d'assurer le tirage du bateau vers l'avant. La mer est toujours aussi pénible. Nous croisons notre premier cargo en pleine nuit ; encore un qui est en plein sur notre route. A vrai dire on ne le croise pas, il vient de derrière et veut nous passer devant pour aller vers le sud. Mais ça ne semble pas le préoccuper. C'est toujours la même histoire. Laurent l'appelle par VHF, encore un qui est sourd. A un demi mille de lui, on décide de se dérouter. On est devenu plus malin, on a un radar et on l'utilise désormais. Quand le cargo nous double, Laurent le rappelle. Le mec répond qu'il est désolé, il ne parle que l'anglais. Laurent reprend.

- Vous nous avez vu ?

- Bien sûr, pas de problème. Merci pour la manœuvre. Beau travail.

C'est sûr, ça nous réconforte d'entendre ça. Mais est-ce si rassurant qu'on veut bien se le dire ?

Nous sommes familiarisés avec les grains qui sont quotidiens. Il y a toutes sortes de grains, les gros sont impressionnants. Jusqu'à ce jour, en fait de gros grain, je ne connaissais que celui que ma grande sœur achetait en mercerie pour finir ses jupes. Ce qu'ils ont de communs avec ceux de la mer, c'est qu'ils sont noirs. D'abord l'air s'agite autour de nous, un petit souffle de plus. Un rien d'accélération qu'on sent nettement au niveau de l'oreille. Le son et la caresse deviennent plus appuyés. Coup d'oeil vers le ciel. La grosse masse noire du nuage nous rattrape à toute allure. La houle instantanément se creuse. On passe fréquemment de deux à trois mètres de houle à plus de six mètres. La surface de l'eau se froisse. La mer devient noire. C'est le moment de réduire la voilure. On roule le foc enrouleur à la même taille que le foc Pichon, c'est à dire environ de moitié.

D'un coup le voilier bondit. Le vent s'oriente plus Nord que Est. Le pilote automatique n'aime pas ça et nous déroute. Les vagues nous rattrapent à fond de train. Elles nous soulèvent par l'arrière et nous glisse en douceur vers l'avant. J'appelle ça l'allure érotique. C'est vrai tout de même, ça ne se fait pas de prendre les gens comme ça par leur dessous, et par l'arrière. L'eau prend des reflets inquiétant, couleur bronze. Dans ces cas là, on se sent plus tranquille de barrer à la main. Il est arrivé qu'on surfe sur une vague. On passe alors de sept, huit nœuds à plus de dix. Pas le moment de s'affoler. C'est grisant aussi. Lorsqu'on est debout derrière la grand'roue, qu'on est à la crête d'une vague de sept mètres et qu'on se voit plonger dans la suivante. Et puis le vent qui hurle dans les oreilles, les vagues intempestives qui ne suivent pas leurs copines et nous frappent de temps en temps par le travers. Ah, celles-là sont vraiment traîtres. On a beau être arrimé au cockpit, si chute il y a, elle promet d'être sévère.

La pluie tombe d'un coup et très violemment. Les gouttes écrasent la mer. Des millions de perles de cristal piquent la surface de l'eau et dominent la houle qui s'aplatit à vue d'oeil. La mer est domptée par le grain. Elle s'étale en immenses dunes mouvantes. Le vent retombe presque instantanément. Métamorphose incroyable. En Méditerranée, sous les brumes maritimes, la mer quelquefois devient du lait. En Atlantique, La mer sous un grain devient à la fois du sucre et du sable. Il m'est arrivé d'être allongée dans la couchette navigateur au niveau des hublots du carré. Quand les creux se forment, d'un coup les hublots se voilent. Je vois arriver la mer et j'ai l'impression d'être dans un "vision scaph". Il n'y a plus d'horizon, juste une eau claire avec quelques éclats qui bouillonnent. Y a pas de doute de temps en temps dans le bouillon, j'y suis pour de bon. Mais quelquefois les grains sont insignifiants et on ne réduit pas systématiquement la voilure. On est maintenant à peu près capable de les évaluer, à la taille des nuages et au grondement du vent.

Le ciel est toujours extraordinaire. Des nuages en pagaille, de toutes sortes. Déchiffrer les nuages, ça prend un temps considérable. C'est très ludique. Presque autant que de déchiffrer les étoiles. Chaque matin au lever du soleil qui troue les nuages un magnifique arc en ciel surgit à l'ouest. Pile en face de nous. Il nous ouvre son immense porche pour la journée. J'adore cette vision du matin. Le soir l'arc en ciel est au nord est. Il paraît plus proche. On a quelquefois l'impression qu'en tendant le bras on pourrait le toucher. Il pose ses pieds sur la surface de l'eau pour son bain du soir. J'ai envie de lui passer une savonnette et une serviette de bain. Je fais des commentaires pour lui sur l'état de la mer...

Les jours passent et Laurent devient un expert de la pêche; Deux jours sur trois on mange du poisson. En général c'est de la daurade. On la prépare de bien des manières, à l'ail, à la crème, à la moutarde, nature, panée...

Un fois, une sorte d'aiguillette, un poisson très fin, très goûteux, un pur délice qui nous a fait deux repas... Et puis aussi du tazard...

Notre pain de mie, qui datait des Canaries a fini par moisir. J'ai de la farine de campagne et levure de boulanger déshydratée, alors je fais notre pain... L'arôme du pain frais qui cuit dans le four au milieu de l'océan, inoubliable sensation; pour moi c'est la plus extraordinaire de toutes les sensations que j'ai pu ressentir pendant ce voyage.

Depuis notre départ jusqu'à maintenant, j'ai traversé des moments d'angoisse inexplicable. Un matin, je suis sortie du carré, Laurent venait d'installer sa ligne de pêche. Il devait être huit heures du matin, soleil, mer à peu près sage. Tout allait bien. Et puis j'ai vu la mer au niveau du pont. Les vagues qui montaient au delà de l'étrave. J'avais l'impression que Lune de Miel bondissait n'importe comment. J'ose à peine l'avouer, mais j'ai trouvé qu'il y avait trop d'eau partout. Est-ce qu'on ne s'est pas enfoncé pendant la nuit ? Alors en douce, je suis redescendue dans le carré. J'ai soulevé quelques lattes du plancher, ouf, y'avait pas d'eau.

La nuit qui tombait aussi m'affolait quelquefois. Mais c'était juste pour moi en secret. Aux premières accélérations de mon coeur, je me forçais à scruter la mer, pour y trouver les reflets magiques qui rassurent. Les effets que je connais bien. Tout ce qui peut m'être familier depuis ces quelques jours de navigation. Lorsque nous assurons nos quarts, la règle est de s'attacher, quel que soit le temps. Dès l'instant que l'un de nous dort, l'autre s'attache au cockpit. S'il bouge de son espace protégé, il réveille l'autre. Nous avons très vite adopté cette règle, parce que sinon, je me réveillais tous les cinq minutes pour m'assurer que Laurent était toujours à bord., que le moindre choc de vague ou de cordage n'était pas le bruit de sa chute dans l'eau. Il s'est vite rendu compte à quel point ce souci me pourrissait la vie. Il respecte donc ce contrat de sécurité et je peux jouir pleinement de mes temps de repos...

Et puis aujourd'hui, lundi 14 janvier, c'est un grand jour. On a bouclé la moitié de la route. Nous venons d'ouvrir une bouteille de Rioja pour fêter ça. Il se passe dans ma tête quelque chose de difficile. Depuis notre départ, il y a de multiples moments d'enchantements, mais il y a toujours tapi au fond de mes entrailles, un incontrôlable malaise. Voilà que je comprends pourquoi ce malaise. Dans la première partie du voyage, on quitte la terre et on s'enfonce loin dans la mer, de plus en plus loin. Chaque mille qui passe nous livre de plus en plus à la mer et à l'insécurité. Aujourd'hui on change d'option. C'est la deuxième partie du voyage et chaque mille qui passe nous rapproche de la terre. Chaque mille qui passe nous rassure. Et puis, la première partie c'est vraiment bien déroulée sans rien d'insurmontable, alors y'a pas de raison que ça change. Finalement, peut-être qu'on en sortira de ce voyage un peu fou.

Nous utilisons depuis Gibraltar, le pilote automatique tout neuf parce que s'il doit tomber en panne nous préférons que ce soit pendant qu'il est sous garantie. Celui du bateau est en secours. Laurent a été fort déçu par cet outil tout neuf qui ressemble vraiment à un jouet lorsqu'on l'installe et qu'on le regarde de près. Donc ce jouet depuis ce matin patine. Et ça défrise Laurent qui lui promet une mort certaine s'il nous fait défaut.

Depuis deux jours, Laurent affirme que ce pilote est une merde . Aujourd'hui, il a enfin eu raison. Le pilote à peine né est mort. Encore un beau cirque. Fin d'après midi, avec toujours la houle qui nous secoue allègrement.. Installation de la barre franche. Là je m'offre un moment de pur délire sportif à la barre franche. Je retrouve des sensations sympathiques, le contact rude avec le bateau, avec la mer. C'est épuisant mais magnifique. Ensuite désinstallation de la grand roue pour changement de pilote, entre deux grains. Je me bagarre avec la barre franche en négociant les grains pendant que Laurent ayant calé son matériel sur la table du carré le mieux qu'il peut, désosse le pilote déficient. Il diagnostique une usure précoce de galets plastiques. Il les inverse, histoire d'user l'autre face et de continuer à piloter avec. Remanip de changement de barre. Toujours entre deux grains, réinstallation de l'engin. Ouf, ça marche. Si, si, je vous jure, un vrai miracle ; ça marche comme si c'était neuf, pendant deux heures. Au moment où la nuit tombe, d'un coup le pilote ne répond plus. Il n'y a plus de pilote à bord. Et là c'est définitif. La courroie s'est rompue. Pas commode du tout la troisième manip de transfert de barre, puis de pilote. Parce que voyez-vous, la mer nous chahute toujours durement et en plus il fait nuit noire. Par exemple histoire de faire la vraie pagaille il pourrait nous tomber dessus un nouveau gros grain, qu'on ne verrait pas venir, vu que la nuit est noire comme de l'encre.

Bon, le gros grain nous est épargné. On a tout remis bien comme il faut avec le pilote d'origine du voilier. Matériel moins puissant, moins sophistiqué mais il paraît d'excellente facture. Ne parlons pas à Laurent en ce moment. Dans sa tête, c'est aussi la nuit noire. Il ronchonne pour lui-même.

Que dit-il Laurent :

- Tu sais, on n'est pas des marins. On n'est pas prêt pour les tracas de navigation. J'en ai marre d'affronter tous les problèmes. Je me sens seul.... J'ai le cafard...

Je m'offre une douce vengeance pas charitable du tout :

- T'inquiète pas c'est normal, dors !

Je peux faire comme si c'était une nuit apaisante, de celle qui porte de bons conseils. Je vais voir Laurent dans sa couchette avant et l'invite à me rejoindre un moment dans la douceur du cockpit. Il vient scruter la nuit dehors, passer un moment de douce rêverie sous les nuages. Lorsqu'on est calé dans le cockpit, les mouvements du bateau sont plus doux, on s'y sent très très bien.

Mais le matin nous retrouve en profonde déprime. Le pilote déficient nous a tué le moral. Et en plus la météo s'annonce catastrophique avec des vents de vingt huit à trente nœuds pour le week-end et jusqu'à mardi. Bien entendu la mer va aller en se creusant. Quelle programme ! Rien de dangereux en perspective mais question croisière, le rythme n'y est pas.

Comme dirait notre André, ami météo Canadien.

- Vous n'avez pas de chance, ça va brasser... Il nous dit aussi qu'une ligne de grains nous arrive dessus et qu'on est en plein dans la zone. Ce phénomène aggravant ne va pas nous simplifier la vie. Il nous suggère donc de tirer un bord vers le nord, au lieu de l'ouest, quitte à nous dérouter un peu pour naviguer dans de meilleures conditions.

Conseil judicieux, mais je ne sais pas si ça nous simplifie la vie. Nous naviguons au grand largue et on affronte les vagues presque de face. Mais nous appliquons à la lettre ce bon vieux précepte de marins avertis. "A l'annonce du mauvais temps, il faut le fuir tribord amure", (du moins tant qu'on est dans l'hémisphère nord).

C'est une nuit d'horreur. On ne ferme pas l'oeil de la nuit. C'est épouvantable le raffut que ça subit un bateau. Et lorsque la mer est bien levée et que le vent suit, c'est insupportable. Et pourtant on n'a pas le choix, faut supporter. Quelle conne de vie ! Il faut ajouter à cela que le chahut des vagues nous a garanti des chutes sévères, une bonne dizaine de bleus chacun et souvent fort impressionnants. Et ça ne nous amuse pas du tout, mais alors vraiment pas du tout.

Pour la veille, Laurent ne peut pas dormir à l'avant. Il réintègre la banquette du carré. Dans l'euphorie de le savoir si près, j'oublie ma toile antiroulis. En principe on est sur le bon bord pour être scotché contre la cloison. Mais les vagues sont facétieuses. Au milieu de la nuit, je suis violemment basculée en bas de ma couchette et je tombe sur quelque chose de délicieusement mou, d'incroyablement élastique. Pauvre Laurent. Je suis coincée sur lui, entre la table et sa couchette. Quant à lui, il a du mal à comprendre ce qui arrive et gigote comme il peut pour se dépêtrer de cette chose énorme qui l'étouffe. Quand je vous parle d'une nuit d'horreur !

C'est un vendredi sympathique qui s'annonce. Nous sommes sortis de la zone sensible, au delà du 15°30' de latitude, on reprend notre cap plein ouest. Quel soulagement. La houle est toujours de trois ou quatre mètres mais çà nous paraît merveilleusement calme et stable.

Nos deux focs s'associent de nouveau avec allégresse pour nous tirer bien vers l'avant. Nous sommes plein vent arrière désormais. Après les maltraitances du bord de largue, cette allure mémère nous paraît délicieusement confortable. On se laisse aller à de sympathiques observations maritimes. On écoute de la musique. On chante. En mer, il suffit de si peu pour transformer la vie....

Deux jours de calme relatif. Mais c'est dimanche. Le vent nous était promis par nos amis météo, la mer nous était annoncée par nos amis météo,. On les a eus. Et ça continue. Et on en a marre d'être secoué. C'est épuisant, exaspérant, désespérant. Les objets sont doués d'animation. Ils échappent complètement à notre contrôle. Mais de quoi veulent-ils donc se venger ?

Vous posez un verre dans le fond de l'évier avec un peu de café. Vous le lâchez une seconde pour prendre un sucre, sûr et certain, c'est à ce moment là qu'il se renverse. Vous voulez boire un verre d'eau, vous ne savez pas comment ni pourquoi la moitié du contenu se répand sur votre menton, encore heureux quand il ne s'agit pas de vin rouge ou de chocolat chaud. Vous posez un outil sur une table, c'est garanti, assuré, il vous giclera sur les pieds malgré les rebords de table, dès que vous le quitterez des yeux.

Si c'est une énorme clé à mollette, c'est dommage pour vos orteils. Les sièges vous expulsent violemment contre n'importe quelle paroi, les marches des escaliers c'est le casse binette garanti. Les revues et les bouquins volent à travers le carré. Vous prenez des claques et des coups de vous ne savez quoi, ni d'où ça vient. C'est éprouvant parce que ça ne prévient pas, et on a vraiment l'impression que c'est fait exprès juste pour nous embêter. Je n'ai jamais entendu Laurent maudire les objets autant que depuis ces quelques jours. Des fois on essaie d'en rire, mais c'est trop usant, jamais ça ne s'arrête et en plus c'est souvent douloureux. Quand on fait des manœuvres, roulez du foc ou choquer une voile, on est systématiquement déséquilibré en plein effort.

Et puis de temps en temps la mer s'assagit. En général juste après un grain. Ça ne dure pas longtemps, mais c'est un bien doux bonheur.

Ouf, il ne reste que cent quatre vingt quatorze milles à parcourir.

Depuis deux nuits nous avons décidé d'accélérer la cadence. En assurant une veille active alternée nuit et jour, sans réduire le foc, sauf sous grain violent, on doit pouvoir assurer cent cinquante milles par jour, ce qui nous permettrait d'arriver demain soir. Donc on fait des "quarts" de deux heures chacun. J'ai du mal à prendre le rythme et je ronchonne quand je dois m'extirper de mes rêves au bout de deux heures. Pourtant une fois dehors, j'aime bien me trouver seule sur le pont avec les étoiles et la lune et surtout les nuages. S'il y a un grain, nous nous faisons vraiment rincer. Idéal pour nous tenir éveillés. S'il n'y a pas de grain, on chante, plus exactement, on murmure nos chansons, pour pas réveiller le copilote. Le lendemain on est un peu enroué, coup de frais du grain ou fatigue vocale. Un peu des deux probablement.

Les amis radioamateurs Tourangeaux qui nous ont accompagnés tout le long de ce voyage sont enthousiasmes et heureux lors de la vacation de nous savoir si près du but. Pendant ces dix sept jours, les uns ou les autres se sont toujours débrouillés pour avoir le contact avec nous. Cet accompagnement a été pour nous un bonheur inestimable. Au milieu de la mer, à des centaines de milles de la terre ferme, on était rassuré de les savoir là, vigilants et attentifs à nos moindres soucis, à nos moindres états d'âmes, à nos moindres bonheurs. Ils se sont fait du souci pour nous, ils se sont réjouis avec nous, ils ont été de tout ce voyage, fidèles et disponibles. Ils ont été le lien avec nos enfants. Ils ont été les voix qui rassurent, qui réconfortent et qui se réjouissent avec nous. Et puis chaque jour, nous avons retrouvé l'incontournable Réseau météo du Capitaine, géniale et chaleureuse assistance. André, Jean- Guy, Pierre et Michel, si vous saviez comme je vous aime.

C'est mardi. Il est environ midi locale. A une vingtaine de milles on aperçoit dans la bande grise de l'horizon des découpes un peu plus sombres. La Martinique enfin se dévoile. Nous avons longuement étudié le guide, les cartes, nous savons où atterrir. L'idée d'arriver nous transporte de joie. Enfin, en ce qui me concerne, pas trop longtemps. Très vite, je me torture la cervelle en projections hasardeuses. Comment ça va se passer ? D'abord qu'est-ce qui prouve que c'est la Martinique ? La carte signale des patates partout, des immenses rochers qui affleurent à la surface. Saurons-nous les repérer ? S'il fait nuit quand on arrive, comment s'en sortir ?

Notre arrivée se passe dans une ambiance tendue. Alors qu'on devrait être fous de joie, on a toutes les chances, on arrive à seize heures en plein jour, on ne peut rêver meilleure condition , on est surtout très mal à l'aise.

Laurent parce que mes angoisses l'exaspèrent.

- y'a aucun problème et je comprends pas pourquoi tu stresses comme ça.

Au moment où il finit ça phrase, les signe précurseurs d'un bon grain s'annoncent. Ce n'est vraiment pas le moment. Il nous faut donc encore négocier celui-là et pas des moindre avant d'entrer à l'abri.

Lorsque nous arrivons dans la baie "du Marin", on prend l'alizé de face. Je n'ai plus l'habitude de cette sorte d'allure. Depuis des jours, nous avons navigué au portant. Le vent me hurle dans les oreilles, et même au moteur pour traverser les zones de mouillage et s'engager dans le chenal , le voilier par moment se couche. Je suis effrayée. Le tour de force c'est d'installer les défenses le long de la coque et de préparer les amarres alors que je suis terrorisée et en semi sommeil. Je me rends bien compte que les plages sont bordées de cocotiers et que j'entre dans l'exotisme. Mais ça a plutôt des allures de cauchemar. Je me sens loin, loin de la magnifique réalité des cartes postales qui défilent sous mes yeux. Rien ne va dans ma tête. J'en pleurerais de désespoir. Je n'ose pas regarder Laurent, je crois qu'il n'est pas au mieux de sa forme. Que nous arrive-t-il ?

Le port nous accorde une place. La capitainerie nous envoie des marineros pour l'accostage. Quoi rêver de mieux ? Une demi heure plus tard, nous sommes solidement amarrés à un quai sympathique. Nous nous laissons tomber sur les bancs du cockpit, et on respire un grand coup. Nous nous sentons assommés, vidés. Je prends la main de Laurent, on se blotti l'un contre l'autre, et on respire, on respire. Il est là, tout beau, tout chaud, tout entier. J'en pleurerais.

- Tu te rends compte, on est arrivé en Martinique, tous les deux, tous seuls.....et à la voile. Tu sais à quoi je nous fais penser ?

- A deux voileux débutants ?

- Non, à deux pucerons, qui seraient tout fiers d'avoir traversé une mare aux canards.

Et on rigole, on rigole... Un excès de fatigues peut-être....

On réfléchira à ça demain... le plus urgent est di-contre

Jeudi 20 août 2020
Sur le coup de presque midi, départ comme d’hab, aux aurores. A partir de la 113, cap nord ouest, la route file sous nos pneus. Des foultitudes de voitures  nordistes nous dépassent… Pas de doute, c’est la fin de la période estivale pour les aoûtiens, mais nous, enfin on s’échappe.
Notre première étape sera pour les grottes de Trabuc. Et là, les touristes qui s’attardent sont nombreux, un paquet de gamins qui risquent de rater la rentrée. Encore des attardés qui vont  bouchonner les accès aux voies rapides.  Que donc nous éviterons.
Trabuc est un circuit aménagé à travers les boyaux de la grotte. Des escaliers, des passerelles, se glissent entre des voûtes découpées, sculptées comme des dentelles de cathédrale sur 45 mètres de profondeur… pause magnifique sur une plate forme qui domine un lac vert. L’eau dormante y étale ses plis de soie mordorée. C’est un bel endroit où s’attarder mais pas en période estivale. Pas avec un masque permanent sur le nez et la bouche.  Venez y, c’est grandiose !

Fin d’après-midi, nous redécouvrons la Corniche des Cévennes que nous avions déjà déroulée en moto et nous retrouvons le même enchantement.  Falaises  et sommets en enfilade, nous décidons de prendre de l’altitude. Nous dormirons à « Le Pompidou », 750 m, petite hauteur vivifiante  . Nous sommes deux occupants dans le camping municipal très rustique. Les sanitaires sont fermés à cause de la crise covid. Pas grave, on a de l’autonomie.

Ma main gauche est hyper sensible et je la protège. Laurent assure toutes les corvées du quotidien. Je crois même que ça lui plaît.

Vendredi 21 août 2020

Dans la matinée, nous partons à l’assaut du col de Tararbisas, plaisir de se dérouiller les jambes sur un sentier puis sur une piste caillouteuse. Une sympathique grimpée, face aux sommets arrondis qui fuient vers l’horizon.
A la tombée de la nuit, le museau face au ciel, nos yeux se perdent dans une belle nuit étoilée. L’allumeur de réverbères se déchaîne.

Remise en question de Laurent :
- Tu tiens absolument à aller jusqu’au bout du pays ?
- C’est où le bout du pays ?
- On parlait du nord, de Cherbourg à Dunkerque par exemple.
Faut bien que je l’avoue, j’ai très envie de découvrir cette France extrême que je ne connais pas. C’était là, que je situais l’exotisme de mes vacances. Mais on peut faire ça plus tard… ou jamais.
Donc je triche un peu sur ma réponse.
- J’y tiens pas absolument du moment que je voyage et que je découvre des coins nouveaux et tranquilles… Vacances sereines, mari épanoui, telles sont mes priorités.
Grand sourire de Laurent.
-  Y’a tant d’espaces. Moi j’ai envie de faire ici du tourisme de proximité.
- On tracerait des lignes à travers l’Aubrac et les monts du Cantal
- Et je serai ton pilote de ligne, sans compter que je me débrouille pas comme un manche.
- Non, mais tu vas tirer pas mal de bords.
- Dis trésor et si on tirait des bords carrés ?
Notre petit camion frise l’euphorie. C’est chouette d’être d’accord.

Samedi matin, la Corniche des Cévennes change d’aspect. La route est bordée de sorbiers  flamboyants. Les milans en larges cercles traquent depuis le ciel, les chaumes desséchés. Nous ferons une courte pause café à Florac, petite ville sage et sans prétention.

Nuitée à Ispagnac sympathique village médiévale de granit clair, au bord du Tarn. Nous y déambulerons avec bonheur. Beaucoup de plages aménagées dans les galets, de rares familles s’y éclaboussent et pataugent. Un bonheur de vacances.

Lundi, Laurent nous pilote vers Mende. La cathédrale dresse son clocher pointu, magnifique flèche brandie vers le ciel. Mais la ville ne nous attire pas.
Nous nous installerons dans le pré d’une fromagerie de Saint Gal, cernée de blocs de granit ; Ici les vaches sont beiges, le poil quasiment ras, une rassurante silhouette de nourrice opulente. De bien belles nounous pour notre petite Tamara.

En soirée, la laiterie est ouverte. Nous y dégustons un fromage local goûteux et pas cher, assez proche du saint nectaire en saveur. Nous renouvelons notre stock de laiterie, beurre et yaourts en produits frais, ni traités, ni pasteurisés. Un rappel nostalgique de nos paysans Charantillais. J’ai adoré… Et puis ces vaches de l’Aubrac, couleur claire de la roche sont très élégantes.

Mardi 25 août 2020
Quand on rêve d’aventure on ne résiste pas à la bête du Gévaudan. C’est donc dans le parc des loups que nous passerons la nuit ; dans ce parc clos, les loups vivent en liberté, des allées confortables permettent de déambuler en toute sécurité à travers cette immense forêt. Gros morceau de chance, les visiteurs s’éparpillent sans bousculade. C’est chouette. Le meilleur moment c’est le spectacle pédagogique de la fauconnerie « Griffondor » qui éduque hiboux, chouettes, aigles, buses et autres rapaces…

Depuis Harry Potter on connaît tous cette école prestigieuse. Les deux  fauconniers  aussi jeunes que passionnés, sont joyeux, taquins et très affectifs. Une heure émerveillée entre des rapaces éduqués et très sympathiques, un brin facétieux. Ils décollent et atterrissent au ras de nos cheveux, leurs ailes nous caressent les sourcils en passant. Les grands yeux jaunes d’un hibou nous dévisage à la portée de notre nez.
Dans la sécurité du petit camion, tard le soir, je guette sous ma couette les hurlements de loups de l’autre côté de la clôture. J’essaie d’entendre les différentes modulations, cris, appels, crainte, besoin, ou plaisir et complicité… Impossible à décrypter mais c’est un concert qui m’interpelle. Je me demande pourquoi on n’entend pas les loups le jour.
Pause café à Saint Chély d’Apcher, ville sinueuse et agitée. Elle ne convient pas au petit camion. Passons donc…
La découverte de l’Aubrac nous enchante. Les prairies sont plus vertes, plus grasses. Les sorbiers rouges illuminent des forêts brouillons, d’épicéas, de peupliers, et autres feuillus. Je me sens bien dans cet univers sauvage, qui cache de secrètes profondeurs.

Nous passerons la nuit à Le Malzieu, village du XIème siècle magnifique et peu fréquenté. Les maisons de granit clair sont très chics, parfaitement rénovées. Les fleurs s’épanouissent au bord des fenêtres, le long des trottoirs… La Truyère se déverse en bras ombragés à travers la ville.

Le petit camion part enthousiaste à l’assaut de la route des thermes. Pause réparatrice à Chaudes Aigues, pour ma main gauche toujours douloureuse et trop peu peu opérationnelle.

Dans la ville nous repérons la fontaine du Par, la source coule à 82° mais je préfère m’attarder dans le lavoir municipal dont les bassins sont à 65°.

J’y plonge ma main blessée, elle s’y épanouit comme une étoile à cinq branches. Les nuances de bleu qui teintaient ma paume, le dessus de la main et le poignet sont passées au jaune verdâtre, avec le fond du bassin de rinçage en fond d’écran, je trouve que ma main a de l’allure. Je la plonge, la remonte en quelques secondes, (c’est vraiment chaud cette source) puis replonge… Super, je suis en  phase d’autoréparation.

Nous prenons la route des monts du Cantal  sinueuse, très forestière, toujours brouillonne envahie de fougères. Nous passerons le pont de Lanau sur la Truyère, qui s’élargit en un bien joli lac où flânent mollement deux canots.

Vendredi 28 août 2020
Pluie annoncée. Camping municipal de Fridefont, quasi désert. Pause tranquille, sobre et économique. Demain le soleil revient, nous déciderons alors de notre prochaine étape.
Affectueuses pensées à nos petits qui vont reprendre l’école, nous penserons à eux lundi. Et puis je crois bien que Tamara va découvrir sa nouvelle vie chez la nounou…


 

SAMEDI 29-08-20 Camping municipal de Fridefont sous les averses…. Et les éclaircies

Après un tour sympathique dans un sentier balisé « peuches » (petites collines) à travers prairies et forêts touffues, nous méritons l’un des plus beaux moments de notre rituel de vacances. Dans les villages, nous repérons toujours une petite église, une petite chapelle à quelques pas de notre pause du jour. Laurent m’y offre un concert de flûte traversière. Remarquable parce que la profondeur de la nef, la hauteur des voûtes, l’épaisseur des murs, permettent dans ces édifices, une sonorité dont l’écho amplifie et feutre le timbre de la flûte. C’est magnifique. A Fridefont, église du XIIe, parfaitement entretenue, je m’installe à l’avant de l’église. Mais la résonance est telle que c’est une soupe de notes plutôt indigestes. Je propose donc à Laurent de venir près de l’autel. Un lutrin où reposent les pages du prochain office, pile à sa hauteur, lui fera un support idéal pour ses partitions. Le son ne résonnera pas entre les arrondis de la nef, et ce sera plus comestible pour moi, installée alors au fond de l’église. Car un peu de résonance enrichit le son, mais trop, c’est trop.
Au moment où Laurent s’installe au lutrin, une alarme stridente, assourdissante, épouvantable se déclenche. Tétanisés, les mains sur les oreilles, nous attendons d’interminables minutes que ce vacarme s’éteigne.

Au moment où le calme revient, une vieille dame un peu décoiffée et les vêtements en vrac déboule très fâchée, dans l’église Elle fonce vers Laurent toujours debout derrière le lutrin, sa flûte dans la main, l’air parfaitement idiot. Et moi qui me tasse sur mon banc à l’arrière de l’église.
- C’est vous qui avez déclenché l’alarme. Z’avez pas vu le panneau ?
Laurent tout penaud se gratte le front,
- Ben non, désolé, je voulais juste faire une sorte de prière musicale. C’est pas autorisé.
Toujours revêche, la vieille dame,
- Si, c’est autorisé mais vous n’aviez pas le droit de vous installer là.
Pendant que je m’approche, elle se radoucit,
- Bon, vous êtes quand même sympas de pas vous être sauvés lâchement. La plupart du temps quand j’arrive, y’a plus personne, et là, je suis vraiment en colère.
Puis elle me regarde,
- Vous avez l’intention d’assister à l ‘office de 17h ?
Pas trop courageuse, je n’ai guère envie d’affronter une nouvelle colère je réponds stupidement.
- Pourquoi pas ?
Comme nous savons tous, ce genre de réponse sous entend pour le questionneur une réponse en oui… La dame devient tout sourire, prend le temps de redresser une mèche qui lui tombe sur l’oeil.
- Vous pourriez accompagner nos chants, il n’y a jamais de musicien ici.
Là, je fais signe à Laurent que sur ce point je ne me sens absolument pas concernée.
Ils se mettent donc d’accord tous les deux, mais faut quand même l’autorisation du « Père » qui officie et qui arrive fort à propos.
C’est un géant noir, allure décontractée. Il porte une petite mallette, on dirait un représentant pour machines agricoles. Mais de loin seulement. De près il n‘est guère avenant. Requête formulée par son ouaille favorite. Il semble peut enthousiaste, mais ne veut pas contrarier la dame. Et là c’est rigolo car Laurent ne sait pas quoi jouer, et le prêtre pas plus que Laurent ;
- Faites comme vous voulez, c’est une messe ordinaire, vous pouvez jouer aux moments de l’élévation, il y en a deux, et moins d’une minute chacune de vos interventions.
- D’accord, mais comment je saurai que c’est le moment ; vous me ferez signe ?
Haussement d’épaules agacés du curé,
- non, ce n’est pas possible pendant l’office je ne peux pas communiquer avec vous, et avec le masque en plus. Mais quand je finirai la prière,
(…..qu’il cite à toute vitesse et dont on ne repère aucun mot intelligible), je lève les mains au dessus de mon visage, pendant ce silence vous pouvez jouer… je le ferai deux fois…
Là dessus, il se dirige à pas lents vers la sacristie. Regards perplexes de Laurent qui épluche ses pages de notes sans conviction, puis se tourne vers moi.
- Tu me feras signe ? Et puis je joue quoi ?
Je lui suggère la gymnopédie de Satie, lent et douloureux, s’il le fait très lent, ça peut devenir très mystique. Et puis il connaît parfaitement, faudrait pas qu’il se vautre…
Les gens du village entrent en scène. Nous sommes surpris car c’est un tout petit village et l’assemblée compte une bonne trentaine de personnes. Aucun regard vers nous.
La messe se déroule avec tout son arsenal de prières, de chants, d’incitation au recueillement. De très jolis textes du nouveau testament sont proposés à notre réflexion. Quelques instants avant l’élévation, je touche le bras de Laurent et les notes de Satie montent et s’enchaînent avec douceur et majesté vers la voûte. C’est cristallin, enchanteur, magnifique. Les têtes se tournent vers le flûtiste, on oublie un instant que se déroule un office religieux. Quelques sourires heureux mais aussi quelques moues réprobatrices…
« car les braves gens n’aiment pas que…L’on suive une autre route qu’eux ! »

A la fin de l’office, lorsque lentement l’église se vide, Laurent décidément inspiré envoie une autre mélodie, « Ave Maria » … Moi, je suis enchantée, le public, je ne sais pas trop.
Lorsque nous sortons discrètement, les groupes qui papotent sur le parvis de l’église nous saluent presque timidement où nous ignorent. Quelle étrange expérience, presque onirique. D’ailleurs c’était un samedi, drôle de jour pour la messe du dimanche.

31-08 – viaduc de Garabit que nous devons comme vous savez à Monsieur Eiffel et qui permet au train de traverser la Truyère. Puis cap sur Saint Flour

Notre route laisse apparaître au détour d’un pont un magnifique château sur son éperon rocheux. A ses pieds un sympathique espace herbeux nous attend pour la nuit. Un sentier monte vers le château mais nous repérons plus loin un panneau tout miteux presque effacé « cascade »…. Et bien entendu nous ne résistons pas à cet invitation.

Quelle merveille, le sentier court à travers la forêt tantôt terreux, tantôt caillouteux, en descente un peu hasardeuses. On se rapproche, la cascade ronronne pas très loin. Et d’un coup nous sommes à quelques pas d’une plage de rochers. Une falaise nous fait face qui protège la grande vasque ou dégringole la cascade. Nous avons trouvé ce site formidable en fin de soirée et la lumière est étrange. Mais promis, juré, je reviens demain matin.

Mercredi 2 septembre.

Nous voulons tenter l’expérience d’un « buron ». Le buron ici, c’est une fromagerie d’estives. Autrement dit, en été, les paysans montent les vaches au pré et ces constructions de pierre un peu rudimentaire permettent de travailler sur place. La plupart de ces « burons » belles bâtisses de pierre noires sont aujourd’hui transformées en auberge de dégustation de l’aligot ou de ventes de fromages locaux. Notre Gps nous signale un « buron » qui fait de l’accueil pour les camping-caristes.
Nous ne sommes pas d’accord Laurent et moi, car la route que je vois sur la carte me paraît précaire, mais Laurent se fie d’abord à son gps… La dessus on n’est vraiment pas d’accord. Et nous voilà engagés dans une route à une seule voie mais praticable… on peut même envisager de croiser un vélo peut-être ? Croisons les poings, croisons les fesses…
Ça évolue, la route étroite devient une piste caillouteuse à ornières… Le top… Pourvu qu’on croise personne (quand je pense que par l’autre côté on arrivait par la route...d’accord c’était un peu plus long…) Bingo, un tracteur à remorque déboule d’un virage… Je propose à Laurent la stratégie d’Annette à La Rouvière, « tu t’arrêtes et t’attends qu’il bouge ». Ce que Laurent fait. Nous n’en revenons pas, le tracteur continue d’avancer, à quelques mètres il monte sur le bord de la piste avec sa remorque qui prend une inclinaison fort inquiétante… Et le paysan avec un grand sourire confiant nous fait signe de passer… On frôle le côté descendant du passage, mais ça passe… Rien que d’y penser, je tremble encore.
Quand on arrive au buron, c’est un espace paysan encombré d’engins agricoles, dans les caillasses où il sera difficile de caler le petit camion. Nous décidons donc de reprendre la route, « dans le bon sens »…
- Laurent tu veux bien couper la chique au Gps s’il te plaît?

Nos journées se poursuivent avec de belles découvertes. Après le dure montée au Puy Mary, ouvert sur le vaste horizon des monts du Cantal, nous partons à la découverte de villes rustiques et belles. La campagne toujours verte, de vastes prairies, des forêts aussi sauvages qu’enchantées. Les fermes sont opulentes et majestueuses. De belles bâtisses en grès noir, chaque pierre bordée de blanc, flanquée souvent d’une ou deux tours au toits de Lauze qui pointent vers le ciel. Quel beau pays.
Après Salers,nous passons en Corrèze. Un bien beau département. Tout aussi champêtre, tout aussi rustique, tout aussi rurale. On adore.

Mais avant je dois vous dire que j’ai rencontré au Cantal, la vache la plus sublime de toutes mes rencontres de vaches. Les troupeaux de Salers inondent les prés d’animaux au poil ras brillant, couleur rouille ou acajou. Ces reflets leur donnent une silhouette harmonieuse pas du tout massive. Elle ruminent tranquillement avec majesté. Les cornes en forme de lyre se teintent de brun ou de noir à la pointe. Oh là, là, que ces vaches sont belles. Quelle classe !

Dimanche 6 septembre 2020
Marcillac la Croisille. Il faut que je me préoccupe de la lessive. Nous décidons de prendre nos aises et le confort d’un lave-linge et d’une sécheuse au camping du lac de Lavalette. Pas grand monde et nous bénéficions d’un grand espace sous un chêne plusieurs fois centenaires… qui pleut des glands… Ça nous fait rire… enfin moi surtout, quand ça tombe dans le pastis de Laurent.

C'EST QUI LA PLUS BELLE ?

Lundi 7 septembre 2020
Nous quittons le confort de Marcillac la Croisille sous un soleil voilé et température fraîche. 18° à midi. Pause déconcertante à Gimmel les Cascades. La chapelle est ornée d’un retable aux couleurs lumineuses, qui date du XVème siècle rouge-or-vert. rénové il y a une dizaine d’années, ce qui explique sa fraîcheur. Dans une petite alcôve, secrètement fermée, protégé par une vitre anti-choc,  un reliquaire de St Étienne. Cet espèce de sarcophage est de la taille d’une grosse boîte à bijoux, en fine orfèvrerie  cerclée d’or.

- Dis Laurent y’a quoi à ton avis dans ce reliquaire.
- C’est quoi un reliquaire ?
- Disons, c’est une sorte de boîte à bijoux. On y garde ce qui reste d’un personnage vénéré, d’un martyr.
- Il est mort quand Saint Étienne ?
- Ouh là là, vers l’an 37, je crois. Même que c’est le premier martyr chrétien… au moins l’un des premiers.
- Et tu crois qui reste quoi de lui aujourd’hui ? Pour moi, c’est plutôt un vieux truc à valeur sentimentale.
- T’as raison surtout que ce coffret ne date que de quelques centaines d’années. Il ne devait déjà plus rester grand-chose du Saint Etienne.
Hé oui, nous autres mécréants, ne pouvons nous émouvoir que de richesses extérieures.

Encore une image de puits et l'autre versant change. Des fougères immenses, qui dépassent le petit camion, bordent les forêts. Elles deviennent infranchissables. Et débouchent sur le plateau des mille vaches, coeur du Cantal.
- T’es contente, c’est un pays pour toi ça, les mille vaches…
- Super tu me feras tout plein de portraits. C’est la Noiraude qui sera contente.
Sauf que, mille vaches ça vient d’un vieux mot local « vaca » qui signifie sources…


Les campagnes du cantal sont riches. Les fermes immenses et coquettes, avec de beaux toits en ardoises. C’est un monde rural apaisant. Les troupeaux de vaches (si elles ne sont pas mille) restent impressionnants. Les vaches  ressemblent beaucoup au type Aubrac. Couleur caramel blond, jusqu’au presque blanc quelquefois. Leurs cornes sont courtes, légèrement incurvées. Mais surtout, leur museau et leurs yeux sont cerclés de blanc. Ce qui donne à leur regard  une profondeur magnifique. Les plus coquettes aux yeux charbonneux sont craquantes. Ce sont de grosses bêtes bien lourdes et opulentes. De bonnes laitières.
Mais une nouvelle mode sévit dans le pays des vaches. La tendance, c’est de sélectionner des vaches sans cornes. Je les aime bien aussi, les embryons de cornes couverts de duvets clairs leur font comme un bonnet arrondi de chaque côté du crâne. Elles ont un p’tit air de première communiante… très douces, filles modèles en quelque sorte.

A Egleton nous entrons au pays des myrtilles. Seulement en rêve, ce n’est plus la saison. Avec toujours les burons d'estive.

Au niveau de Meymac, les forêts de pins douglas se socialisent. Des remparts de grumes s’alignent le long de la route et les engins travaillent activement. C’est une forêt qui a quelque chose d’urbanisé. Nous décidons de prendre la route des gorges de la Dordogne et ses multiples barrages. Ici celui de Chastaing avant celui de Bort les Orgues.

mardi 8 septembre- Journiac
Nous trouverons un site extraordinaire pour pauser notre petit camion au milieu des forêts de pins dans une propriété privée… Aventures hasardeuses toujours, heureuses presque toujours.

Notre marche quotidienne nous entraîne vers le lac (retenue des barrages sur la Dordogne). Une virée exténuante d’environ 2h. Nous traversons l’immense forêt. Son silence nous saisit. Nous avons le sentiment d’être seuls au fond d’un monde aussi rustique que propre et accueillant. Sauf qu’au détour d’un virage, je m’immobilise sidérée…
Deux jeunes biches fusent à travers la piste… presque sous mon nez… Et moi, qui nous croyais isolés du monde. Mon Dieu, qu’elles étaient belles…

Nous sommes toujours en altitude (environ 1000m) . Le Tour de France nous poursuit… Pourvu qu’il nous rattrape pas. On commence à croiser bien du monde. Nous décidons de nous réfugier au camping de la Tour d’Auvergne. Nous n’aurons de place qu’une nuit… Faut dire que les champions du tour traverseront le village demain pour foncer vers le Puits Mary et tous les lieux sont pris d’assaut… Nous connaissons les cols qu’ils vont affronter. Quel courage ils ont ces hommes là.

A la Bourboule, avant de rejoindre le petit camion, nous jetons un œil vers la montée du téléphérique. Et nous  distinguons à cette altitude, d’un bord à l’autre de la vallée un long câble tendu. Et sur ce câble une silhouette en contre-jour qui traverse lentement le ciel… Pourquoi sommes-nous les seuls, Laurent et moi, le nez en l'air, le regard  scotché sur ce fou qui défie les nuages. (Peut-être le distinguerez-vous sur la photo, et pourrez me dire si c’est une homme ou une femme, ou une hallucination)


Espinchal -Aveyron

A Espinchal, il n'y a rien, aucun commerce mais quantité de randonneurs pour explorer de belles pistes parfaitement aménagées. On nous informe qu'à 18h le marchand ambulant qui vend absolument de tout (pain, épicerie, plats préparés, boissons, viennoiserie... )passe sur la grande place du village après son tour dans le village.  Epatant on va refaire le plein de frais.

Lundi 14 septembre 2020. Thérondels
Quelques pauses plein champs. Si vous venez dans le coin, je vous conseille le sympathique village de Thérondels dans l'Aveyron. La commune met à notre disposition d’immenses prés au bord du village que nous partageons avec les vaches. Juste un fil nous sépare de ces dames. Laurent nous a trouvés un sentier extraordinaire qui domine les monts de l’Aubrac. Varié, sauvage mais parfaitement tracé, des prairies, des sommets au ras des nuages… des forêts… Et une sorte de vilain « maringoin » qui m’a dévoré la jambe… Les charmes de la campagne, version comment survivre aux sauvages locaux !

Au fond des prés, un étang abrite quelques oies sauvages. Nous avons eu de bonnes compagnies dans nos campements isolés, des ânes, des loups, des vaches. Mais ici on découvre une autre ambiance. En soirée, les oies s’envolent. Elles tournent et virent en longs cercles en poussant de drôles de cris… Ça dure une petite demie-heure puis tout rentre dans l’ordre. Mais ça recommencera dans la nuit.

jeudi 17 septembre – La météo s’annonce catastrophique pour la fin de semaine et la semaine suivante. Nous décidons d’aller faire un saut à Laguiole, capitale du couteau… visite du musée, déambulation à travers la ville hyper touristique même à cette saison. Ne nous attardons pas.

Vendredi 18 septembre.
Nous nous plaisons vraiment bien en Aubrac, nous choisissons de nous arrêter au village du même nom. Nous ferons un tour au musée local dédié à l’histoire rurale de l’Aubrac et à la gloire de leurs vaches sympathiques.

Une autre pause à Bozouls, village très étonnant. La petite rivière Bordou, (à peine une cascade) si petite qu’elle soit, a creusé en quelques millénaires une immense falaise sur laquelle est construit le village. La corniche qui domine ces falaises est remarquable.

 

Samedi 19 septembre 2020. Nous trouvons un camping municipal à Campagnac. Le régisseur est en hivernage depuis le 15 septembre. La commune laisse le terrain et les sanitaires en libre accès pendant l'hiver. C'est génial. On y est les seuls campeurs dans un site magnifique. Une grande marche hier comme on les aime, entre sentiers muletiers, forêts et prés... De quoi nous ressourcer en attendant la pluie. Encore un endroit fort accueillant pour qui aime l'isolement. Laurent attend une éclaircie pour aller ramasser les noix qui tapissent les sentiers.

Je suis en mode rêverie au bord de la prairie… Hé puis, je reconnais le timbre baryton d'un Laurent des grands jours. Alors forcément ça m’interpelle. Vu que  nous sommes seuls, à qui s’adresse-t-il. si tendrement. Comme s’il se forçait à parler doux…
- Oh, t’en as des beaux yeux, approche un peu, allez, doucement….
…
La  voix de Laurent se veloute. Mince alors, pour qui tous ces efforts de séduction?
- Allez approche regarde moi…
….
Maintenant, il parle comme s’il s’adressait à un bébé.
- Bonjour ma toute belle. Oh, elle est jolie la « vavache »…
Je m’approche doucement. Et bien entendu, je pousse un cri en glissant.